الباب الذي لا يرى

لم يتحرك صالح. وقف في وسط الغرفة الضيقة كتمثال من حديد، وعينه الوحيدة معلّقة بالباب، وأصابعه تقبض على المطرقة حتى ابيضّت مفاصلها. كان وقع الحوافر في الزقاق يقترب بخطوات متساوية، ثقيلة، لا عجلة فيها، كخطوات من يعرف أن فريسته محاصرة ولا مفرّ لها.

— اجمع حجرك، همس. بسرعة.

دسست الحجر في الكيس بيد ترتجف، وربطته إلى صدري. كان ينبض بإيقاع مضطرب لم أعهده، أسرع من قبل، كأنه يشعر بالخطر مثلي. وفي الخارج توقفت الحوافر أمام الحدادية تمامًا، وسمعت صرير سرج، ثم صوت رجل ينزل عن جواده.

— صالح الحدّاد، نادى صوت بارد هادئ من وراء الباب، لا أحد في هذا السوق يرفض بابه لفرسان الرماد. افتح، ولن نؤذي أحدًا.

— لا أحد يفتح بابه لمن يكذب، ردّ صالح بصوت عالٍ، ثم التفت إليّ وخفض صوته حتى كاد يضيع: أنت لا تعرف هذا الصوت يا غيث، لكنه يعرفك منذ ولدت. اسمعني الآن، ولا تقاطعني. جبل الصمت في أقصى الشرق، وراء الصحراء الرمادية، على بعد عشرين يومًا من هنا. هناك وُلد الحجر، وهناك يجب أن يعود. خذ هذا.

مدّ إليّ سيفًا مغلّفًا بخرقة سوداء، أخرجه من تحت السندان كأنه كان ينتظره. سحبت الخرقة فلمع نصل أسود صقيل لم أرَ مثله في حياتي، لا صدأ عليه ولا خدش، وحدّه رقيق كشعرة، ومقبضه ملفوف بجلد قديم مألوف الملمس.

— هذا سيف أبيك الحقيقي، قال صالح. الذي في بيتك صنعته لك ليبقى عندك. أما هذا فمن حديد الجبل نفسه. لا ينكسر، ولا يعرف الخوف.

دقّ أحدهم الباب بقبضته، دقة واحدة ثقيلة اهتز لها الجدار كله.

— وأنت؟ سألته.

— أنا؟ ابتسم ابتسامة رجل ودّع أحبابه كلهم من زمن. أنا حارس هذا الباب منذ ثلاثين سنة. وكل حارس يتمنى أن يعرف متى سيحين وقته.

لم أجد ما أقوله. ثم سمعت خلفي صوتًا خفيفًا، ارتطام حافر على الخشب.

التفتّ فرأيت الفرس البيضاء واقفة عند الجدار الخلفي للغرفة، حيث أزاح صالح الخرقة السوداء عن الخريطة، وقد دفعت برأسها لوحًا من الخشب خلف الخريطة نفسها، فانفتح في الجدار باب صغير كان مخفيًا بإتقان عن كل عين، يطلّ على ممر ضيق مظلم تفوح منه رائحة الرطوبة والتراب.

— هي تعرف الطريق، تمتم صالح، وقد اتسعت عينه. إذن هي حقًا هي.

لم أفهم ما قاله، ولم يكن عندي وقت لأفهم. حطّم الباب الخارجي بضربة ارتجّ لها المكان، وتطايرت شظايا الخشب في الغرفة.

— اذهب! صرخ صالح، ودفعني بقوة نحو الممر.

قفزت على ظهر الفرس وانحنيت على عنقها كي لا يصطدم رأسي بالسقف الواطئ، فانطلقت في الظلام بلا تردد، كأنها سلكت هذا الممر ألف مرة. سمعت خلفي صليل السيوف يعلو، وصوت صالح يزأر زئير الأسود، ثم صوت جسد يسقط، ثم صوت آخر، ثم ضحكة باردة لم أنسَها بعد ذلك أبدًا.

لم أنظر خلفي. كانت الدموع تخنقني، لكن الفرس لم تتباطأ، وكأنها تعرف أن كل لحظة هنا ثمنها حياة.

انتهى الممر عند فتحة مغطاة بالأعشاب على أطراف السوق، خلف سور من الحجر المتهدّم. خرجنا إلى ضوء النهار الأعمى، ووجدتُ نفسي أمام سهل رمادي مترامٍ حتى الأفق، لا يقطعه إلا طريق ضيق يمضي نحو الشرق. وقفت الفرس لحظة تلهث، ثم نظرت إليّ، وكانت عيناها تقولان ما لا يقوله لسان: لقد وصلنا إلى بداية الطريق.

ومن بعيد، من خلف السور، تصاعد عمود من الدخان الأسود، فعرفت أن الحدادية تحترق، وأن صالحًا لن يخرج منها.

وعلى حافة السور المتهدّم، ظهر فارس واحد وحده، لا يلبس درعًا رماديًا ولا يخفي وجهه. كان شابًا ببشرة سمراء وعينين رماديتين، يمسك بيده خيطًا أحمر مجدولًا، مقطوعًا من طرفه، يتدلّى منه عقدة صغيرة تشبه تمامًا العقدة التي في عُرف فرسي.

رفع الخيط أمام وجهي، وابتسم.

— وجدتُ ما سقط منكم، قال. وسأعرف الآن إلى أين تذهبون.