บททั้งหมดของ Cinq ans a espérer, un jour pour tout briser : บทที่ 221 - บทที่ 230

NinaLa nuit est tombée sur Paris, une nuit froide, humide, silencieuse. Je suis dans mon bureau, seule, devant la fenêtre ouverte, regardant la ville scintiller au loin, la tour Eiffel briller dans l'obscurité, les toits de zinc cascader vers la Seine. Je devrais dormir, je devrais me reposer, je devrais oublier. Mais je ne peux pas, je n'y arrive pas, je ne veux pas.Ce matin, j'ai reçu un message, un message anonyme, menaçant, terrifiant. Si tu vas à ce rendez-vous, si tu revois Marco Fontana, si tu lui pardonnes, quelque chose de terrible arrivera. À toi, à ta fille, à ton entreprise. Réfléchis bien, Nina Vitale. Ne commets pas l'irréparable.Le message était signé d'un nom que je ne connaissais pas, d'une adresse qui n'existait pas, d'un numéro qui ne répondait pas. Mais je savais d'où il venait, je savais qui l'avait

NinaLe sommeil ne viendra pas, je le sais maintenant, je l'accepte, je m'y résigne. Il est quatre heures du matin, bientôt cinq, et l'aube pointera dans quelques heures, et le jour du rendez-vous se lèvera, et ma vie basculera. Mais pour l'instant, je suis seule, dans mon lit, dans le silence, dans l'obscurité. Et mes pensées dérivent, incontrôlables, dangereuses, délicieuses.Je ferme les yeux, et je le vois. Marco, debout dans l'encadrement de la porte, comme il y a quelques jours, comme il y a une éternité. Marco, en costume sombre, les yeux brillants, le souffle court. Marco, qui s'approche de moi, qui me prend dans ses bras, qui m'embrasse passionnément, désespérément, amoureusement.Mes mains se posent sur mon ventre, remontent lentement vers ma poitrine, effleurent mon cou, mes joues, mes lèvres. J'imagine que ce sont ses mains, ses doigts,

Nina Le Pavillon des Îles est un lieu magique, suspendu entre le ciel et l'eau, entre le rêve et la réalité. C'est un ancien pavillon de chasse napoléonien, transformé en restaurant gastronomique, posé sur une île minuscule au milieu du lac du Bois de Boulogne. On y accède par une barque, par un passeur, par un voyage hors du temps. Les lumières de Paris scintillent au loin, les arbres centenaires murmurent dans la brise, l'eau clapote doucement contre les pilotis. Je suis arrivée à vingt heures précises, ni en avance ni en retard, comme promis. Le passeur m'a conduite jusqu'à l'île, m'a aidée à descendre, m'a indiqué le chemin. Et maintenant, je suis là, debout sur le perron, le cœur battant, les mains tremblantes, l'âme en suspens. Et je le vois. Marco, debout devant la porte du pavillon, m'attendant, me regardant. Il est en costume sombre, comme d'habitude, comme toujours. Mais ce soir, il est différent, il est autre, il est nouveau. Il y a dans ses yeux une lueur que je n'

NinaJe suis assise sur le lit de notre chambre, dans la villa abandonnée. Les draps sont encore froissés, les oreillers gardent l'empreinte de nos têtes, l'air est chargé de souvenirs. Je regarde autour de moi, je regarde ces murs qui ont été témoins de notre bonheur éphémère, de nos promesses naïves, de nos espoirs déçus.Et je pleure.Je pleure silencieusement, sans bruit, sans hoquet, sans sanglot. Les larmes coulent sur mes joues, lentes, régulières, inépuisables. Elles tracent des sillons brûlants sur ma peau, elles tombent sur mes mains posées sur mes genoux, elles tachent le tissu de ma robe.Je pleure sur notre mariage, sur ce qu'il a été, sur ce qu'il aurait dû être. Je pleure sur nos cinq années de vie commune, sur ces cinq années de solitude à deux, sur ces cinq années de silence et d'indifférence. Je pleure sur l'amour que j'avais pour lui, cet amour immense, dévorant, exclusif, qu'il n'a jamais su voir, qu'il n'a jamais vou

MarcoLa nuit s'étire, interminable et pourtant trop courte. Le temps n'a plus de prise sur nous, le temps n'a plus d'importance, le temps est suspendu. Nous sommes allongés dans le lit de Nina, dans cette chambre que je connais à peine, dans cet appartement où je n'ai jamais vécu. Les draps sont froissés, les oreillers sont éparpillés, nos vêtements jonchent le sol.Nina dort, ou fait semblant de dormir. Sa tête repose sur ma poitrine, ses cheveux bruns s'étalent sur mon torse comme une onde soyeuse, son souffle est régulier et paisible. Sa main est posée sur mon cœur, comme pour en contrôler les battements, comme pour s'assurer qu'il bat toujours, qu'il bat pour elle.Je caresse doucement son dos nu, je suis du bout des doigts la courbe de sa colonne vertébrale, la naissance de ses reins, la rondeur de ses hanches. Sa peau est douce, tiède, vivante. Je ne me lasse pas de la toucher, je ne me lasse pas de la sentir, je ne me lasse pas de l'aimer.