(2)

الدم كان يسيل.

دم عمر. دم يوسف. دم يلطخ البلاط الأبيض. يلطخ الصور المخدوشة. يلطخ كل شيء. كأن الغرفة نفسها تتنفس دماً. كأن الجدران كانت عطشى لسنوات. وها هي الآن تشرب. تشرب الخيانة. تشرب الحقيقة. تشرب النهاية.

نور ركعت. بجانب عمر. يداها ترتعشان. تبحث عن نبض. عن نفس. عن أي علامة على الحياة. يداه باردةتان. باردةتان جداً. كأن روحه تتسرب بين أصابعها. كأنها تحاول أن تمسك بماء.

"عمر... عمر افتح عينيك."

لم يتحرك. وجهه شاحب. شاحب كالقمر المريض. الدم يسيل من صدغه. يتسلل على خده. على رقبته. يبل قميصه الأسود. يجعله يبدو كأنه يرتدي ثوب حداد. ثوباً كان مكتوباً عليه منذ البداية.

"لا... لا تسيبني. مش دلوقتي. مش بعد كل ده."

صوتها ينكسر. دموعها تقع على وجهه. دافئة. حارة. كأنها تريد أن تُعيد الحياة إليه بحرارتها. كأن دموعها هي الدواء الوحيد. كأن حبها هو الأكسجين الذي يحتاجه للعودة.

ثم... سمعت صوتاً.

صوت خشن. صوت كالحجر يُجر على الزجاج.

يوسف.

كان يتحرك. ببطء. بصعوبة. يجر نفسه على البلاط. يترك خلفه خطاً أحمر. مقص عمر كان غارقاً في ظهره. لكنه لم يمت. لم يزل يتنفس. يتنفس بصعوبة. بغضب. بحقد. بذلك الشيء المريض الذي لا يموت بسهولة.

"إنتي..." همس. الدم يتدفق من فمه. يملأ أسنانه. يجعل كلماته حمراء. "...إنتي هتندمي. هتندمي إنكِ ما وقعتيش."

نور نظرت إليه. نظرة لا تحمل خوفاً. بل تحمل قتلاً. قتلاً صامتاً. قتلاً امرأة فقدت كل شيء. وفوجئت بأنها لا تزال تملك شيئاً واحداً: الرغبة في الحماية. الرغبة في الانتقام. الرغبة في أن تكون هي من ينهي هذا الكابوس.

"أنا مش هندم على حاجة. مش تاني."

"هتندمي... لأن أمك... هي اللي قتلتهم. كلهم. وأنا عندي الفيديوهات. والصور. والأدلة. وهتروحي السجن. وهيتحاكمي. وهتموتي... وحيدة."

نور ابتلعت ريقها. يدها تبحث في الظلام. تبحث عن المسدس. عن أي شيء يمكن أن يوقف هذا الصوت. هذا الصوت الذي استمر في إذنيها لعشرين عاماً. صوت التحكم. صوت الخوف. صوت الأخ الذي كان وحشاً.

وجدته.

كان قريباً. تدحرج بجانب سرير الموت الأبيض. بجانب البقعة الحمراء الطازجة. بجانب الحقيقة التي كان يخفيها.

مدت يدها. أمسكت به.

كان ثقيلاً. بارداً. يشبه الموت نفسه. يشبه العدالة المؤجلة. يشبه النهاية التي لا ترحم.

وقفت.

ببطء. بصعوبة. ركبتاها ترتعفان. لكنها وقفت. وقفت كامرأة. كملكة. كمن فقدت كل شيء ولا تخاف.

وجهت المسدس نحو يوسف.

"إنت... إنت اللي خليتها كده. إنت اللي جننتها. إنت اللي خليتها تقتل. إنت اللي..."

"آه. أنا. بس مين هيصدقكِ؟ مين هيصدق الست المجنونة اللي عايشة في غرفة 12؟"

يوسف ضحك. ضحكة مصحوبة بدم. بكحة. بألم. ضحكة الرجل الذي يعرف أنه يخسر. لكنه لا يزال يريد أن يجر الجميع معه إلى الهاوية.

"كل الأدلة... بتقول إنها هي. واللي ساعدها... هتكوني إنتي. لأنكِ خبيتيها. لأنكِ ساعدتيها. لأنكِ..."

توقف. سمع خطوات.

خطوات بطيئة. ثقيلة.

