الفصل الخامس والثلاثون

مرّ الصباح هادئًا بشكل لم تعتده ليان منذ وقت طويل.

لم تستيقظ على رسالة مجهولة.

لم تجد ظرفًا أمام بابها.

ولم تسمع اسمًا من الماضي يعيد فتح جرح قديم.

فقط صوت والدتها في المطبخ، وصوت خطوات ياسين في غرفة الجلوس.

وقفت ليان أمام المرآة للحظات، ثم ابتسمت لنفسها.

قالت بصوت منخفض:

— يمكن فعلًا أحتاج يوم عادي.

ارتدت ملابسها ونزلت.

وجدت والدتها تحاول إعداد الإفطار، بينما كان ياسين جالسًا إلى الطاولة ويحاول أن يبدو منشغلًا بهاتفه.

قالت ليان:

— إنت بتعمل إيه؟

رفع عينيه.

— ولا حاجة.

— من الصبح ماسك الموبايل ومش بتتكلم.

— بحاول أشتغل.

نظرت إلى والدتها.

— هو بيشتغل؟

ضحكت الأم.

— من عشر دقايق وهو بيبص لنفس الشاشة.

رفع ياسين حاجبه.

— واضح إنكم اتفقتوا عليا.

جلست ليان.

— لأ، بس شكلك متوتر.

سكت ياسين لحظة.

ثم وضع الهاتف على الطاولة.

— يمكن لأني مش متعود على الهدوء.

نظرت إليه ليان.

فهمت ما يقصده.

قالت:

— ولا أنا.

وضعت والدتها الطعام أمامهما.

— خلاص، النهارده ممنوع كلام عن الماضي.

نظر إليها ياسين.

— قرار رسمي؟

— جدًا.

ابتسمت ليان.

— وأنا موافقة.

بدأوا الإفطار.

وللمرة الأولى منذ فترة طويلة، كان الحديث بعيدًا عن الملفات، والمستندات، والأشخاص الذين اختفوا، والرسائل التي لا يعرف أحد مصدرها.

تحدثوا عن أشياء بسيطة.

عن الطعام.

عن المنزل.

عن رحلة قصيرة يمكن أن يقوموا بها يومًا ما.

كانت ليان تستمع إلى أمها وهي تحكي تفاصيل صغيرة عن طفولتها، وتضحك أحيانًا على أشياء لم تكن تتوقع أنها ستسمعها.

قالت الأم:

— كنتِ بتحبي الرسم جدًا وإنتِ صغيرة.

ضحكت ليان.

— أنا؟ مستحيل.

— عندي كراسة قديمة.

— بجد؟

— أيوه.

قال ياسين:

— لازم نشوفها.

نظرت إليه ليان.

— إنت مالك؟

— فضولي.

ضحكت.

وبعد الإفطار، ذهبت الأم إلى غرفتها وأحضرت كراسة قديمة.

وضعتها أمام ليان.

فتحتها.

كانت الصفحات مليئة برسومات طفولية بسيطة.

بيت.

شجرة.

بحر.

عائلة تمسك أيدي بعضها.

توقفت ليان عند رسم معين.

كان فيه أربعة أشخاص.

رجل.

امرأة.

طفلة.

وطفلة أخرى أصغر منها.

حدقت فيه طويلًا.

قالت الأم بهدوء:

— كنتِ بترسميها كتير.

رفعت ليان عينيها.

— مين؟

— الطفلة الثانية.

ساد الصمت.

لم تتغير ملامح الأم، ولم تضف أي شيء.

وهذا ما جعل الأمر مختلفًا.

لم يكن كشفًا.

لم تكن هناك إجابة جاهزة.

فقط ذكرى طفولية.

قالت ليان:

— أنا فاكرة إني كنت برسمها؟

— مش دايمًا كنتِ بتقولي مين هي.

نظرت ليان إلى الرسم.

— كنت بسميها؟

ابتسمت الأم.

— أحيانًا.

— بإيه؟

ترددت الأم.

ثم قالت:

— كنتِ بتناديها “نونو”.

ضحكت ليان رغم دهشتها.

— نونو؟

— أيوه.

ابتسمت.

— كنتِ صغيرة.

مررت ليان أصبعها على الرسم.

شعرت بشيء غريب.

لم يكن خوفًا.

ولم يكن حزنًا.

