الفصل السابع عشر

🖤 الفصل السابع عشر: الوجهان

"من يحمل وجهين، لا يكذب بالضرورة. أحيانًا هو الصادق الوحيد بينهما، لأنه لا يتظاهر بأنه واحد فقط."

— قول قديم

للأصدقاء القدامى ذاكرة أخرى، لا تشبه ذاكرة الغرباء. هم يتذكرون نسخة منك ما زالت حيّة في مكان ما، حتى حين تنساها أنت بنفسك.

وصل فيكتور إلى القصر في عصر بارد، حاملاً معه شيئًا من رائحة سنوات بعيدة قضاها ألكسندر في مدرّج جامعي متواضع، حين لم يكن بعد ذلك الرجل الذي تُخفض له الرؤوس. جاء بدعوة هاتفية مقتضبة، ومن دون أن يُدرك أنه قادم ليكون شاهدًا على أول شقّ حقيقي في جدار كان يُظن أنه من حجر صلب.

قدّمه ألكسندر لأنجل بوصفه "صديقًا قديمًا في زيارة قصيرة"، طاويًا مهنته الحقيقية كما تُطوى وثيقة لا يُراد لها أن تُقرأ بعد.

استقبلته بحفاوة لا تحمل أثرًا من حساب أو حذر، احتضنت ذراع ألكسندر أمامه: "بالطبع هو مرحّب به." ثم مالت برأسها على كتفه، وسألته بصوت من يطرق بابًا مغلقًا منذ زمن طويل: "حبيبي، أريد بعضًا من وقتك. في رأسي أسئلة كثيرة عن الماضي، عن هويتي."

تجمّد قبل أن يجيب، كمن يخطو على جليد لا يعرف سمكه: "بالطبع، اسألي ما تريدين."

"كم عمر علاقتنا؟ كيف التقينا؟ هل هناك صور لنا، زفاف، أو حفل خطوبة؟"

تنهّد، وابتسم ابتسامة الرجل الذي يشتري وقتًا لا يملكه: "هذا موضوع كبير، أفضّل أن نؤجله قليلًا. أفضّل أيضًا أن تركّزي على الحاضر والمستقبل."

لم تُلحّ. قبلت الأمر بسهولة من يثق بأن الحقيقة ستأتي حين تنضج، دون أن تعرف أن بعض الحقائق تُبقيها الأيدي التي تحبّها طازجة عمدًا، خوفًا من أن تُفسدها الشمس.

---

⛳ درس في التركيز

في صباح اليوم التالي، اقترح ألكسندر أن يُعلّمها الغولف في ملعب القصر الخاص، بحثًا عن نشاط بريء يملأ ساعاتها الفارغة من الذكريات.

وقف خلفها، يداه على يديها، يُصحّح وضعية المضرب بصبر لم يعرفه في نفسه من قبل قط، صدره يكاد يلامس ظهرها مع كل حركة يوجّهها بها.

"ثبّتي قدميكِ هكذا،" همس قرب أذنها، "وانظري إلى الكرة، لا إلى شيء آخر."

ضحكت، وجهها يتوهّج خجلاً: "يصعب عليّ أن أنظر إلى شيء آخر وأنت بهذا القرب."

"هذا جزء من الدرس،" ردّ بابتسامة لا تخلو من مكر رجل يعرف تمامًا ما يفعله بها. "تعلّمي أن تُركّزي رغم كل ما يُشتّت."

جلس فيكتور على مقعد قريب، ظاهره متفرّج مسالم، وباطنه عين لا تنام. كان يُصغي بأكثر من أذنيه، ويرى بأكثر من عينيه، كما يفعل من قضوا العمر يقرؤون البشر كصفحات مفتوحة لا تخفي عنهم كثيرًا.

لاحظ كيف ترتجف يداها بلطف كلما اقترب منها ألكسندر أكثر من اللازم، كيف تحمرّ وجنتاها وتتعثر كلماتها، كفتاة تختبر إعجابها الأول للمرة الأولى في حياة لا تملك منها سوى أسابيع قليلة.

لكنه رأى أيضًا شيئًا آخر، حين أخطأت ضربة وسقطت الكرة بعيدًا عن هدفها.

توقعت ابتسامة، ربما تذمرًا صغيرًا، كما فعلت في المحاولات السابقة.

بدلاً من ذلك، جمدت للحظة، حدّقت في المضرب بجمود غريب، ثم قالت بنبرة باردة قصيرة لا تشبه صوتها في شيء: "لا بأس. سأُصيب الهدف في المرة القادمة، مهما كلّف الأمر."

