Lahat ng Kabanata ng LA CHAIRE INTERDITE : Kabanata 11 - Kabanata 20

NoraIl termine son cours d’une voix posée, sans forcer, sans jamais hausser le ton.Et pourtant, on l’écoute comme on écouterait une sentence.Personne ne parle.Même les bavards de fond de salle ont le stylo suspendu en l’air.Il a ce don-là.Celui de transformer un simple amphi en théâtre d’opérations.On ne sait pas si on assiste à une conférence ou à une démonstration de force.Je l’observe sans bouger.Pas un mot.Pas un sourire.Juste cette ligne tendue dans son regard.Il sait exactement ce qu’il fait.Et juste au moment où l’on s’attend à ce qu’il nous libère, qu’il conclue comme d’habitude il se redresse.— “Avant de vous laisser partir, une dernière chose.”Un frisson parcourt la salle.Tous les visages se lèvent.Il s’avance.Les mains croisées dans le dos.Comme un homme d’État.— “Mon entreprise, Vanel Consulting, soutient depuis plusieurs années certains programmes d’excellence dans les universités publiques. Ce semestre, nous offrirons deux bourses d’études.”Silence.

NoraC’est un son presque imperceptible.Une vibration brève.Sourde.Sans éclat.Rien qui mériterait qu’on s’y attarde.Et pourtant, dès l’instant où mes yeux croisent le nom de l’expéditeur, quelque chose en moi se crispe.L’air change de texture.La pièce se fige.Je sais.Ce n’est pas un simple message.C’est un point de bascule.Une faille minuscule dans la membrane du quotidien.Le genre de moment qui paraît anodin jusqu’à ce qu’on réalise qu’il a tout déplacé.Je suis dans ma chambre, enroulée dans un vieux pull trop large, jambes croisées sur le lit défait, un livre ouvert sur les genoux.Mais je ne lis plus depuis longtemps.Les phrases se sont vidées de leur sens.Elles passent à travers moi sans imprimer.Je pense à lui.À Hugo Vanel. À la manière dont il m’a regardée ce matin.À ce silence qu’il cultive comme une arme, cette présence qui flotte au-dessus de tout sans jamais vraiment toucher terre.Il est à la fois présent et absent, et cette dualité m’obsède plus que je n

NoraIl ne me renvoie pas.Il ne me remercie pas.Il ne me congédie pas.Il referme le dossier avec une lenteur méthodique, presque clinique, comme s’il venait de sceller un espace mental qu’il n’a plus l’intention de rouvrir pas tout de suite, pas tant que je n’aurai pas compris ce qui, en moi, résiste encore à tomber.Puis, sans un mot, sans un regard, sans la moindre inflexion dans sa posture ou son souffle, il se lève, ajuste d’un geste silencieux la manche parfaitement taillée de sa veste, puis dit simplement :— Venez.Pas d’explication.Pas de justification.Juste ce mot, ciselé, suspendu dans l’air comme une balise ou un seuil.Je me lève, moi aussi, parce que je ne sais pas ne pas obéir à cette voix, à cette autorité sèche, sans violence, mais sans faille non plus.Mais intérieurement, tout se contracte, se tend, se hérisse.Je crois que je m’attendais à autre chose un commentaire, une validation, un écho subtil, une trace de trouble ou de reconnaissance dans ses pupilles qu

NoraTrois jours sans un signe.Trois jours de vide , volontaire.Pas de message. Pas de “viens”. Pas même un “reste”.Rien.Juste cette carte noire, toujours là, dans mon sac.Sans mot, sans logo.Aussi vide que son regard, ces derniers temps.Mais mille fois plus lourde.Je l’ai effleurée plusieurs fois, du bout des doigts.Jamais trop longtemps.Comme une braise qu’on frôle pour s’assurer qu’elle est encore chaude.Elle l’est. Brûlante.Et elle me fait mal.Je ne l’ai pas ouverte.Parce que je sais déjà ce qu’elle dit :"Reviens quand tu n’auras plus besoin de plaire.""Reviens quand tu accepteras de ne plus fuir."Et moi, je tourne autour de ça. Comme une conne. Comme une gosse perdue devant une porte qu’elle n’a pas encore les clés de franchir.J’ai repris le cours des choses.Mécaniquement.Je me lave. Je mange. Je travaille.J’écris mon prénom en haut des feuilles. Je souris quand on me parle.Je joue parfaitement bien.Mais dedans, c’est sec.Et sous le sec : c’est liquide. In

Nora22h01.Je suis devant la grille.Une demeure ancienne, perchée dans les hauteurs de la ville.Ni ostentatoire, ni modeste.Juste parfaitement contenue.Comme lui.Portail noir en fer forgé. Murs clairs, sobres.Un jardin entretenu au millimètre.Rien ne dépasse. Pas une fleur en trop.Pas une ombre qui n’ait été voulue.Je reste là quelques secondes.Le cœur plus agité que je ne l’aurais cru.Puis le portail s’ouvre dans un murmure discret.Je n’ai pas vu de caméra.Mais je sais qu’il m’a vue.Je pénètre dans son monde.---Le gravier sous mes talons étouffe le bruit de ma venue.La façade s’élève, froide, imposante.Fenêtres sombres, rideaux tirés.Tout respire le secret.Je monte les marches.La porte est entrouverte.Aucune lumière vive.Juste une lueur chaude, diffuse, comme un appel.Je glisse mes chaussures hors de mes pieds, sans réfléchir.Je veux sentir le sol.Être nue d’un détail, déjà.Quand j’entre, l’air est différent.Parfum de cuir, de bois, d’ambre.Un lieu mascu