كان إحساسًا يشبه الحنين إلى شيء لا تتذكره.

قالت:

— نفسي أفتكر.

جلست أمها بجوارها.

— يمكن مع الوقت تفتكري.

لم تسأل ليان أكثر.

أغلقت الكراسة.

وأعادتها إلى والدتها.

لكن قبل أن تغادر الأم، قالت:

— خديها.

نظرت ليان إليها.

— ليه؟

— يمكن تساعدك تفتكري نفسك قبل كل اللي حصل.

أخذتها.

⸻

في المساء، خرجت ليان إلى الشرفة.

كان ياسين يقف هناك.

قال:

— سرقتِ الكراسة؟

— ماما ادتهالي.

— شفتها؟

— أيوه.

— لقيتي فيها حاجة؟

نظرت إليه.

— لقيت طفلة صغيرة كنت برسمها كتير.

سكت ياسين.

— نونو؟

اتسعت عينا ليان.

— إنت عارف الاسم؟

نظر إليها ياسين للحظة.

ثم قال:

— سمعته مرة من والدك.

اقتربت منه.

— إمتى؟

— من زمان.

— وليه ما قلتليش؟

— لأنني لم أكن أعرف معناها.

تراجعت خطوة.

لكنها لم تغضب.

قالت:

— إنت وعدتني إنك مش هتخبي عني حاجة.

— عارف.

— يبقى من فضلك… لو افتكرت أي حاجة، حتى لو شايفها بسيطة، قول لي.

أومأ.

— حاضر.

وقفا صامتين.

ثم قالت ليان:

— أنا مش عايزة نرجع لطريقة زمان.

— وأنا كمان.

— لو هنكمل، عايزة كل حاجة تكون واضحة.

نظر إليها.

— هحاول.

ابتسمت.

— مش كفاية.

ابتسم.

— هعمل.

كانت جملة بسيطة.

لكنها بالنسبة إلى الاثنين كانت بداية مختلفة.

في تلك اللحظة، رن هاتف ياسين.

نظر إلى الشاشة.

تغير وجهه قليلًا.

لاحظت ليان ذلك.

— مين؟

— فريدة.

تردد قبل أن يرد.

ثم فتح المكالمة.

— ألو؟

استمع للحظات.

ثم قال:

— إمتى؟

صمت.

— تمام. هاجي.

أنهى المكالمة.

سألته ليان:

— في حاجة؟

نظر إليها.

— فريدة عايزة تقابلنا.

— ليه؟

— قالت إن عندها حاجة تخص والدك.

لم تشعر ليان بالخوف هذه المرة.

فقط شعرت بالفضول.

قالت:

— بكرة؟

— أيوه.

— تمام.

ثم نظرت إلى السماء.

— بس مش عايزة أروح وأنا متوقعة كارثة.

قال ياسين:

— وأنا مش عايزك تروحي وأنتِ متوقعة سر جديد.

ابتسمت.

— يمكن يكون مجرد كلام.

— يمكن.

دخلت ليان غرفتها في وقت متأخر.

وضعت الكراسة على الطاولة.

ثم فتحت الدرج وأخرجت المفتاح.

نظرت إليه للحظات.

ثم وضعته بجوار الكراسة.

لم تحاول استخدامه.

لم تبحث عن مكان الرقم ثلاثة.

فقط تركته هناك.

وفي الصباح، كان عليها أن تقابل فريدة.

امرأة كانت يومًا جزءًا من أكثر الأسرار تعقيدًا في حياتها.

لكن هذه المرة، لم تكن ليان ذاهبة إليها بحثًا عن حقيقة جديدة.

كانت ذاهبة فقط لتسمع.

وتقرر بنفسها ماذا تصدق.

وقبل أن تنام، نظرت مرة أخيرة إلى الرسم.

الأب.

الأم.

الطفلتان.

وفي أسفل الصفحة، بخط طفولي متعرج، كانت هناك كلمة صغيرة لم تنتبه إليها من قبل:

«بيتنا.»

ابتسمت ليان بحزن.

ثم أغلقت الكراسة.

ولم تعرف لماذا، لكنها شعرت أن أكثر ما كانت تبحث عنه طوال السنوات الماضية لم يكن اسم أختها…

بل صورة عائلة لم تتذكر أنها كانت تملكها يومًا.