Kapitel 3

Fawns POV

Ich sah, wie sich drei Augenpaare auf Blake richteten. Was sie nicht dachten—

“Mrs. Huntington”, sagte der ältere Arzt vorsichtig und lenkte meine Aufmerksamkeit zurück zu sich. “Sie hatten vor sechs Monaten einen Autounfall. Sie waren im Koma. Erinnern Sie sich… an irgendetwas? Überhaupt irgendetwas?”

Alles in mir wurde still.

Mrs. Huntington?

“Mrs. Huntington? Autounfall?”, wiederholte ich.

“Nun, das ist eine Art, es zu beschreiben, in einer Badewanne ermordet zu werden”, lieferte mein Gehirn. Meine Zunge blieb klugerweise still. War es so, dass sie vertuscht hatten, was sie getan hatten? Mich in ein Auto gesetzt, bevor sie es zu Schrott fuhren… in der Annahme, ich sei tot.

Mein Herz pochte heftiger, als würde es versuchen, aus meiner Brust auszubrechen. Sechs Monate? Koma? Nein. Ich war in einer Badewanne gewesen. Blitzartige Bilder wie Standbilder aus einem Film flackerten durch meinen Kopf wie ein schwarz-weißer Hitchcock-Film. Lavendel gegen meine Kopfschmerzen. Gemma, die mich angrinste. Richards ruhige, grausame Stimme. Meine brennenden Lungen, während ich um Atem rang und noch mehr Wasser in meinen Mund schoss. Die Panik war immer noch sehr real.

Es war kein Traum gewesen… ich war hier, in einem Krankenhaus, immerhin, oder nicht? Alles war so verwirrend…

Nein. War ich nicht. Nicht wirklich.

Nachdem ich diese Person im Spiegelbild des Fernsehers gesehen hatte, wusste ich, dass ich nicht mehr Fawn Jones war. Ich wusste nicht, was los war… aber ich würde es herausfinden. Was tat ich in diesem Körper? Denn der gehörte mit Sicherheit nicht mir.

Ich versuchte, mich aufzurichten. Mein Körper reagierte, Muskeln spannten sich auf eine Weise an, die ich nicht kannte, aber sie funktionierten. Definitiv nicht koma-weich. Meine… Brüste fühlten sich anders an. Höher. Voller, auf eine Weise, die nicht zum Rest des schlanken, durchtrainierten Körperbaus passte. Toll. Entweder kam Reinkarnation mit einem Upgrade-Paket, oder dieser Körper hatte einen teuren Geschmack, was Chirurgen anging. Ich hatte den Drang, danach zu greifen und sie zu berühren, um zu sehen, ob sie echt waren — aber ich würde warten, bis alle gegangen waren.

Dann kippte der Raum.

Eine Welle von Schwindel überrollte mich. Die Monitore kreischten erneut.

“Legen Sie sich hin”, sagte der jüngere Arzt schnell, die Hände erhoben, als würde er ein wildes Tier beruhigen. “Bitte. Ihr Körper war lange inaktiv. Wir müssen beurteilen—”

“Inaktiv?”, fauchte ich, dann zuckte ich zusammen, als meine Kehle protestierte. “Ja, klar, das erklärt, warum ich mich fühle, als könnte ich einen verdammten Marathon laufen.” Ich legte mich hin, wie er es verlangt hatte. Ich fühlte mich seltsam. Nicht richtig.

Blakes Mund zuckte, nur für eine Sekunde, als wäre er sich nicht sicher, ob er das lustig finden durfte.

Er trat näher ans Bett, ignorierte die subtilen Versuche der Ärzte, sich zwischen uns zu schieben. Ihn zurückzuhalten. Ich hatte gerade gesagt, mein Mann habe mich ermordet.

“Cassie”, sagte er leise. Seine Stimme wurde tiefer, fast intim. “Weißt du, wer ich bin?”

Mein Blick zuckte zu ihm. “Blake”, sagte ich, bevor ich mich aufhalten konnte. “Blake Huntington.”

Etwas blitzte in seinen Augen auf. “Du erinnerst dich also an mich.”

