الفصل السادس

من منظور كالب

لم يكن الصمت في مؤخرة الليموزين مجرد فراغ، بل كان مقبرة.

جلستُ هناك منتصب الرأس، محبوسًا في عتمة المقصورة رغم رحابتها. إلى جانبي لم تُصدر إيفلين أي صوت، لكن الهواء بيننا كان ثقيلًا، مسمومًا بخمس سنوات من الضغينة ونوبات الهستيريا والإهانات التي كانت تُقذف في وجهي في منتصف الليل. أبقيتُ عينيّ مثبّتتين على النافذة المظلّلة، أراقب أضواء النيون في المدينة وهي تتمدد خيوطًا دامية.

ثم حدث المستحيل.

تحرّكت إيفلين. بحركة بطيئة، كادت تكون مترددة، مالت وأسندت رأسها برفق على كتفي.

تجمّد جسدي دفعة واحدة. تحولت عضلاتي إلى إسمنت تحت بدلتي. لم أجرؤ على التنفس، ولا حتى على الرمش. كانت أعصابي تصرخ بالإنذار. ما هذه اللعبة الجديدة؟ ماذا تدبّر لي هذه المرة؟ كانت غريزتي الأولى أن أدفعها بعنف. أو أن أبقى متيبسًا أتحمّل المهزلة حتى تملّ. وللحظة خاطفة، لمعت في ذهني شرارة حمقاء، شبح عادة قديمة: أن أمرّر ذراعي حولها، وأطبع قبلة على شعرها، وأؤدي دور الزوج المحب... من أجل امرأة كانت تعاملني كأحطّ خلق الله.

لم أتحرك قيد أنملة. كنتُ أحدّق في الشارع بنظرة شاردة. كانت حرارة جبهتها على سترتي تحرقني عبر القماش. كانت تلك إيفلين لم ألمسها منذ خمس سنوات.

ومع ذلك كنتُ أتذكر إيفلين الحقيقية. أول مرة رأيتها كانت في حفل يشبه هذا: متكلّف، منافق، تفوح منه رائحة الشمبانيا الغالية. كانت تقف قرب نافورة، بفستان بلون سماء الصيف. كانت تضحك من قلبها مع نادل، ضحكة صافية عفوية إلى حدّ أنها قطعت كلامي في منتصف مفاوضة.

كانت النور مجسّدًا. الشيء الحقيقي الوحيد في عالم من الأقنعة. وقعتُ في حبّها قبل أن أعرف اسمها. وحين صارت زوجتي، ظننتُ أنني أصبتُ الكنز. صدّقتُ حقًا أنني ربحتُ حياتي.

ثم مات أبوها. وتحطم كل شيء.

بين ليلة وضحاها، ومن دون أن أفهم السبب يومًا، تحوّلت المرأة الرقيقة التي أحببتُها إلى وحش من المرارة. ومع ذلك كنتُ قد فعلتُ كل شيء. حين كانت شركة أبيها تغرق، استنزفتُ سيولتي سرًّا لأحاول إنقاذها. قلبتُ الدنيا رأسًا على عقب، وأحضرتُ أفضل الأخصائيين من الخارج لإنقاذ العجوز. وحين أصابته النوبة القلبية القاتلة، كنتُ هناك، أحاول أن أحمل حزنه على كتفيّ.

لكن بالنسبة لإيفلين؟ بالنسبة لإيفلين صرتُ هدفًا لكل كراهيتها.

لم تكتفِ بإبعادي، بل راحت تتقيّأ في وجهي. جهودي لدعمها؟ محاولات للسيطرة، بحسب قولها. صمتي؟ قسوة. وكلما انحنيتُ أكثر لأسدّ ثغرات حزنها، غرزت السكين أعمق في ظهري.

ثم جاءت سارة لتنفخ في الجمر.

انقبض فكّي بشدة حتى طقطقت أسناني. سارة... تلك العلقة. تسلّلت إلى حياتنا حين كانت إيفلين في أشد حالات ضعفها، تهمس في أذنها بسمومها، وتغذّي جنون الارتياب لديها. حاولتُ تحذير زوجتي مئة مرة. حاولتُ أن أريها أن كل نصيحة من سارة لا تزيدها إلا عزلة وهستيريا واعتمادًا عليها.

لكن إيفلين تشبّثت بتلك الأفعى كما يتشبّث الغريق بطوق نجاة.

«هي الوحيدة التي تحبني فعلًا يا كالب! أنت مجرد وحش بلا قلب! آلة لجمع المال!» صرخت في وجهي ذات مساء وهي ترمي كأسًا نحوي.

فتحمّلتُ. أطبقتُ فمي. تحمّلتُ الإهانات العلنية، ومشاهد الشجار في منتصف عشاءات العمل، والأمسيات التي كانت تشتم فيها شركائي لمجرد متعة إفساد عقد عليّ. رأيتها تُنفّر أصدقاءنا واحدًا تلو الآخر، وتُرهب العاملين في البيت حتى استقالوا جميعًا... ابتلعتُ كل شيء. لأنني كنتُ متمسكًا بيأس بتلك الفتاة قرب النافورة. كنتُ أقول لنفسي إنني إن بقيتُ واقفًا وسط العاصفة، فستمرّ العاصفة في النهاية.

ثم جاء ذلك اليوم مع ليو.

