الطريق إلى الجنوب

الفصل السابع

كانت اللحظات تحت الماء دهرًا كاملاً من الصمت الأزرق القاتل.

في تلك الثواني، عادت "ليلى" لتعيش كابوسها القديم. رأت وجه أختها "سلمى" يبتسم لها من بين الأعشاب المائية، تلوح لها لتبقى معها في القاع البارد. استسلمت ليلى لثقل ملابسها، وللخدر اللذيذ الذي بدأ يتسرب لأطرافها. الاستسلام كان سهلاً.. أسهل بكثير من الكفاح.

​لكن قبضة حديدية أطبقت على ذراعها، انتشلتها من حلم الموت بعنف.

سحبها يوسف بقوة تتحدى قانون الطفو، رافساً الماء بقدميه بشراسة. وفجأة، اخترقت رؤوسهم سطح الماء، وشهق الاثنان الهواء بصوت عالٍ ومؤلم، وكأن الحياة تقتحم رئتيهم غصبًا.

​"تَنفّسي!" صرخ يوسف في وجهها وهو يصارع التيار، ممسكًا بها بذراع، ويجدف بالآخر نحو الضفة الطينية المظلمة البعيدة عن أضواء العوامة المحترقة.

​سحبها حتى وصلا إلى الطين الرطب. زحفت ليلى على يديها وركبتيها، تتقيأ ماء النهر، جسدها يرتجف بانتفاضات لا إرادية عنيفة. سقط يوسف بجوارها، مستلقيًا على ظهره، يلهث وصدره يعلو ويهبط بجنون، وعيناه مثبتتان على السماء التي صبغت باللون البرتقالي المتوهج.

​نهض يوسف نصف نهضة، ونظر نحو العوامة. كانت قد تحولت إلى شعلة عملاقة تطفو فوق الماء. الخشب القديم الجاف استسلم للنار بسرعة مرعبة.

"لقد رحلت..." همس يوسف، والعرق يختلط بماء النهر على وجهه. "كل شيء احترق. الصور، الأثاث، رائحتها..."

​رفعت ليلى رأسها بصعوبة، وشعرها المبلل يغطي وجهها كستارة سوداء: "والرسائل؟"

​ابتسم يوسف ابتسامة باهتة ومرهقة، وضرب بيده على جيب داخلي في سترته الجلدية المبللة التي كان يرتديها قبل القفز: "الرسالة الأخيرة.. وضعتها هنا. الجلد سميك، وهذا الجيب مقاوم للماء. أما الباقي.. فقد أصبح رمادًا."

​نظرت إليه ليلى، ولأول مرة، لم ترَ فيه المهندس المغرور، ولا حفيد الباشا القاسي. رأت رجلاً خاطر بحياته لينقذها وينقذ قصاصة ورق.

"لقد.. لقد أوفيت بوعدك." قالتها بصوت مرتعش، وأسنانها تصطك من البرد. "لم تتركني أغرق."

​زحف يوسف نحوها، وخلع سترته الثقيلة المبللة وعصرها قليلًا ثم وضعها حول كتفيها، رغم أنه كان يرتجف هو الآخر بقميصه الرقيق الملتصق بجسده.

"الخطر لم ينتهِ يا ليلى. هؤلاء الرجال سيراقبون المكان ليتأكدوا من موتنا. يجب أن نختفي قبل وصول الشرطة والمطافئ."

​"إلى أين؟"

"إلى السيارة. أوقفتها بعيدًا في الظلام. هل تستطيعين المشي؟"

​أومأت برأسها، وتحاملت على نفسها لتنهض. كانت ساقاها كالمطاط، لكن الخوف كان وقودًا كافيًا للحركة.

​تسللا عبر الحشائش الطويلة في الظلام، متجنبين الطريق الرئيسي، حتى وصلا إلى السيارة الجيب الرابضة في الظل. قفزا بداخلها بسرعة. أدار يوسف المحرك، وشغل المدفأة على أقصى درجة.

​انطلق بالسيارة دون أن يشعل المصابيح الأمامية في البداية، حتى ابتعد مسافة كافية عن منطقة الكيت كات، ثم انخرط في زحام شوارع الجيزة.

​"هل نذهب للشرطة؟" سألت ليلى وهي تفرك يديها أمام فتحة التكييف الساخن.

