البارت الاول

ما بين عشيةٍ وضُحاها…

وبين لحظةٍ كانت عابرة، وأخرى غيّرت مجرى العمر بأكمله…

تتبدّل الأقدار في صمتٍ مهيب، كأن السماء تُعيد ترتيب القلوب دون استئذان.

فذاك الذي أقسم ألّا يميل…

أصبح أسير نظرة.

وتلك التي كانت تُحسن الهروب من المشاعر…

أغرقتها المحبة حتى آخر نبضة.

العشق لا يطرق الأبواب برفق،

بل يقتحم الأرواح دفعةً واحدة،

يسلب العقول اتزانها،

ويُربك القلوب حتى تُصبح النجاة منه مستحيلة.

وفي غمضة قدر…

قد يتحوّل الغريب إلى وطن،

ويُصبح اللقاء الذي حسبناه صدفة…

أعظم ما كتبه الله لنا.

✨✨✨✨✨✨✨✨

منزلٌ بسيط، يختبئ خلف جدرانه الكثير من الضجيج الذي لا تراه العين… ضجيجٌ مألوف، يتكرر كل صباح كأنه طقسٌ يومي لا يكتمل إلا بصراخٍ خفيف، وتأففٍ أطول، وحياةٍ لا تعرف الهدوء.

نتجول بين أركانه بهدوء، حتى ندلف إلى غرفةٍ تتوسط هذا العالم الصغير… غرفةٌ تكشف صاحبها من أول نظرة: فوضى مبعثرة، ملابس على الكرسي، كتبٌ لم تُفتح، ونافذة نصف موصدة تتسلل منها أصوات الشارع بلا استئذان.

على الفراش، كانت فيروز ممددة… كأنها قطعة من الليل تمددت على سريرٍ ضاق بها وبأحلامها. شعرها المموج منثور حولها بعشوائية، يشبه ظلامًا حالكًا تسلل إلى وسادة بيضاء فابتلعها ببطء.

أصوات الحياة خارج الغرفة لم تكن رحيمة...... باعة الشارع يعلو صياحهم كجوقة لا تهدأ

- يا حمرة يا أوطة… يا احلى ما فى الجناين يا مجنونة

- بيكيا… بيكيا

- اللي عندها الزبالة…

وأصواتهم تمتزج بضوضاء الداخل، فتتحول اللحظة إلى فوضى مكتملة، وكأن العالم كله قرر أن يتآمر على نومها.

تتقلب فيروز في الفراش بتنهيدةٍ غاضبة، تسحب الوسادة فوق رأسها محاولةً دفن العالم تحتها، لكن الأصوات تتسلل رغمًا عنها، فتزداد انقباضًا، كأنها تحارب يومًا جديدًا لا تريده أن يبدأ.

وفي لحظةٍ واحدة، انفتح باب الغرفة..... وقفت والدتها عند العتبة، تتأمل المشهد بعينٍ أنهكها التكرار… غرفة لا تعرف النظام، وفتاة لا تعرف الاستيقاظ في موعدٍ طبيعي كباقي البشر.

زفرت الأم بقلة حيلة ممزوجة بالغضب، وقالت بصوتٍ حاد

- يا بنتي حرام عليكي… كل يوم نفس اللي بتعمليه فيا عشان تصحي! قومي بقى… دي أوضة ولا مقلب زبالة؟

لم ترد فيروز في البداية… فقط زادت حركتها عصبية، ثم دفعت الوسادة بعيدًا كأنها تعاقبها على نومها الثقيل. جلست أخيرًا على الفراش، عيناها نصف مغلقتين، وصوتها يخرج متثاقلًا

- نعم يا ماما… متسبيني أنام شوية… أنا في الأجازة

لكن الأم لم تُجب، اكتفت بنظرة طويلة تحمل كل ما لا يُقال، ثم خرجت وهي تتمتم بكلمات غاضبة تختلط بالاستسلام.

لم يكد الصمت يستقر قليلًا، حتى اخترقه صوتٌ آخر…

صوت الأب.... كان كفيلًا بأن يُغيّر كل شيء.

تجمدت فيروز في مكانها لثانية، ثم كأنها تلقت إنذارًا غير مرئي، انتفضت من الفراش وركضت نحو الحمام بسرعةٍ مرتجفة، وكأنها تهرب من مواجهةٍ لا طاقة لها بها.

لاحقًا، في المطبخ…كانت تقف بجوار والدتها، تحاول المساعدة رغم ملامح الغيظ التي لم تفارق وجهها. البخار يتصاعد من القدر، ورائحة الطعام تملأ المكان، بينما هي ما زالت عالقة بين نعاسها وغضبها.

