الفصل الخامس : الزوجة السابقة

الفصل الخامس الزوجة السابقة

في صباح أحد الأيام، جاءت زوجة ياسر السابقة.

كانت نورا في المطبخ. كانت تعد الفطور. سمعت صوت باب ينفتح. ثم صوت امرأة. صوت عالٍ، واثق، يحمل لكنة أجنبية.

"أين سيف؟ أريد أن أراه."

خرجت نورا. كانت هناك امرأة في الصالة. امرأة جميلة. شقراء. ترتدي بدلة أنيقة. تحمل حقيبة يد باهظة. كانت تبدو — كما قالت نورا فيما بعد — "كأنها نزلت من مجلة".

"من أنتِ؟" سألت المرأة بنبرة تحقيق.

"أنا نورا. مربية سيف."

"أها. المربية الجديدة."

كانت هناك نظرة — شيء يشبه الازدراء. كأن "مربية" كلمة تدل على وضع اجتماعي منخفض.

"أنا سارة. أم سيف. أريد أن أراه."

"سيف في غرفته. لكنه..."

"لكنه ماذا؟"

"لكنه قد لا يرد عليكِ. قد لا ينظر إليكِ. كما قال سيد ياسر."

تغير وجه سارة. من الواثق إلى الغاضب.

"أنا أمه. أنا أعرف كيف أتعامل معه."

ذهبت إلى غرفة سيف. نورا تبعتها. كانت سارة تدخل بثقة. كانت تتوقع أن يركض إليها. أن يحتضنها. أن يقول "أمي".

لكن سيف لم يفعل شيئاً. كان جالساً في زاويته، يلعب بقطاره. لم ينظر إليها. لم يتحرك.

"سيف! حبيبي! أمي هنا!"

لم يرد. استمر في لعبته.

"سيف! انظر إلي!"

ذهبت إليه. أخذت القطار من يده. كان هذا — نورا تعلم — أسوأ شيء يمكن فعله. كان سيف يعتبر قطاره جزءاً منه. كان أخذه منه يعني انتهاكاً.

صرخ سيف. صراخاً عالياً. صراخاً لم تسمعه نورا من قبل. كان يضرب رأسه بالحائط. كان يتلوى. كان يبكي.

"أعطني القطار!" صاح.

"سيف! أنا أمك! انظر إلي!"

"القطار! أعطني القطار!"

دخل ياسر. كان قد عاد من عمله مبكراً. رأى المشهد. رأى سيف يصرخ. رأى سارة تحمل القطار. رأى نورا تقف في الباب، عاجزة.

"ما هذا؟" صاح.

"أنا... أنا أريد أن أراه. أريد أن أتحدث معه."

"أعطيه القطار. الآن."

أعادت سارة القطار. أخذه سيف. توقف عن الصراخ. لكنه — للمرة الأولى — نظر إلى أمه. نظرة لم تكن حباً. كانت نظرة خوف. نظرة تسأل: "لماذا جئتِ؟ لماذا تؤذيني؟"

"أريد أن أتحدث معكِ،" قال ياسر لسارة. "في الخارج."

خرجا. تركا نورا مع سيف. جلست بجانبه. كان يرتجف. كان يهمهم بكلمات لا تفهم. كانت نورا تمسك يده. كانت تقول — بهدوء، باستمرار — "أنا هنا. لن أرحل. أنا هنا."

بعد نصف ساعة، عاد ياسر. كان يبدو غاضباً. كان يبدو — في آنٍ — حزيناً.

"ذهبت،" قال. "قالت إنها تريد رؤية سيف. قالت إن لها حقاً. قالت..."

توقف. نظر إلى نورا.

"ماذا قالت؟"

"قالت إنها تريد أن تأخذه. أنها تريد الحضانة. أنها تريد أن تعيش معه في الخارج. قالت إنها تستطيع أن تقدم له حياة أفضل. حياة طبيعية."

شعرت نورا بغضب يتصاعد في داخلها. "هي لا تفهمه. هي لا تعرفه. هي..."

"أعرف. لكنها أمه. ولديها حقوق."

"حقوق؟" صاحت نورا. "أي حقوق؟ حقوق من تركت طفلها لأنه 'غريب'؟ حقوق من كتبت 'هو طفل غريب'؟"

نظر إليها ياسر. كانت نظراته تغيرت. "كيف تعرفين ما كتبت؟"

صمتت نورا. كانت قد قالت أكثر مما يجب.

"وجدت الصندوق. تحت سرير سيف. قرأت الرسالة. أنا آسفة. لم يكن يجب أن..."

"لا. أنتِ على حق. أنتِ تعرفين أكثر منها. أنتِ..."

توقف. نظر إليها. ثم قال — بصوت منخفض، كأنه يتحدث مع نفسه:

"أنتِ أكثر أمّاً له منها."

شعرت نورا بشيء يرتجف في صدرها. كانت هذه الكلمات — "أكثر أمّاً" — كلمات ثقيلة. كلمات تحمل معنى أكبر من مجرد ثناء. كلمات تفتح باباً كان مغلقاً.

"أنا لست أمه. أنا مجرد..."

"أنتِ مجرد ماذا؟"

لم تستطع الإجابة. لأنها — في تلك اللحظة — لم تكن تعرف ما هي. لم تكن تعرف إذا كانت مربية، أو أمّاً بديلة، أو شيئاً آخر. شيئاً لم تكن تجرؤ على تسميته.

---

## الليلة الصعبة

كانت تلك الليلة صعبة. كان سيف يرفض النوم. كان يصرخ كلما حاولت نورا أن تتركه. كان يقول — بكلمات متقطعة — "لا تذهبي. لا تذهبي. القطار. القطار."

جلست بجانبه. طوال الليل. كانت تمسك يده. كانت تغني له — أغاني قديمة، أغاني أمها. كانت تتذكر — دون أن تريد — طفولتها. كيف كانت أمها تغني لها. كيف كانت تشعر بالأمان. كيف كانت تعتقد أن العالم مكان آمن.

في الفجر، نام سيف. كان ياسر قد دخل. كان يقف في الباب. كان ينظر إليهما.

"أنتِ لم تنامي."

"أعرف."

"اذهبي إلى فراشك. سأبقى معه."

"لا. أنا... أنا لا أستطيع أن أتركه."

"نورا."

نظر إليها. كانت عيناه حمراوين. كان يبدو — للحظة — كأنه سيبكي.

"أنتِ... أنتِ تفعلين ما لا تستطيع أمه فعله. ما لا أستطيع أنا فعله. أنتِ..."

توقف. ثم قال:

"أنا أحتاجكِ."

كانت هذه الكلمات. الكلمات التي كانت نورا تنتظرها — دون أن تدري — طوال حياتها. ليس "أحبكِ". بل "أحتاجكِ". لأن الحاجة —

في عالمها — كانت أصدق من الحب.

"وأنا أحتاجكما،" قالت. ولم تكن تعلم — في تلك اللحظة — إذا كانت تقصد سيفاً فقط، أو ياسر أيضاً.