همسات .... الفجر

كان الفجر يتسلّل بخجلٍ من خلف أشجار الحديقة الملكية،

يلمس أوراق الورد بنعومةٍ كأن السماء تُربّت على الأرض.

كل شيءٍ كان ساكنًا، إلا تلك النسمة التي تحرّك أطراف الثوب الأبيض لريم وهي تمشي بخطواتٍ خفيفة على الطريق الحجري المرصوف بالندى.

كانت قد استيقظت قبل الجميع.

لم تنم إلا قليلًا، فصدى الحفل ما زال يرنّ في أذنيها،

ووجه إدريان حين رآها للمرة الأولى في تلك القاعة… ما زال يشغل فكرها أكثر من اللازم.

قالت لنفسها وهي ترفع شعرها قليلاً لتتجنب نسمة باردة:

"يا ربي، واش راه يدير بيا؟ قلبي ولا يلعب بيه كيما ولاد الحومة بالكرة..."

ضحكت بخفةٍ على كلامها، ثم سمعت صوت خطواتٍ خلفها.

لم تحتج إلى أن تلتفت لتعرف من هو.

– «أيقظتك الريح، أم قلبي المزعج؟»

التفتت نحوه، فوجدته يسير نحوها مرتديًا معطفًا أسود طويلًا،

وشعره منسدلٌ قليلًا على جبينه، بعينين رماديتين لا تخطئهما العين.

– «قلّيت نجي قبل الوقت، ما حبيتش نلقاك تستناني بزاف.»

ابتسم وقال:

– «مرة أخرى… لم أفهم كلمة.»

ضحكت ورفعت حاجبها:

– «يعني جيت بكري، ما حبيتش نخليك تستنى.»

– «Ah… you came early. You don’t like to make your king wait.»

– «ملكي؟ رجعت ليها ثانية؟»

– «It suits you when you say it.»

ضحكت، لكن داخلها كانت تعلم أن شيئًا في نبرته تغيّر.

كان صوته أهدأ، وكأنه خائف من الحقيقة التي تتسلل من بين الكلمات.

سارا معًا بين صفوف الزهور النادرة،

وكانت الحديقة تبدو كلوحةٍ خرافية — نافورات صغيرة تنثر الماء كخيوط فضية،

أشجار الورد الإنكليزي، والياسمين الذي جلبه ذات مرة تاجر من الشرق،

كل شيءٍ يشهد على أن هذا المكان لم يُخلق إلا للهدوء… أو للحب.

وقف إدريان أمام شجرةٍ ضخمة ذات جذعٍ مائل، وقال:

– «I used to come here as a child.

Every time my father yelled at me for being weak, I hid behind this tree.»

نظرت ريم إليه بصمت، ثم اقتربت بخطوةٍ صغيرة.

– «كنت صغير، طبيعي تخاف.»

– «No… fear was never allowed. In this palace, kindness was weakness.

I learned to freeze everything inside me — every emotion, every tear.

That’s how I became the Prince of Ice.»

سكت لحظة، ثم أضاف بصوتٍ خافتٍ كاعترافٍ متأخر:

– «But lately… I can’t stay frozen anymore.»

أحست ريم بشيءٍ يتحرّك في صدرها، مزيج بين التعاطف والحزن.

لم تقل شيئًا، فقط مدت يدها ولمست جذع الشجرة وقالت بخفةٍ ودفء:

– «في بلادي، كي نبغيو نقولو لواحد ما تخافش، نقولو: ما تخافش، ربي معاك.»

نظر إليها باستغرابٍ لطيف:

– «Ma… khafesh?»

ضحكت وقالت:

– «لا لا، ماشي كاش حاجة تخوفك! ما تخافش يعني don’t be afraid.»

كرر الكلمة ببطءٍ:

– «Ma… khafesh.»

ضحكت وقالت:

– «ها! شوفك وليت تتكلم جزائري!»

ابتسم ابتسامة صغيرة، لكنها كانت من تلك الابتسامات التي لا تُشترى.

– «Then teach me more. Teach me your language.»

