الظل

كانت فلورنسا في تلك الليلة تبدو وكأنها لوحة زيتية قديمة سُكبت فوقها ألوان قاتمة من الحبر والرماد. لم يكن المطر مجرد ماء ينهمر من السماء، بل كان أشبه بدموع ثقيلة تجري فوق وجنات التماثيل الرخامية المنتصبة في الساحات العتيقة، وتغسل أرصفة الشوارع الحجرية الضيقة التي شهدت على قرون من المؤامرات والدماء. انهمرت السماء بغزارة كأنها تحاول غسل خطايا المدينة، بينما كانت حبات المطر تضرب النوافذ الزجاجية للمباني الأثرية بعنف، مصدرة إيقاعاً رتيباً مرعباً، كأنه نذير شؤم يزحف ببطء نحو القلوب. في هذه الأجواء التي يلفها الضباب الغامق، كانت الأضواء الخافتة لمصابيح الشوارع الصفراء تتراقص على سطح المياه الراكدة في الأزقة، ترسم ظلالاً مشوهة تتحرك مع حركة الرياح العاصفة التي كانت تصفر بين الممرات الضيقة، حاملة معها برودة تقشعر لها الأبدان، ورائحة تراب مبلل يختلط برائحة البارود عن بعد.في قلب هذا السكون المشحون، وداخل إحدى الردهات الخلفية لملهى ليلي عتيق يقع في أطراف المدينة، كان يمتد عالم آخر تماماً؛ عالم لا تحكمه قوانين الدولة، بل تحكمه كلمة رجل واحد. كانت الغرفة واسعة، جدرانها مغطاة بخشب الجوز الداكن، وتت

استحالت فلورنسا مع اقتراب خيوط الفجر الأولى إلى مدينة من الضباب الشاحب، كأنما تلاشت معالمها الأثرية خلف ستار من الأسرار والغموض. لم يعد صوت الرعد بالخارج بتلك العنفوانية التي كان عليها قبل ساعات، بل تحول إلى دوي خافت وبعيد، يتردد صداه بين الجبال المحيطة بإقليم توسكانا كأنه زئير وحش جريح ينسحب ببطء نحو جحره. كانت حبات المطر قد تحولت إلى رذاذ ناعم وبارد، يداعب زجاج النوافذ في شقة (إيلينا) برقة متناهية، تاركاً قطرات مائية صغيرة تنساب كاللآلئ فوق أسطح الزجاج البارد. كان السكون الذي حلّ على المكان ثقيلاً، مشحوناً برائحة الموت والولادة الجديدة التي جرت تفاصيلها فوق تلك الأرضية الخشبية العتيقة.كانت إيلينا لا تزال جالسة على الأرض، مستندة بظهرها إلى جدار الردهة البارد، وعيناها العسليتان تحدقان في الفراغ بركود يملؤه الذهول والإنهاك الشديد. كانت يدها الرقيقة، الملوثة ببعض بقع الدم الجاف، ترتجف قسراً كلما نظرت إلى الرجل الضخم الراقد أمامها. لم يكن نومها القصير الذي خطفته في اللحظات الأخيرة كافياً ليريح جسدها أو يهدئ عقلها الثائر؛ بل كان أشبه بكابوس متصل استيقظت منه لتجد الواقع أكثر غرابة وتخويفا

استقرت في الردهة برودة مفاجئة أثقل من غسق الموت، وتبخرت تلك السكينة الصباحية الشاحبة التي صنعتها أشعة الشمس فوق اللوحات الفنية. لم يعد دوي العاصفة الطبيعية هو ما يرعب إيلينا، بل تلك العاصفة البشرية القادمة من دهاليز الخيانة والدم. كانت الخطوات الثقيلة المتسارعة بالخارج تصدر صدىً معدنياً مرعباً فوق حجر السلالم العتيقة للمبنى، خطوات مدروسة ومسلحة، لا تخص عابري سبيل، بل تخص صيادين يقتفون أثر طريد مصاب.كان أليساندرو قد تحول في أجزاء من الثانية من رجل جريح يصارع الحمى إلى كتلة متحركة من الغريزة والخطورة المطلقة. انقبضت عضلات جسده العريض، ورغم الألم اللاقاذع الذي يمزق غرز خاصرته مع كل تحرك، وقف بكامل طوله المهيب كبرج من الصخر البركاني. كانت عيناه الرماديتين تدوران في أرجاء الشقة كصقر يبحث عن مخرج أو سلاح، وفكه العريض الحاد تشنج بصرامة تعكس استعداده للمواجهة حتى اللحظق الأخيرة.التفت نحو إيلينا، التي كانت تقف في وسط الغرفة وقد تيبست أطرافها تماماً، وكأن الدماء قد تجمدت في عروقها. كان وجهها شاحباً كبياض اللوحات غير المرسومة، وعيناها العسليتان متسعتين بذعر حاد وهي تنظر إلى مقبض الباب الخشبي ا

