الفصل العاشر : متحف الدماء

في الجهة الأخرى من الجناح، كان إيفان يقف كالتمثال، ملامحه الحادة جامدة كصخرة قديمة، لكن داخله كان يغلي ببركان صامت.

كلمة واحدة كانت تتردد في مسامعه وتضرب كبريائه الجريء كالسوط: "أشعر بالاشمئزاز منك!"

عدّل أزرار قميصه ببطء شديد، وحركة أصابعه تحمل دقة مرعبة. جلس على نفس الأريكة التي شهدت أنفاسهما قبل قليل. انطلقت من بين شفتيه ضحكة سوداء، خافتة وساخرة، ضحكة رجل لم يجرؤ أحد في هذا العالم على إهانته، وجاءت هذه الفتاة غريبة الأطوار لتلقي في وجهه ابشع الكلمات دون خوف . صدى صوتها المتمرد كان لا يزال يرن في أرجاء الغرفة، يثير غضبي واريد ان افرغ مسدسي في راسها

قاطع حبل أفكاره المتشابكة رنين هاتفه الخاص. أخرجه وضغط على زر الرد ليأتيه صوت ذراعه الأيمن المخلص، ليو:

— "سيدي.. لدينا تأكيد قاطع. ماركوس هو الرأس المدبر خلف محاولة تسميمك."

في تلك اللحظة، صعدت النيران إلى رأس إيفان. تجمّدت الدماء في عروقه وتحولت نظراته إلى جمر حارق. ماركوس.. شقيقه الخائن. ذلك الجبان الذي لم يمتلك يوماً شجاعة مواجهته وجهاً لوجه، فقرر إرسال سمٍّ رخيص مع عاهرة لإنهاء حياته من الخلف.

نهض إيفان، وجسده يشع بـ طاقة للموت. التفت إلى ليو وقال بنبرة هامسة، باردة، لكنها تحمل حكم الإعدام:

— "جهز السيارة. سنذهب لزيارة شقيقي.. حالاً."

انطلقت السيارة الفاخرة تشق ظلام الليل بسرعة جنونية نحو فيلا ماركوس المحصنة. لم يكن هناك جيش، فقط إيفان وليو، يحملان الموت في جيوبهما.

ترجل إيفان بكامل هيبته، يمسك بيده مسدساً مزوداً بكاتم صوت. تحرك كالشبح وسط الضباب. عند البوابة الخارجية، تفاجأ الحارس الأول بوجوده، وقبل أن يرفع سلاحه، عاجله إيفان برصاصة دقيقة استقرت بين عينيه. سقط الحارس جثة هامدة دون أن يصدر صوتاً، سوى صوت بركة الدماء التي بدأت تتشكل تحت رأسه.

تقدم إيفان بخطوات منتظمة، أشار لليو الذي تكفل بالحارس الثاني بخنجر غُرس في رقبته ليفصل أنفاسه بصمت. أكمل إيفان طريقه نحو الداخل، يطلق النار بدم بارد على كل حارس يلمحه في الممرات؛ الدماء كانت تلطخ الجدران البيضاء للفيلا، والأجساد تتهاوى كقطع الشطرنج أمام جبروت إيفان الذي لم ترف له جفن، ولم تتغير ملامحه الهادئة وكأن تصفية الأرواح مجرد نزهة ليلية.

صعد الدرج بخطوات ثقيلة مقصودة، وفتح باب غرفة نوم ماركوس بقدمه ليرتطم بالجدار بعنف.

كان ماركوس غارقاً في نومه، وإلى جانبه امرأة استيقظت وهي تصرخ برعب عندما رأت الشبح الأسود واقفاً عند السرير. أشار إليها إيفان بمسدسه ببرود: "اخرجي.." فرّت المرأة عارية ومرعوبة خارج الغرفة.