– «بصح… علاه حاب تتعلمها؟»

– «Because every time you speak, it sounds like warmth.

And I’ve lived too long in the cold.»

تجمدت الكلمات على شفتيها.

نظرت إليه، ثم تمتمت:

– «واش نقولك يا إدريان… كاين كلمات حتى كي تشرحها، ما توصلش.»

– «Then let me learn… not just the words, but you.»

جلسا على المقعد الحجري قرب النافورة.

بدأت ريم تعلّمه كلمات بسيطة:

– «شوف… كي تحب تقول صباح الخير، تقول: صباح الخير.»

– «Sa…bah el khir?»

– «إيه، صباح الخير. وتجاوبها: صباح النور.»

– «Sabah el… nour.»

ضحكت:

– «براڨو! راك تبدا تفهم.»

– «And what does bzaaf mean?»

– «بزاف؟ يعني a lot, too much.»

ابتسم بخفة:

– «Then I like you… bzaaf.»

سكتت ريم للحظة، قلبها دق بسرعة غير مريحة.

نظرت بعيدًا كي لا يرى ابتسامتها المرتبكة وقالت بخفةٍ مصطنعة:

– «راك تتعلم بسرعة، بزاف بزاف!»

ضحك وقال:

– «I have a good teacher.»

مرت لحظة صمتٍ جميلة.

الفجر كان يشتعل ببطءٍ في السماء،

والطيور بدأت تغني كأنها تُبارك ذلك المشهد الغريب:

ملك إنكليزي يتعلم لهجة جزائرية من فتاة جاءت من كتابٍ مسحور.

قالت ريم فجأةً وهي تحدّق في الأفق:

– «تدري يا إدريان، عندنا في الجزائر كي يطلع الصباح نقولو: الفجر جا يبشّر. يعني morning brings good news.»

– «Then I hope… this morning brings us both something good.»

نظرت إليه بعينيها الواسعتين وقالت:

– «وإلاّ، نبدلوه بفجر جديد من روايتي.»

– «Your story?»

– «إيه، كل واحد يكتب روايته بيديه. يمكن أنا روايتي بدات كي قريت ذاك الكتاب،

بس حكايتها الحقيقية… يمكن توّا بدات.»

مدّ يده ولمس أصابعها بخفةٍ، كأنه يخاف أن يوقظ الحلم.

وقال بصوتٍ بالكاد يُسمع:

– «If this is a dream… I don’t want to wake up.»

نظرت إليه طويلاً، ثم همست:

– «بلك غدوة تولي تحب الواقع كي يكون معايا.»

ضحك بخفةٍ، تلك الضحكة التي لم يسمعها أحدٌ منه من قبل.

ثم وقف وقال:

– «Come. I want to show you something else.»

قادها نحو زاويةٍ صغيرة من الحديقة، حيث كان تمثال رخاميّ قديم مغطى باللبلاب.

قال:

– «This was my mother’s favorite place. She loved to sit here and paint.

She used to say… beauty hides even in broken things.»

لمست ريم التمثال برفقٍ وقالت بالعربية:

– «صح، حتى الحجر كي يتكسر، ما يفقدش روحو.»

– «What does that mean?»

– «It means… even when life breaks you, you can still be beautiful.»

نظر إليها طويلاً، ثم قال بعمقٍ صادق:

– «Then maybe… you’re here to teach me that.»

وقفا معًا في صمتٍ طويل،

والفجر بدأ يتحوّل إلى نهارٍ ذهبيّ.

كل شيءٍ بدا مثاليًّا حدّ الخطر.

لكن في البعيد، كانت الملكة الأم تراقبهما من شرفةٍ عالية،

وفي وجهها مزيج من الحيرة والقلق —

فما بدأ كفضولٍ بسيط… أصبح الآن نارًا تهدد بتغيير كل شيء.

وهكذا، في ذلك الصباح الموشّى بنورٍ خفيف،

لم يكن هناك ملك وغريبة… بل روحان يتعلمان لغتين:

لغة الكلام… ولغة القلب