All Chapters of صهيل الرماد : Chapter 1 - Chapter 10

لم أنم تلك الليلة. وضعت الحجر في صندوق الحدادة بين الفحم القديم وأغلقت الغطاء، لكن ضوءه تسرّب من شقوق الخشب خيوطًا زرقاء رفيعة، كأن الصندوق يتنفس في الظلام. جلست قبالته أحدّق فيه، وأصغي إلى المطر الخفيف على السقف، وإلى نبض الفرس البيضاء الهادئ من الإسطبل المجاور.كانت ليلة طويلة كأنها ثلاث ليالٍ في ليلة واحدة. الريح تدور حول البيت الطيني وتئنّ في شقوق الباب، والعتمة خارج النافذة كثيفة حتى لا ترى اليد أصابعها، ورائحة الفحم والحديد القديم تملأ الحدادة كما تملؤها منذ وُلدت. وفي البعيد، من جهة الجبال، كان عواء ذئب وحيد يرتفع ثم ينكسر، ثم يعود، كأنه يسأل الظلام عن شيء لا يجيبه.جلست جدتي قبالتي حتى منتصف الليل، تدير مسبحتها ولا تنطق. كانت الحبّات تتساقط بين أصابعها كأنها تعدّ سنوات لا أعرفها. وحين خمد الموقد وصار الجمر أحمر باهتًا، قالت دون أن ترفع عينيها:— حين وقع الانطفاء كان أبوك في عمرك الآن. كان من القلائل الذين فهموا ما يجري قبل أن ينتهي كل شيء. لم يكن حدّادًا فقط يا غيث، كان يعمل في بيت من الحجر والزجاج، حيث كانت الأنوار تُصنع.— أبي؟ كان يصقل الحديد!— الحديد هو ما بقي له بعد أن ف

سرنا ثلاثة أيام شرقًا، لا نتوقف إلا لنسقي الفرس ونضمد جرحها بما تبقى من العسل. كانت الأرض تتغير تحت حوافرها: انتهت الجبال، وبدأت سهول رمادية مبسوطة إلى الأفق، تشقّها طرق قديمة من إسفلت متشقق ينبت بين شقوقه الشوك. مررنا بجسر منهار ما زالت سيارات صدئة معلّقة على حافته كأنها تنتظر من يعيدها، وبأبراج بعيدة قائمة في الأفق كعظام وحوش ميتة، وبصمت لم أسمع مثله في حياتي.في الليل كنت أضع الحجر بجانبي وألتحف السماء، وأراقب ضوءه الأزرق ينبض بإيقاع واحد، فأفكر في أبي، وفي جدتي، وفي سبعة فرسان لم يسألوني من أنا قبل أن يأمروا بقتل عجوز. وفي كل ليلة كانت الفرس تقف قريبة مني، تحدّق شرقًا بلا حراك، كأن شيئًا هناك يناديها.عند فجر اليوم الرابع سمعت الطَّرْق.صوت مطارق بعيد، متفرق ثم متناسق، يتصاعد من خلف تلّة. وحين بلغنا قمتها انفتح تحتنا منظر لم أره إلا في أحاديث التجار: سوق عظيم يمتد على ملتقى أربعة طرق قديمة، خيام وأكشاك وأبنية حجرية وأفران تتصاعد منها أعمدة دخان، وآلاف من الناس والخيول يزدحمون في أزقته. كان هذا «ملتقى الطرق»، سوق الحدّادين، حيث يُصنع كل سيف يُشهر في هذه الأرض.أحنيت رأسي وغطّيت الح

