1

ليف

في اللحظة التي استدار فيها مفتاح كاليب في القفل، عرفت أن الأمر انتهى. كنت على الأريكة مرتدية سترته ذات القلنسوة، تلك التي سرقتها منه قبل شتاءين، وآكل الحبوب مباشرة من العلبة لأنني كنت مخدرة أكثر من اللازم لأطبخ منذ ثلاثة أيام. دخل، ورمى حقيبته الرياضية، ثم نظر إليّ فقط وكأنني بقعة قرر أخيرًا تنظيفها.

“نحتاج أن نتحدث، ليف.”

ضحكت. “طرت من فانكوفر فقط لتقول ذلك لي وجهًا لوجه؟ أوووو.” مشيت نحوه محاوِلة أن أقرص فكيه اللطيفين، لكنه تراجع ولم يبتسم.

كاليب لم يكن يبتسم حقًا عندما يكون الأمر مهمًا؛ فقط أمام الكاميرات، وفقط عندما تكون المؤثرات الشقراوات حوله. كان فكه يفعل تلك الحركة المشدودة التي يفعلها عندما يحاول ألا يصرخ. “والدك اتصل بي.”

هبطت معدتي بسرعة لدرجة أن علبة الحبوب انزلقت من حجري وتناثرت على الأرض. “بالطبع فعل.”

“قال إن آفا مستعدة. انتهت من ميلان، وستعود، و… يعتقد أن الأمر منطقي. من أجل العائلة. من أجل العلامة التجارية.” فرك مؤخرة رقبته، وعيناه تبحثان عن أي مكان إلا أنا. “ليف، هيا. كنتِ تعرفين أن هذا مؤقت.”

“مؤقت،” كررت. “ثلاث سنوات مؤقتة؟ حبيبي، كنا معًا لثلاث سنوات! ظننت أنك أخيرًا وقعت في حبي.”

“أنتِ لستِ…” توقف، لكنه سمعته في الباقي على أي حال. لستِ هي. لستِ الجميلة. لستِ صاحبة المليون ومئتي ألف متابع والساقين والشعر الذهبي الذي يبدو رائعًا حتى تحت إضاءة المطار.

وقفت. سقطت السترة حتى منتصف فخذي؛ أردت أن أزحف داخل حفرة وأختفي.

“قلها،” قلت، وصوتي يرتجف بشدة لدرجة أنني كرهت نفسي بسبب ذلك. “قل ما جئت إلى هنا لتقوله، كاليب.”

نظر إليّ أخيرًا. عينان زرقاوان، جميلتان بشكل غبي، تلك العينان اللتان جعلتاه يظهر على ثلاث لوحات إعلانية مختلفة لمشروبات رياضية. “سأتزوج آفا الصيف القادم. والدك تحدث بالفعل مع وكيلي. الأمر… الأمر جيد لكلينا.”

كلينا. ليس نحن الثلاثة. أبدًا نحن الثلاثة.

ضحكت مجددًا، بصوت أعلى هذه المرة. “أنت جبان لعين لدرجة أنك احتجت إلى والدي لينفصل عني بدلًا منك؟”

“ليف…”

“لا، بجدية، تهانينا. حصلت على التوأم المثير، التوأم الغني، التي تبدو فعلًا جيدة في بطاقة عيد الميلاد العائلية. عيد ميلاد لعين سعيد لك.”

تقدم نحوي وكأنه سيعانقني، فتراجعت بسرعة لدرجة أنني اصطدمت بطاولة القهوة. اندفع الألم في عمودي الفقري. الألم الجسدي يمكنني تحمله. لكن هذا؟ لم أستطع.

“لا تلمسني،” صرخت. “لا تجرؤ.”

أنزل يديه. “أنا لست آسفًا،” قال بهدوء. “لو أتيحت لي الفرصة، سأفعلها مجددًا. سأختارها. سأختارها دائمًا.”

غادر الهواء رئتي. حدقت فيه، منتظرة الكذبة، أو ارتباكه، أو أي شيء. لم يحدث شيء. كان يعني ذلك. كل ليلة متأخرة، كل “أحبك”، كل مرة كان يقبل فيها جبهتي بعد مباريات خارج أرضنا؛ كان ينتظر أن تقرر هي أنها تريده مجددًا.

ابتلعت بصعوبة. “اخرج.”

“ليف…”

“اخرج.”

أمسك حقيبته الرياضية، وتردد لثانية أخرى وكأنني جرو ركلَه وشعر بالأسف عليه، ثم خرج. أُغلق الباب بهدوء. كاليب لم يكن يغلق الأبواب بعنف؛ كان فقط يدمر الأرواح بهدوء.

