الثامن والخمسون

ارتجف سن القلم في يد عماد، وأخذ الخط الأزرق يبهت مفسحاً المجال لخدوش جافة على وجه الورقة المصقولة. كان الجفاف يتسلل إلى النص كأنه جفاف في عروقه هو. انتبه إلى أن ميلان الغرفة لم يكن مجرد وهم بصري؛ لقد أصبحت الجدران تمتد طوليًا بنسب غير هندسية، كأنما مُطَّت أبعاد المكان على شاشة عرض سينمائي مشوهة. خزانة الكتب الخشبية التي دفعها المهندس عاصم بدأت تهتز، ليس بفعل دفع الحشود بالخارج، بل لأن الحواف الخشبية نفسها أخذت تفقد تماسكها، ملقية بظلال مستطيلة شائهة على الأرضية.

"المداد ينفد!" هتف عاصم بصوت متحشرج وهو يحاول تثبيت الخرائط التي بدأت أطرافها تتآكل وتتحول إلى رقع بيضاء خاوية. "عماد، لا تسمح للسطر بأن ينقطع! إذا جف القلم قبل أن نصل إلى الشارع، سنبقى عالقين في هذا الممر اللانهائي.. سنصبح مجرد هوامش سقطت سهوًا بين الفصول!"

التفتت سارة نحو عماد، وقد انعكس ضوء أزرق باهت منبعث من الشق المتسع للجدار على وجهها الشاحب. صرخت فوق صوت النفير الخارجي: "عماد! اكتب بأي شيء! دمك، عرقك، أو اضغط على الورقة حتى تتمزق! المهم ألا يتوقف التدفق السردي!"

في تلك اللحظة، تحرك الأستاذ رفعت. لم تكن حركته آدمية بالكامل، بل أشبه بآلة رُفعت عنها المكابح فجأة. أطبق أصابعه الشمعية على مقبض حقيبته الدبلومات السوداء، ووقف بكامل طوله المهيب الذي ينتمي لزمن آخر. نظر إلى عماد، ولأول مرة تحركت ملامحه الجامدة لترتسم عليها مسحة من حزن عتيق.

"الإنقاذ لا يأتي من اختلاق الكوارث وحدها يا بني،" قال رفعت، وصوته هذه المرة كان يحمل صدى غريبًا، كأنه يأتي من قاع بئر عميق. "الحريق والانفجار حيل رخيصة لكتّاب الهواة. النص يحتاج إلى ضحية.. يحتاج إلى قرابين تدفع الأحداث للأمام وتغلق الثغرات الدلالية. أنا عشت ستة وعشرين عامًا كجملة اعتراضية، وأعلم متى يجب أن تنتهي الفقرة."

بخطوات واسعة غير متناسبة مع طول الممر الآخذ في الامتداد، اندفع رفعت نحو خزانة الكتب التي كانت تسد الباب. وقبل أن ينطق عماد بحرف واحد ليرده، ألقى رفعت بجسده الثقيل وحقيبته الجلدية ضد الخزانة، متلاحمًا مع الأصوات الصاخبة المستعرة في الخارج. في ثوانٍ معدودة، لم يعد رفعت رجلاً؛ لقد تحول جسده إلى كتلة من الكلمات المتشابكة، خطوط سوداء كثيفة سدت الفجوات بين الخشب والجدار، متبرعًا بكيانه ليكون "سدًا نصيًا" يحمي الغرفة من الانهيار الكامل.

"اكتب!" صرخ عاصم وهو يمسك برأس عماد ويوجهه نحو الورقة. "لقد منحنا رفعت دقيقة إضافية.. استغلها!"

أمسك عماد بالقلم بكلتا يديه، وضغط بكل قوته على الورقة البيضاء. لم يكن هناك حبر، لكن رأس القلم المعدني المدبب بدأ يحفر في لُب الورق، تاركًا غائرة بيضاء تصنع الكلمات عبر التشويه لا التلوين. كتب بعقل يشتعل بالرعب:

```

"يتراجع الحشد خلف جسد رفعت الذي صار جدارًا من حبر ثقيل. يمسك عاصم بيد سارة ويجرها نحو فتحة المنور التي تحولت بفعل الانفجار إلى درج طوارئ حديدي يهبط مباشرة إلى عمق الشارع المتشكل."

```

بمجرد أن حفر الكلمة الأخيرة، انشقت الأرضية تحت أقدامهم مع صوت صرير معدني حاد. سقطت سارة أولاً، ممسكة بملفها الأصفر كأنه طوق نجاة، وتبعها عاصم الذي كان يصرخ محذرًا من فقدان التوازن. وجد عماد نفسه يهوي في فراغ رمادي، حيث النور والظلمة يتبادلان المواقع بسرعة فائقة، كأن أحدهم يقلب صفحات كتاب بسرعة أمام عينيه.

عندما ارتطم بالأرض، لم يشعر بالألم، بل ببرودة الرصيف الأسفلتي.

فتح عينيه ليجد نفسه مستلقيًا في وسط شارع "طلعت حرب". كان المشهد سرياليًا؛ الشارع لم يكن ممتلئًا بالناس، بل كان نصفه مصمّمًا بدقة فوتوغرافية ونصفه الآخر مجرد مساحات بيضاء مسطحة ينتظر الرسم. واجهات المحلات الكلاسيكية كانت تظهر وتختفي، وبعض لافتات النيون كانت تومض بكلمات غير مفهومة، كأنها حروف مطبعية اختلطت ببعضها.