كانت قاعة المتحف الكبرى تسبح في بحر من الضوء الطبيعي الخافت، الذي ينساب بنعومة عبر النوافذ الزجاجية المقوسة المرتفعة، ليلقي بظلال هندسية معقدة فوق الأرضيات الرخامية المصقولة. كان المكان يعج بالسكينة الأرستقراطية الوقورة؛ صدى خطوات الزوار المتباعدة، وهمساتهم الخافتة أمام تماثيل الرخام الأبيض التي تخلد أمجاد عصر النهضة، وصوت تصفح كتيبات التعريف الفنية. في وسط هذا المحراب الساكن، كانت إيلينا تبدو وكأنها جزء لا يتجزأ من المكان، كائن ينتمي إلى زمن غابر وجد ملاذه الأخير بين الإطارات الذهبية واللوحات الزيتية المتآكلة.كانت تقف على منصة خشبية صغيرة ترتفع متراً عن الأرض، أمام لوحة جدارية ضخمة تمثل معركة تاريخية قديمة، حيث تتشابك الخيول والسيوف في ملحمة صامتة من الطلاء والألوان. ارتدت مئزرها الأبيض النظيف، وجمعت خصلات شعرها الكستنائي بعناية إلى الخلف، بينما كانت أصابعها النحيلة تمسك بإبرة دقيقة ومذيب كيميائي خاص، لتبدأ عملية تنظيف دقيقة لطبقة الورنيش القديمة التي غطت وجه فارس مجهول في اللوحة. كانت حركاتها انسيابية، بطيئة، ومحكومة بتركيز شديد فرضته عليها رغبتها العارمة في الهروب من الأفكار التي

لم يكن السكون الذي لفّ شقة إيلينا في تلك الليلة سوى غشاء رقيق يخفي خلفه مخالب الموت. كانت الساعة قد تجاوزت منتصف الليل بقليل، وتحولت أزقة فلورنسا القديمة إلى سراديب من العتمة التي لا يكسرها سوى وميض مصباح الشارع النحاسي الشاحب، الذي كان يرسل ضوءاً أصفر مريضاً يرتعش عبر زجاج نافذتها. كان الهواء داخل المرسم ثقيلاً، مشبعاً برطوبة الشتاء التي بدأت تتسلل عبر الشقوق، يختلط بها رائحة طلاء الجوز والكتان التي بدت الليلة وكأنها رائحة كفن أثري يلتف حول عنق المكان.كانت إيلينا تجلس على الأرض الخشبية الباردة، في زاوية معتمة تماماً تفصل بين حامل اللوحة الجدارية وخزانة الأدوات الطبية والمذيبات. لم تكن تجرؤ على تحريك جفن، وكانت تضم ركبتيها إلى صدرها بقوة، وتطوق جسدها بذراعيها المرتجفتين كأنها تحاول الاختباء من ظلال الأبنية التي كانت تنعكس على السقف الأبيض المرتفع كأشباح متطاولة. أنفاسها كانت قصيرة، متلاحقة، وتصدر حفيفاً خافتاً كانت تخشاه هي نفسها، ظناً منها أن الآذان المتربصة بالخارج قد تلتقط هذا الصوت الواهن.كانت الأفكار تتدفق في رأسها كشلال من الجمر المشتعل، تتصارع في عقلها تساؤلات