الفصل السابع و الستين

في صباح اليوم التالي، كانت ليان أول من استيقظ.

نظرت إلى الظرف الموضوع على الطاولة.

ظلت تنظر إليه للحظات.

ثم قالت لنفسها:

— مش هفتحه دلوقتي.

لكنها بعد ثوانٍ عادت إليه.

ابتسمت.

— أنا أصلًا مش بعرف ألتزم بقراراتي.

سمعت صوت ياسين من خلفها:

— عارف.

التفتت بسرعة.

— أنت كنت واقف ورايا؟

— من شوية.

— وسمعتني؟

— كله.

— طيب كنت ساكت ليه؟

— مستمتع.

ضحكت.

— طب تعالى.

جلس بجانبها.

قالت:

— نفتح؟

— سوا.

فتحت الظرف.

في داخله ورقة صغيرة.

لم يكن عليها سوى عنوان وملاحظة:

“إلى ليان… إذا أردتِ أن تتذكري البداية، اذهبي إلى المكان الذي كنتِ ترفضين مغادرته.”

وتحت الجملة عنوان قديم.

قرأت ليان العنوان.

تغير وجهها.

— أنا أعرف المكان ده.

نظر إليها ياسين.

— فين؟

— بيت قديم.

— بيتكم؟

هزت رأسها.

— لا.

سكتت قليلًا.

— بس أنا كنت بروحه وأنا صغيرة.

— فاكرة مين كان بياخدك؟

وضعت يدها على رأسها.

— مش فاكرة.

ثم نظرت إليه.

— بس فاكرة إنني كنت بحب المكان جدًا.

ابتسم.

— يبقى نروح.

⸻

بعد ساعة، كانا في السيارة.

طوال الطريق كانت ليان تحاول استرجاع ذكرياتها.

قالت:

— فاكر إنني قلتلك قبل كده إن في حاجات من طفولتي مش فاكرها؟

— أيوه.

— المكان ده بالذات… حاسة إن فيه حاجة مهمة.

— ممكن تكون مجرد ذكرى.

— يمكن.

أمسك يدها للحظة أثناء توقف السيارة.

— ومهما كانت، هنشوفها سوا.

ابتسمت.

⸻

وصلوا إلى المنزل القديم.

كان صغيرًا، محاطًا بأشجار كثيرة.

نزلت ليان من السيارة.

وقفت أمام البوابة.

وفجأة شعرت بشيء غريب.

قالت:

— أنا كنت هنا.

نظر إليها ياسين.

— متأكدة؟

— أيوه.

اقتربت من الباب.

كان هناك جرس قديم.

مدت يدها نحوه، ثم توقفت.

— كنت بخاف من الجرس ده.

ضحك ياسين.

— ليه؟

— كان صوته عالي.

ضغطه ياسين.

صدر صوت حاد.

قفزت ليان من مكانها.

نظر إليها وضحك.

— لسه بتخافي.

ضربته بخفة على ذراعه.

— بطل.

دخل الاثنان.

كان المكان قديمًا، لكنه مرتب.

في غرفة الجلوس، وجدت ليان لعبة خشبية صغيرة.

أخذتها.

تغيرت ملامحها.

— دي كانت بتاعتي.

— متأكدة؟

— أيوه.

جلست على الأرض.

— كنت بلعب بيها هنا.

جلس ياسين بجانبها.

— مع مين؟

حاولت التذكر.

— بنت.

توقف.

— بنت؟

أومأت.

— آه.

— فاكرة اسمها؟

أغلقت عينيها.

ثم همست:

— نونو.

فتح ياسين عينيه.

— نونو؟

نظرت إليه.

— أنت سمعت الاسم ده قبل كده.

— من والدك.

ساد الصمت.

⸻

تقدمت ليان داخل الغرفة.

وجدت على الحائط رسمة أطفال قديمة.

فتاتان تمسكان أيدي بعضهما.

أسفل الرسم كلمة واحدة:

“نونو وليان.”

توقفت ليان.

وضعت يدها على فمها.

— أنا كنت عارفاها.

قال ياسين:

— واضح.

— بس ليه نسيتها؟

لم يجب.

ثم قال:

— يمكن لأن حد خلاكي تنسي.

نظرت إليه.

— أو يمكن أنا كنت صغيرة.

اقترب منها.

— مش لازم نعرف السبب دلوقتي.

ابتسمت.

— أنت بتقول كده كل مرة.

— عشان ده الصح.

ثم وجد ياسين صندوقًا صغيرًا على الرف.

أخرجه.

كان عليه اسم ليان.

فتحت الصندوق.

وجدت بداخله عدة رسومات.

وفي أسفلها صورة صغيرة.

صورتها ليان مع فتاة أخرى.

هذه المرة، كانت الفتاة تضع يدها على كتف ليان.

وعلى ظهر الصورة:

“عندما تكبران، ستعرفان لماذا كان يجب أن تبتعدا.”

شعرت ليان بالحزن.

— ليه حد يبعد طفلين عن بعض؟

جلس ياسين أمامها.

— يمكن عشان يحميهم.

— بس أنا نسيت.

— يمكن ده كان جزء من الحماية.

نظرت إليه.

— أنا مش عايزة أنسى تاني.

أمسك يدها.

— مش هتنسى.

— إزاي؟

— لأنني هفكرك.

ابتسمت.

— بكل حاجة؟

— بكل حاجة تخصك.

⸻

قبل أن يغادرا، وجدت ليان شيئًا صغيرًا على الطاولة.

كانت ورقة قديمة.

لم تفتحها.

قالت:

— مش هقرأها.

نظر إليها ياسين.

— متأكدة؟

— أيوه.

— ليه؟

— عشان اليوم ده مش عن الحقيقة.

ثم وضعت الورقة في حقيبتها.

— اليوم ده عن طفولتي.

ابتسم.

— وأنا مبسوط إنك افتكرتي جزء منها.

اقتربت منه.

— تعرف إيه اللي أسعدني؟

— إيه؟

— إنني لما افتكرت البنت دي… أول شخص حبيت أحكيله كان أنت.

أمسك يدها.

— وأنا أول شخص هيفضل يسمعك.

ثم خرجا من البيت.

وفي الطريق، قالت ليان:

— ياسين؟

— نعم؟

— لو قابلنا نونو يومًا…

— أيوه؟

— مش عايزة أسألها عن الماضي أول حاجة.

— هتعملي إيه؟

ابتسمت.

— هقول لها: “وحشتيني.”

نظر إليها ياسين للحظات.

ثم قال:

— يمكن هي كمان كانت مستنياكي.

نظرت ليان من النافذة.

ولأول مرة، لم تشعر أن الماضي كان شيئًا تخشاه.

كان جزءًا منها.

وجزءًا من طفولتها.

وربما…

كان هناك شخص آخر، منذ سنوات، يحتفظ بذكرى ليان أكثر مما احتفظت ليان بذكراها.

وفي حقيبتها، ظلت الورقة القديمة مغلقة.

لكنها كانت تحمل في أعلاها اسمًا واحدًا:

نونو.