الفصل الرابع: الشقوق تظهر

الفصل الرابع: الشقوق تظهر 

مرت أسابيع. كانت نورا قد اعتادت على المنزل. على سيف. على ياسر. كانت قد بدأت — دون أن تدري — في بناء حياة. حياة صغيرة، بسيطة، لكنها حياة.

كان ياسر يعود مبكراً أكثر. كان يأكل معهم. كان يلعب مع سيف — بلهاء في البداية، ثم بجدية. كان يطلب من نورا أن تبقى بعد أن ينام سيف. كانا يتحدثان. عن سيف. عن العمل. عن الحياة.

في ليلة من الليالي، كانا جالسين في الصالة. كان ياسر يشرب قهوة. كانت نورا تشرب شايها.

"لماذا لم تتزوجي؟" سأل ياسر فجأة.

نظرت إليه نورا. كانت السؤال — الذي سمعته مئات المرات — يبدو مختلفاً هذه المرة. ليس كسؤال مجاملة. بل كسؤال حقيقي.

"لماذا تسأل؟"

"لأنكِ... لأنكِ امرأة جميلة. ذكية. حنونة. لماذا لا يوجد رجل في حياتكِ؟"

شعرت نورا بحرارة تتصاعد إلى وجهها. لم تكن تتوقع هذا السؤال. لم تكن تتوقع أن يقول إنها "جميلة". لم تكن تسمع هذه الكلمة منذ سنوات.

"لم أجد الشخص المناسب. و... وربما لم يجدني أحد."

"أنا أجدكِ."

صمت. صمت طويل. كان ياسر ينظر إليها. كانت نورا تنظر إلى كوب الشاي. كانت تفكر في أنها يجب أن تقف. أن تذهب إلى غرفتها. أن تنهي هذه المحادثة قبل أن تذهب إلى مكان لا تريد الذهاب إليه.

لكنها لم تقف.

"أنت تجدني مربية جيدة. هذا كل شيء."

"لا. أجدكِ... أجدكِ مختلفة. عن كل النساء اللواتي قابلتهن. أنتِ لا تطلبين شيئاً. لا تتظاهرين. لا تكذبين. أنتِ... حقيقية."

"أنت لا تعرفني. أنت تعرف نورا المربية. لكنك لا تعرف نورا المرأة."

"أريد أن أعرفها."

نظرت إليه نورا. كانت عيناه بنيتان، عميقتان، تحملان شيئاً يشبه الجوع. جوعاً لم تكن تستطيع تسميته. جوعاً كانت تعرفه. لأنها كانت تحمله أيضاً.

"لا تقل هذا،" قالت بهدوء. "أنا أعمل لديك. أنا مربية ابنك. لا يجب أن..."

"لماذا لا يجب؟"

"لأنني... لأنني لا أريد أن أكون خياراً ثانوياً. لأنني لا أريد أن تكون هذه — ما تقوله — مجرد لحظة ضعف. لأنني..."

توقفت. لأنها كانت على وشك البكاء. ولم تكن تريد أن تبكي أمامه.

"أنا ذاهبة إلى فراشي. تصبح على خير."

قامت. ومشت. ولم تنظر خلفها.

في غرفتها، جلست على سريرها. كانت تفكر في كلماته. في "أنا أجدكِ". في "أريد أن أعرفها". كانت تفكر في أنها — رغم كل شيء — قد تكون سعيدة. وأن السعادة قد تكون أقرب مما ظنت.

لكنها كانت تفكر أيضاً في أنها كبيرة في السن. في أنها "العانس". في أن ياسر رجل ثري، مشهور، يستطيع أن يحصل على أي امرأة يريدها. في أنها — إذا سمحت لنفسها بالحلم — قد تستيقظ على كابوس.

نامت تلك الليلة بصعوبة. وفي المنام، رأت قطاراً. كان القطار يذهب بعيداً. وكانت تقف على الرصيف. وكان هناك شخص — لا تستطيع رؤية وجهه — يمد يده إليها. وكانت تريد أن تمسك بيده. لكنه

ا كانت خائفة. خائفة من أن تسقط. خائفة من أن تفشل.

---

الابتعاد

في الأيام التالية، ابتعدت نورا. كانت تتحدث مع ياسر بشكل مهني فقط. كانت تتجنب الجلوس معه بعد أن ينام سيف. كانت تذهب إلى غرفتها مبكراً.

لاحظ ياسر. لكنه لم يقل شيئاً. كان يحترم مساحتها. أو ربما كان يخاف. كان يخاف من أن يقول شيئاً خاطئاً. من أن يخسر ما بدأ يبنيه.

في ليلة، كان سيف مريضاً. كان يبكي. كان يتلوى. كانت نورا تجلس بجانبه، تهدئه. كان ياسر يقف في الباب، ينظر إليهما. كان يبدو عاجزاً. كان يبدو كأنه يريد أن يفعل شيئاً، لكنه لا يعرف ماذا.

"تعال،" قالت نورا له. "اجلس هنا. امسك يده."

جلس ياسر. بجانب سرير سيف. أخذ يده. كان سيف يهمهم بكلمات لا تفهم. كان يبدو — للحظة — طفلاً عادياً. طفلاً يحتاج أباه.

"أنا لا أعرف ماذا أفعل،" قال ياسر بهدوء.

"أنت تفعل. أنت هنا. هذا كل ما يحتاجه."

نظر إليها ياسر. كانت عيناها حنونتان. كانت تحمل شيئاً يشبه الحب. لكنه — كان يعرف — ليس حباً رومانسياً. بل حباً أعمق. حباً يشبه الرحمة. والرحمة أحياناً أقوى من الحب.

"شكراً،" قال. "على كل شيء."

لم يرد. لكنها — للمرة الأولى — لم تبتعد. بقيت. جلست بجانبه. حتى نام سيف. حتى نام ياسر — بجانب سرير ابنه — وهو يمسك يده.

نظرت إليهما. إلى الرجل والطفل. إلى الأب والابن. إلى ما كانت — دون أن تدري — قد أصبحت جزءاً منه. وشعرت بشيء ينمو في داخلها. شيء كانت تخاف من تسميته. شيء كان يشبه... البيت.

---