Все главы Hundert Nächte mit der schwarzen Augenbinde: Глава 61 - Глава 70

Stéphane nahm sein Telefon wieder und betrat das Gästezimmer. Chantelle war bereits angezogen, doch ihr Blick verriet noch immer Müdigkeit und Sorge. Als sie Stéphanes verstörten Blick traf, wusste sie instinktiv, dass etwas nicht stimmte.„Stéphane, was ist los?“„Du musst dir das ansehen“, sagte er und reichte ihr sein Telefon.Chantelle nahm das Gerät, und als sie sah, was darauf zu sehen war, öffnete sich ihr Mund leicht, die Augen weiteten sich. Ihr Herz begann schneller zu schlagen, Verwirrung zeichnete sich auf ihren Zügen ab.„Was? Was ist passiert? Ich … ich verstehe nichts mehr“, murmelte sie zitternd.Auf dem Bildschirm waren die sozialen Netzwerke und Medien voller Beiträge und Kommentare, alle bezogen sich auf den Vorfall im Hotel. Jedes Wort, jedes Foto schien mit dem Finger auf sie zu zeigen. Sie erfuhr als Letzte von der Neuigkeit, und der Schock packte sie:„Nein, das kann nicht sein … ich verstehe nichts mehr“, schluchzte sie.Stéphane legte sanft seine Hand auf ihre

Collen schwieg einen Moment. Chantelles gebrochene Stimme schnürte ihm das Herz zusammen. Aber die Fakten waren erdrückend. Der Mann, den man in den Videos und auf den Fotos sah, war nicht Herr Reynolds, obwohl sie ihn doch gestern Abend hätte treffen sollen. Und wie durch Zufall war das wichtige Dokument des Unternehmens verschwunden.Um seine Anschuldigungen zu untermauern, holte Collen sein Telefon heraus und hielt es Chantelle vors Gesicht.„Wenn du denkst, ich beschuldige dich zu Unrecht, hier … ich habe dir alles geschickt, alles, was für das Treffen mit Herrn Reynolds nötig war. Sag mir … was hast du in meinem Büro gemacht?“Chantelle nahm das Telefon mit leicht zitternden Händen und betrachtete das Video. Ihre Augen weiteten sich: Sie sah sich selbst, wie sie im Büro in einer Schublade nach einem Dokument suchte.„Ich war es … ich habe das getan …“, murmelte sie, die Kehle zugeschnürt. „Aber das ist nicht das Dokument, von dem du sprichst. Das Dokument, das ich genommen habe,

Er verschränkte die Arme und sah sie ernst an.„Du musst jetzt hierbleiben und dich erholen. Wir müssen eine Lösung finden.“„Es wäre besser, wenn du mich gehen lässt“, beharrte sie. „Ich will allein nachdenken.“Er lächelte bitter.„Nachdenken? Glaubst du, wenn du auf einem Bürgersteig herumhängst, werden die Leute, die dieses Video gesehen haben, dich ernst nehmen? Du musst zuerst etwas essen. Danach reden wir weiter.“„Nein, ich habe keinen …“Sie konnte nicht weitersprechen. Er unterbrach sie schroff.„Chantelle, du hast seit gestern nichts gegessen. Und heute trägst du eine Last, die deine Kräfte übersteigt. Also, ob du willst oder nicht, du wirst jetzt essen. Und dann reden wir.“---Stéphane verließ das Zimmer erneut und schlug die Tür hinter sich zu. Chantelle blieb einige Sekunden regungslos, dann sprang sie wütend aus dem Bett. Sie ging zur Klinke und riss heftig daran. Die Tür war von außen verschlossen.„Ah!“, schrie sie und schlug mit der Faust gegen die Türfüllung.Sie m

Bevor sie reagieren konnte, packte er ihre Handgelenke und zog sie über ihren Kopf. Das kalte Metall der Handschellen klickte um seine Handgelenke, das Klicken klang wie ein Satz. Dann kam das Stirnband. Ein Stück schwarze Seide wickelte er um seine Augen und band es fest hinter seinem Kopf fest. Die Dunkelheit hüllte ihn augenblicklich ein und verstärkte jedes Geräusch, jede Berührung. „Sir, bitte“, flüsterte sie mit zitternder Stimme, die durch den Stoff fast gedämpft wurde. Lass es mich erklären. Er antwortete nicht. Stattdessen schlossen sich seine Finger um den Kragen ihres Kleides. Mit einer scharfen Bewegung zerriss er die Seide, der Stoff gab mit einem dumpfen Knall nach. Ihre Brust hob sich plötzlich, als sie der kühlen Raumluft ausgesetzt war, und ihre vollen, schweren Brüste schwankten leicht unter ihrem schweren Atem. Der schwarze Spitzen-BH hielt nicht lange. Eine Fingerbewegung genügte, und die Riemen glitten über ihre Arme und gaben ihre Brustwarzen frei, die bereits

Der Club L'Éclipse, versteckt in einer diskreten Gasse im Marais-Viertel, pulsierte im Rhythmus eines dumpfen Elektro-Beats, dessen Bässe in den Rippen der Gäste vibrierten.Théronie, gekleidet in ein eng anliegendes smaragdgrünes Satingewand, das jede Kurve betonte, saß an der Bar, einen Cocktail in der Hand. Ihr Haar, das sie sonst zu einem strengen Knoten gebunden trug, fiel in weichen Locken auf ihre Schultern. Sie hatte ihre Brille gegen einen rauchigen Augenaufschlag getauscht, und ihre Lippen, mit einem tiefen Rot bemalt, zeichneten ein Lächeln, als der Mann eintrat.Sie hielt Rousseaus Foto in der Hand und beobachtete ihn, nur wenige Meter entfernt. Groß, mit breiten Schultern unter einem schlecht sitzenden Anzug, ließ er seinen nervösen Blick durch den Raum schweifen, bevor er Théronie entdeckte. Sie drehte sich nicht sofort um, ließ die Spannung wirken, als wäre sie sich seiner Anwesenheit nicht bewusst. Als sie es schließlich tat, geschah es mit einer berechnenden Langsamke