"بين الظلال والوعد"

"لم تفشلي يومًا… فلا تجعلي هذه المرة الأولى."

كان صوته باردًا كصلابة الحديد، يخترق سكون الغرفة كما يخترق السهم الهواء.

وقفت سيلا أمامه دون أن ترمش، كتمثال منحوت من الجليد، لا يهتز ولا يتصدع.

الغرفة نفسها كانت تعكس طبيعة من فيها—جدران حجرية قاتمة، ضوء خافت يتسلل من نافذة ضيقة، ورائحة خفيفة من الرطوبة… كأنها مكان خُلق ليُدفن فيه الخوف، لا ليُقال فيه الكلام.

رفعت سيلا رأسها ببطء، وعيناها الداكنتان استقرتا على القائد.

لم يكن في نظرتها تحدٍ… ولا خضوع… بل فراغ مدروس، أشبه ببحيرة ساكنة تخفي تحت سطحها أعماقًا لا تُرى.

"وما المهمة هذه المرة؟" قالتها بنبرة هادئة، كأنها تسأل عن أمر عادي، لا عن حياة قد تُزهق.

اقترب خطوة، وارتطم صدى حذائه بالحجر كإعلان غير مباشر عن ثقل كلماته القادمة.

"مملكة يوكو."

توقفت أنفاس المكان لجزء من الثانية.

"التسلل إلى القصر الملكي… والعمل كخادمة."

ثم أضاف، بعد صمت قصير:

"واغتيال الأمير شيراكو."

لم تتغير ملامحها.

لكن في داخلها… تحرك شيء صغير.

ليس خوفًا… بل إدراك.

هذه ليست مهمة عادية.

"وكم المدة؟" سألت، دون أن تسمح لذلك الشعور بالظهور.

"ستُعطين التفاصيل لاحقًا. استعدي. لديكِ ثلاثة أيام فقط."

ثلاثة أيام.

كافية لتوديع حياة… أو للانزلاق إلى موت بطيء.

أومأت برأسها، واستدارت بهدوء.

خطواتها كانت ثابتة، لكن ظلها الممتد على الجدار بدا وكأنه يتردد للحظة… قبل أن يتبعها.

—

داخل غرفتها، أغلقت الباب خلفها، واستندت عليه لثوانٍ.

الصمت هنا مختلف.

ليس صمتًا مفروضًا… بل صمت تعرفه جيدًا.

تقدمت نحو المرآة، وجلست أمامها.

انعكاسها كان واضحًا تحت ضوء الشمعة المرتعش—

وجه ناعم، بشرة صافية، وملامح هادئة… كأنها لم تعرف يومًا معنى الألم.

لكن عينيها…

عيناها لم تكونا كذلك.

كانتا تحملان برودة قاتل…

وحدة فتاة لم يُسمح لها أن تكون طفلة.

مدت يدها ولمست الزجاج، كأنها تحاول التأكد أن هذه الصورة لها فعلًا.

"مجرد مهمة أخرى…" همست.

لكن الكلمات بدت غريبة، كأنها لا تنتمي إليها هذه المرة.

—

في تلك الليلة، لم تنم.

وقفت عند النافذة، والهواء البارد ينساب إلى داخل الغرفة كأنّه يحاول أن يوقظ شيئًا بداخلها.

أغمضت عينيها…

فجاءها وجه أمها.

بسيط… متعب… لكنه دافئ.

"لو نجحتِ… سيعترف بكِ الملك."

ترددت الكلمات في ذهنها، كما لو أنها تُقال الآن.

"وستحصل أمك على حياة تليق بها."

شدّت على طرف النافذة، حتى ابيضّت أصابعها.

"من أجلها…" تمتمت.

ليس من أجل الملك.

ليس من أجل الاسم.

بل من أجل المرأة الوحيدة التي نظرت إليها يومًا… وكأنها تستحق الحياة.

—

بعد ثلاثة أيام…

كانت تقف على سطح السفينة، والبحر يمتد أمامها كلوحة لا نهاية لها.

الأمواج تتلاطم برفق، والهواء يحمل رائحة الملح… والحرية.

