التاسع والخمسون

تصلب عماد في مكانه. واجهة "جروبي" الزجاجية العريقة لم تتشقق كزجاج عادي، بل انشقت إلى خطوط طولية وعرضية تشبه مربعات التقطيع اللغوي، تفرز خلفها الفراغ الأبيض المرعب الذي بدأ يبتلع الكراسي الخيزرانية طاولة تلو الأخرى.

"مالك!" صرخ عماد، واندفع نحو الركن المظلم.

لكن سارة جذبت معطفه بقوة، وعيناها تفيضان بدموع لم تكن زرقاء ولا سوداء، بل كانت شفافة تماما، كأن مشاعرها هي الشيء الحقيقي الوحيد المتبقي في هذا العالم الزائف. "عماد، لا تقترب منه هكذا! انظر إلى يده... إنه لا يكتب، إنه يُجبر على الكتابة!"

بالفعل، كانت يد مالك تتحرك بحركات اهتزازية عنيفة، وقلمه الأحمر يرسم خطوطًا عشوائية فوق الرخام، تنبثق منها جمل حادة تلغي وجودهم: *(وفجأة، نسيت سارة اسم عماد... وفجأة، تلاشت الرغبة في النجاة).*

في تلك اللحظة القاتلة، وأمام هذا المحو الوشيك، حدث شيء لم يحسب له النص حسابًا. التقت عينا عماد بعيني سارة وسط الغبار الرمادي المتساقط. في عمق هذا الرعب، ولدت نبرة غريبة من السكون؛ تذكر عماد فجأة مسودة قديمة جداً، قصة حب مبتورة كتبها في مراهقته قبل أن يمزقها الكاتب الأول ويعيد تدويرهما كشخصيتين غريبتين في رواية رعب نفسية. المشاعر القديمة المكبوتة، التي حُذفت بقرار من مقص الرقيب الذاتي، انبعثت فجأة كتيار كهربائي عنيف.

أمسك عماد بيد سارة. لم يكن يمسك بـ "شخصية ثانوية"، بل كان يمسك بـ "الدافع" الذي جعله يمسك بالقلم لأول مرة في حياته. هذا التدفق العاطفي المفاجئ غيّر حرارة الغرفة، وتباطأت الممحاة الرمادية عند زجاج المحل، كأن المشاعر الحقيقية تمتلك كثافة وجودية تعجز أدوات الحذف عن اختراقها.

"أنا أذكركِ..." همس عماد، وصوته يستعيد رنينه البشري. "أنتِ لستِ مجرد ملف أصفر يا سارة. أنتِ البداية."

احمرّت وجنتا سارة، واهتز كيانها الورقي ليتخذ أبعاداً بشرية دافئة. وفي غمرة هذه الولادة الجديدة للمشاعر، خطت المخرجة "نادية" خطوة للأمام، ووجهت عدستها الميكانيكية نحو مالك. دارت تروس كاميرتها بعنف وهي تصرخ: "المشاعر تعيد بناء ما حذفه المنطق! عماد... سارة... تلاحموا في كادر واحد! الكاتب الأول يفقد السيطرة على الحبكة عندما يقع الأبطال في الحب خارج السيناريو المرسوم!"

فجأة، انتفض مالك. انفتحت عيناه الزجاجيتان، وبدأت المادة الحمراء في قلمه تسيل على يده كأنها دم حقيقي. نظر إلى عماد بنظرة تفيض بالرعب والاستنجاد: "عماد... إنه ليس الكاتب الأول من يفعل هذا... هناك 'مؤلف آخر' اشترى المسودة! إنه يجلس في الغرفة المجاورة لوعينا... إنه يغيرنا ليبيع الرواية كقصة جريمة!"

ومع كلماته، دوت صرخة حادة من منور مبنى جروبي الداخلي. صرخة لم تكن لبشر، بل كانت صوت استغاثة "المهندس عاصم" الذي ظنوا أنه تلاشت خطوطه الهندسية. تبين أنه لم يمت، بل أُعيد تدويره في شكل مسخ نصي؛ نصفه رجل ونصفه الآخر خرائط جغرافية ممزقة، يزحف على الأرض وهو يصرخ: "لقد فتحوا الفصول الخلفية! البناية بأكملها تُطوى الآن ككتاب يُغلق بقوة!"

خلف عاصم، بدأت تظهر شخصيات غريبة، لم تكن تنتمي لوسط البلد ولا للتسعينيات. رجال بملابس مستقبلية مظلمة، وجوههم مطموسة بلا ملامح، يحملون في أيديهم "مماحي" ضوئية، ويتحركون بأوامر من ذلك "المؤلف الجديد".

"تراجعوا إلى المطبخ الخلفي!" صرخت نادية وهي تحاول حجب الرؤية عن المهاجمين بوميض فلاش كاميرتها القديمة. "هناك ممر يقود إلى 'هوامش الطبعة الثانية'... الطبعة التي لم تُنشر بعد!"

أمسك عماد بمالك بيد، وباليد الأخرى أطبق على يد سارة التي كانت تمد جسده بقوة لم يعهدها من قبل. تلاقت أيديهم الثلاثة فوق طاولة الرخام، وفي هذه اللحظة، تدفق من بين أصابعهم مزيج غريب من الحبر الأزرق والأحمر، صانعاً لوناً بنفسجياً داكناً بدأ يكتب نفسه على الهواء مباشرة، متجاوزاً جدار جروبي المتصدع:

```

"يركض الثلاثة عبر الظلام النابض، يلاحقهم صدى خطوات الكاتب الجديد وضجيج مقصه العملاق، بينما الشارع بالخارج يعيد رسم نفسه بألوان دموية لم يختبرها من قبل..."

```

انطلقوا نحو الممر الخلفي المظلم، وجدران "جروبي" تنهار خلفهم كقطع كرتونية، بينما كان صوت حفيف الصفحات التي تُطوى بعنف يقترب من ظلمات ظهروهم، مخلفاً وراءه فضاءً لا متناهياً من الأسئلة، بانتظار السطر التالي الذي قد لا يأتي أبداً.