บททั้งหมดของ مكتبة الألفا الإباحية : บทที่ 41 - บทที่ 50

وجهة نظر لورلايبدا البلاط بارداً كالثلج تحت كعبيّ وأنا أنسل خارجة من الحمام، إلا أن جسدي كان لا يزال يحترق من الداخل إلى الخارج.لم أجرؤ على أخذ نفس كامل حتى طقطق الباب الثقيل مغلقاً خلفي. كان قلبي يدق بعنف ضد أضلاعي، وكأنه يحاول الهرب من صدري. كانت أصابعي لا تزال رطبة مما فعلتُه قبل لحظات فقط، وكانت كل خطوة غير ثابتة ترسل تذكيراً آخر برغبتي المتبقية عبر جسدي. التصقت سراويلي الداخلية بشكل غير مريح تحت تنورتي وأنا أسرع على طول الممر التنفيذي، يائسة لوضع أكبر مسافة ممكنة بيني وبين ذلك الحمام.كان هناك في الداخل.السيد "أليك سينكلير"، مديري البارد، والمغرور، والجميل، والوغد، كان يمسد قضيبه ويزمجر بحديثه عن فرجي الأسود الضيق الصغير.رفضت الصورة مغادرتي. تلك الزمجرة الخفيضة والمبعثرة. الصوت السلس والإيقاعي المهتز من خلف باب الكابينة. الطريقة التي انكسر بها صوته حول تلك الكلمات البذيئة. كانت تعاد مراراً وتكراراً في عقلي وأنا أسرع عودة إلى مكتبي، ونبضي يرفض الهداء.ارتجفت يداي وأنا أصل إلى حقيبة يدي. كانت الحبة التي أعطاني إياها "جوي" بلا رحمة، ترفض إرخاء قبضتها. كانت الحرارة لا تزال تسري ع

وجهة نظر لورلايوقفتُ متجمدة في منتصف مكتبه، والسكوت يضغط عليّ حتى أصبح التنفس مستحيلاً تقريباً.كان قلبي يدق بعنف شديد لدرجة أنني استطعتُ الشعور به في حنجرتي. كانت راحتا يديّ رطبتين بالعرق، وكل بلعة تملك طعم الإهانة.خلفه، عرضت الشاشة الكبيرة إطاراً متجمداً من الفيديو. ها أنا ذا — الساقان ممتدتان واسعتين، والفم مفتوح في صرخة متعة صامتة بينما يملأ قضيبان أبيضان الشاشة من حولي. لم أستطع إبعاد عينَيّ، بغض النظر عن مدى لهفتي في الرغبة بفعلك ذلك.جلس السيد "سينكلير" على كفة مكتبه برباطة جأش مقلقة، وكأنه يعرف بالفعل بالضبط كيف ستنتهي هذه المحادثة.همستُ، وصوتي غير ثابت من الغضب وعدم التصديق:— "هذا ابتزاز. أنتَ تبتزني."لمست ابتسامة بطيئة شفتيه، ابتسامة لا تملك أي دفء على الإطلاق. لم يقم بأي محاولة لنفي الأمر.— "نعم يا لورلاي."لم تغادر نظراته عينَيّ قط. لقصيرة من اللحظات، اشتد فكه قبل أن تستقر تعابيره في الهدوء المقلق نفسه.— "هذا بالضبط ما يعنيه هذا."ترك الكلمات تستقر بيننا قبل أن يتحدث مجدداً، بنبرته الهادئة كالعادة.— "وبالنسبة للشكل على وجهكِ..."عادت انحناءة باهتة إلى فمه.— "سأقول

