الفصل الثالث

اندفعت ليان قبل أن تفكر، جسدها سبق عقلها كما لو أن الأمر لم يكن خيارًا أصلًا، وكأن الكلمة التي قالها بعينيه لم تكن مجرد أمر بل نجاة معلقة بخيط رفيع. الصوت المكتوم للرصاصة الثانية انطلق خلفها، ارتد في الممر الضيق كصفعة مضاعفة، وشعرت به يهز الهواء عند ظهرها دون أن يصيبها، لكنها لم تلتفت، لم تمنح نفسها رفاهية التأكد، لأن التوقف هنا يعني أن تتحول إلى هدف واضح، وهذا شيء تعلمت منذ زمن ألا تكونه.

ركضت عبر الباب الجانبي الذي دفعها نحوه، فوجدت نفسها في درج الخدمة، ضيق، حلزوني، مضاء بمصابيح خافتة تنبض بضوء أصفر متقطع. ارتدت خطواتها صدى داخل الجدران الإسمنتية، وكل صوت بدا أعلى مما ينبغي، أنفاسها، احتكاك حذائها بالأرض، حتى خفقان قلبها صار ضجيجًا يخونها. وضعت يدها على الدرابزين المعدني وانطلقت نزولًا، درجة تلو الأخرى، دون أن تعرف إلى أين يقودها هذا الهروب، فقط تعرف أنها لا تستطيع البقاء في الأعلى.

لكن عقلها لم يكن فارغًا، كان ممتلئًا أكثر مما يحتمل. صورة كمال وهو ينظر إليها قبل ثوانٍ، تلك الجملة التي خرجت منه وكأنها ليست مجرد تحذير بل اعتراف ناقص، هذه آخر مرة أسمح لكِ فيها بالاقتراب من موت أبيك وحدك. وحدك. الكلمة علقت داخلها بطريقة مزعجة. منذ متى كان جزءًا من هذا؟ ومنذ متى يتحدث كما لو أن الأمر يخصه أيضًا؟

كادت قدمها تنزلق على درجة زلقة، فتشبثت بالدرابزين بقوة، وتوقفت لحظة قصيرة تستعيد توازنها. الألم في صدرها لم يكن من الركض، بل من تلك الفكرة التي بدأت تتسلل ببطء، فكرة لم تكن تريدها، لم تسمح لها أصلًا بالوجود طوال السنوات الماضية. ماذا لو لم يكن كمال هو العدو الوحيد؟ ماذا لو كانت هناك طبقة أخرى من الحقيقة، مخفية بعناية كافية لتجعلها تركض في الاتجاه الخطأ طوال هذا الوقت؟

اهتز الدرج فوقها بصوت خطوات ثقيلة. لم تكن خطوات فوضوية، بل منظمة، سريعة، عدة أشخاص ينزلون خلفها. شدّت جسدها فورًا، وعادت إلى الركض. لم يعد الهروب مجرد خيار، بل ضرورة عاجلة. عيناها التقطتا بابًا معدنيًا عند الطابق السفلي، اندفعت نحوه، دفعته، ففتح على ممر خلفي طويل يقود إلى موقف السيارات.

الهواء هنا كان أبرد، أكثر رطوبة، ورائحة الزيت والمحركات ملأت المكان. أضواء الفلوريسنت البيضاء أعطت كل شيء طابعًا قاسيًا، واقعيًا أكثر من اللازم. توقفت لثانية واحدة فقط عند المدخل، عيناها تتحركان بسرعة، تبحثان عن مخرج، عن زاوية، عن أي شيء يمكن أن تستخدمه. كانت السيارات مصطفة في صفوف منتظمة، والفراغ بينها يسمح بالحركة، لكنه أيضًا يجعلها مكشوفة.

سمعت الباب المعدني خلفها يُفتح بقوة.

لم تنظر. تحركت فورًا بين السيارات، منخفضة قليلاً، تحاول أن تجعل جسدها أقل وضوحًا. كانت تسمع أصواتهم الآن بوضوح أكبر، أصوات رجال يتواصلون بإشارات مختصرة، يعرفون المكان، يعرفون ما يفعلون. لم يكونوا مجرد حراس عشوائيين. هذا تنظيم. وهذا يعني أن الأمر لم يعد مجرد حادث داخل حفل.

انحنت خلف سيارة سوداء كبيرة، وضعت يدها على صدرها تحاول تهدئة أنفاسها. البطاقة السوداء لا تزال في يدها، والقصاصة الأخرى في قبضتها، وكلاهما الآن يبدوان أخطر من أي سلاح. نظرت حولها بسرعة، ثم رأت ما جعل جسدها يتجمد.

على الأرض، بجانب إحدى الأعمدة الخرسانية، كانت هناك بقعة دم طازجة.

اقتربت خطوة واحدة فقط، ببطء حذر، وانخفضت قليلاً. الدم لم يكن قد جف بعد، ما يعني أن من نزف هنا مرّ منذ لحظات فقط. رفعت رأسها تلقائيًا، وتبعت الأثر بعينيها، فرأت خطًا خفيفًا من القطرات يمتد بين السيارات، يقود إلى زاوية أعمق في الموقف.

كمال.

الفكرة جاءت دون تفكير. لم تكن تحتاج إلى دليل، فقط إلى ذلك الإحساس الغريب الذي بدأ يتشكل داخلها منذ رأته في الممر. هو مصاب. رأته. الدم على يده. لكن هل هرب؟ أم أنه يُطارد الآن كما تُطارد هي؟

ترددت.

