All Chapters of L'héritier et l'ennemi promise : Chapter 1 - Chapter 10

Chapitre 2IsabellaMon père me regarde comme on regarde une marchandise qu'on s'apprête à vendre, et je comprends, dans la fulgurance glaciale de cet instant, que je n'ai jamais été sa fille. J'ai toujours été une monnaie d'échange. Je n'attendais que le moment où il faudrait dépenser.La résidence Vargas est silencieuse. Les domestiques ont disparu, les gardes se tiennent à l'extérieur, et dans le grand salon aux murs couverts de tapisseries flamandes, il n'y a que nous deux : mon père, Don Emilio Vargas, assis dans son fauteuil en cuir vert, et moi, debout devant lui comme une accusée devant son juge. J'ai vingt-trois ans. Je viens de rentrer de Mexico, où j'étudiais l'histoire de l'art, où je vivais une vie que j'aimais, loin des trafics, des assassinats, des nuits blanches à attendre que mon père rentre vivant. Je suis revenue pour l'enterrement de sa sœur, ma tante Carlotta, morte d'un cancer qu'on a caché jusqu'à la fin. Et je suis tombée dans un piège.— Assieds-toi, Isabella,

Chapitre 4IsabellaLe soleil se lève sur la résidence Vargas comme un couteau qu'on aiguise, et je suis déjà debout, les yeux secs, le cœur serré, la main posée sur ma valise que je n'ai pas fermée de la nuit. Je n'ai pas dormi. Je n'ai même pas essayé. À quoi bon fermer les paupières quand chaque battement de mes cils m'enfonce un peu plus dans la certitude que je ne reverrai plus jamais cette chambre, ce lit trop étroit, cette fenêtre qui donne sur le jardin où j'apprenais à lire quand j'avais huit ans ?Ma mère entre sans frapper.Je la connais, elle frappe jamais. Elle dit que les portes ne lui sont pas destinées, qu'elle traverse les murs, qu'elle est un fantôme dans sa propre maison. Ce matin, ses cheveux gris sont tirés en arrière, ses mains tremblent légèrement, et ses yeux, ces yeux noirs qu'elle m'a donnés, brillent d'une lueur que je ne lui ai jamais vue. Pas de la tristesse. Pas de la colère. Quelque chose de plus ancien, de plus profond, comme une certitude qui n'a pas b

Chapitre 6IsabellaLe domaine Reyes surgit devant moi comme une bête de pierre endormie sous le soleil de plomb, et je retiens mon souffle malgré moi.La berline noire franchit le portail en fer forgé, et soudain, l'allée de gravier s'ouvre sur une perspective qui écrase tout, une immensité si austère, si écrasante, que je sens mon cœur se comprimer dans ma poitrine comme un poing qui se referme. Le domaine n'est pas une maison, c'est une forteresse, un monastère, un tombeau. Les murs sont en pierre grise, une pierre ancienne qui semble avoir absorbé des siècles de pluie et de soleil, et ils s'élèvent vers le ciel avec une rigueur presque militaire. Des rangées de fenêtres symétriques, toutes voilées de rideaux sombres, percent la façade comme des orbites vides. Aucune fleur, aucune plante grimpante, aucune trace de vie ne vient adoucir cette architecture implacable. Même les arbres, des cyprès noirs plantés en rang le long de l'allée, ressemblent à des sentinelles figées dans un gar

Chapitre 8IsabellaLa porte de la chambre nuptiale se referme derrière nous avec un bruit sourd, un bruit de prison qu'on verrouille, et je sens mon cœur s'arrêter une seconde avant de repartir, plus fort, plus vite, comme un oiseau qui se cogne contre les barreaux de sa cage.La pièce est immense, bien plus grande que celle qu'on m'a donnée pour me préparer. C'est la chambre de Damian, je le sais tout de suite. Elle porte son odeur, ce mélange de cuir, de tabac froid et de savon au bois de santal que j'ai senti sur lui quand il s'est penché pour m'embrasser. Le lit est un monument de bois sombre, couvert de draps en soie grise, avec des oreillers si nombreux qu'ils forment une montagne de plumes. Des rideaux épais, couleur de cendre, filtrent la lumière du soleil qui décline, et des lampes en bronze projettent sur les murs une lueur dorée, presque tendre. Il y a des livres partout, empilés sur les tables de chevet, sur le bureau en acajou, même sur le sol. Des livres de comptes, des

Chapitre 10IsabellaLa clé tourne dans la serrure, et le bruit m'évoque celui d'un verrou de cellule, définitif, sans appel. Je reste debout au milieu du salon, les bras ballants, le regard fixé sur la porte close, et je respire lentement, profondément, comme ma mère m'a appris à le faire quand la panique menace. La colère, pour l'instant, est plus forte que la peur. C'est une chance. La colère est un carburant. La peur est un frein.Je me force à bouger. L'immobilité est une ennemie, elle laisse les idées noires s'installer, elle transforme chaque minute en heure. Alors j'explore. Je fais ce que toute prisonnière fait le premier jour de sa captivité : je dresse l'inventaire de ma cage.Le salon d'abord. Mes doigts effleurent le canapé en velours gris perle, doux comme une caresse, probablement hors de prix. La table basse en marbre est froide sous ma paume, veinée de gris et de blanc. Le vase en cristal contient des roses blanches, fraîchement coupées, dont le parfum sucré se mêle à