وقفت هناك لوقت طويل. ثم التقطت علبة الحبوب، ونظرت إلى الفوضى على الأرض، وبدأت أبكي بشدة لدرجة أنني تقيأت في حوض المطبخ.

⸻

كنت مستلقية على بطني على أرضية حمام زوي في الثالثة صباحًا، بكامل ملابسي، والماسكارا ملطخة حول عينيّ مثل حلقات الراكون، عندما دفعت الباب وفتحته.

“أوليفيا غريس كارتر، إذا لم تنهضي الآن فسأتصل بأمك.”

تمتمت في البلاط. “أرجوكِ افعلي. أخبريها أنني مت. أخبريها أن آفا يمكنها أخذ نعشي أيضًا، سيتناسب مع ذوقها.”

جثت زوي، وسحبت شعري إلى الخلف بلطف، ومسحت وجهي بمنشفة مبللة وكأن عمري خمس سنوات. “رائحتك مثل التكيلا. انهضي بحق الجحيم.”

“أريد أن أموت،” تمتمت. “حقًا. بسلام. أثناء نومي. أو ربما ليس بسلام. أيًا كان الأسرع.”

صفعت خدي؛ ليس بقوة، فقط بما يكفي ليؤلمني. “اسمعيني، أيتها البوريتو الصغيرة الحزينة. لن تموتي بسبب كاليب هارتلي اللعين. إنه قطعة خبز Wonder Bread بطول ستة أقدام وبوصتين ولديه مشاكل في الالتزام. أنتِ أفضل من ذلك.”

“أنا التوأم القبيح،” همست. خرجت الكلمات قبل أن أتمكن من إيقافها، عارية ومليئة بالألم.

توقفت زوي. ثم أمسكت بذقني وأجبرتني على النظر إليها. كانت عيناها البنيتان تشتعلان. “قولي ذلك مجددًا وسأصفعك بقوة أكبر.”

“إنها الحقيقة.”

“هذا هراء ظل والدك يطعمه لك منذ أن كان عمرك اثني عشر عامًا وحصلت آفا على فرصة مع فورد. أنتِ جميلة، مضحكة، لديكِ درجة ماجستير، وجعلتِ رجلًا يبكي ذات مرة لأنك سخرتِ من تشكيلته الخيالية بقوة لدرجة أنه حذف التطبيق. أنتِ لستِ التوأم القبيح. أنتِ التي لديها شخصية.”

بدأت أبكي مجددًا. عانقتني بقوة لدرجة أنني لم أستطع التنفس.

بعد يومين كانت قد حشرت حياتي بأكملها في سيارتها الـSUV وقادت ثلاث ساعات إلى شقتها بالقرب من الساحة. كانت زوي مديرة وسائل التواصل الاجتماعي لفريق آيس هوكس منذ عامين؛ لديها وصول إلى كل شيء، اللاعبين، التدريبات، ممر غرفة تبديل الملابس إذا تملقت الأمن بما يكفي. كنت أكره الهوكي الآن، لكن السكن المجاني هو السكن المجاني.

رمت حقيبتي في غرفة الضيوف ثم ألقت بنفسها على سريري الجديد. “قواعد أساسية. واحد: لا أحد سيموت في شقتي اللعينة. اثنان: تستحمين يوميًا وإلا سأرش عليكِ الماء بالخرطوم. ثلاثة: سأعرفك على شخص.”

“لا.”

“الأمر ليس علاقة تعويضية، أقسم. إنه… خطة.”

ضيقت عينيّ. “زوي.”

ابتسمت ابتسامة شريرة ومثالية. “سمعتِ من قبل عن روان باركر؟”

انقلبت معدتي. الجميع سمع عن روان باركر. قائد فريق آيس هوكس، وجهه مثل سحابة عاصفة، وجسده مثل جدار من الطوب، ويبدو أنه مصاب بحساسية تجاه العلاقات. كان أعزب لموسمين متتاليين بينما كانت الفتيات حرفيًا يرمين أنفسهن عليه بعد المباريات.

“ماذا عنه؟”

“قال لي الأسبوع الماضي إنه سئم من فتيات الهوكي. يريد حبيبة مزيفة لإبعادهن عنه حتى تنتهي التصفيات. شخصًا لن يقع في حبه، شخصًا يكره لاعبي الهوكي؛ هذه كلماته.” نكزت كتفي. “هذه أنتِ، يا حبيبتي.”

حدقت بها. “أنتِ مجنونة.”

“أنا عبقرية. تنتقمين من كاليب بمواعدة زميله؛ مواعدة مزيفة، أيًا يكن؛ وروان يحصل على راحة البال. الجميع يفوز.”

