(4)

الطلقة لم تصب عمر.

اصطدمت بجسد آخر. بجسد ألقى بنفسه بينه وبين الموت. بينه وبين الرصاص. بينه وبين النهاية.

نور.

شعرت أولاً بالنار. بخط حارق يشق ظهرها قرب الكتف. ثم بالخدر. ثم بوزن جسدها وهو ينهار. لا تستطيع التحكم في أطرافها. لا تستطيع أن تتنفس. فقط السقوط. السقوط الطويل نحو صدره.

عمر امتدت يداه بغريزة. بغريزة الأسد. بغريزة الرجل الذي لا يترك ما يملك يسقط. قبض عليها وهي تنهار فوقه. دمها. دمها الحار. ينساب فوراً على قميصه. يبله. يغمره. يحول الأسود إلى أحمر داكن.

"نور... نور!"

صوته كان صراخاً. صراخاً داخلياً. صراخاً يمزق الحلق. يمزق الروح.

الرجل دخل من الشرفة. خطوة. خطوتين. طويل. أشيب الشعر. عينان رماديتان. باردةتان. مثل عيني يوسف، لكنهما تحملان عشرين عاماً إضافية من القسوة. من الحنق. من الجنون المُحكم. بدلة سوداء. نظيفة. مكوية. كأنه يحضر جنازة. جنازة ابنه. وجنازة من سيقتلهم الآن.

"مثير." قال. صوته كالحصى يتدحرج على صفائح حديد. "العاهرة تحبك فعلاً. تماماً كما أحبت أمها لي. قبل أن أكسرها."

عمر رفع رأسه. رؤيته مشوشة. دم يسيل من صدغه. يغطي عينه اليسرى. لكنه يرى. يرى بوضوح كافٍ. كافٍ ليكره. ليكره بعمق لم يعرفه من قبل.

"مين... إنت؟"

"مين أنا؟" الرجل ضحك. ضحكة قصيرة. جافة. كأنها قطع زجاج. "أنا السلطان. الحقيقي. يوسف كان مجرد دمية. أحمق مفيد ظن أنه يحرك الخيوط. لكنني... أنا من علّمه. أنا من أعطاه الحبوب للأم. أنا من اختار الأزواج. أنا من كتب السيناريو. وأنا الآن... جئت لأنهي المشهد الأخير."

وجه المسدس نحو رأس عمر. الفوهة سوداء. عميقة. نهائية.

عمر نظر إلى نور. إلى عينيها النصف مفتوحتين. إلى شفتيها التي تتحركان بلا صوت. إلى دمها الذي لا يتوقف. إلى الحياة التي تتسرب منها.

شيء ما انكسر.

ليس في رأسه. بل في مكان أعمق. في مكان أقدم. في ذلك المكان الذي يجعل الحيوان الجريح أخطر مخلوقات الأرض.

تحرك.

رغم فقدان الدم. رغم الدوار. رغم المسدس.

دحرج نور برفق على السرير. ورمى بنفسه إلى الأمام.

انطلق كالسهم. كالرصاصة البشرية. كالغضب المتجسد.

السلطان أطلق النار.

فاتته.

الرصاصة دُفنت في الوسادة. في المكان الذي كان رأس عمر مستقراً فيه قبل لحظة.

عمر اصطدم ببطن الرجل بقوة قطار. اصطدما بالحائط. ارتج الجدار. سقط المسدس من يد السلطان. تدحرج على الأرضية. بعيداً. بعيداً جداً.

"أنت... يا حقير!" زمجر السلطان. رمى لكمة. ثقيلة. محترفة.

عمر تلقاها. في فكه. شعر بأسنانه ترتجف. بعظام وجهه تتألم. لكنه لم يسقط. لم يتزحزح. أمسك برقبة الرجل بيديه. بقوة يديه الخشنتين. بقوة سائق التوصيل الذي حمل صناديق ثقيلة لسنوات. بقوة الرجل الذي لا يملك شيئاً ليخسره سوى الحب.

"إنت... جرحتها..."

"هي... ابنتي..." تكلم السلطان بصعوبة. وجهه يتحول إلى البنفسجي. "أستطيع... فعل... ما أريد..."

"لا... بعد... الآن."

ضرب رأسه بالحائط. مرة. صوت الجمجمة على الجص. مرتين. صوت أشد. أعمق.

عينا السلطان تدوران. جفناه ترتعشان.

لكن قبل أن يُنهي عمر ما بدأه...

خطوات. جري. كثيرة.

"الشرطة! لا أحد يتحرك!"

انفجر الباب. رجال بالأسود. سترات واقية. مسدسات مسلطة.

ابن فريدة كان خلفهم. يشير. يصرخ: "هناك! المطلق النار!"

حاصروا السلطان المغمى عليه. كبلوا يديه. سحبوه وهو يجرجر قدميه.

عمر لم يكترث. لم يسمع. لم يرَ شيئاً.

زحف على الأرضية. عائداً إلى نور. رفع رأسها. وضع يده على جرحها. يضغط. يضغط بجنون. كأنه يستطيع أن يُعيد الدم إلى داخلها بالإرادة.

"ابقي معايا. نور... نور سمعيني. من فضلك."

شفتها تحركت. لا صوت. لكنه قرأ. قرأ الكلمات على شفتيها الباهرتين:

"أنا... بحبك..."

ثم أغمضت عينيها.

"لا!"

صرخ. صرخة لم يكن يعرف أنه يملكها. صرخة تملأ القصر. تملأ الليل. تملأ الكون.

دخل المسعفون. دفعوه جانباً. بقوة. لكنه كان ضعيفاً جداً ليقاوم. وضعوا أنابيب. ضمدوا الجرح. رفعوها على النقالة.

عمر حاول أن يقف. أن يركض وراءها. لكن جسده خانه. خانه تماماً.

العالم يدور. يتقلص. يتحول إلى نفق داكن.

آخر شيء رآه... كان نور. على النقالة. ثوبها الأبيض ملطخ بالقرمزي. شعرها الأسود منسدل. وجهها شاحب كالقمر المريض.

ثم...

اختفت في الظلام.

واختفى هو معها.

في النفق الطويل.

في انتظار النور.

في انتظار المعجزة.