الفصل الرابع

شقّت الرصاصة الظلام على نحوٍ بدا كأنه مزّق الهواء نفسه، وفي اللحظة ذاتها انخفض كمال فجأة وهو يشد ليان معه إلى الجانب، فاصطدم ظهرها بجسم معدني بارد، غالبًا باب السيارة نفسها التي كان يستند إليها قبل ثوانٍ. لم تفهم إن كانت الرصاصة قد مرّت فوقهما أم بجوارهما، لكنها سمعت ارتطامًا حادًا في عمودٍ قريب، ثم تناثر شيء صغير على الأرض، معدن أم إسمنت، لا تعرف، لأن كل ما كان داخلها في تلك الثانية اختزل في يدٍ تمسك معصمها بقوة لا تسمح لها بالارتجاف.

بقيت ساكنة رغماً عنها، وأنفاسها عالقة في حلقها، بينما صار الظلام كثيفًا إلى حدٍ مخيف، لا يمنح شكلًا واضحًا لشيء، فقط يضخّم الأصوات حتى تبدو أقرب مما هي عليه. كانت تسمع تنفس كمال قريبًا منها، منخفضًا لكنه أثقل من قبل، ممزوجًا بذلك الانقباض الصامت الذي يرافق الألم حين يرفض صاحبه الاعتراف به. وكان هناك صوت آخر أيضًا، أبعد قليلًا، حذر، يقترب ثم يتوقف، كأن شخصًا ما يحاول أن يصطاد حركة واحدة تكشف له مكانهما.

اقترب فم كمال من أذنها دون أن يلامسها، وقال بصوتٍ واطئ لا يكاد يُسمع: "حين أتركك، اتجهي يسارًا، لا تركضي مستقيمة."

لم ترد. لم يكن في داخلها متسع للكلمات، ولا رغبة في منحه طاعة سهلة. لكنها كانت تعرف، بكل الانقباض الذي ينهش صدرها، أنها لو تحركت وحدها الآن ستصير جثة قبل أن تصل إلى المخرج. هذه الحقيقة أهانتها أكثر مما أفزعتها.

مرّت ثانيتان أو ثلاث، لا فرق. الزمن في الظلام لا يُقاس كما في الضوء. ثم أطلق كمال شيئًا صغيرًا من يده باتجاه اليمين. سقط الجسم على الأرض وارتطم مرتين قبل أن يستقر، وفي الحال اندفع صوت ثالث من الجهة الأخرى، خطوة سريعة، تلتها رصاصة أخرى صوب مصدر الحركة الوهمي. عندها فقط دفعها كمال بعيدًا وهمس بحدة: "الآن."

تحركت ليان هذه المرة بلا تردد. اندفعت يسارًا كما قال، منحنيّة قليلًا، ويدها تمتد أمامها تبحث عن أي سطح تستدل به. اصطدمت بمرآة سيارة، التفّت حول مقدمتها، ثم واصلت التقدم بين صفّين من المركبات وهي تسمع خلفها صوت اشتباك قصير وعنيف، صوت أجساد تتحرك بسرعة، ارتطامًا مكتومًا، ثم زفرة غليظة لرجل تلقى ضربة في موضعٍ قاتل. لم تلتفت، لكن قلبها كان يلتفت مكانها، يركض بين الخوف والفضول والشك، بين رغبتها في الهرب ورغبتها في أن تعرف إن كان الرجل الذي كرهته كل هذه السنوات يسقط الآن بسببها.

ظهر ضوء طوارئ باهت فجأة عند آخر الممر، خط أخضر مضيء فوق باب معدني يؤدي على الأرجح إلى الساحة الخلفية. اتجهت إليه، وكل عصب في جسدها يصرخ ألّا تتوقف. لكنها حين وصلت إلى منتصف المسافة، سمعت أنينًا خفيضًا خلفها، لا يشبه أصوات الاشتباك، بل يشبه بداية الانهيار بعد مقاومة طويلة. توقفت دون أن تقرر التوقف. مجرد لحظة، مجرد جزء صغير من الثانية، لكنه كان كافيًا ليشتعل الغضب في نفسها.

