الفصل الثالث و السبعين

ظلت ليان واقفة في منتصف الغرفة، والصورة بين يديها.

كانت تنظر إلى القلادة الصغيرة في يد نونو.

ثم إلى القلادة التي كانت تحتفظ بها منذ أيام.

قالت بهدوء:

— ياسين…

— أنا معاكي.

— القلادتان متشابهتان.

— عارف.

— يعني إيه؟

اقترب منها.

— ممكن يكون بينهم علاقة.

— أو…

توقفت.

— أو إيه؟

— يمكن كانت واحدة.

نظرت إليه.

— واحدة؟

— يمكن القلادة كانت لها واتقسمت بينكم.

جلست ليان على الأريكة.

— ليه حد يعمل كده؟

جلس بجانبها.

— يمكن عشان يفضل بينكم شيء مهما حصل.

نظرت إلى الصورة مرة أخرى.

— أنا حاسة إني كنت بحبها جدًا.

ابتسم.

— واضح.

— كنت بخاف عليها.

— وإنتِ لسه بتخافي عليها.

رفعت عينيها إليه.

— رغم إني مش فاكرة شكلها كويس.

— القلب ساعات بيفتكر قبل العقل.

ابتسمت.

— أنت بتقول كلام حلو أوي النهاردة.

— عشان زوجتي محتاجة كلام حلو.

ضحكت للمرة الأولى منذ عودتهما.

⸻

بعد قليل، ذهبت ليان إلى غرفتها وأخرجت صندوق الذكريات.

وضعت الصورة بجانب القلادة.

ثم بدأت تقارن التفاصيل.

في الصورة، كانت نونو ترتدي القلادة في رقبتها.

لكن شيئًا آخر لفت انتباهها.

كانت ليان نفسها ترتدي سلسلة صغيرة أخرى.

قالت:

— استنى.

اقترب ياسين.

— إيه؟

أشارت إلى رقبتها في الصورة.

— أنا كمان كنت لابسة قلادة.

نظر إليها.

— فعلاً.

— بس أنا مش فاكرة إنها كانت عندي.

فتحت الصندوق بسرعة.

بحثت بين الأشياء القديمة.

ثم وجدت قطعة صغيرة ملفوفة داخل منديل.

فتحتها.

كانت قلادة أخرى.

توقفت.

— دي هي.

نظر إليها ياسين.

— متأكدة؟

— أيوه.

رفعتها أمام الضوء.

كان الحرف محفورًا عليها.

«ل.م»

قالت:

— إذن كان عندنا اثنتين.

ثم قلبت الصورة.

وعلى ظهرها كان هناك تاريخ:

27 أبريل 2006.

تجمدت ليان.

— ست سنوات.

نظر إليها ياسين.

— إيه؟

— التاريخ ده بعد ولادتي بست سنين.

ثم نظرت إلى الصورة.

— يعني الصورة مش من وقت ولادتي.

— لا.

— يبقى نونو كانت موجودة في حياتي بعد كده.

أومأ.

— بالضبط.

تنفست ببطء.

— إذن ليه كل ده اختفى من ذاكرتي؟

لم يجب ياسين.

هذه المرة لم يحاول أن يجد تفسيرًا.

فقط أمسك يدها.

⸻

في المساء، كانت ليان جالسة في الشرفة.

جاء ياسين ووضع كوبًا بجانبها.

— شاي.

نظرت إليه.

— شكرًا.

جلس بجانبها.

بقي الاثنان صامتين قليلًا.

ثم قالت:

— أنا كنت خايفة إن الماضي ياخدك مني.

نظر إليها باستغراب.

— أنا؟

— أيوه.

— ليه؟

— كل ما نكتشف حاجة، بحس إننا بنرجع لحياة ما أعرفهاش.

أمسك يدها.

— أنا مش جزء من الماضي يا ليان.

نظرت إليه.

— أمال إيه؟

— أنا الشخص اللي اخترتيه في الحاضر.

ابتسمت.

— حتى لو الماضي كان فيه نونو؟

— حتى لو كان فيه ألف نونو.

ضحكت.

— ألف نونو؟

— المهم إن في واحدة ليان.

— واحدة؟

— واحدة بس.

اقتربت منه قليلًا.

— وأنا اخترتك.

ابتسم.

— وأنا كل يوم بختارك من جديد.

سكتت وهي تنظر إليه.

ثم قالت:

— ممكن أطلب منك حاجة؟

— أي حاجة.

— لما الحقيقة تظهر… ما تتغيرش.

نظر إليها بثبات.

— الحقيقة ممكن تغير حاجات كتير.

ثم أمسك يدها أكثر.

— بس مش اختياري ليكِ.

ابتسمت.

⸻

في تلك اللحظة، وصل إشعار على هاتف ليان.

رسالة من نورا.

فتحتها.

«القلادة ليست دليلًا على من تكون نونو… بل دليل على ما حدث في يوم 27 أبريل 2006.»

ثم رسالة ثانية:

«غدًا سأعطيكِ الشيء الذي احتفظت به لكِ طوال عشرين عامًا.»

رفعت ليان عينيها.

— عشرين سنة؟

حسبت السنوات بسرعة.

ثم نظرت إلى ياسين.

— نورا احتفظت بشيء من أجلي من عشرين سنة.

— يبقى بكرة مهم.

وضعت الهاتف جانبًا.

— أنا خايفة.

اقترب منها.

— وأنا هنا.

ابتسمت.

ثم أسندت رأسها إلى كتفه.

ولأول مرة، لم تكن تنتظر الحقيقة وحدها.

كانت تنتظرها وهي تعرف أن هناك يدًا ستبقى ممسكة بيدها مهما كانت الحقيقة.