บททั้งหมดของ Après 7 ans de silence, c'est l'heure de la vengeance : บทที่ 21 - บทที่ 30

IvaraLa forêt sent la mousse humide et la pierre froide. Je marche à pas comptés sur le sentier qui longe la frontière neutre, un châle sombre serré autour des épaules, la capuche rabattue jusqu'aux sourcils. Derrière moi, le cheval que j'ai laissé à un demi-mille souffle encore dans mon souvenir ; devant moi, il n'y a que la nuit, les troncs noirs des sapins, et la silhouette immobile de Draven Volkov qui m'attend là où je l'ai quitté deux heures plus tôt.Il n'a pas bougé. C'est ce qui me frappe d'abord. Un homme qui sait attendre est un homme dangereux, et je ne l'oublie pas. Il est adossé à un rocher couvert de lichen, les bras croisés, sa cape d'obsidienne tombant en plis lourds jusqu'à ses bottes. Ses yeux, ce bleu si sombre qu'on le prendrait pour du noir, ne me quittent pas tandis que j'approche.Je m'arrête à trois pas de lui. Pas plus près. Pas encore.— Vous êtes revenue, dit-il enfin, d'une voix basse qui ne trahit ni surprise ni soulagement.— Je ne fais jamais que ce qu

Il fait un pas de côté, me libère le sentier. Je passe devant lui. Nos manches se frôlent à peine. Ce contact minuscule me traverse comme un courant froid.— Ivara, dit-il dans mon dos.Je m'arrête sans me retourner.— Ne les sous-estimez pas, dit-il. Ryven est bête, mais votre demi-sœur ne l'est pas. Et une femme qui a triché aussi longtemps sait reconnaître, un jour, l'odeur d'une autre tricherie.— Je sais, dis-je.Puis j'ajoute, plus bas, pour moi-même autant que pour lui :— Mais je triche mieux qu'elle.Le retour est plus long que l'aller.Je le fais lentement, en évitant les sentiers battus, en changeant deux fois de direction pour brouiller ma piste au cas où mais je sais qu'il n'y a personne derrière moi. Je le sais parce que Nyx dort, et Nyx ne dort que lorsque le danger est loin. Je commence, peu à peu, à apprendre à la lire.Je retrouve mon cheval là où je l'ai laissé, attaché à un jeune bouleau, la robe fumante dans le froid. Je remonte en selle en évitant que la boue de

 Je laisse la phrase mourir. Je ne finis pas. Une femme brisée ne finit jamais ses phrases sur son propre échec. Elle laisse les autres les compléter à sa place, et c'est là que la vérité se glisse.Mira me regarde. Un long instant.Puis, très doucement, quelque chose change dans ses yeux. Une lueur. Une luisance. La luisance d'une bête qui vient de comprendre que la proie devant elle est plus faible qu'elle ne l'espérait  et que le repas sera peut-être meilleur encore que prévu.— Ma pauvre sœur, murmure-t-elle.Elle tend la main. Elle pose ses doigts fins sur les miens. Sa peau est chaude. La mienne, sous le gant, cache l'onyx froid de Draven, et je sens presque la pierre pulser au contact de sa chaleur.— Tu sais, dit-elle, tu es trop dure avec toi-même. Ryven est un homme complexe. Il a besoin d'être compris. Cer

 Kael ne bouge pas. Son visage ne trahit rien. Mais je le vois , je le vois dans le petit tressaillement d'une veine à sa tempe, dans le léger changement de couleur au coin de ses lèvres , je vois qu'il retient quelque chose qui vient de très loin en lui, et qui essaie de sortir.— Ma dame, dit-il enfin, d'une voix basse.— Oui.— Puis-je poser une seule question ?— Deux, si vous voulez.— Est-ce que vous êtes sûre ?Je le regarde. Je pense à Ryven ce matin, tapotant mon épaule comme on tapote la croupe d'une jument fatiguée. Je pense à Mira, cet après-midi, son sourire par-dessus la tasse de chocolat. Je pense à mon père , Corvus Nightvale , qui a dit oui à ce mariage en connaissant le mensonge. Je pense aux sept ans. Aux sept anniversaires. Aux sourires que j'ai distribués. À la femme que

 Je bois mon thé en regardant la carte. Mes yeux glissent des routes commerciales aux passes. Je pense.Si je devais frapper la Lune d'Argent au portefeuille, où frapperais-je en premier ?La réponse est simple : la route du sel. Elle vient du sud, elle traverse deux gorges, elle est ravitaillée par une caravane tous les vingt et un jours. Elle rapporte à la meute plus qu'aucune autre denrée, parce qu'elle passe par un péage que Ryven a établi il y a cinq ans et dont il vit plus qu'il ne l'avoue. Si la route du sel se tarit, si les caravaniers changent d'itinéraire, si le péage se vide — Ryven saignera.Je note. Je réfléchis. Je prends une deuxième feuille et je dessine, non plus la carte politique, mais la carte des flux : le sel, les fourrures, le fer, le grain, l'or. Je fais autant de flèches. Je regarde où elles se croisent, où e