ما الذي تفعلينه؟

هذا ليس رجلك، ليس حليفك، ليس بريئًا حتى. هذا هو الاسم الذي التصق بموت أبيك كختمٍ أسود، وهذا هو الوجه الذي وعدت نفسك أن تكسريه يومًا بلا شفقة. ومع ذلك، بقيت واقفة، ظهرها نحو الباب، وقلبها معلق في العتمة وراءها.

ثم رأت الضوء يعود جزئيًا، متقطعًا هذه المرة، ومضة قصيرة تلتها أخرى، بما يكفي لترى silhouette رجل يترنح قرب عمودٍ خرساني، ويدًا تضغط على جانبه بقسوة. كمال.

لعنت نفسها بصمت وعادت.

كانت خطواتها حادة، غاضبة، كأنها تعاقب نفسها بكل مترٍ تقطعه نحوه. وجدته مستندًا إلى العمود، وملامحه مشدودة على نحو أكثر قسوة من المعتاد، لكنه لم يبدُ مصدومًا من عودتها. فقط رفع عينيه إليها، وفيهما ذلك الهدوء نفسه الذي يثير جنونها، كأن النزيف ليس أمرًا يستحق الفزع، وكأن الرصاص جزء متوقع من ليلته.

قال بصوت أجش قليلًا: "قلت لكِ اهربي."

توقفت أمامه، تنظر إلى الدم الداكن الذي تمدد على قميصه، وإلى يده التي بدأت تفقد صلابتها بالتدريج. "وأنت قلت لا أتحرك. يبدو أننا لا نجيد تنفيذ أوامر بعضنا."

لم يكن هذا وقت السخرية، لكنها احتاجتها كي لا تعترف بشيء آخر، بشيء يشبه الارتباك. مدّ بصره إليها طويلًا، ثم تحرك ليعتدل، فاختل توازنه للحظة. أمسكت ذراعه دون وعي، وفور أن فعلت، شعرت بتشنج عضلاته تحت أصابعها، لا لأنه رفض لمستها، بل لأنه لم يكن يتوقعها.

حرارة جسده صدمتها. كانت أعلى من الطبيعي، نارًا محتبسة تحت قماش بارد. ورائحة الدم، المعدنية والحادة، امتزجت بتلك الرائحة النظيفة التي لاحظتها فيه أول مرة، فصنعت قربًا لم ترده. رفعت يدها فورًا كأنها لم تلمسه أصلًا، لكنه كان قد رأى ذلك التردد الخاطف في وجهها، تلك الفتحة الصغيرة التي لم تسمح لأحد من قبل أن يطل منها.

قال بهدوء أخطر من الألم: "لم تعودي لأنكِ رحيمة."

شدّت فكها. "لا تسيء فهمي."

"لا أفعل." سعل مرة قصيرة، ثم مسح الدم عن شفتيه بإبهامه. "أنتِ عدتِ لأنكِ ما زلتِ تريدين الأجوبة."

نظرت إليه بحدة. نعم، هذا صحيح. لكن هناك شيئًا آخر دخل بين الجواب والسؤال، شيئًا لم تسمح له بالاسم بعد. ربما الغضب من رؤيته ينزف، وربما الكراهية حين تجد نفسها مجبرة على الاعتراف بأن خصمها ليس سهل السقوط. أو ربما ذلك النوع المعقد من الانتباه الذي يولد حين يهدد الخطر اثنين في المكان نفسه.

مدّ يده إلى جيب سترته الداخلية ببطء، فتشنجت هي تلقائيًا، مستعدة لأن تدفعه بعيدًا أو تنتزع ما يخرجه. لكنه أخرج هاتفًا صغيرًا أسود لا يشبه الهواتف المعتادة، ضغط عليه زرًا واحدًا ثم أسنده إلى العمود. خلال ثوانٍ، انبعثت منه إشارة ضوئية خافتة.

