متجرد ملك المافيا

جلستُ مقابل البروفيسور هارغروف في مكتبه المزدحم، حيث تكتنف الجدران رفوفٌ مغبرةٌ من الكتب المنسية. كان ضوء الفلورسنت يطن فوق رأسي كحشرةٍ محتضرة، مُلقيًا ظلالًا قاسيةً على خطاب إلغاء المنحة الدراسية الموضوع بيننا على مكتبه. كانت يداي ترتجفان في حضني وأنا أتمسك بحزام حقيبتي الظهر البالية، تلك الحقيبة ذات الدرزات المتآكلة التي لصقتها بشريط لاصق مرتين هذا الفصل الدراسي.

"كيت، أنا آسف حقًا"، قال، لكن نبرته حملت ذلك البعد الملول لرجل ألقى هذه الخطبة مراتٍ عديدة. "اجتمعت اللجنة هذا الصباح. أقساطك الدراسية متأخرة فصلان دراسيان. كانت المنحة مشروطة دائمًا—الدرجات الجيدة لم تكن كافية دون الامتثال المالي. اعتبارًا من الآن، لم يعد تغطيتها تشملك."

سقطت الكلمات في معدتي كالطوب. مطرودة. بهذه البساطة. في الحادية والعشرين من عمري، كانت حلمي بأن أصبح أستاذة أدب، وأن أنتشل عائلتي من الحفرة التي حفرها تخلي والدي عنها، ينهار. علاج أمي من السرطان استنزف كل حساب توفير نملكه. بن، أخي ذو التسع سنوات، بحاجة إلى حذاء جديد ورعاية بعد المدرسة بالكاد أستطيع تحمل تكلفتها. إيجار شقتنا الضيقة مستحق خلال تسعة أيام. وظيفتي الجزئية كنادلة في المطعم بالكاد تكفي لتغطية مؤن البقالة.

"كم لدي من الوقت؟" همست، وصوتي ينكسر رغم محاولتي التماسك.

"نهاية الأسبوع لتسوية الرصيد وإلا سيتوجب عليك الانسحاب." عدل نظارته، متجنبًا نظراتي. "يمكنني كتابة توصية لك لاستئناف بسبب الظروف القاسية، لكن نادرًا ما تُبتّ هذه بسرعة."

أومأت برأسي بخشوع، وشكرته، وهرعت خارج المكتب قبل أن تنهمر الدموع. كان الممر ضبابًا من طلاب يضحكون ويسارعون إلى محاضرات لن أحضرها الأسبوع القادم. اهتز هاتفي في جيبي—تذكير آلي آخر من مكتب أمين الصندوق. كتمته وأكملت طريقي، ووزن دين قدره ٤٧,٣١٢ دولارًا يضغط على كتفيّ كمرساة.

بحلول الوقت الذي دفعت فيه باب شقتنا الصغيرة خارج الحرم الجامعي، كانت شمس بعد الظهر تتسلل عبر الستائر المشقوقة، منيرة الأريكة البالية وكومة الفواتير غير المدفوعة على منضدة المطبخ. كان المكان يفوح برائحة النودلز سريعة التحضير وشمع الفانيليا التي تشعله سارة دائمًا لإخفاء عفن الحمام المتسرب.

نظرت إليّ سارة، أعز صديقاتي ورفيقة سكني منذ السنة الأولى، من على الأريكة حيث كانت تتقلب في هاتفها وهي ترتدي زيّ عملها في المطعم—بولو أسود وسروال كاكي ملطخ بالشحم من ورديتها في مطعم "جينوز الإيطالي". كانت شعرها الأحمر المجعد مربوطًا في ذيل حصان فوضوي، واتسعت عيناها الخضراوان عند رؤية وجهي.

"تبًا، كيت. ماذا حدث؟" وضعت هاتفها جانبًا وربتت على الوسادة بجانبها.

انهارت بجانبها، ودفنت وجهي في يديّ. تدفقت القصة في انسيابية: البروفيسور، المنحة، الساعة التي تدق على تعليمي وعلى منزلنا. "لا أعرف ماذا أفعل، سارة. رسوم مدرسة بن مستحقة. علاج أمي الكيميائي القادم... لا أستطيع حتى التفكير في الأمر. النادلة لا تكفي. تقدمت بطلبات في كل مكان، لكن لا شيء يدفع ما يكفي أو يتناسب مع المحاضرات—إن تمكنت من إتمامها أصلًا."

استمعت سارة، وتلاشت ملامحها في تلك الحماية الشرسة التي اعتمدت عليها منذ لقائنا في أسبوع التعريف. كانت تعمل ورديات مزدوجة في المطعم، تتغزل للحصول على إكراميات لمجرد المساعدة في إيجارنا، لكنها هي الأخرى كانت منهكة. "يا إلهي، هذا وحشي. لكن اسمعي... ليس عليكِ أن تغرقي بصمت."

