Todos os capítulos de العنوان: علاقات نسائية 1: Capítulo 211 - Capítulo 220

ينهض فجأة، يدور حول الطاولة، يقترب مني. وجهه قريب جداً من وجهي، أشعر بأنفاسه على خدي، أرى الغضب يلمع في عينيه.— فكري جيداً، داميانا، يتمتم بصوت مهدد. فكري فيما هو مهم حقاً بالنسبة لك. حريتك، أم كبرياؤك؟ حياة ماركوس، أم كراهيتك لي؟ الدائرة، أم انتقامك؟ لديك أربع وعشرون ساعة لتعطيني إجابتك. بعد تلك المهلة، لن يبقى عرضي قائماً. وستقضين بقية حياتك في السجن، عارفة أنك كنت تستطيعين إيقاف كل شيء بكلمة واحدة.ينتصب، يتجه نحو الباب، يفتحه. قبل الخروج، يلتفت نحوي مرة أخيرة.— أربع وعشرون ساعة، داميانا. لا دقيقة أكثر.الباب ينغلق خلفه. أبقى وحدي في الغرفة، القلب ينبض، اليدان ترتجفان. أربع وعشرون ساعة. لدي أربع وعشرون ساعة للاختيار بين حريتي وحريتهم. أربع وعشرون ساعة لأقرر ما إذا كان يجب أن أضحي بجسدي، بروحي، بكرامتي لإنقاذ ماركوس والدائرة.أعرف ما يجب أن أفعله. يجب أن أرفض، أن أصمد أمام إتيان، أن أقاتل حتى النهاية، حتى لو خسرت كل شيء. هذا ما ستفعله السيدة. هذا ما ستفعله المرأة القوية، المستقلة، التي لا تُروض، التي بنيتها خلال عشرين عاماً.

لينايُنشر المقال في السادسة صباحاً، على موقع المعلومات المستقل الخاص ب سارة. عنوان ضخم، بأحرف عريضة، يمتد على عرض الشاشة كله: «الوجه الحقيقي للنائب إتيان مورو: عنف زوجي، فساد، تلاعب إعلامي». تحته، عنوان فرعي أصغر لكنه لا يقل وقعاً: «تحقيق حصري: كيف استخدم نائب نافذ الصحافة والشرطة لتدمير طليقته وتحميل نادٍ خاص قانوني تماماً مسؤولية جرائمه.»أنا جالسة في المقهى الذي أمضيت فيه الليل، عيناي مثبتتان على هاتفي، وقلبي يخفق بعنف. المقال طويل، طويل جداً، مقسم إلى عدة أجزاء. الجزء الأول يحكي قصة داميانا، عشر سنوات من العنف الذي عانته، الضربات، الإهانات، الاغتصاب، العظام المكسورة، القبو الذي كانت تُحبس فيه. الجزء الثاني يفصّل الأدلة التي جمعتها: الشهادات الطبية، إفادات الجيران، صور وجهها المتورم، تقرير الشرطة الذي دفنه أصدقاء إتيان. الجزء الثالث يشرح كيف دبّر إتيان مورو تدمير النادي، كيف سرق تسجيلاتي، كيف تلاعب ب هوغو ليفضحها، كيف ضغط على الشرطة لاعتقال داميانا. الجزء الرابع، أخيراً، يكشف روابط إتيان مورو بشبكات فساد، صفقات عامة مزورة، جماعات ضغط دوائية تشتري أصواته في الجمعية الوطنية.كل شيء

