الفصل السابع: الرجل الذي لم يكن يجب أن يكون هنا

لم يكن الصوت الذي سمعوه في الجهة الخلفية من البيت مجرد وهم سببه التوتر.

كان واضحًا.

خطوة… ثم أخرى.

ثقيلة بما يكفي لتقول إن هناك أحدًا يتحرك فعلًا، وحذرة بما يكفي لتقول إن هذا الشخص لا يريد أن يُرى.

تجمدت ياسمين مكانها، والتصقت عيناها بالممر الضيق المؤدي إلى مؤخرة المنزل.

أما مازن، فرفع هاتفه أكثر، موجّهًا ضوءه إلى العتمة، وقال بصوت خافت أقرب إلى الهمس:

"حسنًا… هذه ليست مصادفة جميلة."

لم ترد لارا.

كانت لا تزال ممسكة بالرسالة، تقرأ سطرها في ذهنها مرة بعد أخرى، كأن الكلمات تغيّر معناها كلما أعادت النظر فيها:

"إذا وصلتِ إلى هذا البيت، فلا تثقي بسليم السيوفي… لأنه أقربهم إلى الحقيقة، وأقربهم إلى الخطر."

أقربهم إلى الحقيقة؟

وأقربهم إلى الخطر؟

رفعت عينيها ببطء نحو سليم.

كان واقفًا على بعد خطوات منها، ملامحه مشدودة، ونظره ثابت في اتجاه الصوت. لم يسألها عمّا تقرأ، ولم يحاول أخذ الرسالة منها مجددًا. وكأن وجود شخص آخر في البيت صار أكثر إلحاحًا من كل شيء.

قال سليم بصوت منخفض، لكنه حاسم:

"ابقوا هنا."

رد مازن فورًا:

"لن يحدث. إذا كان هناك أحد يراقبنا من الداخل، فلن أتركك تأخذ المشهد كله وحدك."

ألقى عليه سليم نظرة سريعة، قصيرة، لكنها فهمها جيدًا.

ثم قال:

"أنت معي. ياسمين، ابقي قرب الباب. لارا—"

قاطعتْه قبل أن يُكمل:

"لن أبقى هنا وحدي."

التفت إليها.

كانت ما تزال تمسك الرسالة، لكن وجهها لم يعد مرتبكًا فقط… بل متحفزًا، كأن شيئًا في هذا المكان لا يخيفها بقدر ما يستدعيها.

قال ببرود:

"هذا ليس طلبًا."

"وليس قرارك وحدك." ردت بهدوء.

مرّت ثانية مشدودة.

ثم قال مازن بنصف ابتسامة، محاولًا كسر التوتر من دون أن يلغيه:

"رائع. نحن على وشك مطاردة شبح، والاثنان قررا بدء معركة نفوذ الآن."

لم يبتسم أحد.

تنفست ياسمين بصعوبة وقالت:

"من فضلكم… لا تتركوا الباب بعيدًا."

أجابها سليم هذه المرة من دون قسوة:

"لن نبتعد كثيرًا."

ثم تحرك.

---

كان الممر المؤدي إلى الجزء الخلفي من البيت ضيقًا، وجدرانه الحجرية أقرب من اللازم.

تدلت من السقف مصابيح قديمة غير مضاءة، وعلى الأرض امتدت سجادة داكنة فقدت لونها الأصلي من كثرة السنوات. كل خطوة فوقها كانت تُطلق صوتًا مكتومًا، كأن البيت نفسه يبتلع الحركة.

تقدم سليم أولًا، وخلفه مازن، ثم لارا رغم اعتراضه السابق، بينما بقيت ياسمين مترددة في مقدمة الصالون قبل أن تقرر اللحاق بهم مسافة قصيرة وهي تردد لنفسها أنها لن تبتعد، وأنها فقط لا تريد أن تُترك وحدها.

في نهاية الممر، كان هناك باب نصف مفتوح.

توقف سليم.

رفع يده قليلًا، إشارة إلى أن يصمت الجميع.

سمعوه مرة أخرى.

حركة خفيفة.

ثم صوت خشب يحتك بالأرض.

كأن شخصًا نقل شيئًا أو اصطدم بطاولة صغيرة.

دفع سليم الباب ببطء.

انفتح على غرفة خلفية واسعة نسبيًا، كانت تبدو كمكتب قديم أو غرفة معيشة خاصة.

رفوف كتب على الجدار الأيسر، ومكتب خشبي عريض في الزاوية، وستائر ثقيلة تغطي نافذة مطلة على الحديقة الخلفية. في الجهة المقابلة، كان باب آخر مفتوحًا يقود إلى مطبخ صغير أو مخزن.

لكن الغرفة… لم تكن فارغة.

كان هناك رجل.

---

وقف قرب النافذة، وقد التفت نحوهم فور دخولهم.

