الفصل الرابع والثلاثون — الرقم الذي لم أنسه

في اليوم التالي، استيقظت ليان وهي تشعر بشيء مختلف.

لم يكن الخوف هو أول شيء شعرت به عندما فتحت عينيها.

بل الهدوء.

هدوء غريب لم تعتده منذ فترة طويلة.

بقيت للحظات تنظر إلى السقف، ثم تذكرت أن أمها موجودة في الغرفة المجاورة.

ابتسمت دون أن تشعر.

مدت يدها إلى الطاولة بجوار السرير، وأمسكت بالمفتاح الصغير الذي أعطتها إياه والدتها.

٣.

رقم واحد فقط.

لا اسم.

لا عنوان.

لا تفسير.

قلبته بين أصابعها، ثم وضعته في جيبها.

لم تكن تريد أن تبدأ يومها بالبحث.

قررت أن تتركه جانبًا.

على الأقل اليوم.

نزلت إلى غرفة الجلوس، فوجدت والدتها جالسة أمام النافذة.

كانت تمسك بألبوم صور قديم.

عندما رأت ليان، أغلقت الألبوم بسرعة.

ابتسمت ليان.

— كنتِ بتتفرجي على صور زمان؟

ترددت الأم.

— أيوه.

— صورتي؟

ابتسمت الأم.

— صورك وصور أبوكي.

جلست ليان بجانبها.

— ممكن أشوفهم؟

فتحت الأم الألبوم.

كانت هناك صور كثيرة.

ليان طفلة صغيرة.

ليان في أول يوم مدرسة.

ليان وهي تضحك أمام البحر.

ليان بجانب والدها.

توقفت عند صورة معينة.

كانت ليان في الخامسة أو السادسة من عمرها، جالسة على كتفي والدها.

وضعت أصبعها على الصورة.

— أنا فاكرة اليوم ده.

نظرت الأم إليها بدهشة.

— فاكرة؟

— مش اليوم كله… بس فاكرة إنه كان بياخدني مكان فيه شجر كتير.

ابتسمت الأم.

— كان بيحب ياخدك هناك.

— فين؟

— مكان قديم قريب من بيت العيلة.

سكتت ليان.

— ليه عمري ما رجعت له؟

أغلقت الأم الألبوم.

— لأن بعد اللي حصل… المكان بقى مرتبط بذكريات صعبة.

لم تضغط ليان عليها.

قالت فقط:

— يمكن في يوم نروح سوا.

ابتسمت أمها.

— يمكن.

دخل ياسين في تلك اللحظة.

كان يحمل هاتفه وبعض الأوراق.

نظر إليهما.

— صباح الخير.

قالت ليان:

— صباح النور.

جلس أمامهما.

ثم لاحظ الألبوم.

— بدأتوا رحلة الذكريات؟

قالت ليان:

— أيوه.

نظر إلى والدتها.

— ده شيء كويس.

ثم أضاف:

— بس عندي خبر مش لطيف.

رفعت ليان حاجبها.

— إيه؟

— عندي اجتماع لازم أروحه.

ضحكت.

— وده خبر مش لطيف ليه؟

— لأنك هتفضلي لوحدك.

قالت أمها:

— هي مش لوحدها.

نظر إليها ياسين وابتسم.

— عارف.

ثم نظر إلى ليان.

— بس لو احتجتي أي حاجة، كلميني.

— حاضر.

وقف، لكنه قبل أن يغادر قال:

— وبالمناسبة… موضوع المفتاح.

تغيرت ملامح ليان.

— إيه؟

— لسه محتفظة بيه؟

وضعت يدها على جيبها.

— أيوه.

— ما تحاوليش تعرفي بيفتح إيه دلوقتي.

— ليه؟

— لأننا ما نعرفش إذا كان حد لسه بيراقبنا ولا لأ.

قالت ليان:

— يعني أنت شايف إننا نتجاهله؟

— مؤقتًا.

تدخلت الأم:

— هو عنده حق.

نظرت ليان إليهما.

— أنتم الاتنين متفقين؟

ابتسم ياسين.

— واضح إن دي أول مرة.

ضحكت ليان.

— خلاص… مش هلمسه.

خرج ياسين.

وبقيت ليان مع أمها.

مرت ساعات هادئة.

تحدثتا عن أشياء بسيطة.

عن الطعام.

عن البيت.

عن طفولة ليان.

عن المدرسة.

عن أول مرة ذهبت فيها إلى البحر.

كانت التفاصيل الصغيرة تملأ فراغًا كبيرًا بينهما.

