(3)

الدم كان يسيل ببطء.

ليس بسرعة الموت الفوري. بل ببطء الحياة التي تتسرب. قطرة. قطرتين. تتسلل من صدغ عمر. تبل الأرضية. تخلط بدم يوسف. تخلق نهراً صغيراً من الأحمر. من الخسارة. من الخوف.

نور كانت تركع. يداها تضغطان على جرحه. بقوة. بجنون. كأنها تستطيع أن تمنع الدم بالإرادة. كأن حبها وحده يكفي لإغلاق الجرح.

"متموتش... متموتش يا عمر. أنا مش هسمح. مش هسمحلك."

صوتها يرتجف. بين البكاء والصراخ. بين اليأس والأمل. بين الحياة والموت.

فريدة كانت واقفة. لحظات. تبدو أصغر. أضعف. كأن القناع سقط من وجهها. كأنها رأت ما يكفي من الموت. وقررت أن تختار الجانب الصحيح.

"خلي بالك منه. أنا هجيب الدكتور."

"إزاي؟ يوسف كان هيخليه يقتل أمي!"

"الدكتور ده... ابني."

نور رفعت رأسها. عيناها توسعتا. في دهشة. في فهم بطيء.

"ابنك؟"

"آه. ويوسف كان بيهدده. بس دلوقتي... يوسف مات. والتهديد... راح."

نظرت إلى جسد يوسف. إلى الدم المتجمع حوله. إلى الوجه الملتوي الذي لم يعد يبتسم.

"أرجعي بسرعة."

فريدة هزت رأسها. ثم اختفت. في الظلام. نحو الممر. نحو الخارج. نحو الأمل.

نور نظرت إلى عمر.

وجهه شاحب. كالشمع. الشفاه جافة. متشققة. العينان مغلقتان. كأنه نائم. لكنه نوم عميق. نوم قد لا ينتهي.

"أنا... أنا هنا." همست. "مش هسيبك. لو رحت... أنا هروح وراك. فمتروحش. سمعني؟ متروحش."

لم يجب.

الصمت كان قاتلاً.

نور نظرت حولها. إلى الغرفة. إلى الصور المخدوشة. إلى السرير الأبيض. إلى الموت الذي كان يتنفس في كل زاوية.

قررت.

لم تستطع أن تبقى هنا. في غرفة 12. في قلب الظلام.

حاولت أن تحمله.

لكنه كان ثقيلاً. ثقيلاً جداً. أكثر مما تستطيع.

جرته. ببطء. على البلاط. نحو الباب. نحو الممر. نحو النور. نحو أي مكان بعيد عن هنا.

خطوة. خطوتين.

الدم يترك خطاً أحمر خلفهم. كأنها تسحب حياته معها. كأن كل سنتيمتر يكلفه دماً.

"أنا... أنا أسفة." كانت تقول بين جهدها. "أسفة إنك دخلت حياتي. أسفة إنك شوفتني كده. أسفة إنك... إنك حبيتني."

توقفت. تنفس. ثم استمرت.

"بس لو رجع بيا الزمن... هعمل نفس الحاجة. هدخللك حياتي. هخلي تحبني. هخلي..."

تعثرت. سقطت على ركبتيها.

"...هخلي تفضل معايا. لأنك... لأنك أول حد يشوفني. الحقيقية."

وصلت إلى الباب.

فتحته. بصعوبة. بيد واحدة. والأخرى تحتضن رأسه.

الممر كان مظلماً. لكنه كان أقل ظلمة من الغرفة.

جرته. نحو غرفته. غرفته في الطابق العلوي. الأقرب. الأكثر أماناً.

وصلت.

دخلته.

وضعته على السرير. برفق. كأنه طفل. كأنه كنز. كأنه العالم كله.

نظرت إلى الجرح. إلى الدم. إلى الوجه الشاحب.

ثم فعلت شيئاً لم تكن تتوقعه.

صلت.

ركعت بجانب السرير. يداها مرتفعتان. عيناها مغلقتان.

"يا رب... أنا مش صليّت من زمان. ومش عارفة إنت سامحني ولا لأ. بس لو في رحمة... رحميه. رحميه هو. مش عشاني. عشانه. عشان هو كويس. عشان هو... بيستحق الحياة أكتر مني."

دموعها تسقط. على يديها. على السرير. على الأرضية.