Ich schluckte. Erinnerte ich mich? Ich erinnerte mich an ihn vom Cover der GQ und aus Richards bitteren Wutreden, aus Interviews auf Wirtschaftskanälen, wenn ich gelangweilt genug gewesen war, um sie mir anzusehen. Ich hatte ihn einmal auf einer Wohltätigkeitsgala gesehen, quer durch den Raum, lachend mit jemand Wichtigem, während Richard über Haie und Geier und riesige Egos murmelte. Blake Huntington hatte allerdings nie mit mir gesprochen.

Und ich hatte nie so nah bei ihm gestanden. Nie hatten diese grauen Augen sich so auf mich fokussiert… scharf und intensiv — aber nicht auf liebevolle Weise.

“Ich… kenne dich vom Hörensagen”, brachte ich heraus.

Der ältere Arzt warf einen Blick zwischen uns hin und her, die Stirn gerunzelt. “Mr. Huntington, wir müssen eine vollständige neurologische Untersuchung durchführen—”

“Tun Sie, was nötig ist”, sagte Blake, ohne den Blick von mir zu nehmen. “Sagen Sie mir nur, wie das möglich war… wie Sie diese Möglichkeit nicht erkannt haben. Sie haben mir gesagt, sie würde nicht mehr aufwachen.”

Das schmerzte, und ich wusste nicht, warum. Ich kannte ihn nicht… kannte ihn vom Hörensagen, ja, wie ich gesagt hatte. Aber er wollte mich nicht hier haben. Das war an seinem Ton klar zu erkennen.

“Ich bin genau hier”, murmelte ich. “Bitte hört auf, so zu reden, als wäre ich es nicht. Das ist unhöflich.”

Der ältere Arzt räusperte sich. “Können Sie uns Ihren vollen Namen nennen?”, fragte er sanft.

Das hätte einfach sein sollen.

Ich öffnete den Mund.

“Ich bin F—”

Das Wort blieb in meiner Kehle stecken, verfing sich an etwas Zackigem, Unsichtbarem. Ein scharfer, stechender Schmerz schoss durch meinen Schädel, als hätte jemand mir eine Nadel hinter die Augen gerammt und gedreht. Mit dem Gedanken kam ein Bild vor meinem inneren Auge. Igitt. Das machte es nur noch schlimmer.

Meine Sicht wurde für eine Sekunde weiß. Der Herzmonitor schlug aus, schrill und panisch, als mein Puls hochschoss.

“F…”, keuchte ich. “Äh…” Ich presste die Augen zusammen, meine Finger krallten sich in das Laken, während ich den Schmerzschub durchstand.

Der Schmerz ließ nach, sobald ich aufhörte, zu versuchen, den Namen herauszupressen. Ich atmete zittrig aus, Schweiß prickelte an meinem Haaransatz.

Als ich die Augen öffnete, fühlte sich das Zimmer… falsch an. Nein. Es war nicht das Zimmer. Es war ich.

Ich war nicht mehr dieselbe. Das wusste ich bereits. Irgendwie wurde alles wieder verschwommen.

Ich hörte auf, zu versuchen zu sprechen. Wenn ich nicht dieselbe Frau war, kannten sie dann, wer ich war? Ich wusste nicht, was hier vor sich ging, und bis ich es wusste, sollte ich vielleicht dumm spielen. Sie hatten mich nicht Fawn genannt… wie hatten sie mich genannt? Mein Kopf schmerzte so sehr, dass ich einen Moment brauchte, um mich überhaupt auf die Leute im Zimmer zu konzentrieren. Ich fühlte mich, als wäre ich in Zeitlupe, während alles um mich herum in normaler Geschwindigkeit ablief.

“Warum sagen Sie mir nicht erst, wer ich bin?”, sagte ich stattdessen.

Sie hatten sie Cassandra oder Mrs. Huntington genannt. Aber wer war sie? Die Schwester war völlig blass geworden. Der jüngere Arzt sah aus, als hätte man ihm gerade gesagt, Gespenster seien echt. Der ältere erholte sich als Erster, sein Gesicht glättete sich zu jener professionellen Ausdruckslosigkeit, die ich langsam wirklich zu hassen begann. Sie mussten denken, ich hätte den Verstand verloren… und vielleicht hatte ich das auch. Haken dran… ermordet zu werden tat einem Menschen wahrscheinlich Dinge an.

