كنت هناك

الفصل الثامن — كنت هناك

توقفت أنفاسي.

لم أسمع سوى تلك الجملة.

"كنت هناك."

كلمتان فقط، لكنهما كانتا كافيتين لتحويل كل شيء بيننا إلى سؤال كبير.

نظرت إليه وكأنني أراه للمرة الأولى.

— كنت هناك؟

لم يجب.

اقتربت منه خطوة.

— فين يا ماجد؟

رفع عينيه نحوي.

— في المكان اللي اختفى منه سامر.

شعرت ببرودة تسري في جسدي.

— إنت قلتلي إنك ما تعرفش حاجة.

— أنا ما كنتش أعرف الحقيقة كاملة.

— لكنك كنت هناك!

— كنت طفل.

— طفل؟

هززت رأسي بعصبية.

— وإنت كنت كام سنة؟

— تسع سنين.

توقفت.

لم أتوقع الإجابة.

— تسع سنين؟

أومأ.

— أيوه.

قالت ليلى:

— عشان كده مش كل اللي فاكره ماجد حقيقي.

نظرت إليها.

— يعني إيه؟

قال ماجد:

— أنا فاكر حاجات متقطعة.

ثم وضع يده على رأسه.

— أصوات... باب... صريخ... وبعدها العربية.

سألته:

— عربية مين؟

— عربية أبويا.

شعرت بأن الصورة بدأت تتكون أمامي، لكنها كانت ناقصة.

— وإيه اللي حصل لسامر؟

أغمض عينيه.

— مش فاكر.

— حاول تفتكر.

— بحاول.

جلس على حافة السرير.

— فاكر إني كنت مستخبي.

— فين؟

— في أوضة صغيرة.

— وبعدها؟

صمت.

— سمعت أبويا بيتخانق مع حد.

— مين؟

— مش عارف.

ثم فتح عينيه فجأة.

— خالد.

تجمدت.

— أبويا كان بيتخانق مع أبوكي.

اقتربت منه.

— كانوا بيتخانقوا على إيه؟

— مش عارف.

ثم وضع يده على وجهه.

— لكن فيه جملة واحدة فاكرها.

— إيه؟

نظر إليّ.

— أبوكي قال لأبويا: "لو أخدته، سارة هتكون في خطر."

لم أستطع الكلام.

قالت ليلى:

— كنت عارفة إن الذاكرة هترجع.

التفتُّ إليها.

— وإنتِ كنتِ عارفة؟

— كنت شاكّة.

— ليه ما قولتيليش؟

— لأن ماجد لازم يفتكر بنفسه.

صرخت:

— وأنا؟! أنا ليه دايمًا آخر واحدة تعرف؟!

سكت الجميع.

ثم شعرت بدموعي تنزل.

لم أكن غاضبة من ماجد فقط.

كنت غاضبة من أبي.

من أمي.

من ليلى.

من كل شخص قرر أنني صغيرة أكثر من اللازم لأعرف الحقيقة.

قال ماجد:

— سارة...

— متكلمنيش.

— أنا آسف.

— أنا مش عايزة آسف.

مسحت دموعي.

— عايزة الحقيقة.

قال:

— وأنا هقولها لك.

ثم أخرج من جيبه شيئًا صغيرًا.

كان مفتاحًا قديمًا.

نظرت إليه.

— ده إيه؟

— لقيته عند أبويا بعد موته.

قالت ليلى:

— نفس المفتاح؟

هز رأسه.

— أيوه.

أخذته منه.

كان مطابقًا للمفتاح الموجود في صندوق أبي.

قلت:

— مفتاحين؟

قالت ليلى:

— لا.

ثم نظرت إليّ.

— دول مفتاح واحد.

لم أفهم.

أخرجت المفتاح الآخر.

جمعتهما.

كانا متطابقين تمامًا، لكن أحدهما يحمل رقمًا صغيرًا محفورًا عليه.

17.

قلت:

— الخزنة.

أومأت ليلى.

— الخزنة رقم 17 مش هي الخزنة اللي في المستشفى.

— أمال؟

— الخزنة الحقيقية موجودة في مكان تاني.

سأل ماجد:

— فين؟

قالت:

— البنك القديم.

---

في اليوم التالي ذهبنا إلى مبنى مهجور كان يستخدم قديمًا كفرع لبنك صغير.

لم يكن هناك أحد.

دخلنا باستخدام المفتاح.

كان المكان مظلمًا ومغطى بالغبار.

قالت ليلى:

— خالد كان عنده صندوق أمانات هنا.

سأل ماجد:

— باسم مين؟

قالت:

— باسم سارة.

نظرت إليها.

— باسمي؟

— أيوه.

وصلنا إلى غرفة صغيرة في نهاية الممر.

كانت هناك عشرات الخزائن المعدنية.

بحثنا حتى وجدنا الرقم:

17.