من بين الضباب الرمادي الذي يعصف بالشارع، ظهرت شخصية جديدة. كانت امرأة ثلاثينية ترتدي معطفًا مطريًا طويلاً برغم برودة الجو الجافة، وتحمل في يدها كاميرا تصوير سينمائي قديمة من طراز "بوليكس". لم تكن تنظر إليهم، بل كانت توجه عدسة الكاميرا نحو الفراغ الأبيض، وتدور ببطء شديد.

"من هذه؟" همست سارة وهي تحاول الوقوف، منفضة الغبار الرمادي عن ثيابها.

التفت عاصم نحو المرأة، واتسعت عيناه ذهولاً: "هذه.. هذه 'نادية'.. المخرجة التي حُذفت مشاهدها بالكامل من النسخة النهائية للرواية الأولى! كانت من المفترض أن تكون البطلة المقابلة لمالك، لكن الكاتب قرر إلغاء خطها الدرامي وتكثيف التركيز على عماد."

التفتت نادية ببطء نحوهم، ولم تكن عينها اليمنى بشرية، بل كانت عبارة عن عدسة زجاجية مكبرة تدور بداخل محجرها بصوت ميكانيكي دقيق.

"أخيرًا.. تحركت الكاميرا،" قالت نادية بنبرة صوت تحمل رنينًا معدنيًا. "كنت أقف خلف هذا الرصيف منذ عام ألفين وأربعة، أرصد الفراغ. مالك ليس هنا يا عماد.. مالك تم نقله إلى 'الهامش السفلي' في الصفحة المئة والمجلس الحزبي القديم. إنه محبوس في مشهد حواري طغى عليه الحذف."

"كيف ننقذه؟" صاح عماد وهو يبحث في جيوبه عن قلم آخر، متجاهلاً الرعب الذي يربط أطرافه. "كيف نصل إلى ذلك الهامش؟"

أشارت نادية بكاميراتها نحو مبنى "جروبي" القديم، الذي كان يظهر ككتلة فحمية وسط البياض: "النص يتداعى من الأطراف يا بني. إذا أردت الوصول إلى مالك، عليك أن تعبر 'منطقة التحرير اللغوي'.. هناك حيث الكلمات تفقد معناها، وحيث الشخصيات تلتقي بصانعها في مواجهة أخيرة. لكن احذر.. الكاتب الأول أدرك أن هناك من يعبث بمسودته، وهو الآن يستخدم 'ممحاة الرقيب' لإبادة الفصل بالكامل."

في تلك اللحظة، رنّ صوت مرعب في أفق السماء. لم يكن صوت رعد، بل كان صوت احتكاك مطاط ضخم يمر فوق الأرض. بالنظر إلى نهاية الشارع، رأوا جدارًا رماديًا عملاقًا، عديم الملامح، يتقدم نحوهم بسرعة هائلة، يبتلع البنايات، والشوارع، والبشر المنسيين، محولاً كل شيء إلى بياض مطلق ومستوٍ. إنها عملية المحو الشامل.

"الممحاة تنظف الطاولة!" صرخ عاصم برعب وهو يتراجع للخلف. "إلى الداخل! إلى مبنى جروبي! إنه المكان الوحيد الذي يحتوي على تفاصيل وصفية مكثفة قد تقاوم المحو لبعض الوقت!"

ركض الأربعة بكل ما أوتوا من قوة. كانت الأرض تحت أقدامهم تتحول إلى ورق صقيل ناعم، مما يجعل الركض أشبه بالتزحلق على الجليد. انطلق عماد يقوده الأمل الضئيل في العثور على صديقه مالك، بينما كانت سارة تلتفت خلفها لترى ذيل معطف المهندس عاصم وهو يذوب ويتحول إلى خطوط هندسية متقاطعة ثم يختفي تمامًا تحت وطأة الجدار الرمادي القادم.

اندفعوا عبر الأبواب الزجاجية لـ "جروبي". بالداخل، كان الوقت متوقفًا تمامًا؛ طاولات مستديرة، كراسي خيزران، وفناجين قهوة يتصاعد منها بخار رُسم بخطوط رصاصية رفيعة. وفي ركن مظلم، خلف طاولة من الرخام، كان هناك رجل يجلس مطأطأ الرأس، يمسك بيده قلم حبر سائل أحمر.. اللون الذي يرمز دائمًا للتعديل والحذف.

لم يكن هذا الرجل سوى مالك، لكن عيناه كانتا مغمضتين، وشفتيه تخطان كلمات صامتة، كأنه يملي على نفسه حكم الإعدام الأخير. وفوق رأسه، كانت الكلمات تنكتب وتُمحى تلقائيًا في الهواء: *"هنا ينتهي الأمل.. هنا يغلق الباب إلى الأبد."*

توقف عماد على بُعد خطوات، والأنفاس تتقطع في صدره، بينما كان الجدار الرمادي الخارجي يرتطم بواجهة المحل الزجاجية، مسبباً تصدعًا أولياً أطلق صوتًا يشبه تمزق غلاف كتاب ضخم.