ملتقى الطرق

سرنا ثلاثة أيام شرقًا، لا نتوقف إلا لنسقي الفرس ونضمد جرحها بما تبقى من العسل. كانت الأرض تتغير تحت حوافرها: انتهت الجبال، وبدأت سهول رمادية مبسوطة إلى الأفق، تشقّها طرق قديمة من إسفلت متشقق ينبت بين شقوقه الشوك. مررنا بجسر منهار ما زالت سيارات صدئة معلّقة على حافته كأنها تنتظر من يعيدها، وبأبراج بعيدة قائمة في الأفق كعظام وحوش ميتة، وبصمت لم أسمع مثله في حياتي.

في الليل كنت أضع الحجر بجانبي وألتحف السماء، وأراقب ضوءه الأزرق ينبض بإيقاع واحد، فأفكر في أبي، وفي جدتي، وفي سبعة فرسان لم يسألوني من أنا قبل أن يأمروا بقتل عجوز. وفي كل ليلة كانت الفرس تقف قريبة مني، تحدّق شرقًا بلا حراك، كأن شيئًا هناك يناديها.

عند فجر اليوم الرابع سمعت الطَّرْق.

صوت مطارق بعيد، متفرق ثم متناسق، يتصاعد من خلف تلّة. وحين بلغنا قمتها انفتح تحتنا منظر لم أره إلا في أحاديث التجار: سوق عظيم يمتد على ملتقى أربعة طرق قديمة، خيام وأكشاك وأبنية حجرية وأفران تتصاعد منها أعمدة دخان، وآلاف من الناس والخيول يزدحمون في أزقته. كان هذا «ملتقى الطرق»، سوق الحدّادين، حيث يُصنع كل سيف يُشهر في هذه الأرض.

أحنيت رأسي وغطّيت الحجر بعباءتي، وأنزلت قلنسوتي حتى حاجبيّ، ودخلنا.

كان السوق مدينة من رنين: مطارق تدقّ، وحديد يُشوى، وصلصلة نصال تُختبر على الصخر، ورائحة الفحم والعرق والجلد المدبوغ. ورأيت وجوهًا من كل الأرض، رجالًا بوشوم زرقاء، ونساءً يحملن الفؤوس، وصبية يجرّون عربات من حديد خردة. لم ينظر إلينا أحد، فالفرس الجريحة في هذا السوق ليست غريبة. لكنني كنت أشعر بالحجر يسخن على صدري كلما توغلنا، كأنه يشمّ شيئًا في هذا الدخان.

عند أقصى السوق، في زقاق ضيّق تحجبه خرق سوداء، وجدت حدّادية صغيرة مهجورة تقريبًا، وعلى بابها لوحة خشبية قديمة نُقش عليها بنصل: ثلاث دوائر متداخلة يخترقها سهم.

توقفت أمامها، ودمي يتجمد.

— ادخل أو ابتعد، قال صوت أجشّ من الداخل. لا أحب من يقف على عتبتي.

كان في الداخل شيخ طويل نحيل، له عين واحدة والأخرى غطاها بعصابة جلدية، ولحية بيضاء مضفورة تتدلى على صدره كجلد دباغ. كان يقف أمام سندان ضخم يطرق قطعة حديد حمراء، وذراعه المفتولة تصعد وتهبط بإيقاع من لا يتعب. ولما رآني تجمّدت المطرقة في الهواء.

— الولد، قال بصوت خافت. ابن حدّاد السرو.

— تعرفني؟

— أعرف ذراعيك. لهما نفس انحناءة ذراعي أبيك حين يمسك المطرقة. ثم نظر خلفي نحو الفرس، وتغيّر وجهه كله. وهذه؟ هذه التي ماتت؟

لم أفهم. لكنه أغلق باب الحدادية بسرعة، وأنزل الخرق، ثم قادني إلى غرفة خلفية ضيقة بلا نافذة، وأشعل سراجًا. قال إن اسمه صالح، وإنه عمل مع أبي زمنًا طويلًا قبل الانطفاء وبعده، وإنه كان ينتظر هذا اليوم منذ ثلاثين سنة.

— العلامة على بابك، قلت. ثلاث دوائر وسهم.

— هذه علامتنا، لا علامتهم. علامة من حرسوا ما بقي. والذين يحملون الراية نفسها اليوم سرقوا منا الاسم كما يسرق اللص ثوب الميت.

ثم أشار إلى كيسي: — أرني.

أخرجت الحجر. وحين وضعته على الطاولة بيننا، اهتزّ السراج كله، وانطفأت شعلته للحظة، وبقي الحجر وحده ينير الغرفة بضوء أزرق صافٍ أضاء ملامح الشيخ، وكشف دمعة تسيل على خده من عينه الوحيدة.

— حيّ، همس. ما زال حيًّا.

— ما هو؟

— قلب. واحد لا شقيق له.

ارتجّت ركبتاي.

— أبوك لم يصنعه يا ولدي، تابع صالح بصوت متقطع. لم يصنعه أحد. وُجد هذا الحجر قبل الانطفاء بسنين، في جوف جبل بعيد في الشرق، وكان أبوك أول من فهم أنه ليس معدنًا، بل شيء يسمع ويتذكر ويختار.

وحين عرف الناس أنه يمنح طاقة بلا حدود، تنازعوا عليه، دولًا وتجّارًا وجيوشًا، ثم اتفقوا في ليلة واحدة على أن يستنزفوه معًا، كلٌّ بحصته، حتى احترق كل ما حوله. لم يكن الانطفاء خطأ رجل واحد يا غيث. كان اختيارًا جماعيًا اتخذه عالم لم يُرد أن يسمع.

— وأبي؟

— أخذ الحجر وهرب به، ودفنه ليحميه من شهوة الناس. هذا كل ذنبه.

مدّ يده إلى الجدار الخلفي وأزاح خرقة سوداء، فظهرت تحتها خريطة منقوشة بالنصل على الحجر نفسه: جبل واحد مرسوم في أقصى الشرق تحيط به دائرة حمراء، وإليه يمتد طريق طويل من خيط أحمر مجدول يبدأ من وادي السرو.

نظرت إلى الخيط الأحمر الذي يقود إلى الجبل، ثم إلى الفرس التي انتظرتني عند الباب، وتذكرت العقدة في عُرفها.

— من عقد هذا الخيط؟ سألت وأنا لا أكاد أسمع صوتي.

فتح الشيخ فمه ليجيب.

وفي اللحظة نفسها، توقفت كل مطارق السوق، دفعة واحدة، كأن يدًا خفية قطعت أنفاس المدينة.

وساد صمت ثقيل، لا يقطعه إلا وقع حوافر كثيرة تقترب ببطء، ببطء مقصود، في الزقاق خارج الباب.