All Chapters of استأجرني لأكون زوجته: Chapter 1 - Chapter 10

كُسرت ذراع أخي مساء الثلاثاء، وفي صباح الأربعاء قرّرتُ أن أبيع نفسي.لم يكن الأمر بالمعنى الذي تتخيّله أيّ امرأة تسمع هذه العبارة. كنتُ أعني شيئًا أكثر بساطة وأكثر إهانة: أن أبيع توقيعي واسمي وسنةً من عمري لأوّل رجلٍ يدفع الثمن. وكان الثمن مليونًا ومئتي ألف جنيه، هي كل ما يطلبه فتحي دياب ورجاله مقابل ألّا يكسروا ذراع أخي الثانية.جلس رامي على حافّة الكنبة في شقّتنا الضيّقة، ذراعه اليمنى مجبّرة، ووجهه الأسمر متورّم عند الفكّ. في الثانية والعشرين، ولا يزال يعتذر لي كأنه طفل كسر زجاج النافذة.— سامحيني يا لينا. حين استدنتُ منه لم أتخيّل أن الفائدة...— اسكت، — قلتُ، وأنا أضع الكمّادة على جبينه. — لا شيء يستحقّ أن أسمعه الآن.كنتُ أكذب. كان يستحقّ أن أسمعه، وأن أصرخ فيه، وأن أضمّه حتى تنكسر أضلاعه. لكنني لم أفعل شيئًا من ذلك. أنا الأخت الكبرى التي ربّت أخاها وحدها منذ اختفت أمّنا قبل خمسة عشر عامًا، وقد تعلّمتُ أنّ الغضب ترفٌ لا يملكه من يعدّ ثمن الخبز.في الليلة السابقة جمعتُ كل ما أملك: سوارًا ذهبيًّا ورثتُه عن جدتي، وخاتم خطبةٍ فسختُها قبل سنتين، وشاشة تلفازٍ قديمة. باعها المرتهن كلّها

قضيتُ ثلاثة أيام أحفظ حياةً لم أعشها.كان يزن يجلس قبالتي كل مساء في المكتبة، ويلقي عليّ الأسئلة كمعلّمٍ صارم: ما اسم الحلوى التي كنتِ تحبّينها في السابعة؟ في أيّ صيفٍ كسرتُ ساقي؟ ما اللعبة التي ضربتُ بها الولد الذي أزعجكِ؟ أجيب فيصحّح، ويكرّر، ثم يبتسم ابتسامةً صغيرة إذا أصبتُ، فأكره نفسي لأنني أنتظر تلك الابتسامة.— أنتِ تحفظين جيدًا، قال في الليلة الأخيرة. لكنّكِ لا تكذبين جيدًا.— وما الفرق؟— الحافظ يردّد ما قيل له. أما الكاذب الجيّد فيضيف تفصيلةً لم يقلها أحد، فتبدو الحكاية حيّة.— وأنت كاذبٌ جيد؟نظر إليّ طويلًا، وقال دون أن يبتسم:— كنتُ مضطرًّا أن أصير كذلك.بيت عمّ سالم لم يتغيّر. نفس الباب الخشبيّ الأخضر الذي تقشّر دهانه، ونفس الحديقة الصغيرة بشجرة التوت العجوز، وإن كان صاحبه قد انتقل إلى فيلّا متواضعة بعد أن باع بناية شبرا القديمة. لكنني حين دخلتُ، ضربتني رائحة الليمون والنعناع المجفّف كصفعة ذاكرةٍ جميلة ومؤلمة.كان في الثامنة والسبعين، نحيلًا كغصنٍ يابس، يتّكئ على عصا من خشب الأبنوس، ويرتدي نظّارةً سميكة تضخّم عينيه فتبدوان كعينَي بومة. حين رآني عند الباب تجمّد في مكانه