أغلقت عينيها للحظة، ورفعت وجهها نحو الريح.

"هذا الشعور…"

كان يشبه الانفلات.

كأنها لم تعد مرتبطة بشيء… ولا أحد.

لكنها فتحت عينيها بسرعة، كمن تذكر الحقيقة فجأة.

هي ليست حرة.

لم تكن يومًا كذلك.

—

عند وصولها إلى الميناء، تغير كل شيء.

الضوضاء، الأصوات، حركة الناس…

كلها اصطدمت بها دفعة واحدة.

اقترب رجل بملامح قاسية، نظر إليها نظرة سريعة قبل أن يسأل:

"أنتِ سيلا؟"

"نعم."

"الخادمة الجديدة؟"

ترددت الكلمة في ذهنها.

"خادمة."

ابتسمت داخليًا بسخرية خفيفة.

"نعم."

"اتبعيني."

سارت خلفه، وخطواتها كانت أخف من أن تُسمع، لكنها كانت واعية بكل شيء حولها—

المخارج، الحراس، الأزقة… كل تفصيلة.

—

بعد انتظار طويل، وصلت سيارة سوداء لامعة.

انعكس وجهها على سطحها كظل غامض.

"أنا سيلا… من طرف ساتانا."

نظر إليها السائق، ثم ابتسم ابتسامة جانبية:

"الخادمة الجديدة؟"

رفعت حاجبها:

"كيف عرفت؟"

"لأن القصر لا يقبل إلا الجميلات."

تنهدت، وهي تنظر بعيدًا:

"منطقي… وسخيف."

—

وعندما وصلت…

توقفت.

القصر أمامها لم يكن مجرد بناء.

بل كان كيانًا ضخمًا، يفرض هيبته حتى على الهواء من حوله.

الأعمدة الشاهقة بدت كجنود صامتين،

والنوافذ الواسعة كعيون تراقب كل من يقترب.

حتى الحدائق… كانت مرتبة بدقة مرعبة، كأن الجمال فيها مفروض بالقوة.

خطت خطوة للأمام.

"هذا المكان…"

شعرت وكأنها دخلت إلى عالم لا ينتمي لها.

ثم ابتسمت ببطء.

"لكنه سيكون مسرح مهمتي."

—

"مرحبًا بكِ."

التفتت.

امرأة أنيقة تقف أمامها، بثقة لا تحتاج إلى إثبات.

"أنا إيمي تاكاكواي، رئيسة الخدم."

"سيلا."

نظرت إليها إيمي نظرة طويلة، ثم قالت بهدوء:

"أعرف."

صمتت لحظة، ثم أضافت:

"ثمانية عشر عامًا… مقاتلة… ومتعددة المهارات."

تجمدت سيلا للحظة.

"إذًا… هم يعرفون."

لكن إيمي تابعت وكأن شيئًا لم يكن:

"سيتم تعيينك ضمن خدم النخبة."

ثم اقتربت قليلًا:

"حارسة شخصية للأمير."

في داخل سيلا…

تحركت ابتسامة باردة.

"أقرب مما توقعت."

—

"لكن…"

قالت إيمي، وهي تدير ظهرها:

"عليكِ اجتياز اختبار."

"وما هو؟"

توقفت إيمي، ثم التفتت ببطء:

"حراسة سجين."

—

في الممرات السفلية،

كان الهواء أثقل… وأبرد.

كل خطوة كانت تصدر صدى، كأن المكان يرفض وجودها.

توقفت أمام زنزانة.

"هنا."

نظرت إلى الداخل…

ثم تجمدت.

الرجل داخلها رفع رأسه ببطء.

عيناه كانتا كليل بلا نجوم…

عميقتان… مظلمتان… وخطيرتان.

لم يكن مجرد سجين.

بل شعور حي بالخطر.

"هذا هو اختبارك." قالت إيمي.

ابتلعت سيلا بصمت.

وفي داخلها، همست:

"رائع…"

ثم ابتسمت بمرارة خفيفة، كمن يسخر من مصيره:

"لم تبدأ المهمة بعد… ومع ذلك يبدو أنني دخلت إلى الجحيم."