الفصل 3

لمع الضوء فوق الطاولة الخشبية الباردة، شقَّ صمت الغرفة كأنّه نصلٌ صغير في جسد الليل. كنت مستلقية على ظهري، عيناي معلّقتان بالسقف، والسقفُ يُعيد عرض كوارث يومي كـ فلم محترق يتكرّر بلا رحمة. اهتزّ الهاتف برعشة خافتة، فمددتُ يدي بثقل من يسحب جسده من قاع بئر. كانت عينايا لا تزالان تحملان ملوحة دموع جفّت قبل ساعات، وحين استقرّت الشاشة أمام بصري، طفا اسم "تالا" فوقها كلعنة أعرف طعمها جيّداً.

فتحت الرسالة بأصابع مرتجفة. ليس خوفاً، بل من فرط غيظ مكبوت يبحث عن منفذ:

«أرجوكِ تعالي اليوم إلى نفس المكان، المطعم. أريد أن أعتذر لكِ أمام الجميع عمّا حدث.»

أرفقت العنوان بتفاصيل دقيقة، كأنّها تخشى أن أتوه عن مسرح الجريمة الذي تُعِدّه لي. ضحكت. ضحكة جافّة خَشِنَة لم يعترف بها حلقي. اعتذار أمام الجميع؟ تالا لا تعرف معنى الاعتذار، إنّما تعرف فنّ التمثيل على مسرح الإذلال. كانت تريد أن تراني مكسورة، مطرودة مجدّداً تحت أنظار كلّ من يعرفنا، لتثبت أنّها الضحيّة النبيلة وأنّني الجانية التي لا تستحقّ الرحمة.

نهضت ووقفت أمام المرآة. وجه شاحب، هالات داكنة، وشفتان مطبقتان على صرخة لم تخرج بعد. همستُ لنفسي بصوت لم يتجاوز جدران الغرفة:

«هل تظنّين أنّني سأهرب يا تالا؟»

لم يجبني أحد. لكنّ شيئاً في داخلي استيقظ. ليس حزناً، ليس ضعفاً. كبرياء تلك الثعلبة التي تسكن روحي منذ الطفولة، التي ترفض أن تنحني ولو انكسر العالم حولها. فتحت الخزانة وأخرجت أفخر ما أملك: فستان أسود طويل يعانق القوام بوقار، وحذاء بكعب عالٍ يضرب الأرض كإعلان حرب. لم أتزيّن لأجلهم. لأجلي. لكي يعلموا أنّ سيلين لا تُهزَم بمكيدة سخيفة.

حين وصلت، كان الضوء الذهبيّ ينبعث من زجاج المطعم كدعوة مغرية، بينما وقفت أنا في العتمة. تقدّمت بخطوات ثابتة ورأس مرفوع، لكنّ جسماً ضخماً سدّ الطريق ببرود حجريّ. الحارس نفسه الذي ابتسم لي بالأمس صار الآن جداراً لا يُخترق.

مددت يدي نحو المقبض، فقال بصوت رفعه عمداً ليتسلّل إلى مسامع الواقفين:

«المعذرة يا آنسة، اسمكِ مدرَج في قائمة الممنوعين بناءً على طلب الإدارة.»

تجمّدت. لكنّني لم أنظر إليه. نظرت إلى الوجوه التي استدارت نحونا، والهمسات التي تزحف كأفاعٍ صغيرة:

«إنّها هي...»

«ممنوعة؟ لماذا؟»

«سمعت أنّها سرقت...»

التفتّ إلى الحارس وعيناي تقدحان، وقلت بصوت هادئ يكذبه نبضي المتسارع:

«أنا مدعوّة رسميًّا. صاحبة الدعوة تنتظرني في الداخل.»

ردّ دون أن يرمش، وكلماته تسقط كمسامير في نعش كرامتي:

«الأوامر واضحة. ممنوع دخول السارقات.»

لم تكن الكلمة وصفاً. كانت حكماً مُعلَناً أمام محكمة نظرات متلصّصة. شعرت بحرارة الخجل تحاول تسلّق عنقي، فدفعتها بعنف إلى الأسفل. لم أبكِ. لم أتوسّل. وقفت كالتمثال الأسود وسط دائرة الفضول والازدراء.

ثمّ انفتح الباب الزجاجيّ ببطء مسرحيّ متقن، وظهرت تالا من خلف كتف الحارس. ترتدي الأبيض كحمامة سلام مزيفة، شعرها منسدل بنعومة محسوبة، وابتسامتها... تلك الابتسامة التي تُغلي الدم في العروق بينما تبدو للناظر نسيمًا.

وضعت يدها على ذراع الحارس بنعومة متعمّدة، وقالت بصوت ناعم مسموم يكفي ليسمعه الجميع:

«يا له من مسكينة... دعها تدخل يا حارس، أنا من دعاها لتتطهّر من أخطائها!»

تتطهّر من أخطائي. كأنّني خطيئة تمشي على قدمين، وكأنّها القدّيسة التي تمنحني صكّ الغفران أمام جمهورها المتعطّش.

رفعت عينيّ إليها. لم أبتسم. لم أغضب. لم أرتجف. نظرت إليها نظرة من يقرأ كتاباً يعرف نهايته مسبقاً، وقلت بصوت منخفض لا يسمعه سواها:

«شكراً على الدعوة، تالا. لكن تذكري... الثعلبة لا تدخل القفص إلّا وهي تعرف أين مفتاحه.»

اتّسعت حدقتاها للحظة. لحظة صغيرة لم يرها أحد غيري. ثمّ عادت ابتسامتها المصقولة كأنّ شيئاً لم يكن، ومدّت يدها نحو الباب وهي تقول للجموع بصوت ملائكيّ:

«تفضّلوا، لا تدعوا هذه الحادثة الصغيرة تعكّر أمسيتكم.»

سؤال:تالا دعت سيلين لتعتذر أمام الجميع.. لو كنتِ مكانها، هل كنتِ تذهبين لتكشفي المكيدة، أم تتجاهلينها وتتركيها تبدو كمجنونة وحيدة؟