“Ich denke, wir haben es mit etwas Verwirrung zu tun”, sagte er in jenem ruhigen, gönnerhaften Ton, den Ärzte benutzen, wenn man etwas sagt, das ihnen nicht gefällt. “Ihr Name ist Cassandra Huntington. Cassie. Sie sind fünfundzwanzig. Sie hatten vor sechs Monaten einen Autounfall. Davor lebten Sie hier. In dieser Stadt. Sie sind verheiratet mit—”

“Ex. Bald Ex”, unterbrach Blake automatisch. Sein Blick huschte zum älteren Arzt, sein Kiefer angespannt. “Wir waren gerade dabei, uns scheiden zu lassen.”

Moment. Was?

Sie dachten, ich sei Blakes Frau.

Der ältere Arzt nickte einmal. “Getrennt lebend, also.” Er wandte sich wieder mir zu.

Der Raum schien ein paar Zentimeter abzusacken, als hätte sich der Boden geneigt. Ich schluckte schwer und zwang Luft in meine Lungen.

Nach einem Moment sagte ich, bevor ich mich zurückhalten konnte: “Nun. Erzählen Sie das dem Teil von mir, der zugesehen hat, wie mein Mann und seine Geliebte mich unter Badewasser hielten.”

Stille fiel wie ein Schlag.

Blakes Kopf schnellte so schnell zu mir herum, dass ich überrascht war, dass er sich nicht das Genick verrenkte.

“Was sagen Sie da?”, verlangte er zu wissen.

Die Ärzte tauschten Blicke aus. Der jüngere kritzelte etwas auf eine Akte, als würde das irgendetwas davon lösen.

“Ich glaube”, begann der ältere Arzt vorsichtig, “dass wir es hier vielleicht mit… wahnhaften Erinnerungen zu tun haben. Das ist nach einer traumatischen Hirnverletzung nicht ungewöhnlich. Wir werden ein MRT ansetzen und—”

“Ich habe keine Hirnschäden”, fauchte ich, dann lachte ich humorlos, denn, okay, ich konnte das Universum förmlich sagen hören: sicher doch. “Oder wenn doch, ist das mein geringstes Problem.”

Ich senkte den Blick wieder auf meine Hände und bewegte die Finger. Die Muskeln reagierten wunderbar. So sollte sich ein Körper nach sechs Monaten im Bett nicht anfühlen. So hatte sich mein Körper noch nie angefühlt.

Irgendwo tief in mir regte sich derselbe Zug wieder, den ich gespürt hatte, als ich aus meinem eigenen Körper gerissen worden war. Weniger heftig jetzt. Mehr… verankert. Als wäre etwas eingerastet.

‘Wenn nicht in diesem Leben… dann im nächsten. Ich werde dafür sorgen, dass sie bezahlen.’

Meine eigenen Worte hallten im Hinterkopf wider — der Schwur, den ich beim Sterben geleistet hatte. Ich hatte angenommen, das bedeutete Himmel oder Hölle oder Nichts. Nicht, in dem Krankenhaushemd einer Fremden aufzuwachen, während der Feind meines Mannes mich anstarrte, als wäre ich nur aus dem Grab gekrochen, um ihn zu ärgern.

Vielleicht hatte ich das auch.

Blake trat wieder näher und ignorierte den Versuch des Arztes, sich zwischen uns zu schieben.

“Cassie”, sagte er, die Stimme leise. “Was ist das Letzte, an das du dich erinnerst, bevor… das hier passierte?”

“Ich habe Ihnen gesagt, mein Name ist—”, begann ich, dann hielt ich inne. Schmerz flackerte wieder hinter meinen Augen auf. Weniger intensiv, aber eine deutliche Warnung.

Gut. Dann sage ich meinen Namen eben nicht.

Es war, als würde mich etwas zurückhalten.

“Badewanne”, sagte ich stattdessen. “Lavendelöl. Kopfschmerzen. Richard, der… übertrieben höflich war. Gemma, die herumschwebte wie die Ratte, die sie ist. Dann Hände, die mich untertauchten, mich dort festhielten. Und ein Zug. Dann… nichts.”

“Richard?”, fragte er langsam. “Wer zum Teufel ist Richard?”

Mein Mann. Vergangenheitsform. Das Wort krümmte sich bitter auf meiner Zunge, und ich konnte nicht anders, als es zu sagen. “Ehemann.”

