الفصل الخامس

من وجهة نظر مادلين

"لا". خرج صوتي متقطعًا، بالكاد أعلى من صوت الريح وهي تهب بين الأشجار. حاولتُ الابتعاد عن الرجل الذي كان يسندني، لكن ساقيّ خانتاني قبل أن أخطو خطوة واحدة. مزق الألم جنبي، وعضضتُ شفتي بقوة لأمنع نفسي من الصراخ.

"أريد الرحيل".

بدت الكلمات مثيرة للشفقة حتى في أذني.

لم يُحكم الرجل قبضته عليّ. ولم يُجبرني على التقدم. بل ثبّتني حتى استعدتُ توازني.

"أنتِ بحاجة إلى مُعالج"، قال بهدوء.

"لا".

"بل أنتِ بحاجة إليه".

"سأتدبر أمري".

نظر إلى الدم الذي يتسرب من خلال قطعة القماش الملامسة لجنبي قبل أن ينظر إليّ مجددًا.

"لا"، قال بصوت هادئ لكن حازم. "لن تفعلي".

انقبض صدري.

"لا أريد البقاء هنا."

"لستِ مضطرة."

حدّقتُ به. للحظة، تساءلتُ إن كنتُ قد سمعتُه جيدًا.

"ماذا؟"

"لستِ مضطرة للبقاء."

لم يتغيّر تعبير وجهه.

"إذا كنتِ لا تزالين ترغبين في المغادرة بعد معالجة جروحكِ، فلن يمنعكِ أحد."

بحثتُ في وجهه عن أيّ سخرية. لم أجد شيئًا. لا ابتسامة قاسية. لا تسلية. لا تهديد خفي. فقط يقين هادئ.

"أتتوقع مني أن أصدق هذا؟"

"لستِ مضطرة لتصديقي."

زادني جوابه حيرةً.

"لم أقابل قطّ شخصًا وغدًا يتوسل إلى أحدٍ للبقاء."

"لم أقل أبدًا إنني أتوسل."

قبل أن أتمكن من الرد، اقتربت المرأة ذات الندبة.

"إنها تفقد المزيد من الدم."

أومأ الرجل برأسه إيماءة قصيرة قبل أن ينظر إليّ مجددًا.

"هل يمكنكِ الوقوف لفترة كافية للمشي؟"

حاولتُ. في اللحظة التي حركتُ فيها وزني، مالت الأرض بعنف تحتي. خارت قواي. أمسكتني أذرع قوية قبل أن أرتطم بالأرض. انطلقت من حلقي أنّة إحباط.

"قلتُ إنني أريد المغادرة."

"وستغادرين."

تحدث ببرودٍ شديدٍ كاد يُثير غضبي.

"لكن ليس بهذه الطريقة."

دون انتظار جدالٍ آخر، حملني وكأنني لا أزن شيئًا، وأعادني نحو الدراجة النارية.

"أستطيع المشي."

"لا."

"لستُ بحاجة إلى..."

"أنتِ لا تستطيعين حتى الوقوف."

كرهتُ أنه كان مُحقًا. أجلسني على الدراجة النارية مرة أخرى قبل أن يصعد أمامي. للحظة، فكرتُ في الانزلاق من الجانب الآخر. رفض جسدي التعاون. نظر من فوق كتفه.

"عليكِ التشبث."

"أُفضّل عدم ذلك."

"إذا سقطتِ، ستُفتح الجرح من جديد."

على مضض، لففتُ ذراعيّ حول خصره. دوّى محرك الدراجة النارية تحتنا قبل أن تنطلق للأمام مجددًا. لم ينبس أحد ببنت شفة. خيّم الصمت بيننا ونحن نسير على الطريق المتعرج في أعماق الغابة. ظللتُ أراقب الأشجار، أحفظ كل منعطف. لو سنحت لي الفرصة، لركضت. لم أكن أعرف إلى أين. أي مكان إلا هنا.

بدأت الدراجة النارية تُبطئ سرعتها. أمامنا بوابات حديدية شاهقة مبنية في جدران حجرية سميكة. وقفت عدة ذئاب بالقرب، ترتدي جلودًا بدلًا من بزّات القطيع. وبينما كانت الدراجة تقترب، خطرت لي فكرة. لم تكن فكرة جيدة. لكنها كانت فكرتي الوحيدة. لم نعد نتحرك بسرعة كبيرة. لو قفزت الآن...

ستؤلمني الأرض. ربما يتمزق الجرح. لكن ما زال بإمكاني الركض. أرخيت يدي ببطء من حول خصره. قليلًا فقط. بوصة أخرى. قبل أن أتحرك أكثر، كسر صوته الصمت.

قال بهدوء: "إن كنتِ تفكرين بالقفز، فلا تفعلي."

تجمدت يدي.

"لم أكن أفكر بذلك."

"بل كنتِ تفكرين."

احمرّ وجهي.

"عليّ الرحيل."

"يمكنكِ ذلك."

رمشتُ. "...ماذا؟"

"يمكنكِ الرحيل."

ظلّت نبرته ثابتة كما كانت.

"بعد أن تلتئم جروحكِ."

عبستُ. "هل ستسمح لي؟"

"إن كان هذا ما تريدينه."

لم يكن للجواب أيّ معنى. لا يسمح ألفا لأحد بالرحيل. ولا ينبغي لأيّ مارق أن يفعل ذلك أيضًا.

"لماذا؟"

لم يُجب. بدلًا من ذلك، بدأت البوابات الثقيلة تُفتح ببطء. دخلت الدراجة النارية. أول ما لاحظته هو كثرة الناس في الداخل. كانت الدراجات النارية مصطفة في صفوف منتظمة خارج المباني الحجرية القديمة. كان بعض الذئاب يُصلحون المحركات. وآخرون يحملون الصناديق بين المستودعات. كان العديد منهم يتبارزون في ساحة مفتوحة. لم يكن المشهد يشبه القصص التي سمعتها عن معسكرات المارقين.

ثم رفع أحدهم رأسه. تبعه آخر. وفي غضون ثوانٍ، توقف كل حديث. أُنزلت الأدوات. استدار الناس. تتبعتنا العيون من كل اتجاه. تسارع نبض قلبي. خفضت رأسي لا شعوريًا. كنت أعرف هذا الشعور. كنت أعرف ما سيحدث دائمًا بعد ذلك. سيضحك أحدهم. سيصفني أحدهم بالتافه. سيسأل أحدهم لماذا أُحضر أوميغا بائس إلى هنا.

تماسكت. لم يحدث شيء. ساد الصمت أرجاء المكان. لم يضحك أحد. لم يسخر أحد. لم يهمس أحد بصوت عالٍ بما يكفي لأسمعه. حدقوا بي فحسب. ليس باشمئزاز. ليس بكراهية. تقريبًا... تقريبًا كما لو كانوا ينتظرونني.

ارتجف جسدي. دون وعي، شددت قبضتي على سترة الرجل الجلدية. لم أكن أعرف لماذا كانت كل العيون في المكان مثبتة عليّ. وبطريقة ما... أرعبني ذلك أكثر بكثير مما لو ضحكوا.