اتفاق بمليارات مع عدو حبيبي السابق

«بعض النساء يهربن لينجون… وأخريات يهربن لأنهن يدركن أنهن، إن بقين، سيتوقفن عن الوجود.»

«بعض النساء يهربن لينجون… وأخريات يهربن لأنهن يدركن أنهن، إن بقين، سيتوقفن عن الوجود.»

في تلك الليلة، أدركت ألينا إيفانوف بوضوح مؤلم أن فيكتور فولكوف لم يكن مجرد رجل خطير، ولا مجرد رجل بارد، ولا مجرد رجل اعتاد الحصول على كل ما يرغب فيه، لأن هناك فرقًا هائلًا بين العيش مع شخص صعب الطباع والبقاء إلى جانب شخص لا يعترف بالحدود حين يقرر المضي قدمًا.

وكان هذا الغياب للحدود تحديدًا هو ما جعلها تفهم أن البقاء إلى جانبه لم يعد محاولة لإنقاذ علاقة محطمة، ولا تمسكًا بقصة ربما لا تزال تملك فرصة للإصلاح، بل قبولًا بأن تختفي، شيئًا فشيئًا، داخل إرادة رجل يخلط بين الحب والتملك، وبين الصمت والإذن.

كانت الثلوج تتساقط على موسكو في تلك الساعات الأولى من الصباح، وتغطي الشوارع بطبقة بيضاء صامتة تخفت أصوات المدينة، بينما في الشقة الواقعة في الطابق الثلاثين، لم يكن الترف المفرط للجدران الزجاجية والأثاث الذي لا تشوبه شائبة والإطلالة المضاءة قادرًا على إخفاء الأجواء الثقيلة العالقة في كل زاوية من ذلك المكان.

كانت ألينا جالسة على أرضية الحمام، تسند ظهرها إلى الرخام البارد وتضم ساقيها إلى جسدها، محاولة السيطرة على تنفسها، بينما كان جسدها لا يزال يتفاعل مع ما حدث قبل ساعات، وكأن كل عضلة فيه أدركت الخطر قبل أن يتمكن عقلها من ترتيب كل شيء بوضوح.

كانت أصابعها ترتجف فوق قماش رداء الحمام، وحلقها لا يزال منقبضًا، وعيناها تحترقان من كثرة حبس الدموع التي لم ترغب في ذرفها، لأن البكاء في ذلك الحمام الهائل، داخل تلك الشقة المثالية، كان يحمل شيئًا من الإذلال، بينما الرجل المسؤول عن جعلها تشعر على هذا النحو ينام بهدوء في غرفة النوم، وكأن شيئًا لم يحدث.

بدا انعكاسها في المرآة أمامها بعيدًا، ليس غريبًا تمامًا، لكنه بدا منفصلًا عنها بما يكفي لتحتاج إلى بضع ثوانٍ كي تتعرف إلى نفسها بالكامل، وكأنها تنظر إلى امرأة لا تزال تحمل وجهها وعينيها وفمها، لكنها لم تعد تحمل الثقة نفسها التي كانت لديها من قبل.

حين رفعت يدها إلى وجهها بحذر، جعلت تلك اللمسة البسيطة أنفاسها تتعثر، ليس بسبب الألم نفسه، بل بسبب الذكرى التي عادت على هيئة شظايا، تشكلت من الأحاسيس أكثر مما تشكلت من الصور، وطبعتها الضربة المفاجئة، وفقدان التوازن، ويده التي أمسكت بذراعها بقوة مفرطة، وصوت حاد لا يزال يبدو وكأنه يتردد داخلها.

لم يكن الشجار مختلفًا كثيرًا عن المشاجرات الأخرى، ولعل هذا تحديدًا ما جعل كل شيء أكثر رعبًا، لأن الأسباب كانت دائمًا نفسها، تكررت مرات عديدة حتى أصبحت متوقعة أكثر من اللازم، شبه تلقائية، وجزءًا من روتين لم تعد قادرة على قطعه دون أن تدفع ثمنًا ما.

— أتظنين أنك تستطيعين تحديي؟ — كان صوت فيكتور لا يزال عالقًا في رأسها، منخفضًا، منضبطًا، وباردًا أكثر مما ينبغي لرجل يقول إنه غاضب فحسب. — لا تختبري صبري، ألينا، لأنك تعرفين ما أنا قادر عليه.