عادت خلال ثوانٍ إلى ضحكها الخجول، وكأن سحابة عبرت وجهها ثم انقشعت دون أن تترك مطرًا.

لم يُظهر فيكتور شيئًا على وجهه. لكنه، في داخله، بدأ يفتح ملفًّا لم يُقرّر بعد إن كان يريد إغلاقه أم إكماله.

---

⚖️ الجدار الرقيق

بعد الظهر، طلب ألكسندر من فيكتور مرافقته إلى المكتب، تحت غطاء استكمال حديث فلسفي بدآه عن الحياة والسياسة، دون أن يعلم أن اثنين من مستشاريه سيأتيان في الموعد نفسه لمسألة أعجل.

وجد فيكتور نفسه، دون قصد من أحد، جالسًا في الغرفة المجاورة، والباب بينهما لا يفصل الصوت كما ينبغي لباب في قصر بهذا الحجم من السرية.

سمع حديثًا لم يكن يُفترض أن يبلغ أذنيه: شبكة تجنيد داخل الحزب، صفقة سلاح جديدة مع دولة مجاورة، مشروع سكك حديدية بات غطاءً أنيقًا لعبور معدات لا علاقة لها بالنقل المدني.

ثم جملة واحدة جعلت الهواء في صدره يتجمّد: "كل من نُجنّده يعرف القاعدة منذ اليوم الأول. الولاء المطلق، أو الموت. لهذا لا نُبقي أحدًا في الصفوف أكثر من عامين دون اختبار حقيقي. من يفشل، ينتهي. بهدوء، ودون ضجيج."

فهم فيكتور، بجسده قبل عقله، أنه لا يستمع إلى حديث سياسي، بل إلى آلة تبتلع خدّامها بمجرد أن يتوقفوا عن كونهم مفيدين لها.

حين خرج ألكسندر أخيرًا، حاول فيكتور أن يبدو كمن قضى الساعة يقرأ مجلة قديمة. لكن ألكسندر، بحسّه الذي صقلته سنوات من الحذر المهني، أمسك بتوتّر خفيف في عيني صديقه، توترًا لم يكن هناك قبل ساعة واحدة.

لم يقل شيئًا. لكنه بدأ، من تلك اللحظة، يُفكّر بطريقة لم يعتد التفكير بها تجاه فيكتور تحديدًا.

---

🔪 الحارس الذي باع ولاءه

في تلك الليلة، كان ألكسندر عائدًا وحيدًا من اجتماع متأخر، خطواته تطرق أرضية الردهة بإيقاع رجل يظن أن قصره حصنٌ لا يخترقه أحد.

شعر بحضور خلفه قبل أن يراه.

قبل أن يستدير بالكامل، رأى نصل سكين يلمع في العتمة، متجهًا نحو ظهره — أحد رجال حراسته الخاصة، رجل عرفه سنوات، اكتشف لاحقًا أنه كان يبيع تحركاته لمن يدفع أكثر.

لم تسعفه سرعته هذه المرة.

لكن ظلاًّ آخر كان أسرع.

كانت أنجل.

انقضّت من العتمة بحركة لا تشبه حركاتها في النهار في شيء، وأنهت الأمر خلال ثوانٍ معدودة، دقيقة كضربة سيف لا تُخطئ.

وقف ألكسندر مسمّرًا، يراقب مشهدًا يرفض عقله تصديقه رغم وضوحه أمام عينيه.

كانت تُدندن بهدوء، اللحن نفسه الذي سمعها فيكتور تُردّده يومًا دون وعي، بينما ترفع السكين أمام وجهها، تتأمله كصانعة حِرفة تتفحص عملاً أتمّته بإتقان لا عيب فيه.

"أنجل؟" ناداها بصوت متصدّع.

استدارت نحوه ببطء عيناها التقتا بعينيه، وابتسمت.

ابتسامة لم تحمل شيئًا من براءتها المعتادة، ولا حتى من ذلك البرود الغامض الذي بدأ يتسلل إلى بعض لحظاتها. كانت شيئًا ثالثًا، بلا اسم بعد، معلّقًا بين الوجهين اللذين يعرفهما.

ثم سال خيط دم رفيع من أنفها، كخط أحمر يرسم حدًّا بين عالمين.

اقترب منها بذعر يجتاح صدره، لكنها