L'héritière déguisée のすべてのチャプター: チャプター 1 - チャプター 10

Le bureau d'Henri Vernon sentait le cuir vieilli et l'argent. Une odeur de pouvoir, de décisions prises dans le silence feutré des grands cabinets directoriaux. Élise connaissait cette odeur depuis l'enfance. Elle ne l'avait jamais aimée.Son père était au téléphone, comme toujours. Il arpentait la pièce, le combiné coincé entre l'épaule et l'oreille, un stylo à la main, griffonnant des chiffres sur un carnet Moleskine. Il parlait fort, vite, avec cette autorité naturelle que donne une fortune accumulée sur trois générations.— Je vous dis que oui, les chiffres sont excellents. La fusion avec Deverell va nous propulser en tête du marché européen. Nos actionnaires sont déjà convaincus, les leurs suivront. Non, non, le fils Deverell est un génie, même si le père est un vieux schnock qui devrait prendre sa retraite.Il rit, un rire sec, sans joie. Un rire d'homme d'affaires qui évalue, qui calcule, qui pèse.— On se rappelle demain. Je vous envoie les derniers détails par mail.Il raccro

La voiture s'arrêta devant l'hôtel particulier des Vernon.Élise mit quelques secondes à bouger. Ses larmes avaient séché sur son visage, laissant des traces invisibles. Elle se regarda dans le rétroviseur de courtoisie – les yeux rouges, le maquillage légèrement coulé. Elle sortit une lingette de son sac, effaça les dégâts, se recomposa un visage.Personne ne devait voir.Personne ne devait savoir.Pierre ouvrit la portière.— Bonne nuit, mademoiselle.— Bonne nuit, Pierre. Merci.Elle traversa le jardin, poussa la lourde porte en bois, gravit l'escalier sans faire de bruit. La maison était silencieuse. Son père n'était pas encore rentré – ses rendez-vous du soir duraient souvent tard. Tant mieux. Elle n'aurait pas à lui faire face.Sa chambre était au bout du couloir du premier étage. La porte refermée derrière elle, elle s'y adossa une seconde, ferma les yeux, inspira profondément.Puis elle se laissa glisser le long de la porte, jusqu'à se retrouver assise par terre, les genoux re

Trois jours passèrent.Trois jours pendant lesquels Élise fit semblant. Semblant de travailler, semblant de sourire, semblant d'accepter ce destin qu'on lui tissait comme une toile d'araignée. Elle assistait aux réunions, signait les documents, répondait aux questions sans entendre les questions, sans savoir ce qu'elle signait.Son père, satisfait, ne remarquait rien.Nicolas, triomphant, l'évitait à peine.Solène, seule, la regardait avec des yeux pleins d'inquiétude et d'espoir mêlés.Le quatrième jour, Élise passa à l'action.Elle appela l'agence de détectives privés que son père utilisait parfois pour ses affaires. Une voix professionnelle répondit, prit sa demande sans poser de questions. Contre une somme rondelette, ils acceptèrent de lui fournir un dossier complet sur Mathias Deverell."Complet", avait-elle insisté. "Tout. Sa vie, ses affaires, ses habitudes, ses faiblesses. Tout."On lui promit une livraison sous quarante-huit heures.Elle attendit.---Le samedi matin, un cou

Une semaine passa.Une semaine pendant laquelle Élise avait tenté de chasser de son esprit le souvenir de ce dîner au Ritz. La main glacée, le regard vide, l'absence. Elle s'était presque convaincue que ce n'était pas si grave. Après tout, qu'attendait-elle ? De l'amour ? De la passion ? C'était un mariage arrangé, pas un conte de fées.Puis son père avait annoncé une "sortie détente".— Les Deverell nous invitent à leur propriété de campagne, ce week-end. Un petit déjeuner dominical en toute simplicité. Pour que vous appreniez à vous connaître, Mathias et toi, dans un cadre moins formel.Élise avait haussé les épaules. Moins formel ou pas, ce serait la même comédie. Les mêmes regards vides, les mêmes silences gênés, les mêmes mains glacées.Elle s'était trompée.---La propriété des Deverell était un manoir du XIXe siècle, à une heure de Paris. Un parc à l'anglaise, des arbres centenaires, une orangerie, des écuries désaffectées. Le genre d'endroit où l'argent ancien se repose sans a

Élise traversa le couloir comme une somnambule.Ses pas résonnaient sur le parquet ancien, mais elle ne les entendait pas. Ses mains tremblaient encore, mais elle ne les sentait pas. Tout son corps était engourdi, comme anesthésié par le choc.Propriété.Le mot tournait en boucle dans sa tête.Ma propriété.Elle poussa la porte de sa chambre, entra, la referma derrière elle. Ses doigts trouvèrent le verrou, le firent coulisser avec un bruit sec. Personne n'entrerait. Plus jamais.Elle resta là, adossée à la porte, à regarder sa chambre sans la voir. Les meubles luxueux, les tentures de soie, la vue sur Paris. Tout ça, c'était à lui. Tout ça, c'était sa prison.Ses jambes cédèrent.Elle glissa le long de la porte, se retrouva assise par terre, les genoux remontés contre elle, les bras autour. Et là, dans le silence de la nuit, les larmes vinrent.Pas des pleurs discrets, retenus, comme elle avait appris à les faire toute sa vie. Non. Des vrais sanglots, profonds, violents, qui lui déch