وادي النائمين

لم يقل عاصم شيئًا حتى أسرجنا الخيل. كان يشد الحزام على بطن حصانه بأصابع هادئة، كمن يعرف أن الانفعال ترف لا يملكه من يطارد شيئًا أسرع منه.

— هي لم تمشِ كحصان هارب، قال أخيرًا وهو يحني ظهره على أثر الحافر الأبيض. انظر: خطوتها متساوية، لا تعجل ولا تتباطأ، والأثر أعمق مما ينبغي لفرس جريحة خفيفة. كأنها تحمل شيئًا ثقيلًا جدًا. أثقل من حجر بحجم قبضة طفل.

مسكتُ صدري تلقائيًا. كان المكان الذي اعتاد أن ينبض فيه النور الأزرق باردًا كقبر مفتوح، وكنت أشعر به كما يشعر المرء بسن نخلت من فمه، لا تؤلم، لكنك لا تستطيع أن تكف عن لمس مكانها.

ركضنا يومًا كاملًا شمالًا، على أرض بيضاء مالحة تلمع تحت الشمس حتى التهمت عيناي. وكان أثر فجر يتبدّل كل ساعة: يعمق ثم يخفّ، ينحرف أحيانًا ثم يعود، كأن الفرس تمشي فوق ما لا تراه عيوننا.

وفي فجر اليوم التالي، رأى عاصم الغبار.

كان عمودًا رماديًا ضخمًا يتصاعد خلفنا على بعد ميلين، وتحته نقاط سوداء تكبر مع كل نفس. عددتها فوجدتها أكثر من عشرة، ثم أكثر من عشرين.

— هلال أحضر ما بقي من رجاله، قال عاصم بهدوء مخيف. والله أعلم كم من القبائل انضم إليه.

انطلقنا.

كان ريح مهري أشجع ما رأيت، لكنه مهر على أي حال وليس فرس حرب، وكان عليه أن يجري بكل ما يملك لكي يبقى قريبًا من فرس عاصم، وكان الملح يتطاير من تحت حوافرهما كحفنات من الثلج. العمود خلفنا يقترب. ثمانية عشر فارسًا، ثم عشرون، ثم أدركت أنني لا أستطيع العد.

سهم صفر بجانب أذني. التفت عاصم في السرج دون أن يبطئ، وأطلق ثلاثة سهام متتالية بيد واحدة، فسقط اثنان وانحرف حصان الثالث، لكنهم كانوا كثيرين. كانوا كثيرين جدًا.

— انظر أمامك! صاح عاصم. أثر فجر يمضي نحو الشق الأسود في الصخر!

كان شقًّا داكنًا ضيّقًا في جدار صخري أبيض، يكاد يتسع لفارس واحد في كل مرة، ولم أرَ مدخلًا أشد منه رهبة. لكن لا وقت للتردد. دخلنا والغبار المالح يطاردنا، والصخر يضيق علينا من الجانبين.

وفي اللحظة التي بلغنا فيها منتصف الممر، توقفت الحوافر خلفنا.

كلها. دفعة واحدة.

التفتُ فرأيتهم عند مدخل الشق، فرسان الرماد، صفًا عريضًا على خيولهم السوداء، يقفون على بعد مرمى سهم لا يقتربون. لا يوجّهون سهامًا ولا يرفعون سيوفًا. وكان خيولهم، تلك الخيول الضخمة التي لم أرَها تخاف أحدًا، ترتجف وتتراجع كلما ضغط فارسها عليها بالمهماز.

وأمامهم على صخرة مرتفعة، كان هلال.

لم أرَ وجهه من هذا البعد، لكنني رأيته يرفع يدًا واحدة، ثم ينزلها ببطء، ويدير حصانه. وانسحبوا كما جاؤوا، صامتين، منظمين، كأنهم لم يطاردونا قط، كأن هذا الشق هو المكان الوحيد في الأرض الذي لا يجرؤ أحد على دخوله.

— أخبرني ما هذا المكان؟ همست.

لم يجب عاصم. كان وجهه قد اكتسى بشحوب لم أره عليه منذ أن عرفته.

