حين يزهر الحجر

الفصل الثالث عشر والأخير 

لم تكن القاهرة في ذلك المساء مجرد مدينة من الإسمنت والضجيج؛ كانت تبدو وكأنها لوحة انطباعية غُسلت بماء المطر لتوها. في حي الزمالك، وتحديدًا في حديقة "فيلا عز الدين" (مركز نور)، كانت الأضواء الخافتة المعلقة على الأشجار تتلألأ كأنها نجوم هبطت لتستريح على الأرض.

​وقف الشيخ "عبد الله" بعباءته الصعيدية المهيبة، وعمامته التي تشبه تاجًا من وقار، يتوسط الحديقة. كانت هذه زيارته الأولى للقاهرة منذ سبعين عامًا. كان ينظر إلى النيل من خلال سور الحديقة الخلفي، النيل الذي حمله رضيعًا في سلة من الخوف، يعود إليه اليوم كهلاً يحمل في قلبه فيضانًا من الرضا.

​اقترب منه يوسف، وقد ارتدى بدلة رسمية سوداء أنيقة، لكنها خالية من التكلف الذي كان يلازمه سابقًا.

"هل يعجبك المكان يا عمي؟" سأل يوسف وهو يقبل يد عمه باحترام.

​التفت الشيخ عبد الله، وعيناه الرماديتان تلمعان بدموع محبوسة:

"المكان ليس بالحجر يا ولدي، المكان بمن سكنه. الليلة، أشعر أن (نور) هنا. ليست محبوسة في قبو، ولا ضائعة في رسائل.. إنها هنا، تتنفس في زهور الياسمين التي زرعتها ليلى."

​ضحك يوسف برفق: "ليلى أصرت أن يكون الياسمين بلديًا، ليكون رائحته مثل رائحة الصعيد."

​"ليلى..." ابتسم الشيخ، ونقر بعصاه على الأرض برضا. "تلك الفتاة رممتك قبل أن ترمم البيت يا يوسف. حافظ عليها، فهي الوتد."

​في الطابق العلوي، في الغرفة التي كانت يومًا ما غرفة مهجورة وموحشة، وقفت ليلى أمام المرآة الطويلة. كانت ترتدي فستانًا أبيض بسيطًا من الدانتيل، ينسدل على جسدها بنعومة، يشبه في بساطته ورُقيه تلك الدمية الخزفية القديمة، لكنه ينبض بالحياة.

​لم تكن وحدها في الغرفة. كانت تتخيل "سلمى" تقف خلفها، تعدل لها طرحتها.

نظرت ليلى في المرآة، وخاطبت انعكاسها، أو ربما خاطبت طيف أختها:

"هل أنتِ سعيدة الآن؟"

​لأول مرة منذ سنوات، لم تشعر ليلى بغصة الذنب. شعرت بدفء غريب يغمر كتفيها. كان صوت سلمى في عقلها واضحًا وضاحكًا:

أنا كنت سعيدة دائمًا يا ليلى.. كنت أنتظر فقط أن تكوني أنتِ أيضًا سعيدة.

​طرقات خفيفة على الباب قطعت حوارها الداخلي. دخل يوسف.

توقف في مكانه للحظة، مبهورًا. لم يكن يرى مجرد عروس جميلة، كان يرى انتصاره الوحيد والحقيقي في هذه الحياة.

​"يقولون إن العريس لا يجب أن يرى العروس قبل الزفاف." قال يوسف مشاكسًا وهو يقترب منها.

​ابتسمت ليلى، ومدت يدها لتصلح ربطة عنقه:

"نحن تجاوزنا الأساطير والخرافات يا يوسف. نحن كتبنا حكايتنا الخاصة."

​أمسك يوسف يدها، ونظر إلى الخاتم البسيط في إصبعها. لم يكن ماسًا ضخمًا، بل كان خاتمًا صاغه صائغ في "خان الخليلي" خصيصًا لهما، محفورًا عليه زهرة لوتس صغيرة.

