لن أسمح لها بالرحيل بعد الآن.

أُخذت بيلا إلى غرفة أخرى، خُصصت لها كما قيل. توقفت عند العتبة. الباب الأسود، الجدران المخملية، الأثاث المترف... كل شيء يوحي بالفخامة، لكنه كان أشبه بفخ. سرير ضخم يتوسط المكان، مهيب كعرش، لكنه لا يعدو كونه زنزانة مزينة.

دخلت كأنها تسير في جنازتها. قدماها ثقيلتان، ودموعها لا تزال عالقة على وجنتيها. اتجهت إلى الأريكة قرب السرير، جلست بصمت، وضمّت ساقيها إلى صدرها، تتكور على نفسها كطفلة تائهة في عاصفة. دفنت وجهها بين ركبتيها، وكل ما حولها غرق في صمت كثيف سوى أنين أنفاسها المرتجفة.

كل شيء فيها كان يبكي. جسدها. قلبها. براءتها.

في هذا الوقت جلس دانتي في مكانه، كأنه تمثال من حجر. الرجال يتحركون من حوله، ينفذون أوامرهم بدقة، لكن هو لم يكن حاضرًا تمامًا. حتى حين دُق الباب وأُبلغ بقدوم المشتري، لم يبدِ أي تفاعل.

دخل ألكسندر، رجل خمسيني ذو ملامح ملساء كجلد أفعى. ابتسامته، رغم اتساعها، لم تكن تحمل دفئًا، بل اشتهاءً باردًا يغلفه خبث مستتر.

قال بصوته الخبيث: "مرحبًا أصدقائي الأعزاء! اشتقت إليكما كثيرًا."

ابتسم بول، مساعد دانتي، بسخرية واضحة: "اشتقت لنا؟ أم للفتيات؟"

ضحك ألكسندر ضحكة قصيرة، وغمز بعينه: "ههه... أنتما تفهمانني جيدًا. التجارة تسير بشكل ممتاز بفضلكما."

لكن دانتي لم يشاركه المزاح. حين التفت إليه بول، كان لا يزال جامد الملامح. أخيرًا، تحدث، صوته بارد كالرصاص: "أحضرت لك عشر فتيات. ثلاث منهن عذراوات. لكن واحدة قاصر... ستبقى معي."

ألكسندر همس: "القاصر؟ يا له من خيار ممتاز... أحب ترويض المتمردات."

في لحظة خاطفة، تبدّل الجو. انكمش فكّ دانتي، وانعقد حاجباه. قبض كفه بقوة، حتى ابيضّت أصابعه، ثم قال بصوت منخفض متوحش: "كلمة واحدة أخرى... وسأدفنك حيًا."

ثم ارتفع فجأة، يضرب سطح المكتب بقبضته، فارتجت الغرفة وكأنها اهتزت من عنف الغضب.

تراجع ألكسندر بخطوة، التوت ابتسامته إلى قناع من التوتر. تدخل بول، صوته منخفض لكن حازم: "خذ الفتيات... وادفع. ولا تفتح فمك مرة أخرى."

أومأ ألكسندر لرجاله، ثم دفع المال ورحل، دون أن يجرؤ على التفوه بكلمة.

وبعد أن خلت الغرفة، جلس دانتي بصمت. ذهنه لا يزال يدور في حلقة واحدة: بيلا. فتاة صغيرة، خائفة، مكسورة، لكنها... مختلفة.

لم يعرف من قبل فتاة تُشعل فيه هذا الإحساس. لم تكن شهوة. لم تكن شفقة. كانت... تملُّكًا.

همس لنفسه، وعيناه مسمرتان على اللاشيء: "لن أسمح لها بالرحيل بعد الآن."

سمع بول يسأله بابتسامة ساخرة: "منذ متى تغضب لأجل فتاة خطفناها؟"

أجابه دانتي ببرود صادم: "منذ اليوم. هذه الفتاة أصبحت ملكي."

ابتسم بول ابتسامة خبيثة: "يبدو أن أحدهم قد سقط."

نهض دانتي دون أن يرد، خطواته تتجه نحو الطابق العلوي، حيث كانت بيلا تنتظر... دون أن تدري أنها وقعت في أسر رجل لا يعرف الرحمة، ولا يعيد ما يملك.

لم تكن نانسي بعيدة عن الغرفة، بل كانت خلف الجدار الزجاجي الذي يفصل الممر عن المكتب. لم يُلاحظ أحد وجودها، كعادتها.

عيناها تراقبان دانتي من بعيد، مزيج من الدهشة والمرارة يتأجج في داخلها. حين سمعته يقول ببرود مرعب:

"هذه الفتاة أصبحت ملكي."

شعرت بشيء ينفجر داخل صدرها.

تشبثت بالحائط كأنها على وشك السقوط. جملته تلك لم تكن مجرد اعتراف، بل كانت طعنة. دانتي، الرجل الذي أعطته قلبها، لا ينظر إليها، لا يراها، بينما يتحدث عن فتاة أخرى...  تائهة، دخيلة.

عضّت شفتيها حتى سال منها الدم، وعيناها امتلأتا بوميض ناري.

"بيلا..." لفظت الاسم كسمٍّ.

"ستندمين. سأجعلكِ تتمنين الموت قبل أن تلمسي قلبه."

رفعت هاتفها، أرسلت رسالة مجهولة إلى أحد العاملين في الطابق العلوي:

"الفتاة الجديدة... علّموها الأدب."

