الظرف الأسود

كانت الساعة تشير إلى الثانية عشرة وسبعًا وأربعين دقيقة بعد منتصف الليل عندما انطفأت أنوار مدينة ميراف للمرة الثالثة هذا الأسبوع.

لم يكن انقطاع الكهرباء هو ما أخاف سارة النجار.

اعتادت ميراف على كل شيء؛ على الشوارع المبتلة التي لا تجف حتى في أكثر أيام الصيف حرارة، على أبواق السيارات التي لا تهدأ، وعلى الأزقة التي تبتلع الناس بعد منتصف الليل ثم تعيدهم في الصباح بوجوه مختلفة.

لكنها لم تعتد أن ترى رجلًا ميتًا في نهاية الشارع.

توقفت سيارة الأجرة أمام المبنى القديم الذي تسكن فيه، ورفعت سارة عينيها نحو الطوابق العليا. كان المصعد معطلًا كعادته، والدرج غارقًا في الظلام.

دفعت الأجرة، ثم أغلقت باب السيارة.

وقبل أن تتحرك، سمعت السائق يقول:

"آنسة... لا تطلعي."

التفتت إليه باستغراب.

كان الرجل ينظر إلى نهاية الشارع.

"ليش؟"

لم يجب.

رفع يده وأشار إلى سيارة سوداء متوقفة تحت عمود إنارة بعيد.

"هاي السيارة كانت وراكي من أول ما دخلنا الحي."

شعرت سارة بانقباض في صدرها.

نظرت إلى السيارة.

لم ترَ أحدًا بداخلها.

"يمكن صدفة."

هز السائق رأسه.

"يمكن."

ثم انطلق بسرعة.

بقيت سارة وحدها.

حدقت في السيارة السوداء لثوانٍ، قبل أن تقرر تجاهل الأمر. حملت حقيبتها ودخلت المبنى.

لكنها لم تكن تعرف أن الرجل الجالس داخل السيارة كان يراقبها فعلًا.

وأنه لم يكن ينتظرها هي.

بل كان ينتظر الظرف.

---

بعد عشر دقائق، كانت سارة تقف أمام باب شقتها.

أدخلت المفتاح، وقبل أن تديره، توقفت.

كان هناك شيء موضوع على الأرض أمام الباب.

ظرف أسود.

لا اسم.

لا عنوان.

ولا طابع بريدي.

انحنت والتقطته.

كان أثقل مما توقعت.

قلبته بين يديها.

وعندما فتحته، سقطت منه صورة قديمة.

تجمدت.

كانت الصورة لطفلة صغيرة تقف أمام بوابة مستشفى.

طفلة في السادسة تقريبًا.

شعرها مربوط بربطة بيضاء، ووجهها يحمل ابتسامة واسعة.

عرفت الطفلة فورًا.

كانت هي.

لكنها لم تتذكر الصورة.

ولا المستشفى.

ولا الرجل الواقف خلفها.

كان رجلًا طويلًا يرتدي معطفًا داكنًا، ووجهه شبه مخفي خلف ظل المبنى.

على ظهر الصورة كُتبت جملة بقلم أسود:

"أنتِ الناجية الرابعة."

تراجعت سارة خطوة.

"شو يعني هذا؟"

فتحت الظرف بسرعة.

وجدت بداخله ورقة واحدة.

لا أكثر.

كان عليها عنوان:

ملف رقم 13

وتحته تاريخ قديم يعود إلى خمسة عشر عامًا.

ثم جملة:

"إذا أردتِ معرفة ما حدث في ليلة التاسع عشر من تشرين، ابحثي عن الساعة."

شهقت سارة.

تلك الليلة.

لماذا شعرت بأنها تعرفها؟

وضعت يدها على رأسها.

وفجأة مر في عقلها مشهد خاطف.

ممر أبيض.

رائحة مطهر.

صوت امرأة تصرخ.

ثم رجل يقول:

"خذوها من هنا!"

فتحت عينيها بقوة.

اختفى المشهد.

كانت تتنفس بسرعة.

لماذا لم تتذكر هذا من قبل؟

رن هاتفها.

قفزت من مكانها.

نظرت إلى الشاشة.

رقم مجهول.

ترددت.

ثم أجابت.

"ألو؟"

لم يرد أحد.

"مين معي؟"

صمت.

ثم جاء صوت رجل منخفض:

"لا تفتحي الملف."

تجمدت.

"مين أنت؟"

"إذا فتحتيه، رح يموت شخص آخر."

"مين؟"

انقطع الاتصال.

وقفت سارة في منتصف الصالة، والهاتف ما يزال في يدها.

ثم سمعت صوتًا.

طرقًا خفيفًا على باب الشقة.

ثلاث طرق.

تراجعت.

طرقة أخرى.

اقتربت من الباب دون أن تصدر صوتًا، ونظرت من العين السحرية.

لم يكن هناك أحد.

لكن عندما فتحت الباب قليلًا، وجدت شيئًا آخر على الأرض.

