الرصيف الفارغ

أما عاطف، فقد وصله الرد دون أن يحاول الجدال أو الإلحاح.

كان واضحًا له أن سمارة لا تريد الحديث معه، ولا تريد أن تفتح بابًا لأي علاقة بينهما.

ظل صامتًا لحظات، وهو يحاول استيعاب الأمر.

لأسابيع طويلة، كان يظن أن تلك النظرات العابرة بينهما تعني شيئًا. كان يراها أحيانًا تلتقي بعينيه للحظات قبل أن تصرف نظرها سريعًا، وكان ذلك يكفي ليمنحه أملًا صغيرًا.

لم يكن يملك دليلًا سوى تلك اللحظات القصيرة، لكنه كان يعتقد أنها بداية لشيء يمكن أن ينمو مع الوقت.

لذلك لم يتوقع أن يكون ردها حاسمًا إلى هذا الحد.

ابتسم ابتسامة خفيفة، فيها شيء من الخيبة.

يبدو أن سمارة كانت أكثر عنادًا مما تخيل.

لم تكن من النوع الذي يغير رأيه بسهولة، ولا من النوع الذي يسمح لأحد بالاقتراب منها لمجرد أنه حاول.

ومع ذلك، لم يشعر بالرغبة في الاستسلام.

كان يعرف أنه لا يستطيع إجبارها على شيء لا تريده، لكنه كان يؤمن أن فرصة واحدة قد تغير نظرتها إليه.

ولهذا قرر ألا يضغط عليها... فقط ألا يختفي.

فربما يأتي يوم تمنحه فيه تلك الفرصة التي كان ينتظرها.

وبعد أيام قليلة، عاد إلى مكانه المعتاد عند الرصيف المقابل للمتوسطة.

أما سمارة، فظنت أن الأمر انتهى عند ذلك الحد.

فهي قالت ما أرادت قوله، وهو بدا وكأنه فهم الرسالة.

لكنها، حين تجاوزت بوابة المؤسسة، رأته هناك بالنظرة الهادئة نفسها، والصمت نفسه.

لم يقترب منها، ولم يحاول فتح حديث جديد.

اكتفى بأن يكون هناك.

ألقت عليه نظرة عابرة، ثم تابعت طريقها كأن شيئًا لم يكن.

لكن سؤالًا خاطفًا مرّ في ذهنها:

لماذا ما زال يأتي؟

سرعان ما طردت الفكرة.

ما شأنها إن جاء أو لم يأتِ؟

هو حرّ في تصرفاته، وهي لم تطلب منه الانتظار أصلًا.

ومع مرور الأيام، أصبح وجوده جزءًا من تفاصيل صباحها دون أن تنتبه.

كان يقف في المكان نفسه، بعيدًا عنها بالقدر الذي اختارته هي، وقريبًا بما يكفي لتعرف أنه ما زال هناك.

لا حديث بينهما، ولا اقتراب، ولا رسائل.

مجرد حضور صامت ومألوف.

لم تكن تنتظره، ولم تكن تبحث عنه، لكنها اعتادت وجوده أكثر مما أرادت الاعتراف به..

وفي أحد تلك الأيام، كانت سمارة تجلس مع منى وشيراز في ساحة المؤسسة، يتبادلن أطراف الحديث بعد انتهاء الحصة.

ضحكت شيراز وهي تقول:

— أرأيتما وجه رؤوف عندما بدأت أستاذة العربية تقرأ تعبيره أمام القسم؟

ابتسمت سمارة وقالت:

— أظنه كان يتمنى لو تنشق الأرض وتبتلعه.

قهقهت منى وهي تهز رأسها:

— لا... أنا ما زلت أفكر في ذلك التعبير! من أين جاء بكل تلك الكلمات؟

قالت سمارة ضاحكة:

— أشك أنه كتبه بنفسه... يبدو وكأن أخاه الصغير هو من تولّى المهمة!

انفجرت الفتيات بالضحك.

وفي تلك اللحظة، اقترب أحد التلاميذ بخطوات سريعة، ومد يده نحو سمارة بورقة صغيرة.

وقال:

— هذه من عاطف.

بمجرد سماع اسمه، شعرت سمارة بارتباك خفيف لم تستطع تفسيره.

مدّت يدها لتأخذ الورقة، لكن منى سبقتها وخطفتها بسرعة.