وفي منتصف الحديث، سألت ليان:

— ماما؟

— نعم؟

— إنتِ كنتِ تعرفي ياسين قبل ما نتجوز؟

توقفت الأم لحظة.

ثم قالت:

— كنت أعرف اسمه.

— بس؟

— بس.

— وبابا كان يعرفه كويس؟

أومأت.

— أبوكي كان شايف فيه شخص يقدر يحميكي.

تنهدت ليان.

— كل الناس كانت شايفاني محتاجة حماية.

— لأنك كنتِ فعلًا في خطر.

— بس محدش سألني إذا كنت عايزة الحماية دي.

ابتسمت أمها بحزن.

— كان عندك حق.

سكتت ليان قليلًا.

ثم قالت:

— أنا مش عايزة أعيش بقية حياتي وأنا خايفة.

أمسكت أمها يدها.

— ومش هتعيشي.

⸻

في المساء، عاد ياسين.

كان التعب واضحًا على وجهه.

استقبلته ليان عند الباب.

— يوم طويل؟

— جدًا.

— حصل حاجة؟

— لا.

ثم ابتسم.

— بالعكس، كان يومًا عاديًا.

قالت ليان:

— جميل.

دخل وجلس.

وضعت أمامه كوبًا من الشاي.

نظر إليها باستغراب.

— إيه ده؟

— شاي.

— عارف إنه شاي.

— أمال بتسأل ليه؟

ضحك.

— عشان من إمتى بتعمليلي شاي؟

قالت:

— من النهارده.

رفع الكوب.

— واضح إن رجوع والدتك بدأ يغير حاجات.

جلست بجواره.

— يمكن.

صمتا قليلًا.

ثم قال:

— فكرتي في المفتاح؟

— بصراحة؟ أيوه.

— وحاولتي تعرفي بيفتح إيه؟

— لأ.

نظر إليها بإعجاب بسيط.

— كويس.

— بس عندي إحساس إنه مهم.

— غالبًا.

— وإنت؟

— عندي إحساس إننا لازم نستنى.

نظرت إليه.

— إنت بقيت بتحب الانتظار فجأة.

ابتسم.

— اتعلمت إن بعض الإجابات لما تيجي بدري بتسبب مشاكل أكتر.

قالت:

— يمكن.

ثم سكتت.

لكن بعد دقائق، دخلت والدتها إلى الغرفة.

كانت تحمل شيئًا في يدها.

قالت:

— ليان.

— نعم؟

— كنت فاكرة إني نسيت.

وضعت أمامها صورة قديمة.

نظرت ليان إليها.

كانت الصورة للمكان نفسه الذي ظهر في الألبوم.

أشجار كثيرة.

طريق طويل.

ومبنى صغير في الخلف.

لكن الشيء الذي لفت انتباهها كان الرقم الموجود فوق باب المبنى.

٣.

توقفت ليان.

ثم أخرجت المفتاح من جيبها.

نظرت إلى الرقم.

ثم إلى الصورة.

لم تقل شيئًا.

لاحظ ياسين ذلك.

— إيه؟

رفعت الصورة.

— المكان ده…

اقتربت الأم.

— أيوه.

قالت ليان:

— هو نفس المكان اللي كنتِ بتتكلمي عنه الصبح؟

أومأت.

— أيوه.

ثم نظرت إلى المفتاح.

صمتت.

قالت ليان:

— وماما… إنتِ متأكدة إنك ما كنتيش عارفة إن المفتاح ده موجود؟

هزت رأسها.

— أنا فاكرة المكان، لكن المفتاح… أول مرة أشوفه من سنين.

نظر ياسين إلى الصورة.

ثم إلى الرقم.

لم يقترح الذهاب.

ولم تحاول ليان فتح الباب.

فقط احتفظت بالصورة.

قالت:

— مش هنروح النهارده.

قال ياسين:

— ولا بكرة.

نظرت إليه.

— ليه؟

— لأننا لأول مرة عندنا فرصة نعيش يوم طبيعي.

ابتسمت.

— عندك حق.

وضعت المفتاح داخل صندوق صغير، وأغلقته.

ثم عادت للجلوس بجانب أمها.

لم يكن هناك كشف جديد.

ولا رسالة مجهولة.

ولا مطاردة.

فقط ثلاثة أشخاص يجلسون في غرفة واحدة، وكل واحد منهم يحمل في قلبه أسئلة كثيرة.

لكن هذه المرة، لم يكن عليهم أن يجدوا الإجابات فورًا.

وفي الخارج، كانت الشمس تغيب ببطء.

أما المفتاح الصغير، فبقي داخل الصندوق.

صامتًا.

ينتظر يومًا آخر.