من الظلام.

من الزاوية.

من المكان الذي لا ينتهي.

الأم.

كانت تقترب. تمشي نحوهم. بقدمين حافيتين. بفستان الزفاف الملطخ بالدم. بشعرها الأبيض المنسدل. وفي يدها... لا شيء. لكن عيناها... كانت مختلفة.

ليست حمراء بالكامل. كان هناك بقع سوداء. بقع من الوعي. من الذاكرة. من الحقيقة. كأن الضباب الذي غطى عقلها لعشرين عاماً قد بدأ ينقشع. كأنها ترى الآن. ترى بوضوح. ترى ما فعلته. وما فُعل بها.

"ماما..." نور صوتها يرتجف. "ماما ارجعي. مش دلوقتي."

لكن الأم لم تستمع. لم تتوقف. كأنها تسير في نفق طويل. نحو النور. نحو الحقيقة. نحو الابن الذي دمر حياتها.

وصلت إلى يوسف. وقفت فوقه. تنظر إليه من الأعلى. كملاك الموت. كقاضٍ. كشخص يرى الحقيقة لأول مرة. كامرأة تستيقظ من كابوس طويل.

"إنت..." قالت الأم. صوتها خشن. لكنه كان أوضح من قبل. أوضح مما كان عليه منذ عقود. "إنت... اللي جبت لي الحبوب."

يوسف نظر إليها. عيناه تضيقان. يحاول أن يفهم. يحاول أن يجد كذبة أخرى.

"إنت... اللي قولتلي إنهم هياخدوني. إنهم هيبيعوني. إنهم..."

توقفت. يدها ترتعف. كأنها تتذكر. كأن الضباب ينقشع بسرعة. كأن كل لحظة من الجنون تعود إليها كفيلم مسرع.

"...إنهم هياخدوا نور."

نور شعرت بشيء ينكسر في صدرها. بابتسامة حزينة. بحقيقة مؤلمة. بأن أمها لم تكن مجنونة بالكامل. أنها كانت تحاول أن تحميها. بطريقتها المريضة. بطريقة وحشية. لكنها كانت تحاول.

"ماما..."

"إنت..." الأم نظرت إلى يوسف. نظرة طويلة. عميقة. مليئة بعشرين عاماً من الجنون. من الألم. من الخسارة. من الكذب. "...إنت اللي قتلت أبوها. مش أنا. أنا كنتِ نايمة. أنا... أنا شوفتك."

يوسف عيناه توسعتا. فمه يفتح. يحاول أن يبرر. أن يكذب. لكن الكذب قد انتهى.

"إنتي... إنتي كنتِ فاكرة..."

"كنتِ فاكرة إنكِ بتحميني. بس إنتِ... إنتِ كنتِ بتقتل. وبتسيبيني أنا أتحمل. عشان تبقى نظيف. عشان تبقى راجل. عشان..."

تقدمت خطوة. نحوه. نحو الدم. نحو الحقيقة.

"...عشان تاخد كل حاجة."

"ماما لا..." نور حاولت أن تتقدم.

لكن الأم كانت أسرع.

ركعت. بجانب يوسف. بجانب المقص الغارق في ظهره. بجانب الوحش الذي خلقته.

سحبته.

بقوة.

بصراخ.

يوسف صرخ. صرخة أخيرة. صرخة تملأ الغرفة. تملأ القصر. تملأ عشرين عاماً من الكذب. صرخة الولد الذي أصبح وحشاً. والوحش الذي سقط.

ثم... سقط المقص من يد الأم. صوته على البلاط. كالجرس. كالنهاية.

الأم وقفت. ترتعف. تنظر إلى يديها. إلى الدم. إلى الوجه الميت لابنها. لولدها. للوحش الذي خلقته. للوحش الذي خلقها.

"أنا... أنا قتلته..." همست.

"ماما..." نور تركت المسدس. ركضت نحوها. "ماما إنتي..."

التفتت الأم. نظرت إلى نور. عيناها... واضحتان. لأول مرة منذ عشرين عاماً. واضحتان. حزينتان. مليئتان بالحب. بالندم. بالوداع. بالسلام.

"نوريتا..."

مدت يدها. لامست وجه ابنتها. بأصابع باردة. مرتعشة. ملطخة بالدم. لكنها دافئة. دافئة بالحب. بالحقيقة. بالاعتذار.