كان في أواخر الخمسينات أو بداية الستينات، طويلًا، نحيفًا قليلًا، يرتدي معطفًا بنيًا قديمًا فوق ملابس رمادية بسيطة. شعره الأبيض المائل إلى الفضي كان غير مرتب، ووجهه يحمل قسوة من تعب طويل لا من طبع حاد.

وفي يده اليمنى… مصباح يدوي صغير.

شهقت ياسمين من خلفهم.

أما مازن، فقال أول ما رآه:

"إذًا الشبح له لحم وعظام."

لكن الرجل لم يبدُ مذعورًا بقدر ما بدا… مستسلمًا.

كما لو أنه كان يعرف أن هذه اللحظة ستأتي، فقط لم يكن يعلم متى بالضبط.

قال سليم ببرود واضح:

"من أنت؟"

لم يجب الرجل فورًا.

بل نظر أولًا إلى لارا.

نظرة طويلة، ثقيلة، لم تكن نظرة غريب إلى غريبة.

كان فيها ألم… وشيء أقرب إلى الاعتراف المؤجل.

ثم قال بصوت أجش:

"وصلتِ أخيرًا."

شعرت لارا أن الكلمات ضربت مكانًا حساسًا فيها، مكانًا لا تعرفه تمامًا لكنها تعرف أنه موجود.

تقدمت خطوة.

"هل تعرفني؟"

أغمض الرجل عينيه لحظة، ثم فتحهما من جديد.

"أعرف أكثر مما يجب."

تدخل سليم فورًا، نبرته أكثر حدة:

"سأكرر السؤال مرة واحدة فقط. من أنت؟"

التفت الرجل إليه ببطء.

وفي عينيه مرّ شيء يشبه الحذر… أو ربما الذنب.

"اسمي فؤاد."

سأل مازن:

"فؤاد ماذا؟"

تردد.

ثم قال:

"فؤاد النجار."

قطب سليم حاجبيه.

الاسم لم يكن مألوفًا بشكل مباشر، لكنه لم يكن غريبًا تمامًا أيضًا.

قالت لارا:

"أنت الذي كتبت الرسائل؟"

نظر إليها الرجل، ثم أنزل المصباح اليدوي إلى جانبه.

"بعضها."

قال مازن:

"بعضها؟ ممتاز. هذا يعني أن عندنا أكثر من شخص يدفن الرسائل في الجدران."

لكن سليم لم يلتفت إليه.

كان يحدق في الرجل.

"كيف دخلت إلى هنا؟"

"بالمفتاح."

"ومن أعطاك المفتاح؟"

"لم يعطني أحد. كان عندي منذ زمن."

تقدمت لارا خطوة أخرى.

"ما علاقتك بهذا البيت؟"

أجابها بعد لحظة:

"كنت أعتني به."

قال مازن ساخرًا:

"عناية ممتازة. رائحة الغبار تكاد تبكي من الوحدة."

لكن الرجل تجاهله.

ظل ينظر إلى لارا فقط.

كأنه يرى فيها وجهًا آخر خلف وجهها. وجهًا ضاع منه ثم عاد فجأة بعد أن كبر.

قالت لارا ببطء:

"هل تعرف من أنا؟"

تحرك فكّه كأن الإجابة مؤلمة.

"نعم."

"إذن قلها."

تأخر.

ثم قال أخيرًا:

"أنتِ الطفلة التي خرجت من هذا البيت في ليلة لم يعد بعدها شيء كما كان."

ساد الصمت.

حتى مازن لم يجد تعليقًا سريعًا.

أما ياسمين، فقد وضعت يدها على فمها، كأن الجملة خرجت أقسى مما توقعت.

قال سليم ببطء شديد:

"أُخرجت من هذا البيت؟"

هزّ الرجل رأسه.

"نعم."

"بواسطة من؟"

رفع فؤاد عينيه نحو سليم هذه المرة، ثم نظر إلى لارا من جديد.

"ليس هنا."

قال سليم:

"بل هنا. الآن."

"ليس بهذه الطريقة." رد فؤاد، وفي صوته لأول مرة شيء يشبه الرجاء. "هناك أشياء إذا قيلت دفعة واحدة ستؤذي أكثر مما تشرح."

أجابه سليم ببرود جارح:

"أنا لا أهتم براحتك."

"ولا أنا أهتم بها." قال الرجل. "لكنني أهتم بما ستعرفه هي."

التفتت لارا إلى سليم للحظة، ثم عادت إلى فؤاد.

"أنت كتبت: لا تثقي بسليم السيوفي."

لم ينكر.

قال فقط:

"نعم."

اتسعت نظرة ياسمين، بينما استدار مازن فورًا نحو سليم، متفحصًا ردة فعله.

لكن سليم لم يتغير كثيرًا.

وهذا وحده كان مقلقًا.