أغمضت ألينا عينيها لحظة وابتلعت ريقها بصعوبة، شاعرة بالغثيان بينما امتزجت ذكرى ذلك الصوت بالطريقة التي نظر بها إليها بعد ذلك، لا بيأس أو شعور بالذنب أو ندم، بل بهدوء محسوب جعلها تفهم شيئًا أسوأ بكثير.

لم يكن فيكتور يفقد السيطرة.

كان يختار متى يتصرف.

لكن شيئًا في تلك الليلة كان مختلفًا، ليس بسبب الفعل نفسه تحديدًا، رغم أنه كان خطيرًا بما يكفي، بل بسبب النظرة التي تلته، أطول وأبرد وأكثر تفحصًا، وكأنه يقيس إلى أي مدى يستطيع الذهاب دون أن يمنعه أحد، وكأن العواقب، في النهاية، لا تهم ببساطة.

ولم يكن أكثر ما يثير الاضطراب هو ما حدث فحسب.

بل إدراك أن ذلك، بالنسبة إليه، لم يكن يعني شيئًا على الإطلاق.

فتحت ألينا عينيها مجددًا، وحدقت في انعكاسها، وشعرت بإدراك صامت يستقر داخلها، راسخًا أكثر من أن يُتجاهل، ومؤلمًا أكثر من أن يسمح بأي عذر.

كان فيكتور يعتقد أن له حقًا عليها.

على اختياراتها.

على بقائها.

على مقدار ما تستطيع تحمله.

وربما، إن استمرت هناك، حتى على مقدار الوقت الذي سيبقى لها.

وضعت يديها على الحائط لتنهض، وهي لا تزال تشعر بالألم في جسدها مع كل حركة، كتذكير بما حدث، لكنها بالكاد استطاعت أن تخطو خطوتها الأولى قبل أن تضطر إلى الاستناد بكلتا يديها إلى المغسلة، لأن ساقيها خذلتاها فورًا.

أظلمت رؤيتها لبضع ثوانٍ، وتصاعد غثيان شديد من معدتها، واضطرت ألينا إلى إغلاق عينيها بقوة بينما حاولت استعادة توازنها، وأبقت أصابعها متشبثة بحافة الرخام الباردة، وكأنها الشيء الوحيد القادر على منعها من السقوط مرة أخرى.

ظلت ساكنة لبضع لحظات، تتنفس بصعوبة، وتنتظر أن تزول الدوخة، وتحاول ألا تفكر في مدى كرهها للشعور بالضعف، وفي مدى كرهها لأنه استطاع أن يحول حتى جسدها نفسه إلى مكان غير آمن.

حين فتحت عينيها أخيرًا، بدا انعكاسها في المرآة أكثر بعدًا من قبل، لكن كان هناك اختلاف صغير وحاسم في تلك النظرة.

كان الخوف لا يزال موجودًا.

وكذلك الألم.

لكن التردد انتهى.

اقتربت ألينا من الباب بصمت، وألصقت وجهها بالخشب لبضع ثوانٍ، فقط لتتأكد من عدم وجود أي حركة في الجانب الآخر، وبعدها فقط خرجت من الحمام بخطوات بطيئة، تعبر ممر الشقة وكأن كل سنتيمتر قد يفضح وجودها.

حين وصلت إلى باب غرفة النوم، توقفت.

كان فيكتور مستلقيًا على السرير، نائمًا على جانبه، يتنفس بهدوء، وإحدى يديه موضوعة فوق الوسادة، وملامحه أكثر سكينة مما ينبغي لرجل حطم شيئًا داخلها قبل ساعات قليلة.

بقيت ألينا هناك، تراقبه لبضع ثوانٍ، وتحاول العثور على تفسير يبرر التناقض بين الرجل الذي يحظى بإعجاب العالم وذلك الذي يظهر حين لا ينظر أحد، لكن لم يكن هناك ما يكفي من المنطق، ولا من الحب، ولا من الذكريات الطيبة لتبرير ذلك.

لم يبدُ الرجل النائم في ذلك السرير نادمًا.

لم يبدُ مضطربًا.