فتح ماركوس عينيه ببطء، ولم يتراجع برعب كما قد يفعل أي رجل عادي يرى ملك الموت واقفاً عند رأسه. بدلاً من ذلك، تمددت على شفتيه الداميتين ابتسامة وقحة، مشبعة بالسم. اعتدل في جلسته ببرود، ونظر إلى شقيقه الذي تفوح منه رائحة البارود، وقال بنبرة متهكمة:

— "أوه.. أخي العزيز! ما زلتَ تتنفس؟ أرى أن هديتي الصغيرة لم تعجبك.. العاهرة لم تتقن وضع السم، هاه؟"

لم يُمهله إيفان ثانية واحدة للتمتع بوقاحته. انقض عليه كالفهد المشنوق غضباً، هابطاً بقبضته الحديدية على فك ماركوس بصوت تحطمٍ مقزز ترددت أصداؤه في أرجاء الغرفة المظلمة. انقذف ماركوس على السرير وتطايرت دماؤه على الملاءات البيضاء، لكنه بصق الدم وضبط توازنه بسرعة مرعبة، هاتفاً بوحشية:

— "وأنا أحضرتُ لك واحدة تليق بك أيضاً يا ابن العاشقة!"

التحم الجسدان في معركة طاحنة، تحولت فيها الغرفة الفاخرة إلى مسلخ بشري. تلاكمت القبضات بقسوة تكسر العظام، وإيفان ينهال عليه بضربات تدميرية، ملامحه لم تهتز، بل كانت عيناه تلمعان ببرود سادي مرعب وهو يرى وجه شقيقه يتشوه. لكن ماركوس لم يكن صيداً سهلاً؛ تراجع للخلف بضع خطوات سريعة، وبحركة خاطفة استل مسدسه المخبأ تحت الوسادة وأطلق النار.

دوى صوت الرصاص الحارق ليمزق سكون الليل. تفادى إيفان الرصاصة الأولى بجسده بمهارة عالية، غاطساً خلف الأريكة الفاخرة، وسحب سلاحه دغري ليبدأ تبادل إطلاق نار أعمى ومدمر. الغرفة امتلأت بغبار الجدران المحطمة، ورائحة البارود الخانقة امتزجت برائحة الدم الذي ينزف من كليهما.

وسط أزيز الرصاص المتفجر، صرخ إيفان ونبرته الهامسة تحولت إلى فحيح شيطاني حاد:

— "أنا ابن عاشقة يا ماركوس؟ على الأقل أبي يثق بي وبولائي أكثر من أي قذر آخر في هذه العائلة.. يثق بي لدرجة جعلتني أطأ رأسك!"

ضحك ماركوس ضحكة هستيرية وهو يطلق دفعة أخرى من الرصاص، متفادياً رصاصة إيفان التي كشطت وجنته، وصرخ برداءة:

— "يثق بك؟ لا تكذب على نفسك أيها الأحمق! هو لا يثق بك، بل يشفق عليك وعلى أمك اللعينة.. أنت مجرد أداة لتنظيف قذارته!"

وفي تلك اللحظة المحمومة بالشتائم والدماء، اخترقت رصاصة ماركوس كتف إيفان. ارتد جسد إيفان للخلف بقوة، وتمزق قميصه الأسود وتدفق دمه القاني غزيراً، لكن الألم لم يزده إلا وحشية. لم يتأوه حتى! بل ضغط على زناد مسدسه في نفس أجزاء الثانية، لتستقر رصاصته بدقة مرعبة في فخذ ماركوس.

سقط ماركوس على ركبتيه بصرخة مكتومة، والدم ينبثق من فخذه بغزارة كالشلال، ملوثاً السجاد الفاخر. تقدم إيفان نحوه بخطوات بطيئة، منتظمة، والدم يقطر من كتفه المصاب على الأرض، ملامحه عادت لبرودها القاتل،

-ايفان-

سابقيك على قيد الحياة هذه المرة لكنه الاخيرة .

وخرج من الفيلا التي اصبحت عبارة عن متحف لدماء