​"الشرطة؟" ضحك يوسف بمرارة. "فريد التهامي محامٍ يملك نصف ضباط القسم في جيبه. سيقلبون التهمة علينا. سيقولون إننا أحرقنا العوامة عن طريق الخطأ أو العمد لإخفاء شيء ما. لا.. القانون الآن ليس في صفنا."

​"إذن؟"

​نظر يوسف إلى الطريق الممتد أمامه، ثم نظر إلى اللافتة الزرقاء التي ظهرت في الأفق: (طريق الصعيد الصحراوي الغربي).

​"سنذهب إلى حيث لا يتوقع أحد." قال يوسف وعيناه تلمعان بتصميم جديد. "سنذهب إلى بني سويف. إلى مركز الفشن"

​"الآن؟ بملابسنا المبللة هذه؟"

​"ليس لدينا وقت لنضيعه. سنشتري ملابس جافة من أي استراحة على الطريق. المهم أن نخرج من نطاق القاهرة قبل أن يدركوا أننا نجونا."

​صمتت ليلى، ونظرت من النافذة إلى أضواء القاهرة التي بدأت تتلاشى خلفهم. كانت تترك حياتها كلها وراء ظهرها. شقتها، عملها، روتينها الآمن.

"يوسف..." قالت فجأة. "لماذا تفعل هذا؟ كان بإمكانك أن تسافر غدًا لأوروبا وتنسى الأمر كله. أنت غني، ولا شيء يربطك بهذه المأساة."

​قبض يوسف على المقود بقوة، وصمت لبرهة قبل أن يجيب بصوت خافت:

"لأنني طوال عمري كنت أظن أن قسوتي هي درع ورثته عن أبي وجدي، وأنها ميزة تجعلني ناجحًا. لكن عندما قرأت كلمات تلك المرأة.. (نور).. شعرت بشيء انكسر بداخلي. جدي دمر حياتها لأنها كانت (أضعف) منه. وأنا.. أنا كنت أفعل نفس الشيء مع المباني، ومع الناس. أهدم الضعيف لأبني القوي."

​التفت إليها سريعًا ثم عاد للطريق: "هذه الرحلة ليست للبحث عن عمي المفقود فقط. إنها.. محاولة لترميم ما تبقى من إنسانيتي. هل تفهمين ذلك؟"

​نظرت ليلى إليه بعمق. "أفهمك. أكثر مما تتصور."

​مرت ثلاث ساعات. الطريق الصحراوي كان موحشًا، شريط أسود طويل يشق قلب الصحراء الصامتة. الظلام هنا كان مختلفًا، كان صافيًا، قديماً، ومخيفاً.

​توقفا عند استراحة مهجورة لشاحنات النقل. اشترى يوسف "جلبابين" صوفيين واسعين وشيلان ثقيلة من بائع متجول ينام نصف نومة أمام الكشك، فالملابس العصرية لم تكن متوفرة، كما أن التنكر في زي أهل الصعيد قد يكون مفيدًا.

​بدّلا ملابسهما في السيارة. عندما ارتدت ليلى الجلباب الصعيدي الأسود ولفّت الشال حول رأسها، بدت وكأنها امرأة أخرى. امرأة من زمن تلك الرسائل.

​عاد يوسف ليجلس خلف المقود، وقد ارتدى جلبابًا رماديًا ووضع الشال على كتفيه.

"تبدين.. مختلفة." قال يوسف، ونظرة إعجاب خفية تسللت لعينيه.

​"وأنت تبدو كأحد أعيان الجبل." ردت بابتسامة خفيفة.

​واصلا القيادة. الصمت بينهما لم يعد محرجًا، بل أصبح صمت رفاق السلاح.

أخرجت ليلى الرسالة المبللة جزئيًا من جيب سترتها التي جفت قليلاً، وسلطت ضوء هاتفها عليها.

​"عائلة الصاوي.. الفشن.

" قرأت بصوت مسموع. "هل تعتقد أنهم سيقبلون الحديث معنا؟ مر على الأمر سبعون عامًا. من استلم الطفل قد يكون مات."

​"الأحفاد يعرفون." قال يوسف بثقة. "في الصعيد، الأنساب لا تضيع. والطفل المتبنى في عائلة كبيرة كعائلة الصاوي لا بد أن يكون له حكاية معروفة في البلدة. حكاية (اللقيط) الذي جاء من مصر."