ولم يبدُ حتى مدركًا أنه تجاوز حدًا لم يكن ينبغي له الاقتراب منه أبدًا.

وكانت تلك الطمأنينة تحديدًا هي ما حطم آخر جزء منها كان لا يزال يحاول العثور على أسباب للبقاء.

استقر الانزعاج في معدتها فورًا، لكنه هذه المرة لم يأتِ من الألم أو الخوف وحدهما، بل من اليقين، لأن البقاء كان يعني قبول شيء فهمت أخيرًا أنه لن تكون له حدود.

ابتعدت ألينا عن الباب دون أن تحدث ضجيجًا، وتوجهت إلى غرفة الملابس، وفتحت حقيبة سفر صغيرة بحركات سريعة وحذرة، ووضعت فيها بعض الملابس، ومعطفًا سميكًا، ووثائقها، وجواز سفرها، والمظروف الذي يحتوي على المال الذي خبأته قبل أشهر في درج مخفي، تحديدًا لأن جزءًا منها كان يعرف دائمًا أن تلك الليلة قد تأتي.

كرهت إدراك ذلك.

كرهت أن تعرف أنها كانت تستعد للهرب حتى قبل أن تعترف بأنها بحاجة إلى الهرب.

اهتز الهاتف فوق الطاولة بجانب السرير، وبدا صوته، رغم خفوته، مرتفعًا أكثر من اللازم داخل تلك الشقة الصامتة.

تجمدت ألينا فورًا.

نظرت إلى فيكتور، الذي لا يزال ساكنًا في السرير، ثم التقطت الهاتف بسرعة، وضمته إلى صدرها لثانية قبل أن ترى اسم إيما يضيء الشاشة.

«إذا فعل بك أي شيء، تعالي إلى أمريكا. سأساعدك.»

ظهرت العبارة بسيطة ومباشرة، تكاد تشبه ما قالته إيما مرات عديدة خلال الأسابيع الأخيرة، لكن في تلك اللحظة، أصابت تلك الكلمات ألينا بقوة هائلة، لأنها لم تبدُ مجرد عرض للمساعدة.

بدت مخرجًا.

انقبض صدرها، ليس من الخوف تحديدًا، بل من شيء كادت تنسى كيف تتعرف إليه.

الارتياح.

كتبت ألينا بأصابع مرتجفة.

«إيما…»

توقفت لبضع ثوانٍ، تعض شفتها السفلى بينما تحاول العثور على الشجاعة لكتابة الباقي.

«يجب أن أرحل.»

وصل الرد على الفور تقريبًا.

«يا إلهي. ماذا فعل؟»

أغمضت ألينا عينيها، وظل السؤال أمامها لبضع ثوانٍ، لأن الإجابة عنه كانت تعني تحويل تلك الليلة إلى حقيقة مكتوبة، وتعني الاعتراف بأن الأمر لم يكن مبالغة، ولا شجارًا عاديًا، ولا شيئًا تستطيع نسيانه في صباح اليوم التالي.

أخذت نفسًا عميقًا، شاعرة بالهواء يدخل رئتيها بصورة متقطعة، وأجابت:

«لقد تجاوز الحدود.»

هذه المرة، لم تسأل إيما عن أي شيء آخر.

ربما لأنها فهمت.

وربما لأنها كانت تعرف دائمًا، في أعماقها.

جاء الرد قصيرًا وحازمًا وفوريًا.

«استقلي أول رحلة. سأتولى كل شيء. لا تنظري إلى الوراء.»

قرأت ألينا الرسالة ثلاث مرات، ممسكة بالهاتف بقوة أكبر مما يلزم، وللمرة الأولى منذ وقت طويل، لم تحاول تبرير تصرفات فيكتور، ولم تحاول التفكير فيما سيقوله حين يستيقظ، ولم تحاول حساب ما إذا كانت لا تزال هناك وسيلة لإقناعه بالتغير.

أغلقت الحقيبة فحسب.

حذفت بعض المحادثات.

أوقفت مشاركة موقعها.

ارتدت أسمك معطف وجدته.

وخرجت.