أُغمضت عيناي فجأة. مجرد التفكير فيه يصيبني بالغثيان. كنتُ عائدًا مبكرًا لعيد ميلاد ابني. وعند وصولي إلى الطابق الأول سمعتُ بكاءً يمزّق القلب. وجدتُ ليو، في الرابعة بالكاد، منكمشًا على سجادة غرفته. وإيفلين واقفة فوقه، ووجهها مشوّه بغضب بارد منفلت. كانت قد ضربته للتوّ. لا صفعة ضيق عابرة. ضربة مليئة بالحقد الخالص، تعاقب الصغير لمجرد أنه يحمل ملامحي.

في ذلك اليوم مات الحب. نهائيًا. في ذلك اليوم أدركتُ أن المرأة التي أحببتُها لم تعد موجودة، وأنه لم يبقَ مكانها سوى كائن سام وخطير.

بنيتُ جدراني. صرتُ «الآلة» التي كانت تكرهها إلى هذا الحد. نقلتُ أغراضي إلى جناح الضيوف، وكففتُ عن القتال والرد والأمل. ركّزتُ على أمر واحد: حماية ابني من أمه نفسها. صرتُ شبحًا في بيتي، أنتظر اللحظة المناسبة لأُنزل ضربتي.

والليلة... الليلة كان كل شيء مختلًّا.

قبل أن نركب السيارة، فاجأتُها وهي تحدّق فيّ. لا نظرة سوداء. لا ابتسامة ازدراء صغيرة. كانت تنظر إليّ بصفاء غريب، يكاد يكون مخيفًا، كأنها تكتشفني من جديد. وهناك، في السيارة، كانت هادئة تمامًا. لا صمت أزمة تتفاقم. بل صمت بحيرة متجمدة.

وللحظة، لحظة ضعف بائسة، تساءل قلبي الأحمق: هل عادت أخيرًا؟

اهتزّ هاتفي في يدي اليمنى، رجّة جافة أعادتني إلى صوابي. خفضتُ عينيّ إلى الشاشة. رسالة من ميلر، محاميّ.

«أوراق الطلاق جاهزة يا سيدي. أحمل الأصول معي في الحفل. يمكننا تبليغها إياها الليلة بعد الحفل الراقص، أو غدًا في أول ساعة، حسب اختياركم.»

كانت الحروف المضيئة تحرق عينيّ. ارتجف إبهامي فوق الزجاج اللمسي. هل انتظرتُ طويلًا؟ هل تركتُ هذه المرأة تهدم بيتي خمس سنوات لمجرد أنني عجزتُ عن دفن ذكرى؟

بجانبي كنتُ ما أزال أشعر برأسها على كتفي. لكن في رأسي كان صوت سارة يتردد، ما كانت تهمس به لإيفلين في البهو قبل قليل، عن الفلاشة وماركوس و«الحرية». كنتُ أعلم أنهم يدبّرون لي كمينًا. كنتُ أعلم أن ماركوس جارح مفترس، وأن إيفلين توشك مرة أخرى على طعني في ظهري لتطعمه.

هبط على كتفيّ تعبٌ هائل ساحق. سئمتُ. سئمتُ من القتال في قضية خاسرة، سئمتُ من أداء دور الزوج الرصين بينما زوجتي تخونني وتحبك المؤامرات مع أعدائي.

كتبتُ ردًّا قصيرًا بأصابع باردة: «الليلة. بعد الخطاب. انتهى الأمر.»

قفلتُ الشاشة وأعدتُ الهاتف إلى سترتي. كان الغثيان يعتصر بطني، لكن ذهني كان صافيًا كالبلّور.

أبطأت الليموزين وانعطفت نحو ممرّ الفندق. من خلال الزجاج المدخّن كانت أضواء كاميرات المصورين تتلألأ بجنون أعمى. توقفت سيارة سارة أمامنا، ثم توقفت سيارتنا.

أخذتُ نفسًا عميقًا لأحكم إغلاق مشاعري، قبل أن ألتفت إلى إيفلين. ولدهشتي الشديدة، لم تستفزّني الليلة. كانت قد ارتدت ذلك الفستان الأزرق الداكن، لوني المفضّل، وصفعتني هذه الملاحظة. كانت جميلة إلى حدّ يخطف الأنفاس.

حين فتح الخادم الباب، اعتدلت في جلستها، رافعة ذقنها، تجسّد بأناقة مهيبة الملكة التي أمضت سنوات في تلطيخها. لم يكن وجهها وجه امرأة على وشك أن تُطلَّق. كان وجه قائد جاهز لإرسال جنوده إلى المذبحة.

عدّلتُ أزرار كمّيّ، وقلبي ثقيل كالرصاص. كانت الأوراق هناك. النهاية مختومة. لم يكن عليّ سوى أن أصمد ليلة أخرى وسط هذه الكذبة، قبل أن أستطيع أن آخذ ليو وأغلق الباب وأترك هذا الخراب خلفي.

لكن وأنا أضع قدمي على السجادة الحمراء، خنقني يقين جليدي: القناع الذي ترتديه إيفلين الليلة ليس ذلك الذي اعتادت ارتداءه.

وللمرة الأولى منذ سنوات، شعرتُ برعب حقيقي. لا مما تنوي أن تفعله بي أنا... بل مما توشك أن تُنزله بالآخرين.