— ما كان لنا أن ندخله، قال أخيرًا. حتى أنا لم أدخله قط. كان أهل الجبل يسمونه «وادي النائمين». ويقولون إن من يدخله يخرج منه وقد نسي شيئًا لا يعود.

كان الذي لم أرَه يخاف شيئًا قط يقول هذا بصوت مرتجف.

لكن أثر حوافر فجر كان يمضي أمامنا بعمق، وكان الخيار الوحيد أن نتبعه. مشينا ساعة كاملة بالخيل من اللجام، والصخور تضيق ثم تتسع، ثم انفتح الشق فجأة على وادٍ واسع تحيط به جدران من الملح الأبيض.

وفي وسط الوادي كانت تقف قافلة.

خيام كثيرة متراصّة، وجمال بركت حول النار، ونار مشتعلة لم تنطفئ بعد. لكن لا أحد في المكان يتحرك. كان أكثر من مائة رجل وامرأة وطفل ممددين على الأرض، نائمين نومًا عميقًا متساويًا، صدورهم تعلو وتهبط بهدوء واحد، كأنهم قلب واحد يتنفس.

وفي منتصف الحلقة، عند النار، كانت فجر تقف ساكنة، رأسها منحنٍ نحو الأرض، وتحت حافرها الأمامي الأيمن كان ينبض ضوء أزرق.

وبجانبها، على صخرة مسطحة، كانت تجلس عجوز نحيلة لا أعرفها، ملتحفة بدثار من صوف أسود، وشعرها الأبيض مضفور على كتفيها، وعلى ركبتيها حجر أسود بحجم قبضة طفل، تسري تحت سطحه عروق من ضوء أزرق.

كانت الوحيدة المستيقظة في هذا الوادي كله. وحين رأتنا ابتسمت كمن انتظر ضيفًا طويلًا.

— تأخرتما، قالت. تأخرتما كثيرًا يا ابن حدّاد السرو.

انحنيتُ عن ريح وقلبي يخبط. ولم أسألها من هي ولا ما هذا المكان، بل سألتها السؤال الوحيد الذي كان يملأ رأسي:

— لماذا أخذتِ فرسي وحجري؟

ضحكت ضحكة قصيرة جافة.

— لم أأخذ شيئًا يا ولد. هي التي جاءتني. هي تعرفني منذ أن كنت شابة مثلك. أنا التي حملت هذا الحجر قبلك، قبل الانطفاء بعامين.

ولم تدع لي فرصة لأن أنطق. مدّت يدها النحيلة نحو وجهي ولمست جبيني بأطراف أصابعها الباردة، وقالت بصوت لم أسمع أهدأ منه ولا أقسى:

— أعرف ما أخذه منك أولاً. صوت أبيك، أليس كذلك؟ هذا هو البداية دائمًا. الحجر لا يعطي شيئًا بلا ثمن، وإنما يختار ثمنه بنفسه.

سكتت لحظة ثم أضافت، وهي تنظر إلى ما خلف كتفي:

— وهذا الثمن لا يتوقف عند الصوت. أنا لا أعرف اسمي الحقيقي منذ ثلاثين سنة، ولا وجوه أبنائي، ولا المكان الذي ولدت فيه. والذي ينادونني به هذا المكان هو «نَجود»، لأنني أنام أحلامهم كل ليلة وأمنع عنهم الخوف.

ثم رفعت عينيها العمياوين إلى ما خلفي.

— وأكثر ما يأخذه الحجر من حامله، قالت بهدوء، هو أحب ما فيه من ذكريات. وأنت لم تستعمله مرة واحدة بعد. فإن استعملته مرة ثانية، فسيأخذ منك التالي، وهو من يقف خلفك الآن.

التفتُّ نحو عاصم.

كان واقفًا عند مدخل الوادي، يده على قوسه، وعيناه الرماديتان مثبتتان على العجوز بنظرة لم أفهمها حينها، خليط من الرعب والمعرفة معًا.

كان عاصم يعرف هذه المرأة.

وكان يعرف منذ متى أنها لا تعرف نفسها.