هذه ليست خطتها. لم تأتِ لتنقذه. لم تأتِ لتتبع أثره في الظلام. جاءت لتدمره، لتفككه قطعة قطعة حتى ترى الحقيقة عارية أمامها. ومع ذلك، كانت قدماها تتحركان بالفعل، ببطء، بحذر، تتبعان ذلك الخط الأحمر الذي يقودها أعمق في المكان.

كل خطوة كانت تحمل معها سؤالًا جديدًا، وكل سؤال كان يثقل صدرها أكثر. لماذا لم يطلق النار عليها؟ لماذا طلبها تحديدًا؟ ولماذا… حذرها؟

توقفت فجأة عندما سمعت صوتًا قريبًا، صوت احتكاك خفيف، كأن أحدهم استند إلى المعدن. اختبأت بسرعة خلف عمود، ثم مالت قليلًا لترى.

كان هناك.

كمال، مستندًا إلى باب سيارة، يده تضغط على جانبه حيث بدأ الدم يلطخ قميصه أكثر، وجهه شاحب قليلًا لكنه لا يزال متماسكًا بطريقة مزعجة. لم يكن يبدو كرجل ينهار، بل كرجل يقيّم وضعه بدقة، حتى وهو ينزف. رفع رأسه فجأة، وعيناه التقطتا موقعها مباشرة.

لم تفاجئه.

وكأن وجودها هنا كان ضمن حساباته.

تجمدت في مكانها، بين خيارين لا ثالث لهما: أن تهرب وتتركه، أو أن تقترب وتدخل في شيء لم تعد تملك السيطرة عليه.

قال بصوت منخفض، لكنه واضح رغم المسافة: "تأخرتِ."

شعرت وكأن الجملة صُفعت بها. "لم أكن قادمة إليك."

"لكنّكِ هنا."

لم يكن صوت تحدٍ، بل حقيقة عارية. وهذا ما جعلها تغضب أكثر. خرجت من خلف العمود خطوة واحدة، لكن بقيت مسافة آمنة بينهما. "أنت من طلبني. الآن اشرح."

رفع حاجبه قليلًا، وكأن الألم الذي يضغط عليه لم يكن كافيًا ليشتت انتباهه. "تعتقدين أنني أملك الوقت للشرح؟"

"إذن لا تملك الوقت للأوامر."

صمت للحظة، نظر إليها كما لو أنه يزن شيئًا غير مرئي، ثم قال: "من أرسل لكِ الرسالة؟"

لم تجب فورًا. يدها شدّت على القصاصة دون وعي. "وأنت؟ من حاول قتلك؟"

تبادلا النظرات، صامتين، كل منهما يقرأ في الآخر ما لا يُقال. لم يكن هذا حوارًا، بل مواجهة بلا صوت. لأول مرة، لم ترَ فيه ذلك الرجل الذي بنت عليه كراهيتها فقط، بل رأت شيئًا آخر، شيئًا أخطر… شخصًا يقف في منتصف لعبة أكبر منه، لكنه يرفض أن يظهر ذلك.

ثم تحرك فجأة.

لم يكن هجومًا، بل خطوة سريعة نحوها، أقرب مما توقعت. رفعت يدها تلقائيًا، مستعدة للدفاع، لكنه توقف قبل أن يصل إليها، كأنه يضع حدًا دقيقًا بين المسافة التي يسمح بها والمسافة التي لا يتجاوزها.

قال بهدوء حاد: "اسمعي جيدًا. ما حدث الليلة ليس لكِ وحدك. وهناك من يريدكِ أن تصدقي أنه أنا."

ابتسمت بسخرية باردة. "هل هذا أفضل دفاع لديك؟"

لم يرد على السخرية. فقط نظر إليها، نظرة أطول، أعمق، جعلت الكلمات التي كانت على طرف لسانها تتجمد. "لو أردتُ قتلكِ، لما كنتِ تقفين الآن."

ساد الصمت للحظة، ثقيل، حقيقي، مزعج.

كانت تعرف أن الجملة صحيحة. ليس لأنها تثق به، بل لأنها رأت ما يكفي لتفهم أن الفرص كانت متاحة، وأنه لم يستخدمها. وهذا بالضبط ما جعل الأمر أكثر تعقيدًا.

خفضت يدها ببطء، دون أن تفقد حذرها. "إذن لماذا أنا؟"

لم يجب مباشرة. بدلاً من ذلك، مدّ يده ببطء نحوها، ليس ليمسك بها، بل ليطلب شيئًا. نظرت إلى يده، ثم إلى عينيه، ثم أخرجت القصاصة من قبضتها دون أن تدرك أنها فعلت ذلك، ومدتها نحوه.

أخذها، قرأها بسرعة، ثم شدّ فكه.

لأول مرة، رأت الغضب الحقيقي يمر في ملامحه، سريعًا لكنه واضح. "أسرع مما توقعت."

"ماذا؟"

رفع عينيه إليها. "اللعبة بدأت."

قبل أن تسأله، انطفأت أضواء الموقف فجأة.

الظلام هذه المرة كان أعمق، أكثر كثافة، بلا أي ضوء احتياطي. اختفى كل شيء في لحظة، وكأن المكان ابتلع نفسه. توقفت أنفاسها، جسدها شدّ تلقائيًا، وعيناها حاولتا التكيف مع العتمة دون جدوى.

ثم سمعت صوتًا واحدًا فقط.

خطوة.

ليست من بعيد.

بل بينهما مباشرة.

وفي اللحظة التالية، شعرت بيد تُغلق على معصمها بقوة، ليس بعنف، بل بحزم يمنعها من الحركة، وصوت كمال منخفض جدًا، قريب من أذنها، كأنه لم يعد هناك مسافة بينهما.

"لا تتحركي."

وفي الجهة الأخرى، في الظلام، انطلقت رصاصة ثالثة.