قال: "سيصل رجالي خلال دقائق."

قهقهت دون مرح. "رائع. المزيد من الغرباء المسلحين."

رفع عينيه إليها. "ليسوا غرباء."

"بالنسبة لي، كل من يقف حولك خطر."

لم يُظهر انزعاجًا، لكن شيئًا في نظرته انخفض قليلًا، كأن عبارتها أصابت هدفًا لا تريد الاعتراف بأنها قصدته. التفتت عنه، وراحت تتفحص المكان. كان الرجل الذي أطلق النار قد اختفى، أو سُحب، أو قُتل. لا آثار واضحة سوى لطخة سوداء قرب سيارة أخرى وصمت ثقيل لا يليق بموقف سيارات قبل دقائق من معركة.

ثم التقطت شيئًا عند قدميها. انحنت بسرعة، ورفعت من الأرض قطعة معدنية صغيرة. لم تكن رصاصة، بل شارة، على شكل نصف دائرة دقيقة، محفور في وسطها رمز غريب: عين مفتوحة يتوسطها خط مائل.

شعرت بقشعريرة تزحف في ذراعها.

تعرف هذا الرمز.

ليس من تجربة شخصية، بل من ليلة قديمة اختبأت في ذاكرتها كندبة. رأته مرة واحدة فقط من قبل، فوق ورقة كانت بين ملفات والدها، ورقة اختفت بعد موته بيومين، لكنها بقيت محفورة في رأسها لأنها كانت الشيء الوحيد الذي جعله ينهض فزعًا حين رآها في يدها وهي طفلة.

رفعت الشارة دون أن تشعر أن يدها ترتجف. "من هؤلاء؟"

رأى كمال القطعة، وتبدل شيء صغير في وجهه، لا دهشة بل تأكيد. كأنه كان يخشى هذا الاحتمال وها هو يراه متجسدًا أمامه.

قال: "أين وجدتها؟"

"على الأرض." اقتربت خطوة، ثم أخرى. "لا تغير السؤال. من هؤلاء؟"

صمت. ذلك الصمت البارد الذي كرهته فيه عاد مجددًا، لكنه هذه المرة لم يكن استفزازًا بقدر ما كان حسابًا دقيقًا لما يجب أن يقوله وما يجب أن يظل مغلقًا. وحين طال صمته أكثر مما تحتمل، انفجرت فيها المرارة القديمة دفعة واحدة.

"أبي مات وهو يذكر اسمك." خرجت الجملة من بين أسنانها، حادة، ثقيلة، عارية. "فإما أنك جزء من كل هذا، أو أنك جبان بما يكفي لتتركني أركض خلف شبحك سنوات."

لم يبتعد بنظره. بقي يحدق إليها كما لو أن كل الطرق التي تهرب بها الكلمات من فم الناس لا تنفع معه. ثم قال أخيرًا، بصوت خافت إلى درجة أرعبتها أكثر من الصراخ: "ذكر اسمي لأنه كان يثق بي."

شيء ما انكسر داخلها، ليس اقتناعًا بل توازنًا. لم تكن الجملة صاخبة، لم تحمل استعطافًا ولا دفاعًا مرتبكًا، ولهذا دخلت أعمق مما أرادت. حدقت إليه كأنها تبحث عن أثر كذب، عن رفّة عين، عن تشنج فم، عن أي خيانة صغيرة تريحها من هذا الاضطراب. لكنها وجدت فقط ذلك التعب العنيف المختبئ خلف صلابته، وتلك القسوة التي لا تبدو موجهة إليها وحدها، بل إلى شيء أكبر يطاردهما معًا.

وقبل أن ترد، انبعث من الهاتف الأسود صوت خافت، ثم ظهر على شاشته رقم واحد ورسالة قصيرة. مدّ يده إليه، لكن الدم أفقده بعض ثباته، فسبقته والتقطته دون أن تفكر. نظرته إليها كانت تحذيرًا متأخرًا، لكنها قرأت الرسالة قبل أن يمنعها.