​"اللقيط..." كررت ليلى الكلمة بألم. "إنه عمك يا يوسف. دمه من دمك."

​"سنعرف من هو."

​مع بزوغ الفجر، بدأت ملامح الصحراء تتغير. ظهرت الحقول الخضراء الممتدة على جانبي النيل كشريط من الزمرد وسط الصفرة القاحلة.

وصلوا إلى مشارف "الفشن ".

​كانت المدينة تستيقظ ببطء. رائحة الخبز المخبوز في الأفران الطينية تمتزج برائحة الندى والسماد. الرجال يخرجون للحقول، والنساء يحملن الجرار والمقاطف.

​أوقف يوسف السيارة أمام مقهى بلدي صغير على طرف المدينة.

"سننزل هنا. نسأل بحذر."

​نزلا من السيارة. جلسوا على طاولة حديدية متهالكة. اقترب منهم النادل، صبي صغير بملابس رثة.

"تشربوا إيه يا بيه؟"

​"اثنين شاي صعيدي.. تقيل." قال يوسف، ثم أخرج ورقة نقدية كبيرة وضعها في يد الصبي. "وبسألك يا ولد.. تعرف فين دوار عيلة الصاوي؟"

​تغيرت ملامح الصبي. نظر للعملة، ثم نظر ليوسف وليلى بريبة. تراجع خطوة للخلف.

"عيلة الصاوي؟ الكبار؟"

​"أيوه، الكبار."

​تلفت الصبي حوله وخفض صوته: "الدوار الكبير في (عزبة الجبل)، آخر المركز. بس.."

​"بس إيه؟"

​"بس محدش بيروح هناك يا بيه غير لو مطلوب. الناس دي.. دمهم حامي، وعندهم تار (ثأر) قديم محدش عارف أوله من آخره. ونصيحة.. لو رايحين تسألوا عن (الشيخ عبد الله).. بلاش."

​تبادل يوسف وليلى النظرات. الاسم سقط كحجر في بركة راكدة.

"مين الشيخ عبد الله؟" سألت ليلى بلهفة.

​قال الصبي وهو ينسحب: "ده كبيرهم. الراجل البركة.. اللي بيقولوا إنه مش منهم. بيقولوا أمه كانت جنيه من البحر."

​جمد الدم في عروق ليلى.

"جنيه من البحر..." همست. "نور.. كانوا يسمونها جنيه لأنها جاءت من النيل."

​نظر يوسف إليها، وشعر بقلبه يدق بعنف.

"عبد الله." قال الاسم وكأنه يتذوقه. "عمي اسمه عبد الله."

​نهض يوسف بسرعة، ونسي الشاي.

"عزبة الجبل.. عرفنا الطريق."

​لكن قبل أن يتحركوا، وقفت سيارة نصف نقل ضخمة (بيك أب) أمام المقهى فجأة، نزل منها ثلاثة رجال ضخام الجثة، يرتدون الجلاليب ويحملون عصيًا غليظة (شوم)، وعلى أكتافهم بنادق آلية تتدلى بوضوح مرعب.

​تقدم أحدهم، رجل ذو شارب كثيف وعينين كالصقر، ووقف أمام يوسف مباشرة، ساداً عليه الطريق.

"مين اللي بيسأل عن الشيخ عبد الله من صباحية ربنا؟" سأل الرجل بصوت جهوري هز أركان المقهى.

​وقف يوسف بثبات، رغم أنه أعزل وفي أرض غريبة.

"أنا يوسف عز الدين. وجئت لأقابل عمي."

​ساد صمت تام في المقهى. حتى الهواء توقف عن الحركة.

نظر الرجل ليوسف من رأسه لقدميه، ثم ضحك ضحكة ساخرة ومخيفة:

"عمك؟ الشيخ عبد الله مقطوع من شجرة يا ولدي.. واللي يدعي إنه قريبه، يبقى بيطلب موته."

​رفع الرجل يده، وأحاط الرجال بيوسف وليلى.

"هاتهم على الدوار. الشيخ لازم يشوف (القرايب) اللي طلعوا له فجأة دول."

​نظرت ليلى ليوسف برعب، لكن يوسف أمسك يدها وضغط عليها مطمئنًا، رغم أنه كان يعلم أنهم يساقون الآن إلى عرين الأسد، وأن الخروج من هناك قد يكون أصعب من الخروج من النهر.