Lahat ng Kabanata ng SOUVIENS-TOI DE MOI NUE : Kabanata 111 - Kabanata 120

ALEXANDREJe la regarde, assise dans le bain, ses cheveux encore humides, la peau légèrement rosie par l’eau chaude. Chaque trait de son visage, chaque courbe de son corps m’attire irrésistiblement. Mon cœur s’emballe, mais je sais… je dois attendre. Sa convalescence, notre petit miracle à venir… tout me rappelle de ne pas céder à l’urgence.Et pourtant… je bande fortement, et ça ne m’échappe pas. Mes yeux descendent un instant sur ses jambes, son ventre, ses bras, sur ces formes harmonieuses qui me rendent fou.Lyra lève un sourcil, un sourire malicieux se dessinant sur ses lèvres.— Eh bien… je vois que tu apprécies le spectacle, dit-elle avec un ton qui mélange moquerie et amusement.Je sens mon visage s’empourprer.— Ce n’est pas… je veux dire… murmurai-je, incapable de trouver une excuse crédible.— Oh, arrête… Tu ne peux pas le cacher, Alexandre, ajoute-t-elle en éclatant de rire. Regarde-toi ! Même tes yeux trahissent ce que tu penses.Je me retiens de grogner, mais un rire ner

CASSANDREJe savais que mes menaces allaient avoir un effet. Toute la matinée, je me suis imaginé l’infirmière revenir, un peu honteuse, avec un plateau digne de moi : des pâtes fumantes, un filet de saumon parfaitement doré, un dessert raffiné. J’étais prête à lui pardonner.Mais quand la porte s’ouvre enfin… c’est le même plateau.Exactement le même.Purée grise , poisson vapeur. Compote couleur douteuse.Je cligne des yeux.— C’est… une blague ?L’infirmière, impassible, pose le plateau sur la petite table.— C’est le déjeuner, madame.— Encore madame… soupirai-je, outrée. Mais ce n’est pas ce que j’ai demandé.Elle m’adresse un sourire neutre qui sent la diplomatie forcée.— Le médecin a donné des instructions pour votre régime alimentaire. Ce menu est adapté à votre convalescence.Je la fixe, incrédule.— Le médecin ? Vous voulez dire… un homme qui ne me connaît pas et qui pense que je vais survivre en mangeant… ça ?Elle ne répond pas, préférant aligner correctement les couverts

CASSANDREJe m’étais jurée de rester calme.De rester digne.D’être irréprochable, comme une statue de marbre au milieu du tumulte.Un roc de sang-froid, un modèle d’élégance même dans la tourmente.Mais il y a des limites.Et ces limites viennent d’être pulvérisées.Tout a commencé avec ce bruit infect : le crissement des roulettes du chariot , un son métallique, grinçant, qui m’a traversé le crâne comme une scie rouillée. C’était elle, bien sûr. Toujours la même. L’infirmière à la mine mielleuse, celle qui me sert la défaite en plateau sous un vernis de sollicitude.Elle s’avance, dépose devant moi son offrande funeste : une bouillie grisâtre, un poisson vapeur qui pue la résignation. Je la regarde, prête à mordre, quand elle lâche, l’air de rien :— Monsieur Alexandre n’est plus là aujourd’hui. Il est rentré avec sa fiancée.Un silence , puis un vide immense, un gouffre noir qui s’ouvre sous mes pieds.Je lève la tête, lentement, comme une reine qu’on insulte en plein trône.Ma voi

CASSANDREJe n’ai presque pas dormi. D’abord parce que j’ai eu faim toute la nuit (comment peut-on sérieusement digérer du poisson vapeur ?), ensuite parce que j’ai repassé dans ma tête mille plans d’évasion culinaires. Aucun n’était viable.J’avais imaginé :1. Corrompre l’infirmière avec des promesses d’invitation dans un restaurant étoilé. (Refusée d’avance : elle a la morale aussi rigide que son chignon).2. Simuler une rechute dramatique avec convulsions et délire. (Trop fatigant à tenir plusieurs heures).3. Tenter l’évasion par la fenêtre. (Mais j’ai vérifié hier soir : je suis au quatrième étage. Et je ne suis pas Spider-Woman).Bref, au petit matin, j’étais encore en train de bouder mon sort quand la porte s’est ouverte.Mais ce n’était pas une infirmière.Ni un médecin.Non.C’étaient deux policiers. En uniforme impeccable, casquette vissée sur la tête, bloc-notes à la main.Je cligne des yeux, bouche entrouverte.— Quoi… mais… pourquoi vous êtes là ?Le plus grand prend la

CASSANDRELe fourgon sentait le caoutchouc, la sueur rance et… la défaite. Une odeur insupportable pour quelqu’un comme moi. L’air était épais, saturé, presque tangible. Chaque respiration me donnait l’impression d’avaler un nuage de poussière et de désespoir.J’étais assise sur une banquette de métal, sanglée comme si j’étais une menace nationale (ce qui, objectivement, est vrai : j’ai déjà fait tomber plus d’hommes en un sourire que n’importe quelle guerre). Les vibrations du moteur secouaient tout le véhicule, et la chaîne attachée à mes poignets tintait à chaque cahot comme un carillon funèbre.Les autres passagers enfin, "codétenues", si on veut être vulgaire me regardaient du coin de l’œil. L’une mâchait son chewing-gum comme une vache blasée, son mâchoire battant la mesure d’une chanson invisible. L’autre, large comme un bulldog, arborait des tatouages qui grimpaient le long de son cou comme des ronces. Elle avait l’air d’avoir gagné un concours de cicatrices.Moi, j’étais dign