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 Ma main agrippe sa chemise. Le tissu se froisse, se déchire presque. Son autre main s'est glissée dans mon dos, sous mon pull, sur ma peau nue. Ses doigts sont brûlants, ils tracent des chemins de feu sur ma colonne vertébrale, sur mes côtes, sur mes omoplates.Le baiser nous emporte. Il nous noie. Il nous dévore. Sa langue trouve la mienne, et le goût est celui du paradis et de l'enfer mêlés, du désir et de la peur, du péché et de la grâce.Quand on se sépare, on respire comme des noyés. Haletants, tremblants, foudroyés. Son front contre le mien. Nos lèvres qui se frôlent encore, incapables de se quitter tout à fait.

 SamuelElle m'attend dans le jardin, là où tout a commencé. Le crépuscule tombe sur les arbres, le ciel est un incendie de roses et d'oranges, les ombres s'allongent sur la pelouse. Je l'ai appelée par texto – "Retrouve-moi à la cabane, 20 heures, ne dis rien à personne."Pas de formule de politesse. Pas de "je t'aime". Pas de promesses.Juste un ordre. Parce que je ne sais plus faire autrement. Parce que ce qui s'est passé cette nuit dans le jardin, et ce matin dans la cuisine, m'a brisé en deux et je ne sais pas recoller les morceaux autrement qu'en essayant de contrôler quelque chose.Elle est assise sur le s

   Je pose mes mains sur ses épaules. Sa peau est fraîche, lisse, parfaite. Je glisse les doigts sous les bretelles de sa robe, je les fais tomber le long de ses bras. Le tissu glisse, s'affaisse, s'écrase à ses pieds dans un souffle soyeux. Elle ne porte rien en dessous – juste sa peau, son corps, son offrande. Elle est nue dans la chambre de notre enfance. Nue comme elle ne l'a jamais été dans la salle de bain, parce que cette fois, c'est pour moi, rien que pour moi, et qu'elle le sait, et que je le sais. Son corps est un poème. Un poème écrit avec de la lumière de lune et de la porcelaine. Ses seins, ronds, parfaits, dressent leurs pointes sombres vers moi. Sa taille est fine, ses hanc

 Je lis dans ses yeux la compréhension. Pas la certitude – il n'a pas de preuve, il n'a que l'image floue d'une étreinte trop tendre, d'un geste trop familier, d'un rapprochement qui ne devrait pas exister entre un frère et une sœur. Mais l'ombre du doute est là, dans ses pupilles, dans ses sourcils qui se froncent, dans sa bouche qui s'entrouvre sans dire un mot.Samuel se lève d'un bond.– Papa, dit-il, et sa voix est trop rapide, trop forte, trop coupable. Tu veux quelque chose ?Sa main n'est plus sur ma cuisse. Elle est dans sa poche maintenant, cachée, comme une arme qu'on vient de faire disparaître après un crime. Il est debout, le dos raide, l'air aux aguets, le visage trop neutre pour être honnête.

 ElenaIl a changé. Quelque chose dans ses yeux, ce soir, n'est plus le même. La tendresse est toujours là, tapie dans les profondeurs de ses pupilles noires, mais elle est recouverte par autre chose. Une faim. Une urgence. Une volonté de fer que je ne lui ai jamais vue.On est dans sa chambre. La porte est verrouillée, les rideaux sont tirés, la maison dort. La seule lumière vient de son écran d'ordinateur, qui diffuse une lueur bleutée et fantomatique sur les murs. Il est assis sur le bord du lit, les coudes sur les genoux, les mains jointes. Il me regarde sans parler.Je suis debout devant lui, immobile. Je ne sais pas quoi faire de mes mains, de mes jambes, de mon corps. D'habitude, c'est lui qui vient vers moi. D'habitude, c'est lui qui commence, qui guide, qui prend. Ce soir, il attend. Ce soir, il veut que ce soit moi.– Viens ici, dit-il.Sa voix est basse, rau