ألقت عليها نظرة خاطفة، ثم عقدت حاجبيها وقالت بانزعاج:

— رقم هاتفه؟! ماذا يظن نفسه؟

وقبل أن تنطق سمارة بكلمة، مزّقت الورقة إلى قطع صغيرة.

تجمدت سمارة في مكانها.

لم تكن قد قرأت ما فيها، لكنها شعرت بانزعاج مفاجئ، ليس بسبب الورقة نفسها، بل لأن القرار اتُّخذ عنها.

رفعت رأسها نحو منى وقالت بحدة:

— لماذا مزقتها؟

أجابت منى بسرعة:

— لأنني أعرف كيف تبدأ هذه الأمور... وأنتِ لستِ من هذا النوع.

ساد صمت قصير.

كانت سمارة تعلم أن منى لم تمزق الورقة إلا خوفًا عليها، لكنها، رغم ذلك، شعرت بشيء من الضيق.

لم يكن سببه الورقة نفسها، بقدر ما كان شعورها بأنها حُرمت من حق الاختيار.

ومنذ ذلك اليوم، خفتت أحاديثها مع منى قليلًا.

لم يكن خلافًا صريحًا، لكنه ذلك الصمت الذي يسبق العتاب.

لكن الأمر لم يطل كثيرًا.

ففي إحدى الاستراحات، تنهدت منى وقالت بخجل:

— ما زلتِ غاضبة مني... أليس كذلك؟

هزت سمارة كتفيها دون جواب.

خفضت منى رأسها وأضافت:

— أعترف أنني تسرعت... كان يجب أن أترك لكِ القرار. لكنني خفت عليكِ، ولم أفكر.

نظرت إليها سمارة لحظات، ثم قالت بهدوء:

— أعلم أنك أردتِ مصلحتي... لكن لا تتخذي قرارات تخصني مرة أخرى.

أومأت منى برأسها وهي تبتسم ابتسامة معتذرة.

— أعدك.

عادت الابتسامة إلى وجه سمارة، وانتهى الأمر كما ينتهي بين صديقتين تعرف كل منهما مكانتها عند الأخرى.

وبين الدراسة وأحاديث الصديقات، مرّت الأيام.

وفي صباح أحد الأيام، ما إن تجاوزت سمارة بوابة المؤسسة حتى اتجه بصرها، من غير وعي، إلى الرصيف المقابل.

المكان الذي اعتادت أن تراه فيه.

لكنه لم يكن هناك.

توقفت لحظة.

لم تفهم لماذا توقفت أصلًا.

كان بإمكانها أن تتابع طريقها كما تفعل كل يوم، وكأن شيئًا لم يتغير.

لكن عينيها عادتَا إلى المكان مرة أخرى.

كان فارغًا.

شعرت بشيء غريب يشبه الفراغ، ثم غضبت من نفسها قبل أن تفهم السبب.

ولماذا يهمني؟

قالتها في داخلها.

ربما تأخر فقط.

وربما لم يأتِ.

وربما قرر أخيرًا أن يتوقف عن الوقوف هناك.

وهذا أفضل، أليس كذلك؟

هزت رأسها قليلًا، وكأنها تطرد فكرة سخيفة، ثم تابعت سيرها.

لم يفت ذلك شيراز.

اقتربت منها وقالت بابتسامة خفيفة:

— لا تظني أن الانتظار يدوم إلى الأبد يا سمارة... لكل إنسان حدّ يصبر عنده.

رفعت سمارة كتفيها ببرود متكلَّف وقالت:

— لا يهمني وجوده، ولا يعنيني غيابه.

ابتسمت شيراز ولم تُعلّق.

مرّ أسبوع...

ثم آخر.

وفي كل مرة كانت تمر فيها من أمام البوابة، كانت عينا سمارة تتجهان دون إرادة منها إلى المكان نفسه.

وفي كل مرة، تعودان خائبتين.

كانت تقنع نفسها أن ما تفعله مجرد عادة، مجرد اعتياد على رؤية شخص كان يقف هناك.

لكن العادة وحدها لم تكن تفسر ذلك الشعور الخفيف بالضيق كلما خرجت من بوابة المؤسسة ولم تجده.

ولم تكن تعرف أن بعض الأشخاص لا ندرك حضورهم الحقيقي إلا بعد أن يصبح غيابهم هو الشيء الوحيد الذي نراه.