"أنا... أنا آسفة. آسفة إنني سمحت له. آسفة إنني... فقدتكِ. فقدت نفسي. فقدت... كل حاجة."

"ماما متقوليش كده. إنتي... إنتي كنتِ ضحية. زيي. زي كل حد هنا."

"لا يا بنتي. أنا... أنا كنتِ ضعيفة. وخفت. وخليته يستخدمني. بس دلوقتي..."

نظرت إلى عمر. إلى جسده الملقى. إلى الدم. إلى الشاب الذي ضحى من أجل ابنتها.

"...دلوقتي عرفت. إن الحب... مش بيقتل. الحب... بيحمي. زي ما هو حماكِ."

نور دمعاتها تنهمر. على يد أمها. على وجهها. على الحقيقة. على العشرين عاماً الضائعة.

"ماما..."

"روحيله. خليكي معاه. عشان... عشان أنا مش هقدر أكون معاكِ. مش بعد كل ده."

تراجعت الأم. ببطء. نحو الظلام. نحو الزاوية. نحو المكان الذي خرجت منه. نحو غرفة 12. نحو السجن الذي عرفته. والذي قد يكون الآن ملاذها الوحيد.

"ماما لا!"

"أنا بحبكِ يا نوريتا. وباباكِ كان بيحبكِ. وكل حاجة كانت... كانت حلوة. قبل ما يجي. قبل ما يخرب. قبل ما يحولنا... لوحوش."

اختفت في الظلام.

نور كانت تريد أن تركض. أن تتبعها. لكن صوتاً خلفها. صوت خافت. صوت يناديها. صوت يشق الظلام كالسيف.

"نور..."

عمر.

ركعت بجانبه. يداها على وجهه. تبحث عن الحياة. تبحث عنه.

"عمر! أنا هنا. أنا هنا."

فتح عينيه. بصعوبة. ببطء. عيناه تبحثان عنها. تتأكدان من وجودها. تتأكدان أنها لم تذهب. أنها بقيت.

"إنتي... إنتي كويسة؟"

"أنا كويسة. بفضل إنت. بفضل إنك... جيت."

ابتسم. ابتسامة ضعيفة. ملطخة بالدم. لكنها حقيقية. لكنها تنتمي إليه. لكنها تنتمي إلى الرجل الذي لا يعرف الخوف.

"قلتلك... مش هسيبك."

"وأنا مش هسيبك. أبداً."

ثم... سمعت صوتاً.

صوت باب يُفتح.

صوت فريدة.

"يا إلهي..."

كانت واقفة عند الباب. عيناها واسعتان. تنظر إلى المشهد. إلى الدم. إلى الموت. إلى الحب. إلى النهاية التي كانت تخافها. وتنتظرها.

نور نظرت إليها. بعينين حمراوين. لكنها ثابتتين. قويتين. لا ترتجف.

"عايزة دكتور. دلوقتي. وعايزة... عايزة تساعديني نطلع من هنا."

فريدة نظرت إليها. طويلاً. ثم... ابتسمت. ابتسامة حزينة. لكنها وافقة. لكنها محررة.

"أنا... أنا كنتِ عارفة. من زمان. بس كنتِ خايفة. خايفة منه. زي كلنا."

دخلت. ببطء. نحو عمر.

"هنطلعك. هنخليك كويس. وهن..."

توقفت. نظرت إلى الظلام. إلى المكان الذي اختفت فيه الأم.

"وهنلاقيها. وهن..."

"لا." نور قطعت عليها الكلام. "هنطلع. وهناخد عمر. وبس. أمي... أمي اختارت. وهنحترم اختيارها."

نظرت إلى عمر. إلى عينيه التي كانت تغلق.

"متنامش. متنامش يا عمر. افتح عينيك. شوفني."

"أنا... أنا شايفكِ." همس. "شايفكِ... واضحة. زي القمر."

"إفضل شايفني. إفضل معايا."

"مش هروح... بعيد."

ثم... أغمض عينيه.

نور صرخت.

صرخت بكل ما فيها. بكل روحها. بكل الحب الذي كانت تخبئه.

"عمر!"

لكنه لم يجب.

والظلام... عاد. يغطي كل شيء. يغطي القصر. يغطي الحب. يغطي الأمل.

وتبقى نور وحدها. في الدم. في الحقيقة. في انتظار معجزة.