بعد ساعة، كانت ألينا تعبر مطار شيريميتيفو بخطوات سريعة، وشعرها مخفي جزئيًا تحت غطاء رأس معطفها، وجواز سفرها محكم بين أصابعها، بينما كانت تنظر خلفها باستمرار، يرافقها شعور مروع بأن فيكتور قد يظهر في أي لحظة، متجهًا نحوها بذلك الهدوء الخطير الذي كان يخيفها دائمًا أكثر من أي صراخ.

كان قلبها يخفق بسرعة، وتنفسها لا يواكب إيقاع خطواتها، ويداها باردتين إلى حد أنها بالكاد استطاعت الإمساك بتذكرة السفر، لكنها لم تتوقف، رغم خوفها.

أعلن الصوت عبر مكبر الصوت بدء الصعود إلى الطائرة المتجهة إلى نيويورك، وشعرت ألينا بحرقة في عينيها فورًا، لأن تلك المدينة، التي لم تكن حتى ذلك الحين سوى اسم بعيد وغير متوقع، أصبحت فجأة الفرصة الحقيقية الوحيدة للبقاء على قيد الحياة.

ضمت جواز سفرها إلى صدرها، وأغمضت عينيها لحظة، وخطت الخطوة التالية.

لم تكن ألينا تعرف ما الذي ستجده في الجانب الآخر.

لم تكن تعرف ما إذا كانت ستكون آمنة.

لم تكن تعرف ما إذا كانت إيما ستتمكن من مساعدتها حقًا.

لكنها كانت تعرف أن البقاء في موسكو لم يكن خيارًا، لأنها إن بقيت إلى جانب فيكتور فولكوف، فسوف ينتهي به الأمر إلى قتل جسدها، وكل ما تبقى من المرأة التي كانت تحاول إنقاذها.

بينما كانت الطائرة تقلع، تاركة موسكو خلفها تحت الظلام والثلج، فتح فيكتور فولكوف عينيه.

ظل ساكنًا لبضع ثوانٍ، ينظر إلى سقف غرفة النوم بملامح خالية من التعبير، إلى أن أدرك أن الجانب الآخر من السرير كان باردًا أكثر من اللازم.

أدار وجهه ببطء.

كانت المساحة إلى جانبه فارغة.

نهض فيكتور دون عجلة، وارتدى السروال الرياضي الداكن الذي كان فوق الكرسي، وسار في الشقة بصمت، يراقب كل تفصيل بانتباه محسوب، حتى توقف أمام غرفة الملابس المفتوحة.

كان غياب حقيبة السفر الصغيرة كافيًا.

لم يصرخ.

لم يكسر شيئًا.

لم يفقد السيطرة.

بقي واقفًا فحسب لبضع ثوانٍ، وفكه مشدود، وعيناه الباردتان مثبتتان على المساحة الفارغة، بينما ظهرت ابتسامة تكاد لا تُرى عند زاوية فمه.

كانت ألينا قد رحلت.

وفي ذهن فيكتور، لم يكن ذلك اختيارًا.

بل تحديًا.

أخذ هاتفه، واتصل برقم يعرفه ونادرًا ما يستخدمه، ولم ينتظر سوى رنتين قبل أن يتحدث بهدوء جعل كل كلمة أكثر خطورة.

— اعثروا عليها.

ساد الصمت في الطرف الآخر.

سار فيكتور إلى النافذة، يتأمل موسكو المغطاة بالثلج تحت قدميه، وأضاف:

— حتى لو اضطررتم إلى قلب العالم بأسره.

ثم أنهى المكالمة، ووضع الهاتف على الطاولة، وحدق في شاشته المطفأة لبضع ثوانٍ، وكأنه يستطيع بالفعل رؤية وجهها منعكسًا فيها.

عادت الابتسامة الباردة إلى شفتيه.

— يمكنك أن تهربي كما تشائين، ألينا… — قال بصوت منخفض، هادئ أكثر مما ينبغي لرجل هُجر للتو. — لكنني دائمًا أعثر على ما هو لي.

وفي تلك اللحظة، بينما كانت ألينا تعبر السماء متجهة إلى نيويورك، دون أن تعرف ما إذا كانت تنجو أم تؤجل حربًا فحسب، لم تعد مجرد امرأة تهرب لتبقى على قيد الحياة.

أصبحت هدفًا لرجل لم يكن يقبل الخسارة أبدًا.