4

ليلى

رنّ الجرس فوق الباب، ودخل رجلان لا مكان لهما في متجر لفساتين الزفاف. راقبتهما في المرآة من فوق المنصة، وأنا لا أزال بفستان الزفاف، معطفان داكنان وكتفان عريضتان، وسكون لا يأتي إلا ممن لم يحتج يومًا إلى رفع صوته.

مسح أحدهما المكان بعينيه، ووقف الآخر بجانب الباب كأنه يحرسه. تجمدت ابتسامة الموظفة على وجهها، وتوقفت سلمى وكأس الشامبانيا معلقة في منتصف الطريق إلى فمها.

في الخارج لم يرفّ جفن لحرّاس زيد، وهذا يعني أن أحدًا أمرهم بالسماح لهذين الرجلين بالدخول. ثم سمعتُه، من مكان ما خلف الرجلين، طَق. صمت قصير. طَق.

كان عكازًا يضرب الرخام ببطء ودون استعجال، كأن من يحمله لم يضطر يومًا أن يستعجل شيئًا في حياته. تصلّب عمودي الفقري، وانقبضت يداي المرتعشتان على الحرير، وتنحّى الرجلان جانبًا.

«حسنًا إذًا.» كان الصوت أجشّ ودافئًا ومعجبًا بنفسه أكثر مما ينبغي. «يا له من مشهد.»

نبيل المصري.

رأيتُه في المرآة يعبر المتجر بعكاز لا يحتاج إليه وابتسامة أودّ لو أنتزعها من وجهه بسكين. كان حيًّا وبصحة جيدة، يرتدي معطفًا رماديًا فحميًا مفصّلًا، كأنه جاء ليستلم شيئًا يملكه بالفعل، والرجل الذي وضع أبي في القبر يقف على بعد ثلاثة أقدام مني وأنا أرتدي الأبيض.

«ماذا تفعل هنا؟» قلتُ من بين أسناني.

«ألا يحق لرجل أن يرى كنّته المستقبلية بفستان زفافها؟» مال برأسه وهو يتفحصني كما يتفحص المرء حصانًا قبل المزاد. «زيد رجل محظوظ.»

غرزت أظافري في راحتيّ. «اخرج.»

«مهلًا مهلًا، لا داعي لهذا يا حلوة.» ضحك ببرود تام. «والغريب أنكِ تشبهين أباكِ كثيرًا في هذا الضوء. العينان نفسهما، والذقن العنيد الصغير نفسه. من المؤسف ما حدث له، لكنه على أي حال كان من النوع الذي…»

انفجر الزجاج خلفه.

لم يكن هناك أي إنذار. في لحظة كان نبيل المصري يبتسم، وفي اللحظة التالية ارتدّ رأسه إلى الخلف بصوت رطب مكسور، وانتشر رذاذ أحمر على فستان الزفاف الأبيض المعلق على الرف بجانبه، وارتطم جسده بالأرض قبل أن يصلني الصوت.

صرخت سلمى، وكانت الموظفة تصيح بشيء لم أتبيّنه. في الخارج صرّت الإطارات، وفي الداخل كان رجال نبيل قد سحبوا مسدساتهم في لحظة واحدة، يصرخون طلبًا للإسعاف وللدعم، وبأن يغلق أحدهم الأبواب بحق الجحيم.

أما أنا فلم أتحرك. وقفتُ على تلك المنصة بفستان زفافي، أحدّق في الرجل الذي ينزف على الأرض، وفي الدم الزاحف نحو ذيل ثوبي، وانتظرتُ أن أشعر بشيء، خوف أو رعب أو حزن، لكن شيئًا لم يأتِ، ولا حتى بصيص.

«ليلى.»

كانت هناك يد على ذراعي. احتجتُ إلى ثانية لأدرك أنها يد سلمى، وأننا في مقعد خلفي لسيارة أجرة، والمدينة تنساب بجانبنا خطوطًا رمادية.

«تكلمي معي.» كان كحلها قد سال بالكامل. «هل أنتِ مصابة؟»

نظرتُ إلى يدي. كان هناك خط أحمر على مفاصل أصابعي لا أذكر كيف وصل إليه.

«أنا بخير.»

«لستِ بخير. رجل أُطلق عليه النار أمامكِ للتو.»

«أعرف.»

«إذًا لماذا لا…» توقفت، تبحث في وجهي عن شيء لن تجده. وأخيرًا ابتلعت ريقها وضغطت على يدي. «ستأتين إلى بيتي. لا تجادلي.»

لم أجادل، بل تركتُها تقودني إلى الخارج وأنا أحدّق في الأرض أمامي.

وفي شقتها، اختفت في المطبخ لتبحث عن شيء قوي يخفف الصدمة، فتمتمتُ بأنني سأغسل وجهي وأغلقتُ على نفسي باب الحمام. أُغلق القفل بنقرة، ففتحتُ الصنبور ورفعتُ عينيّ إلى المرآة.

كانت فتاة تحدّق فيّ، بشرة شاحبة وشعر أشعث وبقعة دم شخص آخر تجف تحت عينها اليسرى. بدت كفتاة ينبغي أن تبكي، لكن زاوية فمها ارتعشت بدلًا من ذلك، ثم انحنت.

وبعدها انزلقت مني ضحكة، خافتة في البداية، صوت صغير متقطع كتمتُه بيدي. لكنها كبرت وتسربت من بين أصابعي، وارتفعت حتى اهتزت كتفاي ولسعت عيناي ولم أعد أقدر على التوقف، لأنني لم أسمع سوى ذلك الصوت الأجش المتعجرف يقول إنني أشبه أبي، قبل لحظة من أن ينفلق رأسه كبيضة.

كان أحدهم قد ضغط على الزناد من أجلي، وضحكتُ حتى آلمتني أضلاعي. لقد ذاق آل المصري للتو طعم ما ينتظرهم تمامًا.

أضاء هاتفي على حافة المغسلة، فمددتُ إليه يدي المبللة، وكان الرقم مجهولًا مرة أخرى.

على الرحب والسعة بعد ما حدث اليوم. وفّري شكركِ.