"وإذا كان في حد لازم يموت... خديني. خديني بداله. أنا اللي جبتله المصايب. أنا اللي خليته يدخل الجحيم. فأنا... أنا اللي تستحق."

صمت.

ثم... سمعت صوتاً.

صوت خشن. من الباب.

قلبها توقف.

التفتت.

الأم.

كانت واقفة عند العتبة. شعرها الأبيض يغطي وجهها. فستانها ملطخ بالدم. يديها فارغتان. لكن عيناها... كانت مختلفة.

واضحتان. حزينتان. بشريتين.

"ماما..."

"مش هأذيه." قالت الأم. صوتها هادئ. أكثر هدوءاً مما كان عليه منذ عشرين عاماً. "جيت... عشان أساعد."

دخلت. ببطء. نحو السرير.

نور ارتجفت. لكنها لم تتحرك. لم تستطع.

الأم وقفت بجانب السرير. نظرت إلى عمر. إلى الجرح. إلى الدم.

ثم مدت يدها. في جيب فستانها.

أخرجت شيئاً.

منديل. أبيض. نظيف.

وعلبة.

صغيرة. قديمة. من الفضة.

"ده... ده دوا قديم. من أيام أبوكِ. بيوقف النزيف. بيساعد الجرح."

نظرت إلى نور.

"إستخدميه. قبل ما الدكتور يجي."

نور أخذت العلبة. بيد مرتعشة. نظرت إليها. ثم إلى أمها.

"إنتي... إنتي ليه؟"

"لأنه... حماكِ. زي ما أبوكِ كان بيحميني. قبل ما يموت. قبل ما يوسف... يخرب كل حاجة."

نظرت إلى عمر. نظرة طويلة. عميقة.

"عنده قلب أسد. زي أبوكِ. بس الأسد ده... محتاج حد يحميه دلوقتي."

ثم... التفتت. نحو الباب.

"أنا هروح. للآخر مرة. للمكان اللي أنا... أستحقه."

"ماما لا..."

"عايزكِ تعيشي. تعيشي كويس. تعيشي حرة. من غير خوف. من غير قصر. من غير... أم مجنونة."

نظرت إليها فوق كتفها. ابتسمت. ابتسامة حقيقية. أخيرة.

"بحبكِ يا نوريتا. ودايماً... هفضل بحبكِ. حتى من بعيد."

ثم اختفت.

في الممر.

في الظلام.

في الحرية التي اختارتها.

نور نظرت إلى العلبة. ثم إلى عمر.

فتحتها.

بدأت تعالجه.

ببطء. بعناية. بكل الحب الذي كانت تخبئه.

ودموعها... كانت تمحو الدم. قطرة. قطرة.

حتى أصبح الوجه الشاحب... أقل شحوباً.

حتى أصبح النبض... أقوى.

حتى... أصبح هناك أمل.

ثم...

فتح عمر عينيه.

ببطء.

بصعوبة.

لكنه فتحهما.

نظر إليها.

ابتسم.

"إنتي... إنتي كنتي بتعيطي عليا؟"

نور ضحكت. بين البكاء والفرح.

"لا. كنتِ بغسللك وشك."

"بالدموع؟"

"بالدموع. عشان تبقى نضيف."

ضحك. ضحكة خافتة. مؤلمة. لكنها حية.

"نور..."

"نعم."

"أنا... أنا حاسس إني..."

توقف.

عيناه توسعتا.

نظرت إلى ما ينظر إليه.

إلى النافذة.

إلى الشرفة.

كان هناك أحد.

واقفاً.

في الظلام.

يراقب.

عينان تلمعان.

كعيني يوسف.

لكنه... لم يكن يوسف.

كان رجلاً آخر.

أكبر سناً.

أكثر برداً.

أكثر... خطورة.

نور التفتت.

ورأته.

ورأت ما يحمله في يده.

مسدس.

موجه نحو عمر.

نحو قلبه.

والرجل همس.

همس يشق الزجاج.

يشق الليل.

يشق الحياة:

"الابن مات. بس الأب... لسه عايش. وجاي ياخد حقه."

نور صرخت.

صرخت بكل ما فيها.

وألقت نفسها فوق عمر.

كالدرع.

كالحماية.

كالحب الذي لا يموت.

وصوت الطلقة...

انفجر في القصر.

انفجر في الليل.

انفجر في كل شيء.