الهدف خرج من القاعة. المرأة العاجية تحت السيطرة. الفتاة ليست وحدها.

رفعت رأسها ببطء.

الفتاة.

ليست ليان. ليست الآنسة. ليست اسمًا يعرفونه، بل توصيفًا باردًا لشخصٍ تتم مراقبته. انتقلت عيناها من الشاشة إلى وجهه، وشعرت بأن الصمت بينهما تغيّر شكله. لم تعد الرصاصات أخطر شيء في هذا المكان. الخطر الحقيقي كان في هذا الإحساس الزاحف بأن كمال ربما يقول نصف الحقيقة فقط، وأن نصفها الآخر مربوط حول عنقها منذ البداية.

سحب الهاتف من يدها بهدوء، لكنه لم ينكر شيئًا. وهذه كانت خيانته الأولى في نظرها.

تراجعت خطوة، ثم أخرى، والمرارة تصعد إلى حلقها كطعم معدنٍ قديم. "كنت تراقبني."

لم يجب مباشرة. فقط قال: "لأحميكِ."

ضحكت هذه المرة بصوت خافت، مكسور من الداخل. "منك أم منهم؟"

مرّت لحظة قصيرة، وحين رد، كانت عيناه ثابتتين عليها بشكلٍ أزعجها أكثر من أي مراوغة. "من الحقيقة، إلى أن أجد وقتًا أشرحها."

"الحقيقة لا تحتاج إذنك لتصلني."

ثم قبضت على الشارة المعدنية بقوة، واستدارت نحو باب الخروج الخلفي. لم يمنعها. ربما لأنه لا يستطيع، أو لأنه يعرف أن المنع الآن سيكسر آخر شيء يمكن إنقاذه بينهما، حتى لو لم يكن ذلك الشيء سوى خيط هش من الاحتمال. لكنها قبل أن تصل إلى الباب، سمعت صوته خلفها، أخفض من أن يكون أمرًا، وأثقل من أن يكون رجاءً.

"ليان."

توقفت دون أن تلتفت.

لأول مرة ينطق اسمها بهذه الطريقة، كما لو أنه يحمله منذ زمن طويل ويعيده إليها في اللحظة الخطأ تمامًا.

قال: "إذا ذهبتِ إلى العنوان الموجود على البطاقة، لا تخبري أحدًا أنكِ تحملين هذه الشارة."

بردت أصابعها حول القطعة المعدنية. "ولماذا أصدقك الآن؟"

صمت لثانية، ثم جاءها صوته من الخلف، متعبًا، منخفضًا، لكنه واضح كالجرح: "لأن الرجل الذي أطلق النار الليلة لم يكن يريد قتلي أنا."

استدارت هذه المرة رغماً عنها.

كان لا يزال مستندًا إلى العمود، شاحبًا أكثر من قبل، والدم يهبط ببطء على يده، لكن عينيه كانتا يقظتين على نحو موجع. لا أثر لتمثيل أو استعراض، فقط تلك القسوة العارية التي يخرج بها البشر حين لا يعود عندهم وقت للكذب الجميل.

"كان يريدكِ أنتِ."

وفي اللحظة التي استقرت فيها الجملة بينهما، انفتح باب المخرج الخلفي من تلقاء نفسه بصوتٍ هادئ، وظهر في الإطار رجل طويل ببدلة داكنة، يحمل مسدسًا مزودًا بكاتم، ووجهه نصف مضاء بضوء الشارع البارد. تحركت عيناه أولًا نحو ليان، ثم نحو الشارة في يدها، وعندها فقط ابتسم ابتسامة صغيرة جدًا، كأن العثور عليها أنهى مطاردةً طال انتظارها.

وقال بصوت ناعم على نحو مرعب: "أخيرًا وجدناكِ، يا ابنة نادر."