​"ليلى.." قال يوسف وصوته يأخذ نبرة جدية عميقة. "أريدك أن تعرفي شيئًا قبل أن ننزل إليهم. أنا لم أعد ذلك المهندس الذي يبحث عن الكمال. أنا أعرف أن الحياة ستشقق جدراننا مرة أخرى، وأن الحزن قد يزورنا، وأن الزمن سيترك آثاره علينا."

​رفع وجهها بيده لينظر في عينيها العسليتين مباشرة:

"لكنني أعدكِ.. كلما حدث شرخ، سنملؤه بالذهب معًا. لن نهدم، ولن نهرب. سنرمم بعضنا البعض حتى آخر يوم."

​دمعت عينا ليلى، واحتضنته بقوة. كانت تشتم فيه رائحة الأمان، ورائحة النيل، ورائحة البدايات الجديدة.

"وأنا أعدك.. أن يظل بابي مفتوحًا لنورك دائمًا."

​نزلا الدرج الرخامي العريض، حيث كان الضيوف القليلون ينتظرون. لم يكن حفل زفاف صاخبًا. كان تجمعًا حميميًا. أصدقاء ليلى القدامى من كلية الآثار، بعض زملاء يوسف المخلصين، وطبعًا، رجال الشيخ عبد الله الذين جاءوا من المنيا يحملون الهدايا والقلوب الصافية.

​عندما وصلا إلى منتصف البهو، بدأت فرقة موسيقية صغيرة تعزف. لم يعزفوا موسيقى الزفاف التقليدية.

بدأوا يعزفون "السوناتا المكتملة". اللحن الذي بدأته الجدة "نور" بدموع القهر، وأكملته "ليلى" بدموع الأمل.

​اننسابت الموسيقى في المكان، تعانق الأعمدة، وتصعد للأسقف العالية، وتخرج للحديقة لتعانق النيل.

في تلك اللحظة، شعر الجميع بقشعريرة تسري في أجسادهم. لم يكن مجرد لحن، كان صلاة شكر جماعية.

​جلس الشيخ عبد الله على مقعد وثير، يراقبهما وهما يرقصان رقصتهما الأولى. مال عليه أحد أحفاده الصغار وهمس:

"جدي.. هل حقًا كانت جدتي نور جنيه من البحر؟"

​ضحك الشيخ عبد الله، ومسح على رأس حفيده، وعيناه لا تفارقان يوسف وليلى:

"لا يا ولدي.. لم تكن جنيه. كانت بشرًا مثلنا، تتألم وتحب. لكن الحب يا بني.. الحب هو السحر الوحيد الحقيقي في هذا العالم. هو الذي يجعل الغريق يتنفس تحت الماء، ويجعل الحجر ينطق، ويجعل النهايات.. بدايات."

​في وقت متأخر من الليل، بعد أن غادر الجميع، وعاد السكون يلف الفيلا.

خرج يوسف وليلى إلى الشرفة المطلة على النيل.

كان القمر بدرًا مكتملاً، يلقي بفضته على صفحة الماء الداكنة.

​أخرجت ليلى من حقيبتها الصغيرة مفتاحين. المفتاح النحاسي للبيانو، ومفتاح العوامة المحترقة.

نظرت إليهما طويلاً.

​"ماذا ستفعلين؟" سأل يوسف.

​"لم نعد بحاجة إليهما." قالت ليلى بصوت هادئ. "الماضي أخذ حقه، والذكريات استقرت في أماكنها."

​ألقت المفتاحين في النيل بحركة رشيقة.

لمعت المفاتيح في ضوء القمر للحظة، قبل أن تبتلعها المياه بصوت خافت، لتستقر في القاع، حيث ترقد الأسرار بسلام، وحيث لا يحتاج الحب إلى مفاتيح لأنه لم يعد سجينًا.

​ضم يوسف ليلى إليه، ونظرا معًا إلى الأفق، حيث كان الفجر يبدأ في شق عباءة الليل بخيط رفيع من الضوء.

لم تكن تلك مجرد نهاية رواية.

كانت اللحظة التي التأمت فيها الشقوق أخيرًا، وأصبح الجدار.. حصنًا.

تمت الرواية بحمد الله.

"شقوق في جدار الروح"

بقلم: رمضان مصطفى محمد