داميانالم يتغير منزل كيرلاز. ما زال هو هو، معششاً على الجرف، مواجهاً المحيط الرمادي الهائج لبريتاني، بجدرانه الحجرية المغطاة باللبلاب، وسقفه الأردوازي المطحلب، ومصاريعه الزرقاء الباهتة من الريح والرشاش. الحديقة أكثر وحشية قليلاً مما في ذاكرتي، شجيرات الورد تكاثرت، الأعشاب البرية اجتاحت الممرات، لكن سحر المكان سليم. بمجرد أن أضع قدمي على حصى الطريق، أشعر بسلام عميق يغمرني، سلام لم أشعر به منذ أسابيع، منذ بداية هذا الكابوس.يحمل ماركوس حقائبنا، تحمل لينا سلة مليئة بالمؤن المشتراة من القرية المجاورة. ندخل المنزل، ورائحة شمع العسل، ونار المدفأة، والخبز الطازج تصعد إلى رأسي كعطر قيامة. جدتي لم تعد هنا منذ زمن، لكن روحها تسكن هذه الغرف، هذا الأثاث، هذه الأشياء. أشعر بحضورها الحاني يسهر علينا، يستقبلنا، يحمينا.— إنه رائع، تتمتم لينا وهي تضع السلة على طاولة المطبخ. أفهم لماذا تحبين هذا المكان كثيراً.— هنا كنت ألجأ عندما كنت طفلة، أقول جالسة على المقعد قرب المدفأة. هنا كنت أشعر بالأمان، بعيداً عن العالم، بعيداً عن العنف. هنا تعلمت أن أعيد بناء

ماركوس مرت الآن ستة أشهر ونحن نعيش في بريتاني، ستة أشهر من سعادة هادئة، وروتين بسيط، وحب مشترك. ستة أشهر منذ غادرنا باريس، والنادي، والفضيحة، لنعيد بناء أنفسنا هنا، في هذا المنزل الحجري المطل على المحيط، بعيداً عن العالم، بعيداً عن الأقنعة، بعيداً عن الأسرار. ومع ذلك، ما زال هناك شيء يشغلني، سؤال يطاردني، رغبة لا أجرؤ على صياغتها بصوت عالٍ. أريد الزواج من داميانا ولينا. ليس نزوة مفاجئة، ولا نزقاً عابراً، ولا هوساً رومانسياً. إنه يقين نما فيّ منذ أسابيع، كبر يوماً بعد يوم، أصبح بديهية. أحب هاتين المرأتين أكثر من أي شيء في العالم. هما حياتي، ونفسي، ومستقبلي. وأريد أن أخبرهما بذلك، بجلال، أمام السماء والبحر، أمام الله إن كان الله موجوداً، أمام الكون كله. أريد أن أعدهم بالوفاء، والحب، والدعم، لبقية أيامي. أريد أن يعدنني بالشيء نفسه. أريد أن نكون مرتبطين، متحدين، غير قابلين للانفصال، بقسم أقوى من كل العقود، وأقدس من كل القوانين. لكن كيف؟ القانون الفرنسي لا يعترف بالزواج الثلاثي، وحتى لو اعترف، لست متأكداً أن دامي

داميانا يحل المساء على كيرلاز، يغلف المنزل بضوء ذهبي ناعم. عدنا من الشاطئ منذ ساعات، ما زلنا مغمورين بسحر المراسم، ما زلنا متأثرين بالقسم الذي تبادلناه. تعشينا بخفة، سمك مشوي، خضروات الحديقة، زجاجة شمبانيا وضعها ماركوس في الثلاجة صباحاً. ضحكنا، تحدثنا، أعدنا بناء العالم. والآن، الليل هنا، ومعه، الرغبة. نصعد إلى الغرفة، ببطء، بلا عجلة، ممسكين بأيدي بعضنا. الغرفة غارقة في العتمة، مضاءة فقط بالشموع التي رتبناها على طاولة السرير، وعلى الخزانة، وعلى حافة النافذة. أُعيد ترتيب السرير بملاءات نظيفة، بيضاء، تفوح برائحة منظف الغسيل وريح البحر. أقف في منتصف الغرفة، أمام ماركوس ولينا، وأنظر إليهما. هما وسيمان، مؤثران، ملكي. خلع ماركوس سترته، قميصه منفرج على صدره القوي، عيناه تلمعان برغبة لا يحاول إخفاءها. فكت لينا شعرها، فستانها الأبيض يعانق منحنياتها بأناقة بسيطة، وجهها مضاء بابتسامة خجولة وشهوانية. — هذه الليلة، أقول بهدوء، لم نعد السيدة، والحارس، والمبتدئة. هذه الليلة، نحن داميانا، ومارك