“Du weißt, wer ich bin, und mein Name ist nicht Richard”, sagte er leise. “Also, wenn du nicht ein zweites Mal geheiratet hast, ohne dass ich es wusste… warum erinnerst du dich daran, in einer Badewanne ermordet worden zu sein, aber nicht an den Autounfall, der dich hierhergebracht hat?”

“Streiten Sie sich ernsthaft mit der ermordeten Frau über Details?”, schoss ich zurück, denn offenbar hatte der Beinahe-Tod meinen Sarkasmus nicht getötet.

Die Schwester machte ein ersticktes Geräusch, das ein Lachen hätte sein können, wäre sie nicht offensichtlich völlig aufgelöst gewesen.

Der ältere Arzt seufzte und rieb sich die Stirn. “Wir verlegen Sie zur Überwachung auf die Intensivstation”, sagte er bestimmt und fiel zurück in den vollen Autoritätsmodus. “Mr. Huntington, wir müssen Sie bitten, hinauszugehen, während wir die Tests durchführen.”

Für eine Sekunde sah Blake aus, als würde er sich weigern. Sein Blick blieb auf meinem Gesicht, suchte nach etwas. Wiedererkennung. Vielleicht einen Beweis, dass ich verrückt war.

Nun, mein Verstand war gerade eben ausgegangen. Nach einem Mord würde das niemanden überraschen.

Was auch immer er sah, es reichte nicht.

Aber er nickte.

“Gut”, sagte er, richtete sich auf, zog die Schultern zurück und ließ die Maske des kontrollierten, unantastbaren Milliardärs wieder an ihren Platz gleiten. “Aber ich komme wieder.”

Die Art, wie er das sagte, jagte mir einen Schauer über den Rücken, der nichts mit der kalten Krankenhausluft zu tun hatte.

Er wandte sich zum Gehen, griff nach seinem Sakko, hielt dann an der Tür inne. Als er zu mir zurückblickte, war sein Gesichtsausdruck nicht zu deuten.

Sein Blick nahm alles in sich auf.

“Glaub nicht, dass das irgendetwas ändert.” Sein Kiefer verhärtete sich. “Zwischen uns ist immer noch aus.”

Die Ärzte geleiteten ihn hinaus. Die Schwester beschäftigte sich mit Kabeln und Leitungen und Dingen, über die ich nicht zu genau nachdenken wollte.

Ich sank zurück in die Kissen, während das Adrenalin abebbte und mich zitternd und kalt zurückließ.

Ich hätte tot sein sollen. Ich war tot gewesen. Ich erinnerte mich, wie ich über meinem Körper geschwebt hatte, leblos im Wasser.

Stattdessen war ich hier. Am Leben. Atmend. In dem makellosen, teuren Körper einer anderen Frau mit tollen Titten. In einem Zimmer, das einer Frau gehörte, von der offenbar alle glaubten, sie sei Blake Huntingtons hirntote Ehefrau.

Ich kannte diesen Blick in seinen Augen. Ich hatte ihn im Spiegel gesehen, wenn ich an Richard dachte. Ich hatte Richard schon lange vor dem Ende gehasst.

Und irgendwo dort draußen dachten mein Mann und seine Geliebte, sie wären mit meinem Mord davongekommen.

Ich starrte an die Decke und ließ das Piepen und Summen zu einem Rhythmus um mich herum werden.

“Okay”, flüsterte ich dem Universum zu, was auch immer mich durch die Dunkelheit gerissen und hier abgesetzt hatte. “Du wolltest, dass ich zurückkomme?”

Eine langsame, gefährliche Ruhe legte sich über mich und verschlang sich mit dem Feuer, das ich auf dem Grund dieser Badewanne gefunden hatte.

“Gut. Ich komme zurück.”

Ich krallte meine Finger in die dünne Decke, spürte, wie sich fremde Muskeln anspannten, das Herz einer Fremden, das hart in meiner Brust schlug.

“Aber dieses Mal wird es anders sein”, versprach ich. “Ich werde nicht die Schwache sein.”

Und irgendwo tief in mir setzte sich dieser Schwur fest wie ein Samenkorn.

Erwachen. Nicht für Erlösung.

Für Sünde. Für Rache.

Am Ende könnte ich wirklich in der Hölle landen, wenn ich damit fertig bin.