قالت لارا:

"لماذا؟"

أخذ فؤاد نفسًا عميقًا.

"لأن الحقيقة حول سليم… ليست بسيطة."

قال سليم بصوت منخفض، صارم:

"اختر كلماتك جيدًا."

أجابه فؤاد بنظرة ثابتة.

"وأنت أيضًا."

مرّت لحظة قصيرة، مشدودة إلى حد الانقطاع.

ثم قال مازن:

"حسنًا، هذه النقطة تحديدًا تحتاج شرحًا عاجلًا."

لكن فؤاد لم يشرح مباشرة.

بل اتجه ببطء نحو المكتب القديم، ووضع المصباح فوقه، ثم سحب درجًا سفليًا بصعوبة. أخرج منه ملفًا بنيًا قديمًا، مربوطًا بخيط أسود.

شهقت لارا دون سبب واضح.

الملف لم يكن مألوفًا لها بعقلها… لكنه كان يضغط على شيء ما في ذاكرتها.

رفع فؤاد الملف بيده، ثم قال:

"قبل أن أسلّم هذا… أريد أن أفهم شيئًا."

نظر إلى لارا.

"من أخبرك بالمجيء؟"

أجابت فورًا:

"وصلتني رسالة."

"ومن أرسلها؟"

"لا أعرف."

"هل كنتِ وحدك عندما قرأتها؟"

قطبت حاجبيها.

"نعم."

أخفض الرجل رأسه كأن الإجابة لم تُرِحه.

سأله سليم:

"ما الذي يهم في هذا؟"

رد فؤاد بحدة مفاجئة:

"لأن هذا يعني أن أحدهم عاد ليتحرك."

ساد الصمت مرة أخرى.

قالت ياسمين بصوت متوتر:

"عاد؟ من؟"

أجابها الرجل دون أن ينظر إليها:

"الشخص الذي كان يجب أن يبقى مدفونًا مع ما فعله."

شعر الجميع ببرودة تسري في المكان.

اقترب سليم من المكتب.

"أعطني الملف."

لكن فؤاد لم يمدّه إليه.

بل التفت إلى لارا.

"هذا لكِ."

مدّ الملف نحوها.

ترددت لحظة… ثم أخذته.

كان أثقل مما يبدو.

كأن داخله أوراقًا كثيرة، أو ربما سنوات كاملة.

قال سليم بحدة خفية:

"افتحيه."

لكن فؤاد قال فورًا:

"ليس هنا."

استدار سليم إليه.

"توقف عن تكرار هذه العبارة وكأنها تمنحك سلطة."

قال الرجل بصوت خافت:

"أنا لا أملك سلطة. لو كنت أملكها، لما ضاعت طفلة أصلًا."

تجمدت لارا.

كان في الجملة اعتراف غير مباشر.

ليس باعتراف الجاني… لكن باعتراف الشاهد الذي فشل.

رفعت عينيها إليه.

"أين كنت يوم اختفائي؟"

لأول مرة، بدا فؤاد عجوزًا حقًا.

كأن السؤال سرق منه سنوات إضافية في ثانية واحدة.

"كنت هنا."

ابتلعت لارا ريقها.

"وفعلت ماذا؟"

همس:

"أخطأت."

---

لم يعد الهواء في الغرفة يكفي.

شعرت ياسمين أن قلبها يدق بسرعة مؤلمة.

أما مازن، فترك سخريته جانبًا أخيرًا، لأن الرجل أمامه لا يشبه محتالًا بسيطًا. كان يشبه ذاكرة تمشي على قدمين، وذاكرة كهذه لا تأتي بلا ثمن.

قال سليم ببطء:

"ستشرح كل شيء. الآن."

لكن قبل أن يجيب فؤاد—

جاء الصوت من الخارج.

في الحديقة الخلفية.

صوت محرك سيارة توقف بسرعة.

ثم انطفأ.

نظر الجميع نحو النافذة في اللحظة نفسها.

وتحوّل وجه فؤاد إلى لون شاحب مفاجئ.

همست لارا:

"ماذا؟"

رد بصوت خرج بالكاد:

"لقد وجدونا."

تقدم سليم خطوة إلى النافذة، وأزاح طرف الستارة قليلًا.

رأى أضواء سيارة داكنة، ورجلين يخرجان منها بسرعة متعمدة.

ثم… رأى ما جعل يده تشتد على القماش.

لم يكونا غريبين تمامًا.

كان أحدهما يعمل منذ سنوات في شركات السيوفي.

أما الآخر…

فكان الحارس الشخصي لناهد.

استدار ببطء نحو الباقين.

وسقطت الحقيقة الأولى، باردة وحادة:

"أمي أرسلت رجالها إلى هنا."

وفي تلك اللحظة، أدركت لارا أن الخطر لم يكن في الماضي وحده…

بل في البيت الذي عادت إليه.