قالت وهي تقلب المكونات بعصبية

- يعني يا ماما أنا لسه مخلصة امتحانات… سيبوني أسبوع أجازة أرتاح فيه

نظرت إليها الأم بطرف عينها، ثم وضعت طبق البازلاء أمامها بحركةٍ أقرب إلى الحسم منها إلى الهدوء، وقالت ببرودٍ ساخر

- بكرة يا حبيبتي لما تتجوزي مش هتاخدي أجازة.

توقفت يد فيروز لثانية… ثم رفعت عينيها بدهشة ممزوجة بالغيظ

- وأنا هتجوز واحد غني بقى ويجبلي شغالة وطباخ

لم تكمل جملتها.فجأة… انطلق الحذاء في الهواء.

لحظة قصيرة، لكنها كانت كافية لتجعلها تصرخ وتبتعد بسرعة، بينما صوت الأم يعلو بنبرة حادة ممزوجة بالحب والغضب معًا

- فوقي بقى يا نور عيني… من الحلم اللي إنتي عايشاه ده

وفي تلك اللحظة… لم يكن الحذاء هو الحدث.

بل تلك الفتاة التي ما زالت تعيش بين عالمين

عالمٍ لا تريد الاستيقاظ منه…

وعالمٍ ينتظرها رغمًا عنها

✨✨✨✨✨✨✨✨✨✨

مبنى زجاجي شاهق، ينعكس عليه ضوء الصباح كأنه قطعة من السماء سقطت على الأرض. واجهته المصقولة باللون الأزرق تمنحه هيبة باردة، توحي بأن ما بداخله ليس كأي مكانٍ عادي، بل عالمٌ آخر تُدار فيه القرارات المصيرية بصمتٍ حاد لا يحتمل الفوضى.

تتوقف سيارة فارهة أمام المدخل الرئيسي، في مشهدٍ لا يمرّ عابرًا، حتى لو حاولت المدينة تجاهله. يهبط أحد المرافقين سريعًا، يفتح الباب باحترامٍ محسوب، وكأن اللحظة لا تحتمل تأخيرًا.

ومن داخل السيارة… يظهر سادن.

شاب في بداية الثلاثين، أنيق إلى حدٍ يفرض حضوره قبل أن ينطق بكلمة. ملامحه تجمع بين الوسامة الصارخة والصرامة الهادئة، كأنه لا يعرف طريقًا للابتسام إلا حين يقرره هو. قامته الطويلة وخطواته الثابتة تمنحان من يراه شعورًا غير مريح… شعورًا بأن هذا الرجل لا يُناقش، بل يُطاع.

ما إن يخطو داخل المبنى حتى يتبدل الهواء حوله؛

تصمت التفاصيل الصغيرة، وتتحول الأنظار تلقائيًا نحوه، كأن حضوره يفرض قانونًا غير مكتوب: الانتباه الكامل له.

تحبس الأنفاس لحظة عبوره البهو، لا لأن المكان صاخب، بل لأن الصمت نفسه يبدو أكثر توترًا حين يمرّ "سادن".

يدخل بخطوات واثقة نحو المصعد، ثم إلى طابقه الخاص، حيث مكتبه.

بمجرد وصوله، يقف للحظة أمام السكرتيرة. نظرة واحدة منه تكفي لتجعلها تستعد تلقائيًا، دون أن يُطلب منها شيء. يملي عليها تعليماته بسرعة، بنبرة مختصرة لا تحتمل النقاش، ثم يتجاوزها إلى الداخل دون انتظار رد.

تتنفس السكرتيرة الصعداء فور إغلاق الباب خلفه، كأن وجوده وحده يضغط على الهواء من حولها.

في الداخل…ينزع سادن سترته بهدوء محسوب، يعلّقها بدقة على الشماعة، وكأن النظام جزء من شخصيته لا مجرد عادة. ثم يتجه إلى مكتبه الواسع شديد الأناقة، يجلس خلفه بثبات، ويبدأ في تصفح الأوراق الموضوعة أمامه بعينٍ لا تفوّت تفصيلة.

كل شيء يبدو تحت السيطرة…حتى الرتابة نفسها تخضع له.... لكن هذا الهدوء لم يدم طويلًا.

رنين الهاتف اخترق الصمت فجأة.

توقف للحظة، نظر إليه دون اهتمام حقيقي، ثم عاد بصره للأوراق كأن شيئًا لم يحدث.

الرنين عاد مرة أخرى… أكثر إلحاحًا.

رفع عينيه ببطء، وارتسمت على شفتيه ابتسامة جانبية لا تحمل دفئًا، بل شيئًا أقرب إلى التهكم. مد يده وأعاد الهاتف إلى مكانه، ثم قال بنبرة منخفضة، واثقة، كأنه يخاطب شخصًا لا يراه

- مش وقتك خالص… خليك كده لحد ما يهفّلي مزاجي وأرد عليكي.

وعاد إلى أوراقه…لكن شيء ما في الجو، رغم هدوئه، كان يوحي أن هذا الاتصال لن يُنسى بهذه البساطة.