ساعة يد قديمة.

متوقفة.

رفعتها.

كانت عقاربها تشير إلى:

الثالثة عشرة.

لكن ذلك مستحيل.

لم تكن ساعة عادية.

القرص يحمل الأرقام من واحد إلى اثني عشر، وفي المكان الذي يفترض أن يكون فيه الرقم واحد، كان هناك رقم أحمر محفور بوضوح:

13

تراجعت سارة.

وفجأة...

انطفأت أنوار المبنى.

---

في الجهة الأخرى من المدينة، كان آدم الراوي يقود سيارته بسرعة.

لم يكن يعرف أن سارة تلقت الظرف.

لكنه كان يعرف أن الوقت بدأ ينفد.

وضع هاتفه على المقعد المجاور.

ظهرت على شاشته رسالة واحدة:

"وجدناها."

لم يرد.

وصل إلى الإشارة الحمراء وتوقف.

رفع عينيه إلى المرآة.

سيارة سوداء خلفه.

نفس السيارة التي كانت تراقب سارة.

ضغط على المقود.

"بدأوا."

انطلقت الإشارة.

لكن آدم لم يتحرك.

السيارة خلفه تجاوزته، ثم توقفت أمامه.

نزل رجلان.

أحدهما فتح باب سيارة آدم بعنف.

"انزل."

نظر آدم إليه بهدوء.

"أنت متأخر."

ضربه الرجل في وجهه.

مسح آدم الدم من طرف فمه، ثم ابتسم.

"هذا أفضل."

وفي ثوانٍ تحولت الإشارة الهادئة إلى فوضى.

ضربة.

ثم أخرى.

صرخة.

جسد سقط على الأرض.

وعندما انتهى كل شيء، كان آدم واقفًا وحده.

أخرج هاتفه.

اتصل برقم محفوظ باسم واحد:

سارة.

رن الهاتف.

مرة.

مرتين.

ثلاثًا.

ثم أجابت.

"مين؟"

سكت آدم لحظة.

كان قد انتظر هذه اللحظة خمسة عشر عامًا.

قال أخيرًا:

"اسمي آدم الراوي."

"شو بدك؟"

"أحذرك."

"من شو؟"

نظر خلفه إلى الرجل الذي كان ملقى على الأرض.

ثم قال:

"من الساعة اللي وصلت لعندك."

ساد الصمت.

ثم قالت سارة:

"كيف عرفت عنها؟"

لم يجب.

"مين أنت؟"

تنهد.

"الشخص الوحيد اللي كان موجود في الليلة اللي اختفيتي فيها."

توقفت أنفاس سارة.

"أنا ما اختفيت."

قال آدم بصوت أكثر هدوءًا:

"هذا اللي خلّوك تصدقيه."

ثم أغلق الهاتف.

---

جلست سارة على الأرض.

لم تعد تسمع شيئًا.

كانت تحدق في الساعة الموضوعة أمامها.

الثالثة عشرة.

صورة الطفلة.

الظرف.

الملف.

والرجل الذي ادعى أنه يعرف شيئًا عن طفولتها.

وضعت يدها على الصورة مرة أخرى.

قلبتها.

لكن هذه المرة لاحظت شيئًا لم تنتبه إليه.

في الزاوية الخلفية للصورة كان هناك رقم صغير مكتوب بالقلم:

4

رفعت رأسها ببطء.

"الناجية الرابعة..."

ثم فهمت.

إذا كانت هي الرابعة...

فأين الثلاثة الآخرون؟

وفي اللحظة نفسها، وصلتها رسالة جديدة.

فتحتها.

لم يكن فيها سوى صورة.

صورة لرجل ميت.

عرفته.

كان أشهر رجال الأعمال في ميراف.

نادر الكيلاني.

وتحت الصورة جملة:

"الضحية الأولى وصلت إليها الساعة الثالثة عشرة."

ثم وصلت رسالة ثانية.

"والثانية ستصل إليك قبل شروق الشمس."

حدقت سارة في الشاشة.

ثم سمعت صوتًا من خلفها.

لم يكن هاتفًا.

ولا طرقًا على الباب.

كان صوت نافذتها وهي تُفتح ببطء.

التفتت.

الستارة تحركت.

والهواء البارد اندفع إلى الغرفة.

لم يكن هناك أحد.

لكن على زجاج النافذة، من الخارج، كُتبت كلمة واحدة بإصبع على طبقة البخار:

اهربي.

ثم انطفأت الشاشة في يدها.

وعادت الساعة إلى العمل.

دقة واحدة.

ثم ثانية.

ثم...

دقة ثالثة عشرة.

ابتلعت سارة ريقها.

لأن الساعة لم تعد تشير إلى الثالثة عشرة.

بل بدأت تتحرك نحو الرابعة عشرة.

وكان هناك شيء واحد فقط تعرفه الآن:

لم تكن الساعة تعدّ الوقت.

كانت تعدّ الضحايا.