وضعت المفتاح.

فتح القفل.

في الداخل كان هناك صندوق خشبي صغير.

أخرجته.

هذه المرة لم أطلب من ماجد أن يفتحه.

فتحته بنفسي.

وجدت داخله ثلاثة أشياء.

صورة.

شريط تسجيل.

وظرف أبيض.

أخذت الصورة أولًا.

كانت لي وأنا طفلة.

بجواري سامر.

لكن الشيء الذي صدمنا لم يكن وجوده.

كان الشخص الواقف خلفنا.

ماجد.

لكن ماجد في الصورة كان طفلًا.

قلت:

— دي أول مرة أشوف الصورة دي.

قال:

— وأنا كمان.

قلبت الصورة.

وجدت كتابة أبي:

"في اليوم الذي التقى فيه الطفلان، بدأت الكارثة."

فتحت الظرف.

كانت بداخله ورقة واحدة.

"سارة،

لو وصلتِ للصندوق ده، يبقى لازم تعرفي إن سامر لم يكن الضحية الوحيدة.

كان هناك طفل ثالث.

توقفت.

قرأت السطر مرة أخرى.

طفل ثالث؟

أكملت:

"والطفل الثالث هو الشخص الذي ستبحثين عنه الآن.

لا تثقي في فؤاد.

ولا تثقي في عادل.

لكن الأهم...

لا تثقي في الصورة التي رسمتها أمك عن موتي."

رفعت رأسي.

— أمي؟

قال ماجد:

— يعني إيه؟

لم أجب.

أكملت القراءة.

"أمك تعرف جزءًا من الحقيقة، لكنها أخفت الجزء الأخطر حتى عنك.

لو أخبرتك أنني مت، لا تصدقيها.

ولو أخبرتك أنني هربت، لا تصدقيها.

اسأليها فقط سؤالًا واحدًا: أين كانت ليلة اختفائي؟

وإذا رفضت الإجابة، فاعرفي أن الشخص الذي كنتِ تبحثين عنه طوال حياتك كان أقرب إليك مما تتخيلين."

سقطت الورقة من يدي.

قال ماجد:

— لازم نكلم والدتك.

هززت رأسي.

— أيوه.

لكن ليلى كانت تنظر إلى الصندوق.

— لسه الشريط.

وضعناه في جهاز التسجيل.

بدأ صوت أبي.

هذه المرة كان صوته متوترًا.

— إذا كنت تسمع هذا التسجيل، فمعنى ذلك أن سارة عرفت عن سامر.

صمت.

— لكن هناك شيء لم أخبرها به.

ثم جاء صوت طرق بعيد في التسجيل.

قال أبي:

— الشخص الذي أخذ سامر لم يكن عادل.

تبادلنا النظرات.

— كان شخصًا آخر.

ثم انخفض صوته.

— شخصًا من داخل عائلتي.

تجمدت.

قال ماجد:

— من عيلته؟

أبي أكمل:

— لم أستطع مواجهته، لأنني كنت أعرف أنه سيقتل سارة.

ثم جاء صوت امرأة في الخلفية.

صوت مألوف جدًا.

صوت أمي.

قالت:

— خالد، الوقت انتهى.

توقف التسجيل.

نظرنا جميعًا إلى بعضنا.

قلت:

— أمي كانت معاه.

قالت ليلى:

— أيوه.

لكن قبل أن نستوعب الأمر، اشتغل التسجيل من تلقاء نفسه.

عاد صوت أبي.

لكن هذه المرة كان هامسًا:

— نادية... لو حصل لي حاجة، لا تخبري سارة أن...

انقطع التسجيل فجأة.

ثم جاء صوت آخر.

صوت امرأة.

واضح.

هادئ.

ومرعب.

"سارة لم يكن من المفترض أن تسمع هذا."

صرخت:

— مين دي؟

لم يجب أحد.

لكن ماجد كان ينظر إلى ليلى.

ليلى كانت شاحبة.

قلت:

— إنتِ تعرفي الصوت؟

لم تتكلم.

اقتربت منها.

— ليلى، تعرفيه؟

قالت أخيرًا:

— أيوه.

— مين؟

رفعت عينيها إليّ.

— أمك.

شعرت بأن الأرض اختفت من تحتي.

وقبل أن أستطيع الكلام، رن هاتفي.

رقم أمي.

فتحت الاتصال.

سمعت صوتها يرتجف:

— سارة...

— إنتِ كنتِ مع بابا ليلة اختفائه؟

ساد صمت طويل.

ثم قالت:

— مين قالك؟

أغلقت عيني.

لم تكن إجابة.

كانت اعترافًا.

ثم قالت أمي:

— ارجعي البيت.

— ليه؟

— لأن في حاجة لازم أقولها لك قبل ما يوصلك هو.

— مين؟

سمعت أنفاسها تتسارع.

ثم قالت:

— أبوك.