ثم أدارت ظهرها وغادرت كأنها ظلّ انتزع من جسد، خطواتها تشي بعاصفة قادمة…

********

على الكرسي المقابل للضابط، جلس إدوارد واتسون كمن يحمل العالم على كتفيه. كان متصلب الملامح، لكن خلف هذا الجمود كانت عيونه تفضح قلقًا لا يمكن إخفاؤه. إلى جواره، والد روز، صديقة ابنته، ينظر إليه بين لحظة وأخرى، وكأنهما يتقاسمان ألمًا مشتركًا دون أن يتحدثا.

رفع الضابط عينيه، وقال بلهجة مهنية جافة: "كيف يمكنني مساعدتك، سيدي؟"

لم يجب إدوارد فورًا. زفر بعمق، نظر إلى الورق أمامه، ثم قال بصوت خافت كأن كلماته تخرج من حفرة في قلبه: "ابنتي... بيلا، اختفت. حاولت الاتصال بها. هاتفها مغلق."

سجّل الضابط المعلومة، وسأله ببرود إداري: "متى كانت آخر مرة رأيتها فيها؟"

".. كانت ف حفل صديقتها.. منذ ساعتين... أو ثلث ساعات"

"كم عمرها؟ "

19 عاما "

!"

نبرة صوته تكسرت عند الرقم، وكأنها خنجر في حلقه.

رفع الضابط عينيه مجددًا وقال، بنبرة اعتاد قولها ألف مرة: "نحن آسفون، سيدي، لا يمكننا تسجيل بلاغ رسمي إلا بعد مرور 24 ساعة. من الممكن أنها مع صديقتها، أو..."

قاطعه إدوارد، صوت غضبه يغلب دموعه: "خلال أربع وعشرين ساعة قد تكون قد ماتت، أيها الضابط!"

"هكذا تقول القوانين، سيدي. عد إلينا غدًا."

في زاوية معزولة داخل قسم الشرطة، حيث تتكدّس الملفات على الرفوف الصدئة ويخيم صمتٌ ثقيل كأنّه تواطؤ غير معلن، جلس رجلٌ وحده خلف مكتب زجاجي، يقلب أوراقًا لا تحمل أسماء، بل رموزًا مشفّرة، صورًا باهتة لوجوه نساء وفتيات... اختفين ذات ليل، بلا أثر.

كان ذلك الرجل هو إيثان موريل، في الخامسة والثلاثين من عمره. تقاسيم وجهه حادّة، عيناه رماديتان، لا تعكسان سوى البرود، ولا يشيان بانكسار. رجل لا تهزه الجريمة، بل يستدعيها لمواجهته.

التفت إلى أحد الرجال قربه، وقال بنبرة منخفضة لكنها حادة: "اختفاء فتاة عند حافة النطاق رقم 6؟ لم يُسجّل بلاغ رسمي؟"

هزّ مساعده رأسه:"لا. كما توقعت، البلاغ رُفض. بحجّة الانتظار أربعاً وعشرين ساعة."

ابتسم اإيثان ابتسامة صغيرة، لكنها باردة، تحمل شيئًا من السخرية... وشيئًا من الحقد.

"الطريقة القديمة ما زالت تحكم، والوحوش تسرح بحرية."

تناوله بهدوء وقال بنبرة منخفضة:

"نعم؟"

جاءه صوت زميله من الجهة الأخرى:

"الفتاة المفقودة… اسمها بيلا واتسون."

لم يُجِب إيثان، ثم فتح أحد الأدراج وسحب صورة قديمة، صورة لطفلة بوجه ملائكي، من أرشيف قضية سابقة، بجانبها بطاقة تعريف مهترئة، كُتب عليها: بيلا إدوارد واتسون.

تأمل الصورة طويلًا، صمتًا أولًا… ثم همس، بصوت أقرب إلى الوعد: "دانتي رومانو… هل تظنّ أن القانون لا يراك؟ لا، بل هو يتربّص بك عبر عينيّ."

نهض ببطء، ارتدى معطفه الأسود، وأخفى شارة شرطته الفضية في جيبه، كما لو أنّ سلطته لا تحتاج إلى تعريف.

"لن أطرق بابك، دانتي... بل سأقتحمه."

وفي هذه الاثناء خرج إدوارد واتسون من المركز والليل يُطبق على صدره. ودّع والد روز بإيماءة متعبة، ثم قاد سيارته بعشوائية حتى وصل إلى المنزل. زوجته كانت تنتظر عند الباب، وعيناها تحفران وجهه بحثًا عن خبر يطفئ النار.

لكن ما إن سمعته ينطق باسم بيلا حتى انهارت. سقطت على الأرض، تصرخ كمن أُخذ منها كل شيء. لطمت صدرها ووجهها، وكانت تردد اسم ابنتها كأنها قادرة على استدعائها من العدم.

لم يملك إلا أن يحتضنها، يهمس برجاء أن تهدأ، لكنه كان هو الآخر على وشك الانهيار. انتهى بهما المطاف في المستشفى، حيث لم يجد الأطباء سبيلًا إلا المهدئ.

جلست إلى جانب سريرها، رأسه بين كفيه، وهو يردد في داخله دون صوت:

"أين أنتِ يا بيلا؟"

اتصل بكل من يعرفهم، قلب سجلات الهاتف، تواصل مع صديقاتها... الكل يجيب بنفس العبارة: "لا نعلم شيئًا."

الليل طال، والعجز يسكن عينيه كظل لا يزول. لم يعد أبًا فقط، بل رجل ضائع يبحث عن نصف روحه المفقود.