لم أنتظر حتى الصباح لأواجهه.طرقتُ باب المكتبة في السابعة، فوجدتُه جالسًا على الكنبة بثياب الأمس، ودخان كوب القهوة يتصاعد أمامه. لم ينم، وكان ذلك واضحًا في عينيه.— سمعتُكَ ليلة أمس، — قلتُ. — تتحدّث مع عصام بركات.لم يتفاجأ. وضع الكوب على الطاولة ببطء.— كنتُ أعرف أنكِ ستسمعين. أو أنّكِ ستُخمّنين.— هكذا إذن؟ أنت متعاون مع أحد الشهود؟— أنا أُطعمه كذبةً كبيرة. — نهض واقترب خطوتين وتوقف على بُعد ذراع. — عصام يظنّ أنني أحاول إثبات براءة أبي، وأنّ زواجنا الصوريّ مجرّد وسيلةٍ للتودّد إلى الشهود وشراء صمتهم. لذلك عرض عليّ المساعدة. أعطيته خطةً مزيفة، ويمدّني هو بأخبارٍ عن الآخرين دون أن يدري.— وكيف أعرف أنّكَ لا تكذب عليّ أنا أيضًا؟— لا تعرفين. — قالها ببساطةٍ موجعة. — ليس لديّ ما أقدّمه سوى كلمتي، وأنتِ لا تثقين بها. وأنا لا ألومكِ.كنتُ أريد أن أصرخ، لكنني تذكّرتُ شريط أمي، وصوتها يضحك في آخر الأغنية، فخرج غضبي كزفرةٍ متعبة.— وماذا عن ورقة عمّ سالم؟ أنتَ تعرف أنه دسّ لي شيئًا.— وأعرف أنّكِ قرّرتِ ألّا تخبريني. — ابتسم ابتسامةً باهتة. — لا بأس. اذهبي إلى الموعد. لكن خذي معكِ هاتفًا ل

وصلتُ إلى المقهى قبل الموعد بنصف ساعة.كان في زقاقٍ ضيّق من أزقّة القاهرة القديمة، تحيط به محلّات التحف ورائحة القهوة المحمّصة والمعمول. لم أُخبر يزن، لكنني أخذتُ الهاتف الذي أعطاني إياه، وتركتُه في غرفتي عمدًا. أيّ شيءٍ يحمل شريحة يمكن أن يتبعني.جلستُ في الطاولة الأخيرة قرب الحائط، وطلبتُ شايًا بالنعناع لا أنوي شربه. أنظر إلى الباب كلّ دقيقة، وفي صدري قلبٌ لا يتّسع لهواء.كان في المقهى عشرة زبائن تقريبًا: رجلان يلعبان الطاولة، وشابّة تقرأ في كتاب، وعجوزٌ ينفخ في نارجيلته. وفي الزاوية البعيدة جلس رجلٌ في الأربعين بنظّارة سوداء، لم يكن يشرب شيئًا ولا يقرأ شيئًا. شعرتُ أنني رأيتُه من قبل، في الشارع المقابل للفيلّا ربما، أو في حديقة نادين، لكنني لم أجزم. وفي هذه الأيام صار كل وجهٍ يشبه وجهًا آخر.في السادسة تمامًا، دخل عمّ سالم.بدا أصغر ممّا رأيتُه قبل أيام، وأضعف. جاء بمعطفٍ ثقيل رغم دفء الجوّ، وبكيسٍ ورقيّ بنيّ يحتضنه كطفل. التفتَ حوله مرتين قبل أن يجلس قبالتي، ويدُه ترتجف على العصا.أمسكتُ بيده فوق الطاولة قبل أن يتكلّم. كانت باردة جدًّا، متشنّجة كأنّ أصابعه تحمل وزن خمسة عشر عامًا

ثلاثة أيام قضيتُها دون أن أتكلّم مع يزن إلا بالضرورة.لم يدافع عن نفسه. قدّم لي تفسيرًا وحيدًا في الطريق إلى القاهرة، بصوتٍ متعب: «ي. ق. هو عمّي ياسر القاسمي، شريك أبي، مات في حادث سيارةٍ قبل ثلاث عشرة سنة». ثم سكت. ولم أعرف إن كان ذلك دليل براءته أم إتقانه للحبكة.لكنّ العقد كان لا يزال يلزمنا بما لا نقدر على تجاهله: حفل الزفاف العلنيّ في عطلة الأسبوع، أمام ثلاثمئة مدعوّ، وفي مقدّمتهم الشهود الثلاثة.ألبستني سوزان فستانًا عاجيًّا بسيطًا، ورفعت شعري بدبابيس صغيرة، وقالت وهي تُصلح طرف الذيل:— لا تنظري إلى أحد. ابتسمي كأنكِ تحبّينه.— وإن لم أستطع؟— فعلى الأقل انظري إليه كأنكِ تحبّين أن تكرهيه. الجمهور لا يفرّق.ضحكتُ رغمًا عني.كانت الحديقة الخلفيّة للفيلّا قد تحوّلت إلى حلمٍ أبيض: آلاف الشموع، وأقواس الورد، وموسيقيّون ينتشرون بين الطاولات. وحين نزلتُ على الدرج الحجريّ وعيون الضيوف تتبعني، رأيتُ يزن واقفًا في أسفله ببدلةٍ سوداء، ينتظرني. ولثانيةٍ نسيتُ نفسي. كان الجميع ينظر إلينا، لكنه كان ينظر إليّ وحدي.مدّ يده، وأخذتُها.— تبدين... — بحث عن الكلمة، وفشل. — هذه الليلة ستنتهي بنا إل