“لن أواعد أحدًا بشكل مزيف.”

“ستفعلين. غدًا ليلًا. حفلة الفريق بعد افتتاح الموسم على أرضنا. أنتِ مرافقَتي.”

فتحت فمي لأجادل، فدفعت وسادة على وجهي.

“نامي،” أمرت. “تبدين مثل الموت. سنصلح شعرك غدًا وسترتدين الفستان الأحمر الذي يجعل صدرك يبدو مذهلًا. كاليب سيتغوط في سرواله عندما يراكِ على ذراع روان.”

صرخت في الوسادة. ضحكت وخرجت وتركتني هناك.

أسوأ جزء؟ لم أقل لا.

في الليلة التالية وقفت أمام مرآتها مرتدية ذلك الفستان الأحمر الغبي، وشعري مجعد لأول مرة منذ أشهر، وأحمر الشفاه بلون الدم الطازج. أغلقت زوي السحاب ودارت بي.

“انظري إليكِ،” همست. “سوف يبتلع لسانه.”

أدرت عينيّ، لكن يديّ كانتا ترتجفان.

أمسكتهما. “ليف. أنتِ لستِ الاحتياط. أنتِ القصة بأكملها اللعينة. تذكري ذلك الليلة.”

أومأت، وحلقي مشدود.

ثم جرّتني إلى الخارج قبل أن أتمكن من تغيير رأيي.

كانت الحفلة صاخبة، متعرقة، ومليئة بالكثير من الأجساد. اختفت زوي بمجرد دخولنا، وهي تصرخ بشيء عن البحث عن روان. وقفت بجانب البار وأنا أتشبث بمشروب فودكا بالصودا وكأنه طوق نجاة، وأبحث في الغرفة عن كاليب. كرهت أنني كنت أبحث عنه.

ثم وقف شخص أمامي. طويل. كتفاه يحجبان الضوء. شعر داكن يسقط فوق إحدى عينيه. ندبة بيضاء صغيرة تمر عبر حاجبه الأيسر. روان باركر بقميص Henley أسود، وأكمامه مرفوعة، وساعداه سخيفان.

نظر إليّ، وحاجب واحد مرفوع أعلى من الآخر. “أنتِ صديقة زوي.”

كان صوته منخفضًا وخشنًا، وكأنه لا يستخدمه كثيرًا. كرهت كم لاحظت ذلك.

“للأسف،” قلت.

أطلق ضحكة قصيرة. “قالت إنك تكرهين لاعبي الهوكي.”

“أكرههم.”

“جيد.” أمال رأسه، يدرسني وكأنني حركة لم يرها من قبل. “أنتِ أجمل مما قالت.”

رمشت. “عفوًا؟”

“زوي قالت إنك مثيرة لكن بائسة. قللت من الجزء المثير.”

تسللت الحرارة إلى رقبتي. “هل أهنتني ومدحتني في نفس الوقت؟”

“أجل. أنا فعّال.” أخذ المشروب من يدي، وارتشف منه دون أن يسأل، ثم قطب وجهه. “الكثير من الليمون. هيا.”

أمسك معصمي وسحبني عبر الحشد. انفتح الناس أمامه وكأنه موسى وهم البحر الأحمر. كان يجب أن أسحب يدي. لكنني لم أفعل.

توقف في زاوية أكثر هدوءًا، ودفعني إلى الحائط، ووضع إحدى يديه بجانب رأسي. كان قريبًا بما يكفي لأن أرى اللحية الخفيفة على فكه، والطريقة التي كانت بها شفته السفلية أكثر امتلاءً، والنمش الصغير فوق شفته العليا مباشرة.

“إليكِ الصفقة،” قال بصوت منخفض. “أحتاج إلى حبيبة حتى يونيو. وأنتِ تحتاجين إلى… أيًا كان بحق الجحيم ما تحتاجينه بعد ما فعله هارتلي بك. نتظاهر. لا مشاعر، لا دراما. أنتِ تبعدين فتيات الهوكي عني، وأنا أجعل حبيبك السابق يختنق بلسانه. اتفقنا؟”

حدقت فيه. كانت رموشه طويلة بشكل غير عادل. واحدة منها كان فيها انقسام صغير، وكأنها علقت في شجار.

“هذا جنون،” قلت.

“على الأرجح.” اقترب أكثر. كانت رائحته تحمل الليمون الذي يكرهه. “قولي نعم، ليف.”

“كيف تعرف اسمي؟”

“زوي تتحدث. كثيرًا.” انزلقت عيناه إلى فمي ثم عادتا إلى عينيّ. “نعم أم لا.”