الفصل السابع

انطفأت الشاشة في يدها لكن الصورة بقيت، لا على الهاتف بل خلف عينيها، وجه والدها وهو ينطق اسمها أمام رجل كان يفترض أن يكون قاتله، لا حاميه، لا شريكه، لا آخر شخص يوصيه عليها. تجمدت أصابعها حول الجهاز وكأنها تخشى أن تعود اللقطة فتتأكد أنها لم تتخيلها، وفي الخلف كانت أصوات المحركات تقترب، متعددة، ثقيلة، لا تشبه سيارات مدنية عابرة بل وصولًا محسوبًا لقوة تعرف المكان وتعرف ما تريد.

رفعت رأسها ببطء، نظرت إلى كمال كما لو أنها تراه للمرة الأولى فعلًا، ليس كرجل غامض دخل حياتها مصادفة، بل كجزء أصيل منها كان مخفيًا بعناية. لم تقل شيئًا، لم تحتج، لأن السؤال لم يعد بسيطًا كما كان. لم يعد "هل قتل أبي؟" بل "من كان أبي أصلًا؟ ولماذا كان يجلس معه؟"

كمال لم يتكلم أيضًا. كان ينظر إليها بنفس الثبات الذي كرهته، لكنه لم يكن استفزازًا هذه المرة، بل انتظار. انتظار أن تختار هي كيف ترى ما حدث. الدم لا يزال ينزل من جانبه، ببطء أخطر، وجسده بدأ يفقد بعض صلابته رغم محاولته الوقوف مستقيمًا، لكنه لم يطلب منها شيئًا، لم يمد يده، لم يقترب.

قال فقط، بصوت منخفض كأنه يخاطب الوقت لا هي: "لدينا ثلاثون ثانية."

الصوت القادم من الخارج صار أوضح، فرامل حادة، أبواب تُفتح، خطوات تتوزع. لم تكن مجموعة واحدة هذه المرة، بل أكثر. وهذا وحده كان كافيًا ليخبرها أن اللعبة لم تعد بين طرفين، وأن كل اختيار الآن سيضعها في مرمى جهة أخرى.

خفضت نظرها إلى الهاتف مرة أخيرة، ثم أغلقت عينيها لجزء من الثانية.

حين فتحتهما، كانت قد قررت.

أمسكت بكمّ قميص كمال فجأة، شدته نحو السيارة الأقرب، ودفعت جسده ليجلس دون أن تمنحه فرصة للاعتراض. الحركة كانت حادة، عملية، لا تحمل لطفًا، لكنها لم تكن عداءً أيضًا. كانت… قرارًا.

نظر إليها بدهشة خفيفة، أقرب إلى الاستفهام منها إلى الرفض. "ماذا تفعلين؟"

لم تجبه. فتحت باب السيارة، دفعت المفتاح المعلق داخلها—غالبًا سيارة موظف—بيدها، المحرك اشتغل بصوت خافت، ثم التفتت إليه وقالت بحدة: "ادخل."

للحظة، لم يتحرك.

ليس لأنه لا يستطيع، بل لأنه لم يتوقع.

ثم فهم.

تحرك ببطء، لكنه لم يحتج إلى مساعدتها. جلس في المقعد المجاور، يده لا تزال تضغط على الجرح، أنفاسه أثقل، لكن عينيه لم تتركاها.

انطلقت السيارة.

خرجت من الموقف الخلفي بسرعة محسوبة، ليست هروبًا فوضويًا، بل انسحابًا ذكيًا. انعطفت نحو الزقاق الضيق، ثم إلى الشارع الرئيسي، وكل خلية في جسدها متيقظة، تبحث عن أي سيارة تتبعهم، أي حركة غير طبيعية.

لم تتكلم.

ولم يتكلم.

الصمت بينهما لم يكن فراغًا، بل شيء ممتلئ أكثر من أي حوار. كل ما حدث قبل دقائق لا يزال معلقًا، الفيديو، الاسم، الجملة التي لم تكتمل، والشيء الذي انكسر داخلها دون صوت.

بعد مسافة، خففت السرعة قليلًا، نظرت إليه سريعًا.

كان يراقبها.

ليس بتفحص، بل بتركيز صامت، كأنه يحاول قراءة شيء تغير فيها. الدم على يده صار أغمق، وحركته أبطأ، لكنه لم يبدُ ضعيفًا، بل خطيرًا بطريقة مختلفة، كمن يعرف أنه يقترب من حدوده لكنه يرفض التوقف.

قال أخيرًا: "لماذا؟"

لم تحتج إلى توضيح.

"لأنك الوحيد الذي يمكن أن يشرح."

كانت الجملة صادقة أكثر مما أرادت. وهذا ما أزعجها.

ابتسم ابتسامة خفيفة، بالكاد ظهرت. "وأنتِ تثقين بي؟"

نظرت إلى الطريق، قبضت على المقود أكثر. "لا."

صمت.

ثم أضافت: "لكنني أثق أن الجميع يكذب… وأنت أقلهم."