وجهة نظر لورلايبدت أنوار الأستوديو أشد قسوة الليلة.خطوتُ خارجة من السيارة على كعبين غير ثابتين، والهواء البارد لليل يمس فرجي العاري تحت التنورة الضيقة. لا سراويل داخلية. كان "سينكلير" لا يزال يحتفظ بها مقفلة في درج مكتبه مثل كأس. كل خطوة ذكرتني بما فعله بي من قبل. كنتُ لا أزال أستشعر بصمات اليد الحمراء والمؤلمة على مؤخرتي، والألم في فكي من الغص بقضيبه الغليظ تحت مكتبه، والنبيض الخفيض المستمر بين فخذيّ.كنتُ لا أزال سكرتيرته المضمخة بالمني والمدمَّرة حتى وأنا أمشي إلى أستوديوهات "وي بورن إكس" لتأدية مشهدي التالي.حياني طاقم العمل بالدفء المحترف نفسه الذي قدموه لي البارحة، لكنني بالكاد استطعتُ رد الابتسامة. كانت معدتي عقدة من الرعب وشيء ما أكثر إظلاماً بكثير. اقتربت المخرجة، المرأة حادة العينين نفسها من قبل، مني ومعها جهاز لوحي في يدها وسماعة أذن في أذنها بالفعل.قالت مع ابتسامة عارفة:— "ليلة كبرى لكِ يا إلهتي. السيد سينكلير اختار الطابع بنفسه. إنه في غرفة المشاهدة الخاصة بالفعل."تحول دمي إلى جليد.بالطبع كان هناك.واصلت بعفوية، وكأنها لم تكن تقدم طبقة أخرى من جحيمي الشخصي:— "مشهد

وجهة نظر لورلايهمست المخرجة وهي تشاهد باهتمام:— "ممتاز. لنحافظ على هذا الإيقاع من الأمام والخلف. السيد سينكلير يريد دفعها لأبعد من ذلك، إعطاءها المزيد."أطاع الرجل خلفي فوراً. سحب إلى الخلف وانطرق فيّ بقوة وحشية، وخصيتاه الثقيلتان تصفعان بظري. صدى الصوت المبتل والبذيء "طرق-طرق-طرق" لقضيبه وهو يدمر فرجي المبتل في جميع أنحاء موقع التصوير. كان نهداي الثقيلان ينعصران ضد الطاولة الباردة، وحلمتاي تتجرجران مع كل دفعة عنيفة.أننتُ بيأس حول القضيب الغليظ الذي يضجع حنجرتي، واللعاب ينسكب من زوايا فمي، والمسكارا تسيل لأسفل خديّ.قلبوني على ظهري.صعد أحد الرجال على الطاولة، ودفع ساقيّ للخلف نحو كتفيّ، وقاد قضيبه عودة إلى فرجي المقطر في شوط واحد وحشي. سمحت له الزاوية الجديدة بالضرب لعمق غير مستحيل. انقلبت عينَاي للخلف.طالب الرجل الثالث وهو يصفع قضيبه المبتل ضد شفتيّ:— "أجيبي على السؤال. هل أنتِ مستعدة لتكوني لاعبة فريق يا آنسة لورلاي؟"ألهث قبل أن يحشر قضيبه عودة لأسفل حنجرتي:— "نعم— تباً، نعم يا سيدي!"كنتُ أفقد نفسي.أرسلت كل دفعة وحشية ألعاباً نارية تنفجر عبر أعصابي. كان بظري ينبض. أصدر فرج

وجهة نظر لورلايوصل العنوان بعد لحظات.شقة فاخرة في أكثر مناطق المدينة حصرية. بالطبع. لا شيء أقل من ذلك قد يناسب رجلاً مثل "أليك سينكلير".وقفتُ أمام مرآتي لفترة طويلة، أُحدق في انعكاسي. بدا الفستان ذو اللون الكريمي بريئاً بما فيه الكفاية على السطح، لكنني عرفتُ ما هو أفضل. كان نهداي الثقيلان يتحركان بحرية تحت القماش النحيف، وحلمتاي تتصلبان بالفعل إلى قمم صلبة. كما طلب، تأكدتُ من أنني لا أرتدي حمالة صدر ولا سراويل داخلية. فقط بشرة ناعمة، وخطوط رباطات الجوارب من تصوير الليلة الماضية لا تزال مرئية بباهت على فخذيّ، والنبيض العميق والمستمر بين ساقيّ.كل خطوة خطوتُها وأنا أجمع أشيائي ذكرتني بما أصبحتُ عليه. كان جسدي يؤلمني، وبشرتي لا تزال معلَّمة بلمسته، وكل ألم يهمس بالحقيقة نفسها: أنا أنتمي له الآن.بدت رحلة "أوبر" إلى مبناه بلا نهاية. جلستُ وفخذاي مضغوطتان بشدة معاً، أحاول ألا أتململ بوضوح شديد. أرسلت كل مطبة في الطريق صدمة عبر فرجي ومؤخرتي الطريين. واصلتُ إعادة تشغيل الرسائل. الصور التي أرسلتُها له. الطريقة التي سماني بها "فتاة صالحة" لإظهاره كم كنتُ لا أستزال مستخدمة.بحلول الوقت الذي