رفعت رأسي، ومسحت عينيّ. "ماذا تقصدين؟"

ترددت، تعض شفتها وكأنها تزن كلماتها. "حسنًا، لا تفزعي. أعرف فتاة كانت تعمل في هذا النادي—فيلفيت شادو (الظل المخملي). إنه... راقٍ، بالنظر إلى طبيعته. ليس حانةً عادية. الراقصات يجنون أموالًا طائلة في ليلة واحدة. إكراميات نقدية، رقصات خاصة إن أردتِ. لا خبرة مطلوبة، ويضمنون السرية التامة. سددت ثمن سيارتها في شهرين."

انقبضت معدتي. التعري. الكلمة علقت بيننا دون أن تُنطق. كنت دائمًا الفتاة المسؤولة—الطالبة المتفوقة التي تدرس زملاءها في عطلات نهاية الأسبوع وتزور أمي في المستشفى كلما سنحت الفرصة. فكرة عرض جسدي تحت الأضواء أمام الغرباء جعلت جلدي يقشعر. "سارة... لا أستطيع. هذا ليس أنا."

ضغطت على ذراعي. "أعرف. ولا أقول إنه للأبد. فقط حتى تقفي على قدميكِ مجددًا. المطعم يعطي أجرًا زهيدًا—لقد كنتُ هناك، أبتسم وسط تحرشات مقابل ثمانية دولارات في الساعة زائد الإكراميات. في النادي؟ ليلة جيدة واحدة قد تغطي قسطك الدراسي وتشتري حذاء بن. بل قد تبقي الأضواء مشتعلة هنا. فكري بالأمر. ليس عليكِ أن تقرري الآن."

حدقت في الأرض، وعقلي يتسارع عبر البدائل. قرض آخر لا أستحق الحصول عليه؟ الانسحاب وتدمير مستقبلي؟ أن أدع بن يشاهدني أفشل؟ اليأس كان يخنق صدري، حارًا وخانقًا. سارة لم تكن مخطئة. هي تكدح في مطعم جينوز، تعود مرهقة بقصص عن زبائن مزعجين ومديرين يسرقون الإكراميات. لكن التعري؟ بيع الشيء الوحيد الذي ما زلت أسيطر عليه؟

"سأ... سأفكر في الأمر"، قلت أخيرًا، وصوتي بالكاد مسموع. شعرت الكلمات وكأنها استسلام، لكن أي خيار كان لدي؟ "فقط... أخبريني بالمزيد عنه."

ارتخت أكتاف سارة قليلًا. أمسكت بهاتفها وفتحت موقع النادي—راقٍ بما يكفي على السطح، بجماليات داكنة ووعود بأرباح عالية. "إنه على أطراف وسط المدينة. حراس أمن في كل مكان، لا لمس إلا إذا سمحتِ به في الغرف الخاصة. المالك يدير المكان بحزم. قالت صديقتي إن المال غيّر كل شيء بالنسبة لها. كانت ترقص ثلاث ليالٍ في الأسبوع وما زال لديها وقت للمحاضرات."

تحدثنا لمدة ساعة أخرى بينما كانت الشمس تغرب. شاركتني النصائح—كيفية وضع المكياج ليناسب الإضاءة، أي الأغاني ذات إيقاع جيد، وكيف تنفصل عاطفيًا. أنصت وأنا أومئ، لكن داخلي كانت عاصفة من الخوف وحسابات مترددة. بحلول وقت وصول حافلة بن من المدرسة، أجبرت نفسي على ابتسامة وساعدته في فروضه، متظاهرة أن كل شيء طبيعي بينما كان عقلي يضطرب.

بعد العشاء—مكرونة بالجبن من علبة—انسحبت إلى غرفتي. بدا المكان الصغير أضيق من أي وقت مضى، ملصقات الكتب الكلاسيكية تتقشر من الحواف. جلست على سريري، حاسوبي المحمول مفتوحًا، أحدق في إعلان فيلفيت شادو مجددًا. أعلى أجر ليلي. سرية مضمونة. حومت أصابعي فوق زر التقديم. أرقام الديون تسخر مني من تطبيق البنك. ابتسامة أمي المتعبة من سرير المستشفى تومض في ذهني. بن يسأل إن كنا نستطيع تحمل رسوم تسجيله في كرة القدم.

أغلقت الحاسوب دون أن أتقدم. ليس الليلة. لكن البذرة قد غُرست. أصداء كلمات سارة: ليلة جيدة واحدة.

أخيرًا جرفني الإرهاق، لكن نومي كان مضطربًا، مليئًا بأحلام عن أضواء مسرح ساطعة وأشباح تتفرج عليّ. عندما استيقظت في الصباح التالي، كان القرار يلوح كظل. كان لدي حتى نهاية الأسبوع. ربما سأذهب فقط لألقي نظرة. أستكشف المكان. أرى إن كنت سأتحمله.

وما كنتُ لأعلم أن الظل الحقيقي—ذلك الذي سيبتلع عالمي—كان يتحرك بالفعل في المدينة.

ارتديت ملابسي لوردية أخرى في المطعم، لكن أفكاري ظلت تتجه إلى ذلك النادي. إلى إمكانية المال السريع. إلى المجهول المرعب. وأنا أغلق باب الشقة خلفي، همست لنفسي: "فقط فكري في الأمر. هذا كل شيء."

لكن في الأعماق، كنت أعرف أن التفكير لن يدفع الفواتير.