لم يرد مباشرة. فقط مال رأسه قليلًا إلى الخلف، وأغمض عينيه لثانية، كأن الجملة وصلت إلى مكان لم يكن يتوقعه. ثم فتحهما مجددًا.

"هذا أسوأ نوع من الثقة."

"والأكثر واقعية."

انعطفت السيارة نحو طريق فرعي، أبطأ، أكثر هدوءًا. المدينة هنا تبدو كأنها لم تسمع بما حدث قبل دقائق، الأضواء عادية، الناس يتحركون، الحياة مستمرة، وكأن العالمين منفصلان تمامًا.

لكن داخل السيارة، لم يكن هناك شيء عادي.

رفعت الهاتف مجددًا، دون أن تنظر إليه. "أكمل."

لم يسأل ماذا تقصد.

يعرف.

"التسجيل انقطع." قالها بهدوء.

"أنا لا أسأل عن التسجيل."

صمت.

لحظة واحدة فقط، لكنها كانت كافية ليشعر بثقل ما سيقوله. لم يكن رجلًا يتهرب من الكلام، لكنه رجل يعرف متى يكون الكلام أخطر من الصمت.

قال أخيرًا: "والدك لم يكن ضحية."

شدت أصابعها على المقود.

"كان داخل اللعبة."

لم تنظر إليه.

لكن كل شيء داخلها التفت.

"كان يعرف من نواجه."

"نواجه؟"

"نعم."

رفعت عينيها نحوه أخيرًا.

"من نواجه؟"

هذه المرة، لم يهرب.

"الجهة التي أرسلت الرجل الليلة… والمرأة… وكل من يحاول الوصول إليك."

بردت يدها.

"ولماذا أنا؟"

نظر إليها طويلًا، ثم قال: "لأنك آخر شيء تركه."

لم تفهم.

أو ربما فهمت… ولم ترد أن تعترف.

"لا تجعلها تبدو كوصية رومانسية." صوتها خرج حادًا.

"ليست كذلك."

"إذن ماذا؟"

توقف لحظة.

ثم قال: "مفتاح."

الصمت الذي تلا الجملة كان أثقل من الرصاص.

مفتاح.

الكلمة استقرت داخلها بطريقة لم تستطع رفضها أو قبولها. شعرت بشيء يضيق في صدرها، ليس خوفًا، بل إدراك بطيء أن حياتها لم تكن مجرد نتيجة لمأساة، بل جزء من شيء أكبر بكثير، شيء لم تختره.

همست: "مفتاح… لِماذا؟"

لكن قبل أن يجيب—

انعكس ضوء قوي في المرآة الخلفية.

سيارتان.

تقتربان بسرعة.

شدت يدها على المقود فورًا، جسدها استعد تلقائيًا. "تمت ملاحقتنا."

لم يبدُ كمال متفاجئًا.

نظر إلى المرآة، ثم إلى الطريق، ثم قال بهدوء: "انعطفي يسارًا بعد مئة متر."

"لن نهرب طويلًا بهذه السرعة."

"لن نهرب."

نظرت إليه بحدة. "ماذا؟"

"سنختفي."

لم تملك وقتًا لتجادله.

وصلت إلى التقاطع، انعطفت كما قال، الطريق أصبح أضيق، مظلمًا أكثر، ثم أشار بيده: "هناك."

رأت ما يقصده.

مدخل موقف تحت الأرض، قديم، غير مستخدم على ما يبدو، الباب نصف مفتوح، الظلام يبتلع ما بداخله.

دون تردد، دخلت.

السيارة انزلقت إلى الداخل، ثم أطفأت المحرك فورًا. أطفأت الأنوار. الظلام أحاط بهم.

توقفت.

أنفاسها كانت واضحة في الصمت.

في الخارج، مرت السيارات.

لم تتوقف.

لم يدخلوا.

اختفوا.

مرّت ثوانٍ.

ثم دقائق.

لم تتحرك.

لم يتكلم.

فقط جلسا في الظلام، قريبين أكثر مما يجب، وكل ما حدث بينهما قبل قليل لا يزال حيًا، يتنفس في المسافة الصغيرة بينهما.

قالت أخيرًا، بصوت منخفض جدًا: "أكمل."

شعرت به يتحرك قليلًا.

ثم قال: "المفتاح… ليس شيئًا."

التفتت إليه ببطء.

"بل شخص."

سكتت.

لم تسأله.

لأنها بدأت تفهم.

لكنها أرادت أن تسمعه.

همست: "من؟"

لم يتردد هذه المرة.

قالها بهدوء قاتل:

"أنتِ."

توقف الزمن للحظة.

ثم، في نفس اللحظة—

صدر صوت خافت.

قريب.

من داخل الموقف نفسه.

لم يكن من الخارج.

بل معهم.

صوت خطوة.

واحدة فقط.

لكنها كانت كافية.

تجمدت ليان.

وكمال لم يتحرك.

فقط رفع عينيه في الظلام… نحو المصدر.

وفي الظل، بعيدًا قليلًا، ظهر ضوء أحمر صغير… كأنه مؤشر جهاز.

وشخص… كان هناك منذ البداية.