لم أعرف كم ركضنا. أيام أم ساعات، لم يعد الزمن يعني شيئًا حين يكون العدو خلفك والحزن أمامك. كنت أنحني على عنق الفرس وأترك لها الطريق، والرماد يتطاير من تحت حوافرها كدخان ناعم لا ينقطع، يلتصق بثيابي وشعري وجفوني حتى صرت أشبه تمثالًا مغبرًا يمتطي ظلًا أبيض.كانت صحراء الرماد، كما سيعلمني أحد المسافرين بعد أيام، أرضًا لا تشبه أي أرض عرفتها. ليست رملًا ولا حجرًا، بل بقايا شيء احترق منذ زمن بعيد حتى لم يبقَ منه إلا هذا الغبار الرمادي الناعم الذي يمتد إلى الأفق في كل اتجاه. لا شجرة ولا بئر ولا طير ولا ظل، إلا هياكل معدنية ضخمة نصف مدفونة، تبرز من الرماد كأضلاع حيتان ميتة، وفي بعضها بقايا زجاج ما زال يلتقط ضوء الشمس فيرميه في عيني كالسهام.عند الغروب أوقفتُ الفرس أخيرًا. كان زبد أبيض يغطي صدرها، وصدرها يعلو ويهبط بعنف، وجرحها القديم قد تفتح من جديد. نزلت وجلست على الأرض الرمادية، ولم أجد في جسدي قوة حتى للبكاء.أخرجت السيف الجديد من غمده الأسود وأسندته على ركبتي. كان نصله يعكس السماء كأنه قطعة من ليل صاف. لمسته بإصبعي، فشعرت ببرودة غريبة لا تشبه برودة الحديد، بل أقرب إلى سكون بئر عميقة. وقلت

لم يكن لدينا غير ساعة واحدة قبل الغروب.علمتني حدادية أبي أن المعركة لا تبدأ حين يستلّ الناس سيوفهم، بل حين يتقرر أين يقفون. جمعتُ أهل الواحة عند البئر، وكانوا ثلاثمئة نفس منهم مائة طفل، ولم يكن معهم غير أربعة سيوف صدئة ومناجل ومعاول. لكنهم كانوا يعرفون شيئًا لا يعرفه فرسان الرماد: كل قناة وكل جدول وكل نقطة رطبة في أرضهم.— خلف النخيل تنحدر أرض منخفضة، قالت العجوز، وقد عادت إلى قامتها كأن الماء نفخ في عظامها شباباً جديدًا. إن فتحنا القنوات القديمة تحوّلت إلى وحل لا تنجو منه حوافر.أمرتها أن تفعل، وركض الصبية إلى القنوات كما تركض الغزلان إلى الغدير، يرفعون الألواح الحجرية التي أغلقت منذ أجيال، ويفتحون المجاري، ويدفعون التراب بأيديهم الصغيرة. وكان الماء يتبعهم كالكلب الوفي، يملأ كل حفرة منخفضة من حول الخليج النخلي.وعند غروب الشمس، حين صار الأفق كجمرة تحت الرماد، ظهروا.سبعة فرسان على خيول سوداء، يهبطون الكثيب بخطوات منتظمة كأنهم قطعة واحدة من حديد. لم يصرخوا، ولم يجردوا سيوفهم. وقفوا على بعد مرمى سهم من النخيل، وتقدّم منهم واحد أطولهم، على حصان أضخم من البقية، ورفع يدًا مفتوحة.— أنتم

غادرنا الواحة قبل أن تشرق الشمس، وكان كل أهلها واقفين على الطريق صامتين، لا يلوّح أحد ولا يبكي. حملوا إليّ أجرانًا مملوءة ماءً عذبًا، وتمرًا، وقطع لحم مجفف، ولم يقل أحد شيئًا حتى جاءت العجوز نجمة متكئة على حفيدتها ريما.كانت الطفلة قد عادت إلى الحياة كأن لا دم قد غادر وجهها، وخداها متورّدتان، وعيناها تلمعان بشيء لا تفهمه بعد. مدّت إليّ سوارًا ضعيفًا ضفرته من سعف النخيل.— خذه يا عمّي. لكي تعود إلينا حين تنتهي.أخذته ولم أجد ما أقوله. وحين انحنى العجوز نحو أذني وهمست: «كل ماء جارٍ في هذه الأرض مدين لك»، شعرت بثقل غريب في صدري، لا أدري أهو فخر أم خوف.ركبتُ ريحًا، مهري الأدهم الذي عاد من مهربه في الوادي بعد أيام، كما حكى لي عاصم، وكان قد جمعه مع حصانه في الطريق. لكن ذلك الصباح لم يكن فيه مكان لشيء سوى الهرب.مشينا ثلاث ساعات دون كلام، عاصم يركب حصانه أمامي، وفجر تمشي بجانبي بلا سرج ولا لجام، كأنها تعرف الطريق أكثر ممن يدلّها. وكان هذا وقتًا كافيًا لأن ألاحظ شيئًا لم أنتبه إليه من قبل.كنت أحاول أن أتذكّر صوت أبي.أعرف أنه علّمني ترويض الخيل. أعرف أنه كان يغنّي أثناء الطرق على السندان. أ